octubre 31, 2015

Nunca

Nunca de chico me leyeron un cuento
nunca me hablaron mis padres de letras
de comprender las canciones
de la verdad de lo que se canta
nunca me hablaron la muerte en estrofas
carcomiendo a la mala los corazones.

Nunca de chico me llamaron poeta
y ahora siendo terrible y ya de grande
me quieren criar dentro de una probeta
almacenada en un grisáceo estante.

Nunca he intentado darme un tiro en las sienes
ni siquiera cuando te requiero bajo mi vientre.

Quería que lo supieras

He regresado al lápiz y al papel
a la grabadora de mano como memoria
al camellón donde solíamos charlar
mientras no pensábamos en el después.

He regresado a luchar a por ti
de la única manera en que sé hacerlo
enamorado y un tanto embriagado y febril
de sentir tus manos entre mi pecho.

Sólo quería que lo supieras
ahora que duermes tibia
cuando me atacan las quimeras.

Sándwich de jamón y queso

Tengo un sándwich
de jamón y queso
cargando en la mochila
desde el lunes pasado
y ya es sábado.

Así traigo también el pecho
o al menos así lo creo.

octubre 30, 2015

Destellos

Sabes, he estado pensando
en que ese mal asunto de escribir
llevado noche a noche a la par de vivir
no justifica del todo mi trago
ni los desvelos rompiéndome la cabeza
cuando trato de hallarle sentido a la belleza.

Me tienes en tus manos para ello
y yo sólo espero de ti el amor en destellos.

Estoy ebrio

Ahora mismo estoy ebrio
le he declarado la guerra a las hormigas
que me acompañan de noche en plaga
y he tratado de escribir un par de cuentos
en los que no quepa la gris apología.

Soy la hoja del sauce llevada por el viento
por los andares donde camina descalza
la cínica atemporalidad del tiempo
que en mi pecho desde siempre se arraiga.

Ahora mismo estoy ebrio
y pongo el alma en la balanza
de este febril e inoportuno sentimiento.

octubre 29, 2015

Sí creo en dios

Siempre he mentido
cuando la gente me pregunta
si creo en Dios.

Por supuesto que en él creo
dios me ha abrazado desde siempre
me despide con un beso los jueves
saca buenas notas en la escuela
escucha mis idioteces y después sonríe
camina siempre por la banqueta
y logra hacer que en el mundo confíe.

Dios apenas cumple nueve años
y en su sonrisa cabe entera la creación
la razón cuando me hallo en la sinrazón
el futuro después de los estragos
de vagar perdido sin fe y sin dios.

Dios tiene nueve años y juega a las pistolas
a los juegos de vídeo en los que mata zombies
para tratar de hallar en el mundo la paz
a los carritos, a las escondidas a la pelota
dios juega a traerme entera la felicidad.

*Feliz noveno cumpleaños Axel.
Te amo.

Tengo un poema

Tengo un poema y una balanza
un trago sonriente en la mesa
tres camisas blancas recién planchadas
un cigarrillo en el cenicero
la incertidumbre vil de la letra
y un par de alas en el cajón guardadas
con el diablo que pretende mis sueños.

Tengo un amor y una alborada
malas influencias en mi cabeza
mis zapatos del siete bien lustrados
y en los riñones apenas dos cervezas.

Tengo un corazón en las manos
que dice despacito: Te-a-mo.

Entonces debo dormir

Estoy sentado ahora en mi cama
pensando en el todo
en la nada
en el abrazo que me salva
en cómo putas salir del lodo
de estas noches por el diablo coronadas.

Pero tengo una caja que guarda tesoros
poemas que nunca nadie ha leído
y un tierno cúmulo de azules estrellas
tengo ahí el corazón pesaroso
cuentos que de la boca se me han caído
y una foto de ti siendo tú y siendo bella.

Entonces debo dormir.

Dentro de mi vaso

Tengo una botella casi vacía
frente a estos dos poemas
que he escrito para ti sin remedio.

Escribí un par de cuentos cortos
también
y pensé gran parte del día en tus pies
junto a los míos viviendo a lo loco
para llegar juntos conocer el cielo.

Tengo una botella casi vacía
y tal vez, a caso más de media vida
te la comparto si me ayudas a crear
un poco de belleza dentro de mi vaso.

octubre 28, 2015

Reposa tranquilamente

Una colilla de cigarro
reposa tranquilamente
ya muriendo sobre el cenicero
la oscuridad es una llama
que abraza tiernamente
los perros a lo lejos ladran
y una última estela de humo
dibuja los pétalos de una rosa
en las costillas de la muerte.

Incluso las moscas

Incluso las moscas
sobrevolando mi cadáver
en él confiadas se posan
ellas saben de mi tono certero
de mis noches vueltas corazón
de mis manos palpitantes
asidas con las uñas a mis sueños
que ahora mismo esta noche
me encuentro hasta el cuello de pupas
cuando me asedia el amor de la musa.

octubre 27, 2015

En mis manos me nace la boca

Estoy un tanto ebrio
y también acabado
sin embargo lucho noche a noche
y antes de dormir contra el desencanto.

He soportado puñetazos
que me han abierto la boca
durísimas patadas en los huevos
alegatos interminables con el sindicato
el peso de Sísifo contra su roca
y la lejanía inhumana de tus sueños.

Algunas noche pienso que no puedo
y en mis manos me nace la boca.

Te amo, nena.

Tarjeta de presentación

Mi nombre es Gabriel Salinas
la gente que me conoce me llama Gabo
mis amigos me llaman gato
soy uno de esos terribles poetas
un alcohólico y un empedernido fumador
soy el último estertor del encanto
brindado por la vida sin malas tretas
un solitario que es feliz a ratos
un demonio con vocación de dios
y el sarcasmo descubierto de caretas.

Soy aquel que de todo es capaz
pero incapaz de hallar la grandeza
en cada gota de sangre que proyecta
el papel y las paredes que no habito
soy aquel que no tiene lo que merece
y aquel cabrón que tanto ha escrito
de la muerte y de las sombras que sabes
cuando en este cuarto rojizo la belleza
que busco tiene nombre y apellido
se llama Janeth Hernandez.

Soy un papel reciclado

Soy un papel reciclado
un ojo enamorado de la mala poesía
de tus ojos cuando me miran
como si me tuvieras miedo
soy un cabrón
y la porcelana del gato en la vitrina
soy un disfraz del hombre de bien
la letra maquillada de gris poesía
soy el gato que maulla entre tus sueños
intentando meterse en tu cama
soy aquel rechazado del parnaso
por que no te encuentra en el cielo.

Quería que lo supieras

Siempre habrá algo de bondad
en todos los hijos de puta del mundo
algo de claridad en la más oscura noche
un toque monstruoso en lo más bello
una pieza Bach tocando sobre las tripas
de un perro recién partido por los coches.

Casi siempre en la belleza
cabe lo cruel
y yo
soy sólo un simple ebrio
un conductor buscando
la unión entre ambos puntos.

Exprime un limón en tus ojos
y te hará inevitablemente llorar
y en la cuarta o quinta
de tus lágrimas
-es más probable que sea en la quinta-
abundará una claridad cristalina
y en esa lágrima
solitaria y tardía
explotará la belleza.

Quizás sea algo burdo
o meramente estúpido
pero mi poesía es así
y no tiene nada de grandeza
pero quería que lo supieras.

octubre 26, 2015

Mascarada

Hablaba de lo feliz de la soledad
y era la muerte vestida de piel morena
mascarada de una belleza increíble
sin embargo en su mirada lo oscuro
me aterraba y los versos recién nacidos
eran engendros malvos indecibles.

Hormigas

¿Para qué putas sirven en el mundo
esos pequeños puntos negros móviles
a los que los naturalistas llaman hormigas?

Vivo en cuarto piso
y vienen aquí
a comerse mi comida
a beber de mi trago hasta morir
tranquilamente de ebriedad
sin pagar la cuenta ni los impuestos
que yo a diario pago con lo que no tengo
y sin derechos siquiera para existir.

No puedo hacerles frente
son ya, quizás miles
y están organizadas
no conozco a su líder
y están haciendo un túnel ya
para comerme entero
cuando me venga la muerte.

Malditas hormigas.

Poema

Una mosca vuela aún viva
sobre las cabezas puntiagudas
de los borrachos del bar
de las veteranas putas de la esquina.

Ojalá puedas ver la belleza
de este terrible y solitario poema.

Me pregunto

Mañana por la mañana
ya estará jodido y verde el jamón
que aguarda en el refrigerador
la semana pasada
quizás me lo coma
o quizás no.

Me pregunto si pasará lo mismo
en la nevera con mi corazón.

Retrato una puta en el subterráneo

Ella estaba ahí parada
en el anden del subterráneo
y sus piernas eran muy largas
más largas que las mías
llevaba un pantalón muy ceñido
y una blusa por la que asomaba
desnudo su ombligo.

Pudo ser más hermosa
una mítica sirena
o con suerte Caliope
pero decidió las calles
las nocturnas avenidas
los automóviles encerados
la vida cruel siempre a solas
decidió ser puta.

Sin embargo es hermosa.

Dos sombras que copulan

Hay dos sombras que copulan
en la intimidad de las frías paredes
que miran antes de dormir
orgullosas ambas de su propia mar
en el presente y en la sonrisa del pasado
y en las que el futuro refunfuña gris.

Una de ellas se llama Janeth
y la otra es un gato entristecido
al que el mundo llama Gabriel.

octubre 25, 2015

De colillas de cigarro (a María a Alvarado)

Hablabas de colillas de cigarro
aparcadas muertas y tristes
dentro del perímetro de un cenicero
de tripas a manera de un corazón
de sangre,
de lo que aprendimos a llamar alma.

Hablabas
de la crueldad del verso que ahora callas
de la muerte dentro de la placidez
a la que conlleva una tina de baño
y una lámpara
alumbrando poemas de Rosario Castellanos.

Hablabas de Sabina y de María
de la metamorfosis de niña a mujer
del blanco de los huesos en el cráneo
y en la cadera y en los míticos sueños
del descubrimiento real y fatídico del arte
hablabas de la belleza desdentada
de Leopoldo María Panero
de la irremediable incomprensión
de saberte una chica linda
con alma de fea esperando grisácea
en la estación por un tren oxidado
que el presente tan sólo cabrea.

Hablabas de ti frente al espejo
y de cómo ha de ser siempre la sombra
inequívoca del alter-ego
quien más estando a solas nos enamora.

Hablabas de colillas de cigarro
y de Bukoswki masturbándose
y de las alas que te nacieron en los ojos
para mirar el cielo azul en marrón
eclipsado en el más carmesí la gloria
a la que le has echado ya el cerrojo.

Mi (todo ello)

Mis cortinas azules
mi edredón de la cama
que pesa más que yo
mis colillas en el cenicero
mis zapatos bien lustrados
mi corazón embriagado
mi traje negro en el gancho
mi corbata gris y franjas rosas
mi habitación cual agujero
mi cuaderno donde escribo cuentos
mis borracheras ya carentes de sol
mis viernes más febriles
mis sábados dorados en un barril
mi rock en español
mi Bacardi blanco campechano
mi taxista
mi sonrisa
todo ello pregunta esta noche por ti.

El embrollo de la noche y de sus ganas

Son las once veinte en el reloj
y la noche
me trae unas ganas endemoniadas
frente a una caja de cigarrillos
y al dorado tenue de una botella de ron.

Hay cosas inexplicables para el hombre
sin embargo
loa ciencia nunca han tratado de explicar
el embrollo de la noche y de sus ganas
-jamás-
ni mucho menos de estudiar a los poetas
antes de arrojarse de noche al mar
anteponiendo su corazón a la cabeza.

Son las once veintinueve en el reloj
y en cada estrofa una escopeta me cargo
sin que la ciencia descubra aún la razón
del poeta ni del vicio ni del sin embargo.

Los gatos no pueden ser poetas

Por el pasillo que da a la escalera
un humo ligero habita sonriente y azul
cuando apoyado en el viento acaricia
la espalda de un gato ebrio y erizado.

Los gatos no pueden ser poetas-
me dijo Axel un tanto contrariado.

Dame diez años para explicarlo- le dije.

Y ahora esto aquí sintiendo la ebriedad
y haciendo malos versos frente al pasillo
que da a la escalera, siendo acariciado
la humareda sonriente y azul
con la espalda erizada como los gatos.

Aunque quizás tengas razón- repliqué.

Crujido

Alguna vez habrás notado
el estertor con el que cruje la cucaracha
la hormiga o cualquier otro bicho
bajo el zapato o tu diestra mano
cualquier domingo por la mañana
habrás sabido sin importarte siquiera
que la muerte va de la mano contigo
y que el todo es la nada besando quimeras.

Eso mismo me pasa ahora, amor
que los latidos me pasan sin corazón
ni culpa alguna por la mañana
en la que despierto con una fiera resaca.

Algunas veces preferiría
no ser más que una cucaracha
tragándome a puños el sol
ante esta oscuridad que me escarcha.

Sabes bien

Tú mejor que nadie sabes de mí
de los demonios que invito a pasar
si tocan mi puerta con el pecho desnudo
de mi talante gobernado por la letra
que pretende ser de mi corazón un chulo
dispuesto a cobrar la renta febril
por cada surco en mi cara de blanca sal.

Tú sabes que he llorado mil veces
en el más azul del silencio que te brindo
que los monstruos algunas veces
cuando te besan resultan un tanto lindos
que aquel barril siendo un penoso viernes
resultaba en un sábado azul y carmesí
con suspiros y temblores casi de muerte
en los que perdí la cabeza por ti.

Sabes bien que tu cuerpo lo toqué
como dios a los que creen en él manda
que nunca mentí si te dije que te hallé
cuando fui un muerto sin esperanza.

Tú mejor que nadie sabe
el cúmulo gris de mi pecho siendo un extraño
que reza un penoso salve
cuando intenta dormir con un te extraño
rondándole el pecho y las manos.

Sabes bien que te amo.

Disculpadme

Sé de sobra que lo cabrón no se quita
de mi lengua tan cargada de veneno
del sarcasmo humeando en mi mezquita
para poder taladrar tus tibios sueños.

Algunas noches mi despiadada sinceridad
tan sólo me invita a pedir disculpas
por la ola agreste de mi embravecido mar
y por haberte dado una tremenda tunda.

No es lo que pretendo

Apenas caía la tarde y dos nubarrones
eclipsaron los azules del cielo
cuando ella con sus rizos me preguntó:
¿Qué diablos necesita un hombre
uno de esos tan extraños como tú?

Pensé de pronto:

-ron en abundancia, cigarrillos
música brotando de las alcantarillas
poesía, mucha y brutal poesía
suero intramuscular para el corazón
mandar al demonio las manecillas
un cortaúñas, un par de vasos de cristal
una cama matrimonial sin matrimonio
en la que duerman sólo dos
una oportunidad de vencer al mar
al lado de la mujer de mis sueños-.

Respondí:

-Sólo huevos para poder afrontar
el cielo entre grises y nubarrones desiertos-.

Y entonces se marchó.

Si dijera todo lo que pienso
inundaría tantos ojos de sal
y creeme
no es lo que pretendo.

Mis estúpidos vecinos

Mis vecinos algunas veces me miran
cuando salgo con resaca los domingos
por la mañana un tanto asombrados:
mal peinado, ojeroso, un tanto muerto
y con el espinazo del alma cansado.

Quizás se pregunten por mi trabajo
por la rutina común de salir de mañana
con mis gafas oscuras tras la resaca
o por mi eterno disfraz de hombre de bien
por la corbata o por mi eterno descaro.

Mis vecinos algunas veces me miran
me dan los buenos días sin notar
que salgo con la muerte colgada del brazo
y que tras los párpados me viene el mar.

Solo rugen los coches

Hice apenas una comida en el día
a base de carne seca y tortillas de maíz
leí algunos poemas, quizás veintitrés
o veinticuatro, no lo recuerdo ahora
bebí tres cafés y un par de coca-cola
mientras mi mente fija en el después.

Debo comprar algo de ron esta noche
y sacar un rato mi corazón de la nevera.

Tengo hambre y un poco de sed
cuando afuera solo rugen los coches.

octubre 24, 2015

Dormir cuatro horas

Algunas noches -la mayoría de ellas-
en este necesario afán del hombre
por poder dormir al menos cuatro horas
bebo a quemarropa mi salvador trago
para callar todas esas ideas en mi cabeza
que menosprecian la belleza de la rosa.

Debería continuar este terrible poema
pero me he quedado sin cigarrillos
y la falta de su humareda me enferma.

Una cuarenta am
aún puedo dormir cuatro horas
si dejo de pensar en mi rosa.

Frente al espejo

Frente al espejo me miro
sigo siendo el mismo monstruo
el mismo que supe desde siempre
quizás ahora un poco arrugado
un poco más detestable
y cada vez más cercano a la muerte.

No me aterra mi rostro ni mi pecho
por que aún me quedan las manos
para maquillarlos de poesía un poco
pretendiendo disimular mis estragos.

Sin embargo, sé muy bien que soy
la bestia a la que algunas chicas sonríen
por no saberme frente al espejo
en el que tan nocturnamente estoy
embriagado y ante mí, perplejo.

Hubieron genios

Hubieron genios capaces de escribir
poemas magníficos en diez minutos
a pesar de tener el tintero seco
o la máquina de escribir desdentada
o las ideas fritas desde los grises sesos.

Hubieron genios y en los andares
contemporáneos de la letra y el verso
somos más los malos aprendices
los borrachos, los que encienden un porro
o los que eyaculan estrepitosamente
antes siquiera de diez minutos.

Hubieron genios
y habemos ahora tantos muertos.

El mismo ritual

El mismo ritual nocturno
a la misma hora
y esta gris calabaza
que nunca ha sido carroza.

Un trago en la mesa de la cocina
me espera mientras me quito la corbata
y el vicio de estas malas letras
que se empiezan a quitar las bragas.

El mismo ritual nocturno
cigarrillos, rumores de gatos
ausencia, el rondar de la muerte
un corazón infestado de escarabajos.

No es mi boca

La única promesa
que nunca cumpliré
es aquella de morir en silencio.

No es mi boca
son mis manos
y este pecho gritando.

octubre 22, 2015

Subterráneo

He viajado en subterráneo
hoy por la tarde durante tres horas
tan sólo por soledad y placer
he escrito tres cuentos y dos poemas
y he bebido media botella de ron blanco
esperando en ellos desaparecer.

Me ha sonreído una chica
me han ladrado dos perros
pero no ha sido un buen día.

Fin del comunicado

Es demasiado temprano
y puedo asegurar que estoy ebrio
que he escrito un par de cuentos
que no hablan más que de borrachos
sintiéndose gente de mundo, muy serios
mientras me late el corazón cruento.

Hace rato que no escribo "te amo"
considerando mi verso o mis cuentos
por que estoy muerto cuando no te abrazo.

Fin del comunicado.

He regresado al origen

Estoy dejando un poco a un lado
el poema por que siempre me delata
sigo escribiendo, a lápiz y papel
como lo hicieron otrora los grandes
que comían sardinas desde una lata.

He regresado al origen
a los cuentos cortos por que permiten
mis sueños mezclar con realidades
adscritas a mi presente cargado de pasado.

Debo ser fuerte para enfrentar la daga
del filo de estos tiempos naufragados
en la tenue posibilidad de tantas bragas.

octubre 21, 2015

Te amo tanto

A tu edad
ya sabes bien de dolor de una patada
acertando en los huevos
de ser por una buena acción recompensado
y de lo más terrible que aqueja al hombre
y que han definido como miedo.

Apenas estás por cumplir nueve
y has sabido ya ser mi guardia más confiable
contra mi mundo de patadas en los huevos
aunque eso no lo sabes aún, ni lo sabrás
hasta que una parte de ti amablemente reencarne
en un mirar mejor y en un corazón nuevo.

Sabes
te amo.

Tanto...

Brutal (a Janeth)

A costa de saberme un pobre diablo
desde esta habitación vacía escribo
cuando me recuesto con frío y cansado
de pensarte a diario sin tenerte para mí
aquí, donde mi par de almohadas
me despiertan a las tres de la mañana
gritando tu nombre, metido en un sudor febril
cual resaca de los poemas que te he dedicado.

Ciertamente mi poesía suele ser brutal
por que por más que lo quiera no miente
por no saber hacerlo
por que es un corazón
que late necesitando
la ola blanca del mar.

Ayer, antes de acostarme
totalmente ebrio
lloré por ti
y por las charlas y las caminatas
en las que en cada cruce de calles
sin más me abrazabas,
siempre tibia
sin notar el reguero de sangre
que dejaba en el gris pavimento.

Hoy te descubrí lindamente temerosa
sin maquillaje -y sin bañarte- creo
y después de besarte una tímida rosa
volvió a abrirse en botón para el cielo.

Y sabes
¡Puta madre,
me he tirado encima completo mi vaso!
¡Mi madre me va adar la cagada de mi vida!
¡Y con lo caro que sale el trago!

...Ahora mismo estoy riendo
como los locos del manicomio..."

Quizás se el más claro ejemplo de ello
de mi locura envuelta en brutales versos.

Escribo la verdad de un niño que siente
el mundo que le rodea y que noche le ladra
siendo un triste poeta y un pardo gato
que igual que tú sufre entre risas silentes
por no saber decir la certeza de un te amo
cuando el pecho se nos muere mientras sangra.

Nena, yo sólo quiero pretendo verte reír
ante los idioteces que puedo hacer para ti
cuando éstas cerca de mí.

Sabes bien
que incluso en esta ebriedad
soy capaz de escribir un poema
que diga te amo.

octubre 20, 2015

Quizás deba decir adiós

Quizás he sido un imbécil
esperando por mejores olas
y vientos que te traigan hasta mí
enajenada por mi ron con coca-cola
que me presenta socialmente febril
a pesar de mis clandestinas rondas.

Quizás yo sea el idiota que te piensa
mientras alguien mejor que yo te folla
sin importar la métrica de la letra
ni la fórmula que las brujas mezclan en su olla.

Quizás deba decir desde ahora adiós
y beberme entera esta botella de ron.

Aquella señora

Aquella señora
era muy atractiva
treinta y cinco años aproximadamente
delgada, de cutis juvenil y terso
llevaba dos niñas pequeñas
malpeinadas y con los mocos
escurriéndoles por las narices.

Habló conmigo un par de minutos
y después
me pidió mi número de teléfono
no se lo di pero le inventé una historia
para que ella me diera el suyo.

Nunca le hablaré
a pesar de ser hermosa
y descubrir para mí
sus pies blanquecinos y bellos.

Sus hijas malpeinadas
ya tenían los mocos secos
entre los labios y las narices
cuando ya estaba yo muy lejos.

Así mi muerte

Un piano tocando un tango de fondo
una chica bailando sin sostén ni bragas
y yo cayendo demasiado hondo
escribiendo sobre mis putas y mis zapatos
sobre el disfraz de diario, de la sonrisa
y de como evité que me sepan borracho.

Así mi muerte, por favor
con mucho hielo y coca-cola
cigarrillos y una botella de ron.

Mi corazón es azul

Mi corazón
es un niño pequeño sin su madre
un puchero en reprimenda
el sólo de guitarra de una mala canción
el eterno gotear de la espesa sangre
y el fracaso vil de toda encomienda.

Mi corazón es azul
y plata y en él nadan peces
devorando mohosos panes
es una endemoniada cruz
un manojo enlutado de reveses
de los muertos que no ocupan altares.

Mi corazón es tan caliente y es un sol
que se apaga en tus montañas
en el monte de una bellísima venus
y es la apología de una eterna maraña.

Ha vuelto a abrir el bar de putas

Ha vuelto a abrir el bar de putas
que me quedaba de noche de paso
han recontratado a todas las putas
pero con concepto familiar y más sano.

Ellas se morirán de hambre
y los poetas serán más cobardes.

Ha vuelto a abrir el bar de putas
donde solía yo a solas embriagarme
en el que escribía y en el que nunca
después de los tragos me follé a ninguna.

Casi nadie me sabe

Casi nadie me sabe un nocturno gato
de mis paseos oscuros por el verso
por la letra que con sangre y ron entra
cuando recién se apagan las bombillas
y me empieza el endemoniado alegato
de temblores y flores aún amarillas.

Casi nadie me sabe un nocturno gato
y las chicas que quieren conmigo follar
entre mis disfraz y mis malos retratos
ni saben siquiera en mis pies de la mar.

Amarillismo

Dos perros furiosamente ladran
a la oscuridad clandestina de la noche
a los teléfonos que nadie contesta
recién pasadas las noticias de las nueve
y un tipo suicida en su gris apartamento
con un revólver apuntando a su testa.

Mañana mismo por la tarde
pasará el voceador de las notas amarillas
vendiendo la sangre en sus noticias
y tachará al suicida de pusilánime cobarde.

La gente espera ansiosa el amarillismo
sin notar que los ladridos de los perros
no es más que un llanto carente de cinismo.

Mentira

Nos han mentido la vida entera
en aquello de los muertos
en la teoría adquirida sobre las sombras
donde descansan los cuerpos sin alma
en los altares donde reposan panes y peces
esperando la dentellada de una boca.

Nos han mentido
me han mentido en el acta de nacimiento
al valorarme como vivo.

octubre 19, 2015

No es tu boca

No entiendo
que parte de mí está mal
soy un alcohólico
un empedernido fumador
un cabrón que por vísceras
antepone el desgarbado pecho
un poeta de esos terribles
un consolador de tristes putas
y un implacable protector del pensar
que nació torcido a pesar de lo derecho.

No entiendo
que parte de mí está mal
si la felicidad se me impregna
cada noche que me encuentra ebrio
de las olas más tristes del mar.

No es tu boca
sino el beso de las sombras
quien el corazón me estoca.

Un tango carmesí

Un tango en carmesí
trae apasionados compases
las ganas de follarse a la muerte
a la señora del edificio contiguo
a aquella chica de la planta baja
que me sonríe enajenada y sin la suerte
de haber sido amada de modo conciso.

En la ventana me bebo un trago oscuro
escucho boleros y fumo cigarrillos
mientras de ti, nena, me curo.

Los bares donde las putas

El televisor encendido hablando a solas
las bombillas la casa alumbrando
el cenicero hasta el culo de colillas
las ganas de siempre sobre mi falo
el rumor del cantar de las caracolas
entre tus manos haciéndome cosquillas.

Tengo un horda de recuerdos insumisos
que a pesar de mi ebriedad no se callan
una chica que quiere follarme los viernes
bebiendo cerveza en la misma esquina
y esta detestable pasión que me cala
y me lleva a escribir desde el vientre.

Me hacen falta los bares donde las putas
después de saberme no querían follarme
sino escuchar mi verso con voz de luna
con el que sigo cruel intentando amarte.

No he querido

Afuera hace un frío inclemente
y dentro de este cascarón la noche
es inviable mientras el todo nieva
incluso la luz artificial de la bombilla
o las palomitas dentro del microondas
irremediablemente de frío tiemblan.

Hoy he podido ser capaz de apuñalar
a un hombre o de darle por el culo
a la puta que me sigue por la tarde
hoy he podido renunciar a las letras
y a todo aquello que me trae demonios
y por los cuales el mundo me cree cobarde.

Hoy he podido
y simplemente no he querido
a pesar de las ráfagas de viento
traídas por este inclemente frío.

Nunca es fácil

Nunca es fácil la calle
ya entrando la madrugada
sosteniendo un plástico vaso
a la espera de un taxi libre
que soporte las pasiones del borracho.

Nunca es fácil negarle la hora
al ratero que espera tu reloj y tu móvil
entre las avenidas desiertas
de la mal llamada "gente de bien"
y llenas de gente que ama las tretas.

Nunca es fácil escribir de todo ello
cuando contiene algo de mágico y de bello.

Espero que no sea

Algunas noches no hay más
que tumbarse en la cama
de siempre y a solas
totalmente necio y sobrio
a esperar que el sueño sin sueños
nos venga y nos bese la frente.

Espero que no sea
una noche de esas.

Yo, sin embargo

Yo, sin embargo
me he ido muriendo lentamente
casi sin notarlo
he abrazado del talle a la muerte
como a mí me abrasado el trago
o el cigarrillo con su humareda tenue
metido en el papel de un poeta aciago.

Yo, sin embargo
aún pretendo y disfruto el mundo
peleando esta poesía de malos trazos
con este corazón inmundo.

La gente no es más
que un grano de arena
que vomitó ebrio el mar
y una cuchilla que cercena
las posibilidades de amar.

Yo, que nací para amar busco rosas
ahí donde la muerte ha dejado cruces
entre banquetas y llantas de autobuses
que me florecen en tersas estrofas.

Yo, sin embargo
he de ir lentamente muriendo
mientras me voy escribiendo
ensimismado un poco por los tragos.

Rojo

Tantas veces he ido y venido
por los lares donde ha perdido
el limonero su aroma y la sombra
por los parajes donde no cala el sol
y en los que descansa el viajero
después de chamuscada su sombra
exhausto de arrastrar su corazón
entre los piel ahogados en olas de mar.

Tanto he confesado lo que he escrito
que la aurora del rojo pasó al rosa
en el que se deslava la tibia sangre
murmurando griteríos de caracolas.

Estoy situado en la esquina de un norte
que reclama referencias del sur
para volar como los patos suicidas
en busca de un cielo más nítido en su azul.

Tantas veces he ido y venido
que el regreso es una mancha en la pared
una cama individual lacerante y fría
con sábanas viciadas y tejidas cual red.

Red en inglés se traduce literalmente
al torpe español actual como rojo
no lo noté como tampoco a la muerte.

octubre 18, 2015

Los vasos sudan

Mucha gente puede dormir
como un tronco seco en el bosque
sin importar la hora de la noche
o las pisadas de los que quieren huir
ya sea a pie o en coche, pero
yo sólo puedo dormir embriagado
y eso incluye al amor, a las sombras
a los nocturnos visitantes, al ron
a las colillas de cigarros, a las olas
a la letra vomitada desde el corazón.

Afuera hace un descomunal frío
y dentro los vasos sudan su propio infierno
cuando quiero dormir ya mis sueños.

Torpe

La gente es torpe
yo soy parte de la gente
y eso me incluye en la torpeza.

Fin del poema

Tendrás ganas

Tendrás ganas de no morirte
y sé bien que lo harás
no desesperes.

Tendrás pecados a la espera
de ser por ti cometidos
tus muertos, tus pasiones, tu fe
tendrás ganas de liarte a golpes
con Goliat siendo aún un enano
esperando crecer después.

Tendrás que caer en tentación
también sé que lo harás
para sentir cómo es que muere el corazón
bañado en plata por las olas del mar.

Tendrás que compararme de noche
apretando entre tus muslos un falo
sin hallar la belleza y el derroche
que hallaron en el mío tus labios.

Tendrás ganas de mí embriagándome
de latidos en tu pecho y malas letras
por la ausencia de ti tragándome.

Al fondo

Al fondo, una mesa de billar
gente bebiendo alegre
la mesera de amplias caderas
los ancianos jugando al dominó
y las putas entristecidas de siempre
buscando la billetera de cualquiera.

Hay dos parejas de enamorados
riendo como los estúpidos que son
mientras se toman por doquier de la mano
un cantinero que sirve malos tragos
tratando de hallar en ellos su corazón
por los años ya momificado.

Al fondo, un terrible poeta es el que escribe
a través del mundo que huraño vive
mientras un mal cantinero le sirve un trago.

A tientas

Yo soy de los que duermen poco
y sin embargo sueñan mucho
de los que no se avergüenzan
de saberse solitarios y locos.

Yo soy de los que apuestan a los naipes
el corazón y las tripas enteras
de los que beben para escribir sin razón
de los que acumulan glorias y pesares
metidos en la fascinación de su esfera.

Yo soy de esos amantes de madrugada
que huyen desnudos y vacíos por la calle
mas inhóspita y más fieramente empedrada.

Yo soy de los que buscan a tientas
un manicomio mejor y más cómodo
desde el cual tan sólo me sientas.

octubre 17, 2015

Malherido

He podido ser más
pero me he contenido
he ahogado mi vocación natural
de hijo de puta cualquiera
por saber de este cansino corazón
labrado por las olas del mar.

He podido lo que he querido
y siempre he querido amar
como lo hacen los malheridos.

Noroeste

Hablando del norte siendo noche
andando errabundo y maloliente
cansado de la letra que me mata
y me muestra febril ante la muerte
que fuma y bebe diariamente conmigo
hablando de revoluciones malvas
de putas que miran dentro de los coches
enseñando algo más que el ombligo.

Las agujas siempre apuntan hacia arriba
y enloquecen y giran descomunalmente
cuando descubren su raíz en el centro
que cuando nadie miras siempre las ata.

Miro el poniente mientras mi corazón
escupe sangre y agónico se retuerce
en este silencio que me brota cual razón.

Imposible de evitar

Los gatos callejeros
persiguen palomas en el parque
que nunca van a atrapar
y eso me resulta algo estúpido
para tratarse de los gatos
sin embargo
es algo imposible de evitar
como la humanidad entera
cuando bebo y fumo y escribo
sobre el lodo en mis zapatos
o de lo que en sobriedad debo callar.

Me duelen algunas noches las manos
lo atribuyo sin pensarlo a la moral.

octubre 16, 2015

¿Quién no se cansa de vivir?

¿Quién no se cansa de vivir?

¿El niño a los siete años después
de ser por la madre vilmente castigado
el puberto que amanece erecto y con granos
la adolescente que se masturba al espejo
intentando hallar felicidad en su reflejo?

¿Quién no se cansa de vivir?

¿El mendicante que estira la sucia mano
el ciego que ha podido ver más que tú
la puta que tapa su cuerpo con blanco tul
el borracho que ha bebido desde siempre
buscando cofradía bajo el vientre?

¿Quién no se cansa de vivir, amor?

La ola enamorada de la mar

Han venido dos buitres
con sus picos puntiagudos
a dejarme un par de agujeros negros
situados justo a la izquierda del pecho
y a dejarme listo un frío desayuno.

Han venido algunos pasos del ayer
a decirme mientras de noche bebo y escribo:
"Vamos, chico; mueve tu huesudo trasero
y ponle marcha certera a tus pies".

Han venido demonios taciturnos y fieles
a la letra que prescribo cual receta
para todo aquel que sufre de mítico encanto
han venido musas sin pudor ni sostén
a cabalgar entre esos prados tan míos
sobre corceles endemoniadamente blancos.

Y entonces, dejo de respirar
para que no logren notarme
bajo la ola enamorada de la mar.

Veintiséis abrazos

Hoy recibí veintiséis abrazos
solo tres de ellos de mi hijo
y me ahogué entre mi sangre.

Cada vez es más difícil entender
la vocación de triste y terrible poeta
cuando pretendo, más que perecer
huir con mi botella y mis leves maletas
hasta el sitio en el que pueda del todo ser.

He llorado cual crío por demás hambriento
esperando en la boca el tibio pezón
que me provea para el alma alimento
y no sólo una efímera y firme erección.

He llorado hoy recién muerta la tarde
celebrando el bocado del desayuno
y mi llanto es de plata y es de carne
es feroz y en su agonía como ninguno.

Hoy recibí veintiséis abrazos
y ninguno de tantos fue tuyo.

Sé bien

Sé bien que el mundo es cruel
y que no he estado ahí del todo
para enseñarte que el mundo
se aplaca a palabras o a trompadas
se bien que no he sabido ser capaz
de enseñarte a lidiar con los locos
que sólo miran la huella de sus pies
pero no cómo es que la borra la mar.

Sé bien el asco de persona que soy
lo que me falta de noche, lo que me sobra
cuando apenas una luz rompe el día
y de ese sentimiento venido en la sombra
que me proyecta donde nunca estoy
y entonces me sabes una gris fantasía.

Sé bien que te falto como tu me faltas
sé bien del corazón roído por miles de ratas.

El capitán

Todo el mundo respeta al Capitán
que lidera sin hacerlo, un barco gris
que sin embargo, nunca será suyo
a pesar de saberlo como su corazón
en decadencia pero sumamente febril
contrastado con un tierno capullo.

Todo el mundo quiere al Capitán
o irremediablemente con el alma lo odia
pero nunca se distrae ante las olas
porque pretende su batalla contra la mar.

Aquel despertar

La vida es maravillosa
lo es tanto, que de no noche me asusta
y no puedo sino dormir embriagado
atravesado por el rayo de la luna
o por el sueño de aquel despertar
sabiendo crecer en mi poesía una rosa.

El mismo vaso de diario

El mismo vaso de diario
en la mesa aún mantiene
el calor de mi mano
y el sabor de mis labios;
es viernes y la gente bebe
por que es sumamente encantador
saberse enajenado y borracho
con el pecho apenas en gestación.

La gente bebe y ríe o llora y patalea
se va a los golpes con cualquiera
busca fornicar con un par de piernas abiertas
mientras es viernes y yo sólo bebo
a la espera de mejores y blancas mareas.

El mismo vaso de diario
el del enrevesado siempre
es el que la boca a solas me besa
y de noche me eriza el vientre.

Mi madre detesta verme borracho

Mi madre destesta verme embriagado
y escribiendo poesía para otros
que con anterioridad se han embriagado
en busca de la conjunción del nosotros.

Las terapias de doble A son inquisidoras
de poetas que nada saben de poesía
esperando a decir su nombre en el estrado
donde el alcohólico cuenta su vida
ignorando en su solapa las vivas rosas
que esperan debate de noche y alegatos.

Mi madre sufre cuando estoy borracho
y yo procuro que no me vea y me encierro
entre la soledad rojiza de este cuarto
en el que bebo despacito mis sueños.

Falta

Me hace falta
beberme una botella completa
contigo a mi lado
besarte el empeine de ambos pies
abrazarte tan fuerte
que tus demonios huyan despavoridos
para después lentamente besarte
como lo hace conmigo la muerte.

Me hace falta
tu cabello alborotado
despertando a diario en mi almohada.

octubre 15, 2015

Voluntad

Hoy me dijeron a quemarropa
en torno a mi vida y mi forma de beber:
"Te hace falta voluntad".

-Tengo demasiada voluntad
como para no volarme los sesos de un tiro
o volárselos a alguien más-.

Fue mi respuesta.

Y ahora que lo pienso
quisiera dejar esta respuesta
a manera de epitafio
pero plasmado en tiempo pasado.

En esta eternidad

Mi estómago está deshecho
mis tripas
mi corazón en eterna salmuera
mis pulmones
la más cruda verdad de mi letra.

He bajado algunos kilos
y mi estomago está inflamado
sin embargo estoy aún de pie
y sigo sin escudo luchando
sigo bebiendo y sigo como loco fumando
sigo a media noche escribiendo
sigo el latir de este corazón sin después
que me devuelve de la muerte vibrando.

Mi estomago está deshecho
mientras vomita mariposas
que tan sólo en tu recuerdo se posan
en esta eternidad que me durará un rato.

Palabras

Me han bastado las palabras
-y el sarcasmo más refinado
para enfrentarme a las trompadas
de un mundo cubierto de sangre
a las habitaciones siempre a solas
y a las masas estúpidamente enajenadas.

Tres o cuatro veces me he liado a golpes
y sólo una de ellas me vi con la boca rota
escupiendo al piso mi propio coraje.

No es lo mío la pelea de los huesos
que buscan atinar dolor sobre la carne
lo mío es que duela desde las tripas
desde desde el propio infierno y hasta adentro.

Ahí me tienes

Y entonces
ahí me tienes
vomitando mariposas
y malos licores
después de despertar
por las mañanas
trasnochado
soñoliento
perdido
jugando a las cartas
contra las sombras
que las ventanas
de mi habitación
empañan.

Y entonces
ahí me tienes
mientras escribo
noche a noche
mientras te bebo.

En la línea

Un perro acaba de morir
bajo las ruedas de los coches
que recorren la gran avenida
con dirección a ninguna parte.

Sabes, lo peor no es en sí la muerte
sino morir a la vista de todos deshecho
justo en la línea que divide el camino.

Alguien traiga una pala
para levantar ese perro.

Solo te hablo del destino

Soy un borracho
un poeta que a solas escribe
aquel ganador
con vocación de perdedor
que a duras penas malvive
soy el blanco y soy la afilada daga
el encanto más febril del desencanto
la espina más cruel de tu flor
y el destino irremediable de los trenes
que hacen conducir la belleza a la muerte.

Soy un borracho, nena,
también uno de esos miserables poetas
que pretende embriagarte de mí
de aquella parte en la que poseo belleza
lentamente y de una manera sutil.

Eres la gota

Eres la gota
del grifo que gotea noche a noche
en la cocina cuando quiero dormir
el lápiz sin punta
la hoja tachonada sin lugar para escribir
la última copa del eterno borracho
el poema más bello de un poeta
que no pretende chochos de putas
sino que espera en ebriedad tu abrazo.

Eres el centro y la rosa de los vientos
la palabra que me fluye cual gusano
en la desdicha de mis grises tiempos
y la esperanza puesta en un te amo.

En mi cumpleaños

Ella me tiene en un concepto
demasiado bueno
demasiado errante
me tiene como un salvador
de masas que no van a ninguna parte
como un cristo ebrio y redentor
que resguarda de noche los sueños
del demonio y de sus malos aires.

Ella me tiene en un pedestal
junto a San Judas Tadeo y a la virgen
alumbrados por ecológicas veladoras
me tiene como aquel cabrón
que puede contra las sombras del todo
sin saber de mi vicio por las caracolas.

Me han hecho una declaración de amor
y sin embargo me he puesto triste.

Lo que creí del futuro

Podemos generalizar al hombre
y etiquetarlo con la imagen de un puerco
tragando mierda y sobras de la basura
mientras sonríe viendo culos ajenos.

Podemos decir "aquel hijo de puta"
"aquel bastardo", " aquel marrano"
sólo quiere ver a su chica desnuda
y ya después darle duro por el ano.

Podemos generalizar al hombre
y no a la mujer, por que es machismo
y por que las putas no tienen nombre
y es una función radical del feminismo.

¡Por dios!
Hay más putas
que borrachos en las calles
putas que no cuestan un centavo
con tal de verte caer
en medio de tu propio vómito
destruido y por ellas derrotado.

Hoy me dijo una señora:
"Te quiero cojer... bien duro"
y yo que no generalizo
puse en duda lo que creí del futuro.

octubre 14, 2015

Dos onzas de ron

El azul marino de las cortinas
resalta el rojo de las paredes de ladrillo
y mata de tajo el encanto de la ventana.

Han vuelto los gatos y los despertares
recién llegada las luces del alba
que encienden a quemarropa mis ojos
y mi primer y más letal cigarrillo.

Afuera el mundo es una bola de fuego
y sigo sin comprender cómo es que el mundo
no comprende el mismísimo infierno
brotando desde cualquier alcantarilla.

Mi vaso tiene razón cuando se vacía
y pide a gritos dos onzas de ron con hielo.

Cierto tipo de belleza

El chico sin pierna de los andenes
del subterráneo, muestra el muñón
ante la vista de los que van pasando.

El mundo lo esquiva, mira hacia abajo
hacia arriba, hacia el culo más próximo
y así van todo el tiempo en la vida.

El chico sonríe.

Hay cierto tipo de belleza que aún
no está hecha para los ojos del mundo.

octubre 13, 2015

Treinta (He aprendido)

He aprendido a reconocerme
a saberme un asco de persona
hecha y derecha, un alcohólico
y un consumado poeta de los malos
que escribe por no tener nada mejor
que hacer cuando le cae encima la noche
sujeto a cigarrillos y a botellas de ron.

He aprendido, de los que creo grandes
de los jodidos, de los que yacen muertos
de los que duermen en bancas de parque
de la vida, de la muerte, de la ausencia
que a diario me florece en los huertos
tan calvos de flores regando su esencia.

He aprendido que los sueños sangran
cuando a media noche nadie los mira
que la grandeza no es más que un aula
donde no cabe la utopía de la belleza
la citadina letra que habla de borrachos
y del hedor cotidiano de la alcantarilla.

He aprendido que la verdad del amor
siempre es distinta y sumamente febril
cuando la vida es necesaria para crecer
a la par arropando estrellas azules
que no hay nada más triste que la lluvia
cuando no me queda mas que arder
al escribir sobre crueles ataúdes.

He aprendido recién por la mañana
según el diagnóstico de los profesores
que tengo futuro dentro de su lógica
para el estudio vil que tanto detesto
y que la beca en la universidad me espera
si rechazo mis noches alcohólicas.

He aprendido que la gente me piensa
un mamón por ser catalogado de extraño
que mis amigos me tienen cierto respeto
que la luna me ama, que soy sin quererlo
un camuflado gato hallado aún despierto
revolcándose en la arena de los treinta.

He aprendido a amar como un estúpido
también, y con eso en esta noche incierta
me quedo, en esta mesa en la que escribo
una apología para mi recién treintena.

Acerca de un hijo de puta

Aquel señor
era un hijo de puta
tenía cara de raquítico niño rico
y tenía por amante
a una señora de senos grandes
que a menudo me invitaba
a beber mientras el falo me frotaba
con su pelvis los domingos por la tarde.

Ella no importa ahora
lo que sin remedio me importa
fue lo que el hijo de puta aquel
me dijo alguna vez:
"Tú eres un tipo demasiado confiable,
pero ese es un defecto que se irá quitando
con el paso sobre tus años del tiempo".

Algunas veces me pregunto
¿Cómo es que no le partí la cara
en ese mismo y terrible momento?

Puedo confesarte

Puedo confesarte estar ebrio
metido en esta habitación rojiza
escribiendo letras por demás amarillas.

Es duro ser quien soy
eso es algo que puede decir cualquiera
cuando se siente desde dentro
ardiendo bajo su propia trinchera
sin embargo, los cualquiera tienen sol
y no una luna embriagada en el centro
más azul y más tenue de una estrella.

Alguna vez una bella poeta
me describió como un hombre de humo
y en su verso hallé razón.

Del infierno del fuego despego al cielo
vaporoso y ya embriagado, perenne
y soy movido por el aire de la noche
que transita el corazón por siempre.

Puedo confesarte estar ebrio
y buscando entre mi propia muerte
razón y malos versos en derroche.

Cierta dosis de poesía

Una botella de whisky descansa vacía
sobre los sucios cestos de basura
de los suburbios en los que pierden
cada noche, la séptima vida los gatos
sin dueño entre las calles por la sangre
marcadas una vez derramada y podrida.

Hay cierta dosis de poesía en ello
si piensas que un borracho cualquiera
rescata la botella entre sus brazos
y sus últimas gotas con amor besa.

Atardeceres

Recargado sobre la puerta de la cocina
un cigarrillo encendido en la mano
mientras observo la muerte en mi trago.

Entre los edificios el atardecer es distinto
más infame, más gris, más perezoso
y las voces vecinas son fúricos graznidos
muy a menudo cortando de tajo las nubes.

Recargado sobre la misma puerta
ya terminado el cigarrillo, el trago sigue
naufragando entre atardeceres perdidos.

octubre 12, 2015

Cierta melancolía

Me ha entrado cierta melancolía
y en ella alguna de las risas que perdí
cuando empecé por abandonar las calles
la música que tocaba, los malos bares
dónde siempre hallé gente buena
las charlas con las putas que lloraban
si les preguntaba ¿Eres feliz?
cuando no esperaba más que los viernes
bebiendo un trago en un barril.

Cuando me gana la partida el demonio
se por demás que ya debo dormir.

La carne seguirá palpitando

La carne palpita y fresca
se oferta en los mercados de la vida
entre billeteras gordas
de todos aquellos que no pasan hambre
ni beben jamás a solas
-aunque sólos estén siempre
ni han conocido el sabor de la sangre.

La carne palpita y fresca
recibe el blanco del semen
-los hijos que nunca tendrá-
y con él se aumentará el busto
se quitará los surcos la frente
o se pondrá un culo descomunal.

Y la carne seguirá palpitando
-la carne que no son más que culos
y coños tristes buscando gordas billeteras-
siempre febril y fresca y dispuesta
a seguir siendo factor en el mundo.

Siempre

Mis noches ciertamente son tibias
con sus demonios, con sus voces
arañando las paredes, con sus licores
con sus letras insumisas brotando
como hormigas ebrias del hormiguero.

Y en mis noches, entonces soy Abraxas
sólo que un tanto disminuido y gris
ya sin cabeza y con una sola serpiente
tragándose un pedazo de su propio pecho
ya sin razón ni ocultistas seguidores
debatiéndose entre el biel y el mal
siempre.

octubre 11, 2015

Nos venden

Nos venden sueños, pasta de dientes
hogares en las afueras de la ciudad
o en otras ciudades que parecen sosas
diplomas en las paredes, malos vinos
cáncer de pulmón, de piel, de páncreas
zapatos que no destruyen las rosas.

Nos venden vidas alejados de cantinas
oraciones antes de dormir, escopetas
pantalones ridículos, arcas de Noé
abdómenes perfectos en camisetas
hechas por esclavos calvos y obesos
analgésicos, antiácidos, bronce en la piel.

Nos venden una educación deprimente
una pésima concepción de las putas
sin opción a salir nunca en televisión
tintes para el cabello, sartenes eléctricos
píldoras antiestres, unicornios sin cuerno
medias negras, ligueros perfumados de amor.

Nos venden drogas lícitas, poesía corrupta
una canasta básica siempre ingrávida
escobas vocacionales, patrias saqueadas
saltos en avión sin paracaídas, serpientes
apologías enmascaradas, malas lunas
la aceptación de que nos lleve la chingada.

Y entonces sonreímos idiotas
como buenos y pelmazos consumidores
festejando la vida entre torpes copas.

Sobre mis tripas

He dormido siete horas
de las últimas veinticuatro
vomité hoy por la mañana
y después me fumé un cigarrillo.

La gente no sabe de ello
que bebo a diario
mientras escribo sobre mis tripas
ni del arcoiris que algunas veces nace
desde mis sombras grises.

He comido tres veces
en las últimas veinticuatro horas
charlé con un taxista
y nos pronunciamos partidarios
de la irrazonable estupidez humana.

Dios nunca sabe de mí y viceversa
tomamos el uno del otro distancia
mientras escribo sobre mis tripas
ni del vómito antes del desayuno
como panes y peces del saberme vivo.

No es propicio hablar

Hay noches
en las que no es propicio hablar
de putas
o de borrachos
o de mala poesía
o peor aún
no es propicia alguna pregunta
cuando lo que se requiere es amar.

Debo dormir dos horas
y ya después como siempre
afeitarme el alma para ir a trabajar.

Labor social

Parece ser una extraña aberración
la de estos tiempos y esta gente
que pregunta a cada paso por dios
después de salir de los bares de putas
esperando salir ilesa del corazón
y de las palpitantes tripas de la muerte.

Pero no me interesa mucho la labor social
cuando lo que ahora requiero es dormir
y seguir en esta loca carrera de soñar.

octubre 09, 2015

Mi cama

Mi cama guarda cierto aroma a tabaco
a semen de la más dulce ausencia
a caña de azúcar destilada en ron
a esta espera que que siempre desespera
cuando se mezcla con coca-cola el corazón.

Mi cama guarda un cúmulo de fracasos
recuerdos y bajo ella latas de cerveza vacías
guarda poemas que hablan de amor
de besos que nunca han salido de la trinchera
y del esfuerzo diario de vivir mi vida.

Mi cama es el abraxas de los inadaptados
es la canción que cantan los borrachos.

octubre 08, 2015

El borracho jamás cambia

Regresó David y se ve cansado
sin embargo,
sigue siendo el mismo cabrón
al que le vale putas la vida
a pesar de la soledad y el desencanto.

Trae arrugas y también historias
después de más de tres años en la cárcel
trae algunas nuevas mañas
las mismas idioteces de siempre
lo mismo hijo de puta y gañán
que nunca se queda con las ganas.

Hoy me dijo después de saludarlo
que el borracho nunca jamás cambia
y me entristecí de pronto
justo cuando hilvanaba un mejor mañana.

Brillantez

Siempre hay algo de brillantez
-de esa extraña brillantez terrible-
en el ser de la gente que está por morirse.

Hoy recibí un correo
el que me dicen un poeta brillante
pienso entonces
¿Será mi hora?

Me beberé un trago
para meditarlo.

Habrá algo más

Habrá algo más
al terminar todo esto
lo sé, así debe ser
cuando después de tantas noches
la vida le ha roto a uno las narices
tantas veces
incansablemente.

Hay quién piensa en los bares
y en los borrachos como deprimentes
sin saber que en las habitaciones de lujo
la gente más deprimente se embriaga
entre putas que resultan ser putos.

Yo sin embargo
soy lo que bebo y lo que fumo
y me he descrito tajantemente
como la mancha carmesí en la pared
que espera una mano de pintura
para borrar el pasado del después.

Tengo esperanza, nena
quizás es lo último que me queda
por no asistir ya a los míticos bares
ni tener para pagar una habitación de lujo
tratando de distinguir putas de putos
donde el mundo entero se declara cobarde.

Habrá algo más
al terminar todo esto
y los vasos jamás se vaciarán
y los cigarrillos serán eternos
habrá algo más
y entonces, ahí mismo
toda esta realidad vuelta cinismo
no será más que poesía
y la leerás para mí, desnuda
y me sabrás certero en cofradía.

Ella gusta de rondar cuesta abajo

También cargo mi piedra
es linda y a veces demasiado cruel
y casi siempre esférica.

Ella gusta de rondar cuesta abajo
de arrollar piedras más pequeñas
y des mis brazos carentes de estrellas.

Disculparás que interrumpa
esta sinrazón de poema
pero me queda mucha cuesta aún
para seguirla empujando.

Sigo envejeciendo

Me estoy haciendo viejo
me lo dice la botella de ron
que a menudo queda a medias
las tripas, el páncreas, el corazón
las arrugas en los ojos frente al espejo
las quimeras que en sueños me asedian
y la cita postergada con el doctor.

Aún despierto cada mañana erecto
y también cada vez más sombrío
cada vez mas triste, más huraño
más demonio y menos yo si te cuento
del amor disuelto en negados amoríos
pretendiendo mi letra y mi falo.

Me estoy haciendo viejo bien lo sé
y algunas veces despierto de madrugada
esperando encontrar entre los míos
tus pies
pero sigo envejeciendo en la hondonada.

¿Y luego qué?

Me abrazas ¿y luego qué?
si tu abrazo no me logra decir nada
de cielos o siquiera tibios infiernos
para recostar mi cabeza en la almohada.

Hay un camino que van dejando mis pies
y en ese camino una nube de terciopelo
pretende que huyas lejos de mi hondonada.

Disculpa si no puedes para mi destino
de viajero con pase a la chingada.

octubre 07, 2015

Ahora mismo duerme

Juliette ha estado muy complaciente
se ha quedado a mi lado mientras duermo
ha escuchado atónita mis poemas
y ha bebido del mismo vaso que yo bebo.

Ella es un tanto tímida y callada
se deja anidar nocturna por mis manos
por que su voz se vuelve alada.

Juliette ha perdido el séptimo traste
en un accidente y conmigo jamás se apena
si se desnuda entre la noche que me cercena.

Ella ahora mismo duerme en mi cama
mientras le escribo y le leo y le canto
versos que nada tienen que ver con ella
y no repara nunca del cotidiano desencanto.

Una canción de Calamaro

Traigo un billete de doscientos
y no más en mi billetera
una tarjeta de crédito sobregirada
una fotografía de mi hijo
y una estrella de papel azul
que me lleva cada noche al mar.

Traigo una botella completa de ron
una coca-cola de dos litros
cajetilla y media de cigarrillos
y entre ambas manos el corazón.

Traigo también
una caricia febril de la muerte
en torno al pisar de tus pies
y una canción de Calamaro en la mente.

Mi mundo

Mi mundo es horrible
y es hermoso a la vez
en él hay paredes de cráneos blancos
de los que brotan flores silvestres
putas que sonríen y tiernos borrachos
machetes hambrientos de carne
y poemas para beberse a solas
cuando felizmente no tengas más sangre.

Mi mundo es una posibilidad
de dos posibles a elegir
el negro y el blanco
el bien y el testarudo mal.

octubre 06, 2015

He sabido

He sabido de más borrachos ilustres
que gente con maestría o postgrado
de putas nacidas para doradas musas
que sin andar en tacones se han doctorado.

He sabido de idiotas como yo
que han logrado ser alguien o algo
de cabrones que hacen lo que hacen
sin temor siquiera al sin embargo.

He sabido amar
esa es mi única virtud
he conocido la ola del mar
y en ella mermará mi salud.

Antes de dormir

Once dieciséis pm, he bebido un poco
he charlado varias horas con mi madre
he fumado cigarrillos como no imaginas.

Once dieciocho pm, casi diecinueve
esta ausencia de ti se vuelve espesa sangre
acumulada a estas horas de pesadilla.

Lo tengo que dejar en claro

Algunas veces
no tengo ganas de nada
sino de beber algunos tragos
para después escribir
aquello que vilmente se me adhiere
a las paredes insumisas del alma
algunas veces es casi siempre
eso lo tengo que dejar en claro.

Tengo monstruos bajo la cama
atardeceres descomunales
que aplastan con un dedo mil hormigas
letras que esperando al alba sangran
y sin embargo una azul esperanza
de dios en tu boca creciendo cual espiga.

Algunas veces quedas grande a la palabra
anidada en estos tristes versos
algunas veces me faltas si de noche
solo escribo y no recibo besos
algunas veces es casi siempre
y eso lo tengo que dejar en claro.

octubre 05, 2015

Más que un poeta

Yo soy de los escuchan a las putas
de los que charlan con ellas en los bares
en las aceras
en el trabajo
en la propia limitación de nuestros mares
mientras les invito tabaco.

Yo soy de los que gustan del rojo
proyectado a media noche en las paredes
de los que duermen embriagados
después de depurar sus tibias entrañas
de los que necesitan más que un vientre
para despertar sin traer tristes los ojos.

Yo soy de los que hacen la guerra
sin pensar en todo aquello que lleva al amor
y también de forma viceversa
de los que evitan patadas en los huevos
anteponiendo sus más dorados sueños.

Soy de la legión de los borrachos
que valen un tanto la pena si escriben
su corazón y tu de noche lo cenas.

Soy de los que aman la belleza a muerte
de los que callan mientras sangran
de los que escuchan a las putas grises
en los bares que borrachos aguardan
cuando más que un poeta estoy triste.

Puede venir hasta aquí

Puede venir hasta aquí
la gran y mítica puta
de la que habla la biblia,
puede venir y dejarme seco
del falo mientras me mira los ojos,
puede venirme el huracán o la sequía,
las letras en vendaval por la espalda
queriendo hacerme tibiamente estallar,
pueden venir a embriagarme los tragos
que traen consigo multitudes de cigarros
o la crueldad de la ola de un rojo mar
que precisa mi blanco bajo las faldas
de un instante de gloria en cofradía.

Puede venir hasta aquí el mismo diablo
mientras sigo esperando por ti
y por situarme por siempre entre tus labios.

Creo que lo sabes

Hoy he comprado "Factotum"
el filme inspirado en Bukowski,
lo hallé casi por casualidad
saliendo del subterráneo
antes de llegar macilento a casa,
compré a un historiador callejero
un ejemplar excelso de su autoría
acerca de la riqueza mexicana,
compré también media botella de ron
y coca-cola para maridar mis cigarrillos.

Hoy comí enchiladas rojas
rellenas de jamón y algo de queso
que no he sabido precisar,
he fumado diecinueve cigarros
desde que desperté con mis prisas,
he pensado aproximadamente
veintisiete veces en ti durante del día
y he aniquilado vilmente mi sonrisa
después del tercer y decadente trago.

Hoy dormiré desnudo y en solitario
lo suficientemente ebrio para caer
a los dos o tres minutos de sentir la cama,
soñaré con quien sabe que putas
y no recordaré nada al despertar
con la sonrisa aún triste y apagada.

Esta letra
es un diario en el que no miento
ni se sostiene por malos egos;
lo bueno, lo malo,
las patadas en los huevos,
todo está ahí
como están los amores,
los besos, los azules deseos
volando hasta ti con sus aves.

Creo que lo sabes.

Estoy bien

Estoy bien y aún me encuentro cuerdo
en esta noche de ebriedad a solas
desde donde escribo penosos poemas
dictados por mis más terribles caracolas
naufragando por sublimes recuerdos
que me tienden de noche malas tretas.

Esto de amar no se me da del todo
sin embargo es y será siempre lo mío
a pesar de ser un poeta de los que locos
cabalgan por la vida con cierto brío.

Estoy bien aunque ya he gastado
mi última sonrisa que me quedaba del día
en esta búsqueda de sentirme abrazado.

Sólo el poeta y su musa

Un mundo entero
puede leer las fauces del poeta
releerlo, tratar de descifrarlo
aventurarse a imaginar
sus noches de ronda, sus ardores
su Caín y su Abel
sus mas terribles vicios, sus pasiones
el sabor de sus lágrimas dadas al mar.

Sin embargo,
sólo el poeta y su musa
sabrán a cierta cierta
de qué putas están hablando.

A Juliette

Ella siempre me espera sonriente
busca mis manos, escucha mi voz
a pesar de lo quedo de ella
para que no me escuche cantar la muerte.

Ella, con su piel más que morena
me mira y atraviesa el cristal de mi vaso
y no respinga ante el humo del cigarro.

Ella sabe de mí lo cantor y lo borracho
y el azul que espero de una infinita estrella.

octubre 04, 2015

Hablaremos del mal

Siempre habrá algo
que te joderá la existencia al máximo
un amor, una ilusión, un pasado
un buen trago, un recuerdo plácido
o la eterna excusa del sin embargo.

Siempre habrán
putas para los hombres
hijos de puta para las mujeres
patadas en los huevos
enamoramientos idiotas
traiciones, abrazos, malos quereres.

Tus mejillas tendrán sabor a sal
tu frente a una corona de flores marchita
tus pies buscarán la ola del mar
y tus ojos el latir de estas manos malditas.

Siempre habrá algo que te joderá
como a si mismo me joderá a mí
y entonces hablaremos del mal.

Sobre el silencio

Sobre el silencio
cuelga la telaraña del olvido
de las luces insípidas y rojas
y el balance de todo lo perdido.

He visto morir a tanta gente
lo mismo que a media noche he muerto
para resucitar metido entre resacas
y hecatombes en las que llora la muerte.

Yo ya no soy nada cuando pretendo ser
y sin embargo mis manos no callan
la agonía del crujir de las cucarachas.

Después de todo, junto a mí se acurruca
el silencio en el que marchan tus pies.

No es que me asusten los relojes

Empiezan a apurarme un poco los años
este pasar a quemarropa de los tiempos
que me maduran el corazón en un vaso.

Ayer noté tristemente mis ojos
y hoy al despertar también:
amarillos, cansados, sumisos

¿Dónde putas ha quedado el brío
de revoluciones a media noche
cuando desnudo no sentía el frío?

No es que me asusten los relojes
es que nunca paran
como ésta terrible poesía
que no sabe reparar corazones.

Hay quien viene

Hay quien viene hasta aquí
pese a las ruinas y los deslaves
y es gente que me intuye
pero no del todo me sabe
ni me acompaña noche a noche
tras destapar una botella
que me abrasa como la lumbre.

Hay quien viene hasta aquí
a dejarme un beso a mitad de la boca
una palmada en el hombro, un abrazo
y hay también quien me pregunta por ti.

La hija que aún no he tenido

El coito es es el centro del mundo
el mundo sin embargo apesta
y no a coito sino la cotidiana desgana
del más soez de los vagabundos
que no tienen ya siquiera testa
para buscar el coito en su cama.

La hija que aún no he tenido
muere siempre en la espiral de la coladera
entre sueños poéticamente reblandecidos.

Los sabios han muerto

Los sabios
ya han hablado de todo lo posible
también de lo imposible
de la necesidad para cualquier cabrón
de hallarse en la verticalidad de los labios
para sentir la brasa de un distinto sol.

Los sabios se han embriagado
hasta no poder más
se han arrastrado por el piso
después de ahogarse en su propio vómito
y han terminado hablando de la mar
acariciando un cielo por demás sumiso.

Los sabios han muerto
o casi todos lo han hecho
o no les han avisado que la muerte
ya les toco previamente el pecho.

Los sabios no sufren
no lloran
no esperan resacas por la mañana
los sabios encienden una vela
y desayunan humo en las paredes
trepando por la inercia de una estela.

Tiempos

Ayer, dada ya la hora del reloj
que me dicta que ahora es hoy,
me descubrí pensando en mañana
y en él, no amanecía a solas
después de una noche de ron de caña.

Ayer fue un lago devorado en tus ojos
hoy, el diablo los protege con cerrojo;
mañana cantarán mis caracolas.

El principio de fatalidad del ser

Es bueno saber
que la mayoría de nosotros
-la gran mayoría-
moriremos después de tanta lucha
ostentando como único galardón
haber sido tragados por gusanos.

La vida
es el peor trato
cerrado por el hombre
sin ensayos
sin garantías
sin siquiera seguro
por daños a terceros.

La vida es sólo una promesa
que nos hacemos a nosotros mismos
a pesar de saber
que en ella es casi imposible triunfar
dado el principio de fatalidad del ser.

Pero,
es bueno saber que la gran mayoría
moriremos en esta lucha silente
mientras nos besa poco a poco la boca
el mítico destino llamado muerte.

Algunas veces lo sabemos
y sin embargo
me parece imposible
dejar de seguir luchando
aunque me encuentre recubierto
por completo de hambrientos gusanos.

octubre 03, 2015

De la esperanza

Hay quien se esperanza en los azules
que recaen sobre las hojas secas
cuando no hay gobierno en los pies.

Hay quien se cobija en carmesí
para no ver el correr de la sangre
que emana de un mítico después.

Hay quien hace de la esperanza
un circo a medias luces multicolor
donde los vientres las quimeras danzan.

octubre 01, 2015

Y Charly Garcia (Para Axel)

Y Charly Garcia al piano imaginario
tu voz aún imberbe entonando
un "Mi amor, no te puedo amar..."
yo, portando acordes en mi guitarra
que muestran lo que de mí no preciso
y sin embargo no te puedo dejar de enseñar.

Eres mi amor más certero y mi todo
mis ganas de pelear por más y más
la parte que me impermea del lodo
y antídoto febril contra la ola de mar.

Y Charly Garcia sonando en mi cabeza
cuando en ti tengo todo con certeza.

Un dejo de belleza

Incluso en los gusanos marginados
que se atragantan de insanos cuerpos
cabe siempre y cabrá un dejo de belleza
o en lo triste de aquel que estira la mano
y alguna dádiva pide del transeúnte
o en la falta del mundo de certeza.

Hay gente muriendo en las esquinas
en torno a soledades que mal cobijan
niños sin brújula jugando a los matones
mujeres deseando ser putas sin saber
que las putas son diosas incomprendidas
y malos cantores sin propias canciones.

Hay ancianos que padecen de estos fríos
señoras que madrugan por ir a la leche
viejos panzones y raboverdes mirando
las piernas de las que aún son señoritas
perros más flacos que el futuro de vida
de los que como esclavos trabajamos.

Incluso hay demonios y cosas del amor
impregnando de tonos pastel este lienzo
en el cambiamos el pincel por el machete
o sueños que cuelgan del cuello por la soga
y sin embargo ante tal fotografía surge
una necesidad de la belleza ante la muerte.

Jueves por la noche

Jueves por la noche
estoy a solas
y medito un poco
mientras bebo un trago
en esta habitación
diseñada para los locos
en la que sólo estoy yo.

Vocación

La verdadera vocación del poeta
es amar sin importar la razón
como han de hacerlo los proxenetas
infames que carecen de corazón.