mayo 31, 2015

Sé bien que debo dormir

Estoy cansado y estoy bebiendo
un poco de ese ron tan letal y barato,
mientras me esfumo entre el tabaco
que mis pulmones va pudriendo.

Hoy mis bolsillos
han dejado atrás el hambre,
mañana por la mañana quien sabe
y mientras tanto busco febriles flores
para dejar coronado este yo contigo
de levantes que levanten corazon
y logren filtrar del verso la sangre.

Sé bien que debo dormir unas horas
y también sé bien que te amo
a pesar de la distancia y de la aurora.

mayo 30, 2015

Tienes razón

Tienes razón
sigo siendo el mismo pelmazo
aún con la diferencia
de este corazón
sombrío y enmarañado
y que cierto sonríe si te piensa.

Un cuervo de alas negras

Tengo tanto y sin embargo
tengo entre las manos la nada
o como esta noche y en el pecho
el silencio de afiladas dagas.

Un cuervo de alas negras
surca la sombras multicolores
y apaga de tajo mi letra.

mayo 28, 2015

Toc toc

Hace ya algunos días que viene
y toca mi puerta / sutil y enamorada
del nácar de mis acabados huesos
toca un par de veces y luego se marcha
tras su estela cierta / dejándome un beso
coronado por la flor de la perenne escarcha.

Tuve una taquicardia

Tuve una taquicardia hoy por la tarde,
de esas que sólo provoca el mismo demonio
cuando apagan su fuegos las olas del mar
y tuve miedo mi amor, al verme en el piso
doblado de dolor pensando en la muerte
tan ligada siempre a mi forma de amar.

mayo 26, 2015

Desconocimiento

La gente que a medias me conoce,
me tiene en un concepto totalmente distante;
yo sólo soy un perverso y borracho perdedor
que predica el corazón como lo importante.

La gente que bien me conoce
y que conoce mi verso y mis trazos,
tiene quizás el mismo errado concepto
con la diferencia que me llama Gato.

Aprendí a beber

Aprendí a beber cuando me supe
totalmente sólo y ante la noche desprotegido,
papel y pluma en una mano, corazón en la otra,
desbocando el ser inmerso entre latidos.

Todo late y y así la vida sin más avanza:
el pecho, la yugular, aquel sitio bajo el vientre,
la luz de bombilla, el beso de tus labios,
la muerte, la esperanza febril del siempre.

A tu lado y sin temor a equivocar mis ganas,
puedo hablarte del hoy aún siendo un pelmazo
o del caramelo con el que sueña este futuro
sujeto a tus caderas y a tu risa azulada y tersa
aquel día en que el presente sea la mañana
en que despiertes serenamente en mis brazos.

Y todo sigue latiendo en este mundo,
a menudo fiero y gris; y en la distancia
soy la botella en la boca del vagabundo
y el malvado poeta que cual hombre te ama.

Aprendí a beber siempre a solas y latiendo
en este corazón que no sabe nunca de mentir,
si te nombra cada noche de embravecidas copas
pensando en el cielo multicolor de estar junto a ti.

                                                   A Janeth Hernandez.
                                                                Te amo, nena.

mayo 24, 2015

Tan cierta es la calma

Tan cierta es la mentira que germina
entre las piedras / que ayer un sol llovió
mientras cantaba un corrido la luna
que hablaba de sequías inundadas de letras,
y yo te amé ligeramente menos  que hoy
a estas horas / y te amé como ahora mismo te amo
mientras las sombras me brindan el encanto
del vaivén del verso suspendido en las olas.

Tan cierta es la calma que en tu abrazo
dulcemente consigo / que nunca miento
si te digo que pretendo mi vida entera contigo.

Así es el mundo

Es un lugar gris y tan lleno de calaveras
de labios marcados en las paredes del vaso
de feroces quieros sometidos ante el puedo
es una rima vulgar y una prosa en verso
un esqueleto del nácar de la luna emancipado
un resplandor sujeto a la sombra de la espera.

Así es el mundo cuando no te tengo
y así es mi noche cuando a solas bebo.

mayo 21, 2015

Pitágoras no miente

Sin embargo cada noche pregunto a Pitágoras
sobre el cálculo exacto de tus dimensiones
y el resultado urge a decir que cabes en mi cama
con todas tus esperanzas y todos tus demonios
con tu risa que argumenta azules carcajadas
y tus ojos claros para aclarar mis grises mañanas.

Te extraño, nena, y metido en el espesor
de este vicio que me conlleva a la letra
no he podido hallar el cálculo de este amor
ni salir avante del deseo de tu piel tersa.

Me preocupa la distancia

Ya sabrás, lo de siempre en mi vida
los ires y venires a bordo del subterraneo
los tragos a solas, mi siempre eterno cigarro
mis poemas que han perdido las piernas
las arrugas que arremolinan mis ojos
mi años acumulados en el gris de las ojeras.

Por aquí todo luce perenne y francamente igual
se vienen las votaciones y su misma mierda
han llegado las torrenciales y fatídicas lluvias
coloreando el mundo en tinalidades sepias.

El primer mundo debe ser diferente
al menos debe oler mejor y tener mejores licores
y sus borrachos deben ser bebedores educados
que ceden el asiento a las damiselas
en las paradas de los autobuses de primera línea
que no contaminan el cielo emparejado.

Nada se de ti desde hace un tiempo y a la fecha
una gotera en la cocina repite un te extraño
cada noche que destapo a solas una botella,
nada se de ti  y me preocupa la distancia
tan hija de puta que crece en torno a un charco
en el que preguntan por ti mis estrellas.

De luces y otras formas de crueldad

Claro que es cruel y es triste
saliva y sangre en la arena
arpones en el lomo de una gran bestia
que lucha a muerte por su vida
antes de perder el rambo y ambas orejas
a pesar de su bravura torpe y necia.

Pero también es cruel el insecticida
con el que genocidamente matas hormigas,
la suela de tu zapato que aplasta cucarachas
la mano que aniquila mosquitos a media noche
la barbacoa de los domingos por la mañana
y de todo ello nunca tendremos resaca.

El torero es un artista cruel
y me pregunto si el arte
en sí no lo es.

mayo 20, 2015

Hay días

Hay días en los que la luna me brilla radiante
aún refundido en mi habitación rojiza
mientras tiemblo duramente de frío - o de miedo-
y elucubro la fiereza de mi poesía - no tan fiera-
embalsamada a tus labios rosas y a tu pecho.

No es mi deber saber a ciencia cierta de la vida
ni calibrar el sendero de esta muerte inevitable
que diariamente nos viene a cobrar factura
sin embargo hoy vengo un tanto desecho
a decir que el arco iris que he venido buscando
termina en la olla de oro de tus morenas dunas.

Y entonces, hay noches tan mías y perennes
en las que dios me dicta escribirte un te amo.

Olfato

Algunas personas
huelen realmente mal
quizás
sin notarlo
han por la mañana muerto
y ya su globos oculares
están repletos de gusanos.

O quizás sólo sea mi imaginación
y mi terriblemente potente olfato.

Algunas veces bebo

Algunas veces bebo por estar sólo
otras tantas por estar acompañado
por que estoy triste o gris o cansado
o por que festejo la vida en lo alto.

Algunas veces bebo en nombre de dios
otras tantas brindo por la cola del diablo
por las calles que me han amamantado
por la luz o las sombras curtidas en los labios.

Algunas veces bebo por que lo hago bien
otras tantas por andar en un camino fatal
por lo perdido, por lo que empeñé a plazos
por lo ganado a través de cortinas de mar.

Algunas veces bebo buscando la grandeza
otras tantas por dormir hasta el culo de borracho
por hallar el olvido, por ser quien me creen
por la estupida manía de hacerme el macho.

Algunas veces bebo por ser mi manera de amar
otras tantas por el odio a diario contenido
por purificar el latido de la nocturna sinrazón
por ser desarraigar las dudas del estar vivo.

Algunas veces bebo
y casi siempre escribo.

                     A pregunta expresa de Sharom Arroyo:
                                                                ¿Por qué bebes?

mayo 17, 2015

Antes de dormir

Revuelvo mis cabellos antes de dormir
preparo para dos la cama estando a solas
me bebo un par de tragos -tres, quizás-
busco el interruptor de apagar el alma
cuento mis arrugas empezando por los ojos
y cobijo mi pecho de la ola del mar.

También trato de sentirme mundano y vivo
mientras en este proceso mis versos escribo.

Arco iris

Incluso el cielo más gris
tiene derecho de vez en cuando
a estallar en un febril arco iris.

El arco iris eres tú,
el cielo en nubarrones
soy yo, cuando estoy sin ti.

Me da lo mismo

Sábado por la noche y tomo un baño,
no me afeito la cara, mis cabellos no peino,
sin embargo nocturno tomo un par de tragos
mientras la blanca luz de esta bombilla
me muestra en transparencias tu recuerdo.

Me viste caer y en la espiral de mi caída
fueron tus labios quienes salvaron mi boca,
fueron tus brazos mi más sublime paracaídas
y la recta donde pude hacer rodar mi roca;
me viste caer entre las fauces de la fiera nada
y tomaste mi mano sin temor a la hondonada.

¿Qué decirte, mi amor, cuando un te amo
no alcanza para decir que contigo soy dios
y sin ti no alcanzo el mote de pobre diablo?

Me da por escribirte, de sobra lo sabes,
así  lo aprendí, por que es mi forma de amarte,
de remendar mis carencias atadas a la distancia
que rige mi vida aún envisperas de renuncia,
de hallar entre tus pechos mi eterna estancia.

Sábado por la noche o domingo por la mañana
me da lo mismo mientras te pienso conmigo
para siempre, compartiendo mi vida y mi cama.

mayo 14, 2015

Simplemente

Simplemente soy un cúmulo de talio y alquitrán
dejando huella tras de la letra de media noche
que el corazón y los grises pulmones me oprimen,
la mancha que entre tus brazos busca la mar
y hacer de la bella tristeza un sonoro derroche
encallado a tus ojos que mis sombras persiguen.

Y yo que no tengo mucho sino el azul de mi canto,
mi nocturno verso, el estilo febril de mi caligrafía
y este beso que intenta curarte de todo espanto,
no tengi más que la esperanza de hacerte mía,
para siempre supliendo el lugar de mi llanto
tan cargado de ritmica y desgarbada pesía.

Simplemente te amo mientras duermes a lo lejos
y en mi cama me faltas para besarte completa
mientras miro en tus ojos quién soy y su reflejo.

Vendimia

Cierto es que algunas noches
dios se fuma un porro con el diablo
y ambos charlan y como estúpidos ríen
mientras se inmolan el alma los sabios.

No se ha sabido dar el plazo preciso
para la vendimia de hojas muertas
arrastradas al paso de nuestros pies,
no se han marchitado del todo las margaritas
casadas con la idea del no a quemarropa
cuando de noche esperamos amables visitas.

Cierto es que en el espesor de la dual humareda
nos corren sobre la piel antiguas dunas de arena.

mayo 13, 2015

Canta la lluvia

Canta la lluvia un chipi chipi
en los cristales de mi ventana,
mi vecina charla con su marido
acerca del por qué no caga
y esta luz es de tono blanquecino.

Brindo por el nacar de los huesos
metidos en artificiales bombillas,
por cagar a diario, por la ventana,
por lluvia y también por mi sombra amarilla.

mayo 12, 2015

En las paredes

En las paredes corren sombras tras los pasos
de un diablo enmascarado disuelto en el humo
en estela de una cajetilla entera de cigarros,
en las paredes, la mancha carmesí de mi nombre
nombra el latido regordete que triste te ronda
como un beso en las costillas dado desde mi mente.

Hoy fui más que ayer y no me alcanzan los brazos
para rodear por siempre la curva de tu cintura
ni me bastan los sueños que tengo en tus labios.

Pero las paredes más crueles son acolchadas
y las habitaciones en rojo son siempre perennes
cuando en ellas te busco y sueño que beso
tus pies y tus manos empezando desde el vientre.

En las paredes mis caballos caen de bruces
en la primer curva de esta pista lodosa
cuando tengo a mi favor todos los momios,
en las paredes mis jinetes cabalgan la luna
ante el rayo de sol que mis calacas calcina
mientras corren febriles a llevarte una flor.

Hoy fui menos que ayer y sin embargo apuesto
por ti y por mí cuando mi meta no es sino el azul
de tu boca y de tu pecho contemplando el cielo.

Peros las paredes más crueles son acolchadas
y las habitaciones en rojo son siempre perennes
cuando en ellas te busco y sueño que beso
tus pies y tus manos empezando desde el vientre.

Luces y sombras

Me encanta estar jodido
no de los bolsillos
sino del alma,
el estado de mayor lucidez
del hombre
sólo es hallado en la jodidez
en llegar podrido a la propia cama.

O en llegar borracho
que para el poeta es lo mismo
una vez a solas
mientras escribe la voz
autoritoria de sus caracolas.

Consulta

Miro la mesa, la cocina de noche desierta
los platos sucios en la tarja, las botellas vacías
el cenicero hasta el culo ya de colillas
mi vaso, mi colchón, la vida jugándome tretas.

Ayer consulté con mis sabios aquello de dios
y el mutis hubo de anidarse entre sus labios
mientras se marchitaba una flor en botón.

Miro la azul humareda, las costillas del hambre
los callejones, las escaleras tan lejanas del cielo
mis calzoncillos cubiertos de semen entristecido
en alba, mi boca escupiendo cúmulos de sangre.

Hoy consulté todo ello con mis sabios
y entre mi mirada y ellos nada ha cambiado
sino esta mancha en la pared tan llena de nada.

mayo 11, 2015

Los huesos tambien brillan

Algo tienen que dar de brillo
estas manos mías tan llenas de calacas
un rayo de luna, una flor en botón
una ola de mar, el nacar de una sonrisa.

Los huesos tambien brillan
si de noche las luces se apagan
para encenderme de lleno el alma.

mayo 10, 2015

Y yo por ello

Te has empecinado a buscar un arco iris
dentro de la gama de grises que cargo,
me miras, me abrazas, me esperas siempre
con la esperanza de que vuelva a casa
salvado de mis tantas y tantas serpientes
reptando por mi cuello a todo lo largo.

Bebo un whisky y en la boca un cigarro
me maquilla el aliento de la ausencia,
de las oscuras mariposas, de las sales de mar
que en su pecho me acoplan, de la tristeza
nacida como gemela, de esta mía necesidad
de buscar siempre menos peces y más pan.

Te has encomendado a ver si es que brillo
entre las sombras enlutadas de pasado,
a darme verdes palmadas en el hombro
y a no mirarme nunca como un fracasado.

Algunas veces lloro mientras todo duerme
por que me sé un alcohólico y un desperdiciado
que mira como es que el mundo sonríe
mientras yo navego mi barca embriagado.

No es nada fácil para mi, aceptar la plusvalía
del hombre común que engaña a su mujer
con putas ni desterrar de mi pecho la vocación
de poeta que escribe su corazón desde el ser,
desde la orilla de una cama que clama mujer
para tener razón inequívoca de la sonrisa.

Te has empecinado en buscar un arco iris
en aquel que nada puede sino de noche versar
la agonía de los que a solas beben y sienten
el mundo entero desde un distinto trajinar.

Y yo por ello
sólo vine a decir que te amo.

Ella no sabe de la palabra imposible

Ella no sabe de la palabra imposible
del dejar a toda hora calor y hogar
mientras el mundo se pudre o florece
ni se queja del frío o del hambre sin pan.

Ella carga con ramilletes de flores de futuro
con las páginas felices de todo tiempo pasado
con sus lágrimas a oscuras, con su esperanza
con la ilusión de su vientre enamorado.

Ella es asesina de monstruos bajo la cama,
especialista en curar primeras desilusiones,
doctora de cabecera del alma,
chef gourmet de los que nada apetecen,
cantante innata de las mejores canciones,
la mejor almohada para el que no duerme.

Ella es el desayuno obligatorio por la mañana,
las verduras, el jugo de naranja, los frijoles,
el pan, el primer motor, la cobija, el despertar,
la leche tibia, la fruta, el plato de avena,
el paño que nos lustra diariamente la vida,
el dios y la virgen que nos alejan del mal.

Ella es un todo que tiernamente divide
su corazón y es la certeza de la adulta razón
que la grandeza fieramente nos mide.

Ella no sabe de la palabra imposible
y sin embargo día a día con el demonio lucha
para que la vida nos sea del todo vivible.

A Josefina Muñiz.
Mi Madre...

Claroscuro

Ha sido un día de claroscuros
y has venido a verme, a sonreír a tu modo,
a reír y hacerme reír como siempre,
a compartir conmigo el beso abrazado
que nos damos sin escuchar en el árbol
el sisear cancerígeno de la serpiente.

Hoy ha sido un día tan bueno y tan malo
que me quedo versando el suntuoso limbo
mientras te pienso y más y más te amo.

mayo 07, 2015

Miro de frente

Miro de frente el filo de las cuchillas
mientras evoco un futuro cargado de presente
de putas que sonríen en las esquinas
de lunas que han dejado de ser amarillas
en la comisura de los labios de la muerte.

Entre mis tragos dados fieramente a solas
soy lo que el mundo precisa y no la brisa
que me dicta sólo ser con su voz de caracolas.

Pronto amanece y afuera en la ciudad llueve
los borrachos duermen, los ladrones beben
los durmientes entre sueños viles florecen.

Es triste y no lo es si te cuento que te tengo
cabalgando mi pecho en estas noches desiertas
de gatos haciéndose brutalmente el amor
mientras la gente insomne observa el cielo
cuando luce taciturno y lleno de goteras
por las que cabe entero el latir de su corazón.

Miro de frente los andares de un arrabal podrido
con sus muchachos aguantando mi mirada
y sus muchachitas mostrando la piel y la tanga
tratando de situarse en un presente desvivido.

Pero sigue lloviendo afuera y mi trova cubana
no deja de taladrarme enteramente los huesos
y la razón que me reviste de letras malsanas.

Estoy bebiendo, mi amor, y el todo me parece mal
por que las sombras demoniacas se me juntan
si de noche no te tengo para ahuyentar mi soledad.

Por ti

Cada larga noche me dueles
la historia de mi raquítica vida
me ha plasmado como un imbécil
que deshoja siempre margaritas
diciendo no a mi terrible tesis.

Te escucho reír y en tu risa me acuno
y soy feliz a pesar de los naufragios
sucedidos en mi tiempo inoportuno.

Cada minuto que pasa me mata
una fracción diminuta y sustancial
de los gramos destinados al sueño
a ese sueño en que te tengo cual mar
cuando entre fiero oleaje me muero.

Pequeña holgazana

Pienso en la araña que he dejado vivir
en la esquina más oscura de mi habitación
con la intención de que devore los insectos
que de noche me carcomen el corazón.

¡Pequeña y peluda holgazana resultó!

mayo 06, 2015

No soy el mejor

Sé bien que no soy el mejor
que sin serlo del todo
tengo mi dosis de hijodeputa
que me he puesto panzón
y que sin embargo lo más que sé
es amar embriagado y a lo loco
y que además de que seas mi mujer
pretendo que seas mi enamorada musa.

Se bien que no soy el mejor
cuando desnudo y embriagado
vengo a postrarte mi terso corazón.

Cómo te explico mujer

Gangrenados los pies, el verso
el hígado, la papada, el deseo
las bolsas grises bajo los ojos
los amaneceres estando sin foco
la botella de ron, la coca-cola
los cigarrillos, la voz de mi caracola
el abultado vientre, el crujir del pecho
mi falo ilusionado, mi poema desecho.

¿ Cómo te explico mujer
que sin ti y a solas me muero?

He soñado

No miento si te digo que he soñado
contigo y conmigo /  desnudos
frente al espejo que nos halla ciertos
en las pupilas dilatadas de lo bello.

Otrora mi camisa cargó con el olor
azufroso de la polvora / ahora y dueño de mí
me detengo a mirar jardines de rosas
para impregnarme de colores y olvidar el gris
del azar que me viste y que de noche me toca.

Yo ya no puedo ahondar en la fatalidad
explosiva del trueno /  por ser efímera su luz
y su talante malsano y siempre perverso
ya no puedo desentrañar de la tierra
el antiguo cadaver / del hombre en la cruz
que hará del ser un destello venidero.

Hoy mi camisa espera febril por tus manos
y el latir de tu pecho / un tanto arrugada
desvela sus propios y nacarados sueños
de verte a mi lado descansando en mi cama.

mayo 05, 2015

Un verso nocturno y embriagado

Sabes, en toda esta palabrería
en estas terribles pero ciertas estrofas
en cada pétalo desprendido del verso
anida, así,  sin quererlo, mi vida.

No es mucho, lo se, pero es lo que tengo
después de trajinar a solas por las calles
por el páramo empedrado del tiempo
por los bares con radiantes luces de neón
por el rastro que deja siempre tras de sí
el encontrarse de frente al sentiniento.

Y entonces soy lo que lees y bebo ron
y en algunas ocasiones -como ésta-
un tinto frances me calienta las entrañas
desde los pies hasta la próxima aurora
que espero para poder cerrar la ventana.

En toda esta palabrería que escribo
se encuentra Benedetti radiante
Sabines baila un danzón con la muerte
Hank exprime su corazón de los granos
y Hemingway anda escopeta en mano
Montserrath siembra en la luna rosedales
y María pinta hermosos espejos de sus ojos.

En toda esta palabrería mis sueños sonríen
por que soy lo no soy y lo que pretendo
y sonrío por que en ellos desnuda te tengo
tomando mi mano, caminando tersa conmigo
mientras ahuyento de la lumbre el pasado
y la humareda en este presente incierto.

Sin embargo nunca es mucha la palabra
y sí las flechas brutales de la afilada duda
que la boca desde el pecho fría te ronda
cuando más la distancia y esta perra soledad
me precisan taciturno y notablemente jodido
a la espera que la retórica me esconda.

Soy sólo un verso nocturno y embriagado
que sólo habla de futuro si a ti te nombra.

mayo 04, 2015

De qué coños más puedo hablar

De las sombras, de flores malsanas
de tantas y tantas noches, del verbo
de mi tabaco, de la mancha en la pared
de bombillas fundidas, de estrellas
de hojarascas, de caminos andados
de la ley del latido, de rimas consonantes
de los gatos tan hijosdeputa, de la ausencia
del café por mañana, de mi eterno trago
del arrabal maldecido, de mi corbata azul
del despertar con resaca, de la muerte arrogante
del dios que no tengo, de los besos dados
de mis sueños, de los perros que me ladran
de la puerta de mi habitación, de la ventana
de las bofetadas recibidas, de los abrazos
de la mujer que amo, de la caligrafía
de los funestos machetes, de las calles sombrías
de mi epitafio, de la lluvia sobre mi cabeza
de los días sin vida, de este amor tan poeta
de esta distancia turbia, de este oxidado grillete.

¿De qué coños más puedo hablar?

De morirse de hambre, de cañones de escopeta
de mis cantores, del vacío hallado en mi cama
del insomnio, del jardín de los olvidados
del semen en la mano, de mi amiga guitarra
de muertos girasoles, de ir en contra de los momios
del silencio goteando, de las almas en probeta
del tercer mundo, del cuarto, del quinto
de serpientes reptando, de nubes boquiabiertas
del pronombre conmigo, del diablo colorado
de pesimistas margaritas, de esta poesía muerta
de decadencia, de lo aprendido de mis sabios.

¿De qué coños más puedo hablar?

mayo 03, 2015

A sabiendas de ser un pelmazo

A sabiendas de ser un pelmazo
sin siquiera llamarte
sin besarte
sin tocarte
sin abrasar el abrazo que preciso
esta noche sin levante
estoy aquí
y en la batalla sigo.

Poco me queda según el vicio
de fumar mientras bebo
y de beber mientras más fumo
perdido en las ventanas del sueño
que miran los suburbios
en los que nazco cuando me esfumo.

Ayer le hablé al oído sordo de dios
y entre mis ganas imperiosas del grito
hube de comprenderme jodido y sin voz
bajo la escala de un re menor sostenido.

Estoy borracho y ciertamente taciturno
soltando versos a diestra y siniestra
metido en la desesperanza del que espera
una estrella convidando su halo nocturno
de besos tibios y fugaces de madreperla
pretendiendo la boca y lo que dios quiera.

Pero soy un pelmazo y el mundo me consulta
de las cosas que creen que yo cual pelmazo sé
a sabiendas de saberme un pelmazo sin cura
ante este sueño que basa su razón en el después.

Cúmulo de ideas

No siempre soy un hijodeputa
aunque lo sea casi siempre
si embalsamo las paredes de ebriedad
y me conduzco bajo el efecto de la musa
intentando dejar tras de mí el mar.

Yo sólo se querer de esta manera:
a lo poeta y a lo borracho
a pesar de los ojos de mis quimeras.

Tengo cinco horas para dormir
un vacío en este estomago sin cena
y esta prematura carencia de desayuno
que desde ahora las tripas me cerena.

También algunas veces resulto un santo
si me resisto al estímulo que la mujer
me deja en el oído detrás su dulce canto.

Este cúmulo de ideas sin anidar del todo
me dicta que debo salir a respirar un poco.

Dieciocho

El caballo número dieciocho
-ni siquiera recuerdo su nombre-
ha ganado el Derby de Kentucky.

Es lo más relevante de mi día
y ni siquera le he apostado.

mayo 02, 2015

Selfie

Hemingway, sostiene una escopeta
sobre su cabeza que no es ahora la suya
sino la mía tan carente de tibia certeza;
abajo hay un desván con bichos raros
que siempre me llaman por mi nombre
cuando la nitidez de la penumbra me abrasa.

Me voy a la cama

Esta noche
no voy a escribirte
dejaré que sientas
que imagines
que creas
que pienses
lo que para ti
sea más conveniente

Esta noche
me voy a la cama
con la ferocidad riesgo
de ya jamás tenerte.

Cucarachas

Es extraño como crujen
las cucarachas de media noche,
es extraña su terrible viscocidad
y cómo es que se adhieren bajo el zapato.

Es cruenta la sombra que me arropa
cuaderno y pluma de tinta negra en mano
deshollando versos con mis trazos
y es mítica la forma en que la cucaracha
termina naufragando en mi vaso.

Hace días que no me sale radiante el sol
ni obtengo para mi trago un colador.