marzo 29, 2016

A mis treinta

Francamente
me importa menos que una patraña
una noche cualquiera morir
sé que lo haré
algún día
y que me comerán los gusanos
como a cualquier otro
que apestaré antes del tercer día
y que jamás tendré un después
sino en el olvido una espesa calma
de algunos cuantos que son pocos.

Hoy a mis treinta pretendo diez años más
y licores anticipados cual ofrenda
para sacudir mi verso de tanta sal.

Instantes

Nunca he creído
demasiado
en la vida
por ser
claramente
una hija de puta
la mayoría de las veces
en las que se muestra
desnuda y sin maquillaje
y me demuestra la muerte.

Me va mejor
creyendo en el instante
en los momentos que descubro
mi rostro sonriendo
como el imbécil que soy
después de una caricia
incluso con un alambre de púas
o cuando después de afeitarme
salgo ileso de cualquier corte
de garganta y a salvo estoy.

Habrá razones de sobra siempre
para conducirse como un imbécil
y sin embargo también tanta muerte.

Yo ya no pienso en ella
desde que se sentó a mi lado
en el autobús maloliente
que diariamente llega
al destino gris de ninguna parte
pero siento su calidez abrasando
mi verso dado de noche y a tientas
por los rincones donde la araña
se detiene a tejer una esperanza
contra el insecticida y todos sus males.

Ahora mismo tan sólo prentendo
ser un imbécil hecho y derecho
dinamitar hábilmente desde la base
lo que creí concretamente en mis sueños
en los que se estancó el correr libre
de la frescura indómita del aire.

Ahora sueño en recopilar instantes
imágenes tibias y multicolores
en las que aún quiero ser un gigante
curando del pasado tus dolores.

marzo 28, 2016

Diecisiete cadáveres

Hay diecisiete cadáveres de hormigas
yaciendo lúgubres en el filo de la ventana
dieciocho ahora
diecinueve
ya veinte.

Esta noche soy
sólo un instrumento
de pequeñísimas muertes.

Entonces beso la botella

Una luz me aguarda despierta
pese a todo
y la distancia dobla las manos
buscando atardeceres nobles
en los que dios sea la conjunción
amante y dispar de nuestros labios
para que escriba de amor el loco
y se beba la vida cantando canciones.

Yo sin embargo te brindo mi costillas
inflamadas a estas horas por la gastritis
mi oscuridad más bellamente iluminada
la certeza de este pecho que latiendo
busca una razón en esta fiera vida
y la flama de una entidad enamorada.

Estoy bebiendo cerveza
y cercano tu aliento
de pronto
se me viene a la cabeza.

Entonces beso la botella.

marzo 27, 2016

Grábate esa imagen

Como un perro flaco y panzón
hurgando por una ración de comida
en el más pestilente de los basureros.

Grábate esa imagen concebida.

De sobras y malos platos la vida
y la película que vivo va pasando
de forma tan salvaje y tan gutural
que las imágenes en ella superpuestas
el mundo no las comprende nunca
si antes no se ha bebido un par de tragos.

Sin embargo la gente de hoy bebe
tan sólo para terminar embriagada
y lo mismo los miles de oscuros bares
vomitan borrachos que nada valen
como los borrachos que vomitan
dejan sus entrañas en los viles bares.

Me da la superflua impresión
que ya nadie quiere vivir
ni pensar
ni sentir
por que nadie trata de comprender
la trama gris de esta burda película
en la que rara vez se encuadra al sol
rayando la belleza oculta del ser.

La vida y la bebida
nunca me serán suficientes
si de noche he de tratar de entender
las masas deformes que sólo viven
esta vida que no comprenden
ni el acercamiento a cada minuto
del beso enamorado y más letal
de los labios bellísimos de la muerte.

He puesto en el horno palomitas de maíz
tengo bien agarrado mi dulce trago
y los ojos bien abiertos para no perder
detalle alguno de esta película
en la que sólo un borracho que escribe
perturbado con la vida y con el ser.

Como un gato lamiendo una lata de sardinas
alejando su lengua del filo del metal
causante de tantas y tantas gangrenas.

Grábate esa imagen fondeando el mar.

marzo 26, 2016

Nada me importa

Nada me importa estando a solas
si mi estomago o mis bolsillos
se mueren sigilosamente de hambre
teniendo en la alacena sólo un latido
y despertar sufriendo la cruel resaca
del siguiente día temprano por la mañana.

Duele más vivir que lo que duele la muerte
y más aquí y con estas fieras manos
hilando pequeños capítulos generosos
en los que hallé o me halló la suerte
con una sonrisa afilando mi boca
sin tener que recurrir a mi eterna copa.

Ahora estoy sólo y una bombilla alumbra
mi oscuridad y el rostro del hombre
que escribe con las tripas su trajín
sin haberse hecho siquiera de un nombre
por estar siempre enfermo de la duda
que no le dice la verdad por ser muda.

Hace treinta años que empecé a morir
y ahora mismo treinta años tengo
soy una masa deforme que sabe beber
para entender el sentir y me entretengo
ilusionado pensando en triangular
sin aristas la ola más pura del mar.

Esa es una cuestión que nadie entiende
ni yo mismo pero me ha tocado decirlo
y he podido amar y odiar en la medida
en la que he tenido razón para escribirlo
pero francamente hoy me siento miserable
y prefiero culpar a dios por así crearme.

Nada me importa estando a solas
situado en una patria hermosa y mediocre
que enardece el ombligo de la luna
de la burda riqueza de todos sus pobres
y sus tiranos ricos nacidos para vender
la poca dignidad que les ha dado el ser.

Y entonces a media noche me muero
de hambre y de amor y del fatalismo
de andar sin andar con la lámpara
de Diógenes aunque sin tanto cinismo
sin que me importe nada sino tú
cuando te pienso durmiendo en azul.

marzo 25, 2016

Poema burdo

Desde el filo de mi caótica cama
me siento y escribo entonces un poco
bebo lo de siempre y me hago el loco
si te pienso entretenida en mis ganas.

Sé bien que te dije que no te quiero follar
y me resulta ahora una burda cuestión
de malos entendidos sacramentados
con mis fieles ganas de hacerte el amor.

Soy un tipo tan extraño y tan cierto
que tu pecho puede ponerse cómodo
y en mis manos tomar febril asiento.

En realidad este poema burdo
sólo pretende decir que me haces falta
como musa y como la mujer que prentendo
ataviada con la eyaculación de mi calma.

De arrabales

Me sé capaz de enfrentar
a tanto hijo de puta en las calles
porque quizás yo mismo lo sea
y por esta hermandad mía
con el rojo irrevocable de la sangre
que de mí sabe y males no me desea.

Nocturno y callejero soy
y estoy mirando siempre por doquier
sobre mis enjutos hombros
a la espera del diablo que muere con el sol
cuando con mi más burda pasión
y embriagado hasta el culo lo nombro.

El arrabal es aún mi hogar
por más que el tiempo lo haya cambiado
y que los chicos cada vez más temprano
se queden sin sueños de brisas de mar
y prefieran mal andar ebrios o drogados
evitando el sabor de esta copiosa sal.

Hace unos días un tipo me quiso robar
y tan sólo se llevo en sus partidos labios
la flor encendida de mi eterno tabaco
por ser lo que apenas le pude convidar.

El arrabal sabe quién es hermano
y a quién le pueden patear el culo
hasta que considere digno el cansancio.

marzo 24, 2016

A pesar de lo malsano

Aquí estoy y argumento
la mesa de la cocina
siempre será tibia conmigo
y el mejor lugar para trinchera
para escribir
para pensar
para sentir
para beberme la vida a tragos
estando tan a solas
y tan conmigo.

Sobre un banco de plástico verde
contemplo el cenicero y en él
un cigarro arde cruel y enardecido.

Me ha empezado a doler el alma
por los dobleces
y las marcadas arrugas
que acumula cuando la guardo
en el cajón ante los ojos de diario.

Entonces escribo y pongo el corazón
aún latiendo vivo sobre la mesa
mientras afuera los niños juegan
a la pelota entre risas color azul.

Escribo sobre mi gran pequeña guerra
y me revisto de un sudario hecho de tul
esperando el resultado de siempre.

Y en esta vida casi nadie gana
y si lo hace
no es por mucho tiempo
¡Mira los grises cementerios!

Tengo cierta afinidad con la verdad
y sin embargo miento a todas horas
y prácticamente ante cualquier persona
- ¿Cómo estas?-
Bien- contesto por default-
y así desde que tengo uso de razón
sin importar horarios todos los días
en los que estoy hasta el cuello del mar.

Es solo mi locura y así lo sé de cierto:
el autosabotaje algunas veces resulta
más dulce que un algodón de azúcar
comido a tirones con los propios dedos.

Quizás tan sólo sea
que no me convenga brillar
sino desde la marcada opacidad
tan taciturna y tan soez de mi gris
o que aún no hayan besado
mis labios el polvo del fondo
ni mis manos conocido la brea.

Tengo una brújula frente a mí
y me encuentro perdido y huraño.

Mi corazón
sobre la mesa
late febril
y eso
es algo
que no puedo evitar
a pesar de lo malsano
y de las flores que en marzo
ya piensan en abril.

A mi favor

A mi favor
sólo la noche
en esas horas
tan terribles siempre
en las que se erizan
las ganas bajo el vientre.

Mañana mismo el sol
me sentirá la piel
con una espesa resaca
y el baño de agua caliente
jamás podrá quitarme
las impurezas del alma.

Afuera hay una luna hermosa
y dentro el eterno demonio
me ha traído un ramo de rosas.

Fuera de toda retórica

Fuera de toda retórica
de toda pretensión cruel de ritmo
de toda burda y soez rima
sólo puedo decir que te quiero bien
y que no me importará jamás
si estás bajo de mí o encima.

Soy un gato cual perro fiel
y un cabrón que se derrama
por hallar belleza entre tus pies
justo antes de que llegue el alba.

marzo 23, 2016

Una nube llena de ideas

Tengo una nube
llena de ideas
revoloteando como aves
sin mayores rumbos
ni pretensiones burdas
que las de anidar su vuelo
entre mi pecho y mi cabeza.

Todo esto es una extraña poesía
en la que pretenden andar mis pies
ya descalzados de nocturnos versos
de copas dejadas a la mitad en la cocina
que tanto me ha visto tambalear siendo
yo un bocado fresco para los cuervos.

Hablabas de un poema mío referente
a las putas que jamás me he follado
y después de reír por ello me besaste
y yo puedo alegar que jamás he pagado
en efectivo por sexo
pero sí con enamoramientos
y que fue hermosa contigo esta tarde.

Hablabas de tantas cosas y los besos
interrumpían nuestra charla y el abrazo
de cuando en cuando nos hizo certeros
fusionando los latidos con los labios.

Yo sólo soy un poeta malo y un truhán
que no ha podido nunca saber mentir
cuando escribo lo que de noche siento
adormecido por las olas del mar
que me han sabido siempre hecho vivir
a los pies de la esperanza de lo bello.

Yo también soy poeta

Yo también soy poeta
pero de los vilmente malos
de los que escriben borrachos
sobre putas y sonoras escopetas
por ser lo que hay en mi trajín.

También sé que la poesía
no da siquiera para tragar
sé doce horas diarias trabajar
para mantener esta cruel utopía
en la que el hombre dice vivir.

Sin embargo aprendí de mis sabios
a tener dignidad de mis propias letras
y a jamás mendigar un sólo centavo
con el alma que de noche me versa.

Soy un poeta de tonos negros y grises
y mi argumento contra su vana poesía
es la moneda tintineando en sus bolsillos
mientras maquilla el amor y la vida.

Yo también soy poeta
y un sentidor de lo bello
y lo certero en estos tiempos
-la palabra sentidor no existe
lo sé
la he sacado
diestramente de mi manga-
en los que usted con su sarta poética
ha interrumpido
un instante de belleza pura
en el que a mi chica le daba un beso.

No es mi intención hacerlo sentir mal
pero lo que usted tiene de poeta
yo mismo lo tengo de ser celestial.

*Para el As de la Poesía.

marzo 22, 2016

Diente de león

El último diente de león de la tierra
será comido por las fauces de la muerte
un día domingo con máscara de lunes
en el que miles de bombas atómicas
estallen dentro de un cansado corazón
inmaculadamente preconcebido.

Y entonces sonrío cual imbécil
apuro a beberme mi leal trago
y soy la tierra de un desierto fértil.

El peor enemigo del hombre
siempre será la autodenominada razón
por ser cruel como un afilado cuchillo
dando puñaladas al aire cegado
por el ego de la propia palabra dispuesta
a cantar su saber en mediocres estribillos.

Y entonces la lágrima me nubla el espejo
además del humo en espiral del cigarrillo
que me fuma lento hasta hacerme viejo.

La espina de la rosa es una tenue belleza
esperando pinchar la carne aún latiendo
para sentir el grito sordo de la caracola
en el que putas y borrachos y poetas
dan lo mismo por saberse enajenados
ante el fuego del umbral de lo perdido.

Y yo tan sólo busco estar enamorado
para serle infiel a la muerte con la vida
que de pronto los labios me ha besado.

Mi letra menudamente huraña y triste
es una telaraña tejida a media noche
y es mi voz de media noche cantada
puesta en mi pierna diestra la guitarra
y mi garabato después de morir un poco
versando su verdad entre vagos derroches.

Y a medida que tan a solas te quiero
me haces más y más fieramente falta
para embriagarme de tu boca y tus besos.

marzo 20, 2016

Y sigo escribiendo desde entonces

Mi razón principal de escribir
es y ha sido siempre la de filtrar
esta vida mía de noches eternas
la de distinguirme de faenas hechas
sin la luna posada entre dunas de sal
la de tan sólo ser y entonces sentir
el latido cierto salido de un garabato
escrito a medias luces y medio borracho.

El borracho no miente porque no puede
y la poesía es la madre que me acurruca
de mala manera entre su cálido vientre
mientras me besa y luego me desnuca.

Por eso mismo y frente al espejo
me veo siendo un gato de callejón
saliendo airoso con su última vida
pendiendo de la sombras citadinas
y en la vulgaridad de aquello más sublime
he tratado de dejar mi huella escrita
cual intento de legar el bien de mi locura
a todo aquel que le encuentre hermosura.

El mundo es una nube de incomprendidos
lloviendo a todas horas en ajenas aceras
un cruel batallón de espaldas al paredón
deseando sentir las balas de los fusiles
incrustándose en el centro más perdido
de su azul e irremediable corazón.

A mí la vida más que nada me duele
y la muerte me da razón por que huele
sin embargo mi corazón jamás abdica
si mis manos a favor me testifican.

Tenme una corona de rosas con espinas
cada vez que llegue a rondar tu vientre
cuando esté cargado de esta mala poesía
en la que me acuna gris la muerte.

Siempre he hablado de putas tristísimas
que jamás en la vida me he follado
de los tragos a medias el borracho
y de la barra de los bares que extrañan
mi corbata puesta sobre ella
como diciendo "nena, sigo en las mismas"
siempre hablo de verdad y del alma
en el que brilla nacarada mi estrella.

Y sigo escribiendo desde entonces...

El siguiente toro

Saldré esta noche al quite
cual esbelto torero envalentonado
vistiendo un colorido traje de luces
aireando esta triste pluma cual capote
poniendo el pecho ante el astado.

Sólo espero
que el siguiente toro de la noche
no se haga llamar "Muerte".

Danzón

Hay días
en los que la muerte se mueve
a ritmo de danzón
mientras te estira la mano
para que bailes con ella.

Hoy
le he pisado un par de veces los pies
y no es por ser pesimista
pero de ello me cobrará factura
algún día
en algún lugar se apagará mi estrella.

Escribo cuando vivo

Sabes de sobra
que soy el mismo de siempre
el huraño poeta de la muerte
aquel que no sabe mentir de verdad
cuando a tientas escribe
su mentira más perenne
enclaustrado entre el oleaje del mar
y la sonrisa más triste de la sombra
que a través de su copa vive.

Sabes ya del sabor de mi pecho
y de estos labios que te han besado
del calor de este abrazo generoso contigo
por que a tu cintura se ha abrazado
y del callar de éste torpe mío sentimiento
que te siente cual dorado del trigo.

Sabes de mi gusto por la bebida
de mis poemas nocturnamente nacidos
de mi guitarra a la que canto bajito
de mis manos que son muerte y vida
de mi encanto viciado y torcido
cuando digo "te quiero" despacito.

El tiempo, la vida -y con ella la muerte-
avanza de una manera tan fugaz
que ya te llevo prendida bajo el vientre
para compartirte esta mina de sal.

Escribo cuando vivo
atolondrádamente
y cuando te quiero aquí conmigo.

Sabes también
que en mi grisáceo jardín
ésta fatalidad del ser
me pregunta noche a noche por ti
y despierta con resaca al amanecer
al no tenerte con certeza al fin.

Escribo cuando vivo
y esta noche gritando un te quiero
tan sólo puedo dormir a solas
mascullando lo que he escrito
imaginando aquí tus pechos
para consolar al mar de sus olas.

marzo 18, 2016

Formas brotando

Hay formas brotando en el aire
ciertamente indivisibles ante el humo
más febril de mi ríspido tabaco
formas de animales recién domados
y de fieras recolectando coloridas flores
nacidas dentro del seno más oscuro
que aún espera mejores albores.

Siempre que prentendo hablar con dios
extrañamente se corta la llamada
y termino hasta el culo de borracho
deseando un trago servido en la barra.

Hoy no me importa dios ni el destino
y estoy bebiendo en esta pequeña cocina
que tanto sabe de apoyar el alma
el corazón y los sueños con los codos
que tanto sabe de la tinta negra y de mí
intentando versar una vida en calma.

Hay formas brotando entre las luces
incomprensibles de mi eterno desencanto
hay charlas nocturnas cargadas de risas
y una ausencia total del mítico llanto.

Yo que veo siempre mezquino al diablo
y he sabido hablarle de tú en amistad
no pretendo más que sonar con tus labios
carentes del todo de la sal de mi mar.

Hay formas multiplicándose cual panes
y peces fuera de todo obtuso milagro
en estos tiempos de verdades certeras
hay un par de corazones latiendo fuerte
como tambores prehispánicos al unísono
de un presente cargado de belleza.

Hoy me falta abrazarte en el tono poético
de un simple borracho que te escribe
intentando no ser del todo patético
mientras te extraña y su torpe vida vive.

Sin embargo esta noche
he logrado sonreír como imbécil
después de la charla y del reguero
de caricias que en cada letra y sin más
proeza que la tierna verdad que te dejo
junto al albor que te despierta
leyendo mensajes de azucarada sal.

marzo 16, 2016

Hecho

He dado por hecho tantas cosas
pero algunas veces el gusano
no pretende llegar a ser mariposa.

El buitre vive feliz de la carroña
el chulo no se enamora de las putas
dios no busca mirar hacia abajo
y el alba en azules jamás despunta.

Precisamente de esto hablo cuando digo
que veniste a romper mis paradigmas
y entonces se me erizan bajo el ombligo
del corazón las cimas y las simas.

No soy más que un poeta y el cabrón
en el que ha depositado su confianza
la gente que en verdad nada sabe de mí
ni pagaría para sacarme de la cárcel con fianza.

He dado por hecho tantas cosas
pero me he topado repentinamente
con la certeza del beso de tu boca.

El hombre no es nadie sin tener mujer
el poeta sin musa es una página gris
y el demonio una constante nocturna
que ahora mismo necesita de ti.

Mi clase de loco

Ayer soñé con un niño muriendo
envuelto en llamas azules y rojas
en una plaza concurrida de gente
y escuchaba su llanto y su grito
adormecido por el beso de la muerte
y desperté llorando como un niño
como si ese niño fuera yo mismo
años atrás pero en este presente.

¿Qué clase de loco sueña tales cosas
un día cualquiera empezando la semana
mientras el hombre de mundo sueña
con follarse contra la pared su propia nada?

Aún lo recuerdo y mis ojos nublados
empiezan con la encomienda de hallar
de pronto un resquicio febril de mar
para ese sueño malsano ahora versado.

Ayer soñé con un niño presto a morir
entre el dolor más vil de los horrores
como lo hicieron las brujas en la pira
vociferando su palabra entre ardores.

Estoy enfermo y soy un loco que llora
algunas noches por sus propios sueños
si la muerte los arrastra hasta mis manos
que sólo saben hacer malos versos
aunque también soy un poeta y un borracho
que no repara a sentir en exceso.

marzo 14, 2016

No todo es ceniza

No todo es ceniza removida
dentro de un copioso cenicero
ni del amor solo saben los amantes
y las putas en los lúgubres cruceros.

Afuera hay un mundo y en él
las masas se mueven pesadamente
cargando sobre los hombros la verdad
que han creído para olvidar la muerte
o el hambre o el vicio o las ganas de follar
ante la vida mostrada siempre inclemente.

Pero dentro hay un mundo y en él también
el pecho late y las manos tiemblan
cuando acurrucan otras manos en ellas hay besos y algunas ganadas guerras
abrazos con polvo de fugaces estrellas
y verdades trazadas con puño y letra.

Aquí estamos y esta soledad compartida
no es más que sonreírle al dedo medio
levantado por doquier de la vida
removiendo las cenizas del cenicero.

Los amantes sólo saben amar
y las putas sólo besan las bocas
que las saben bellas de verdad.

No todo es ceniza removida
dentro de un copioso cenicero
si defendemos a quemarropa en la verdad
en la que tacitúrnamente creemos.

El albor crujiente de las hojas secas

Hay noches en las que dios
duerme plácido abrazado del diablo
y la calma entre los mares bravíos
se logra de una manera vilmente natural
mientras dos almas complementan
los huecos surgidos ante el vacío.

Y así somos tu y yo
yo siendo el diablo
y tú la diosa que me besa los labios
cuando de pena muere el sol.

Soy el albor crujiente de las hojas secas
arrastradas bajo el andar de los pies
y soy un corazón dejando atrás la tristeza
a costa siempre de un mejor después.

Y en el después esta un "contigo"
en la sonrisa de idiota que mantengo
desde mi cara hasta bajo de mi ombligo.

marzo 13, 2016

Panero dijo

En la radio una canción de rockanroll
de los sesentas afila una cuchilla
mientras escucho llenarse la copa
que por cierto es la tercera de la noche
y estoy pensando en un sólo de guitarra
blasfemando por sí solo la vida misma
y me encuentro a mí mismo gris y huraño
con mi guitarra sosteniendo mis ropas.

Los viejos me entienden a medias
pero inevitablemente comprenden
la cuestión de vivir ajeno y a destiempo
mis contemporáneos no sienten la muerte
recorrerles aún tibiamente el cuerpo
ni la sombra de vivir siempre en guerra.

Y yo ya estando en el cuarto trago
quisiera fumarme la vida entera
bebiendo ron para exiliar la mentira
que dice su verdad cuando no miento
y la que miente cuando soy más certero
al escuchar el grito de las brujas en la pira.

Sigue sonando la radio y una guitarra
melancólica de una sola pastilla
con distorsión no logra distorsionar
el alma de este poeta vil de pacotilla.

Preparo ya el quinto trago y el talante
de un cabrón siempre igual y tan distinto
se frota las manos de su obtuso corazón
en las paredes que contienen más que carne
un medio ante las tiempos de sobrevivir
cuando piensa en lunas enamoradas
al despertarse teniendo en la frente al sol.

Quizás nunca pueda ser alguien de verdad
ni hombre ni poeta por los parámetros
que me han dejado mis propios sabios
y esta senda que acontece la voz
de la caracola insumisa del mar
me haga temblar el verso en los labios.

Y entonces mi guitarra llamada Juliette
busca regocijo en el más triste acorde
de una canción de rock de los sesentas
mientras su cintura me fulmina con un:
"querido Gato, tú no me mientas jamás"
y la toco despacio embriagado de ausencia
y de la gloria que me falta a estas horas
en esta etapa de mi vida tan certera
y tan vivida como las nítidas deshoras
en las que no me miente tu febril belleza.

Panero dijo: "Por eso la mentira es verdad
y es verdad que yo nunca miento"
y yo sin ser Panero tengo boca de mar.

marzo 12, 2016

Me duelen las manos

Como mirar la rosa más bella
enajenado en cada una de sus espinas
pensando en la gota de sangre
por la piel resbalando deliciosamente
leyendo una poesía terrible y perenne
siempre dada en arrabales y sus esquinas
donde la vida juega a los volados con la muerte.

Pretendo que me den las tres de la mañana
y su agudeza declararme el loco que soy
pretendo explotar ahora que estoy consciente
y hago un llamado al armaggedon
para hacer blanco en mi perdida alma.

Me duelen las manos a la altura del pecho
la gloria supuesta sobre mi cabeza
que alguien en mí burdamente predijo
me duelen los labios a mitad de la cama
el suelo de este amarillo subsuelo
y mis ganas terribles de estar contigo.

Mi gran desventaja ante el mundo
es que nunca ha querido los psiquiatras
diagnosticarme como un loco
y entonces escribo en páginas blancas
con mi negro eterno cargado de tabaco
y bebo demasiado aunque diga que poco.

Estoy mirando la rosa más bella
y la sangre sin embargo en mí se cuela.

marzo 10, 2016

Mis manos no mienten

Las manos no mienten
cuando son de un poeta de arrabales
que saben de la vida y la muerte.

Ese mismo podría ser mi epitafio
o mi tarjeta más certera de presentación
sin temor de caer en algún fallo.

Hay quien nace con el latir en ellas
con el pecho amordazado por dedos
escribientes del  polvo de una estrella.

Las manos no mienten, corazón
y menos las mías siendo poeta de los malos
cuando ocupas mi mente y mi razón.

Ese mismo podría ser mi motivo
para abrazarte por el talle de tu alma
y hacer de tu abrazo un tibio destino.

Hay quien pretende tu boca en su beso
siendo tipos cualquiera que nada saben
de hacerla sonreír entre malos versos.

Mis manos no mienten nunca
pregúntale a tu cintura por ello
y mucho menos frente a una musa.

Silencios al viento

Algunas veces tengo tanto que decir
que me abandona sin piedad la palabra
que me acompaña haciendo versos
y ahora mismo el viento sopla letanías
tiritando en las ventanas de un presente
reclamando ser mejor y por siempre terso.

Sé tanto de la vida a mis escasos años
que puedo darle valor al cobarde
y mantenerme sereno ante los daños
de vivir mientras mis manos arden.

Y soy aquel que ha sido el mejor
entre la fila inacabable de los peores
y soy el poeta que carece de sol.

Esta noche será insufrible
lo sé por el frío y por los diablos soplando
contra mi ventana de forma terrible
sin ganas de dormir embriagado.

marzo 09, 2016

Abrazando la almohada

Ya debo dormir
del mismo modo que lo haces tú
y acurrucarme abrazando la almohada
recién desnudo de manos que escriben
y del pecho que aún me sobrevive
esperando un agónico azul
y tus brazos trayéndome su calma
en ese abrazo que me impida morir.

Hay mil raíces creciendo en tu beso
y los contrarresto con mi abrazo certero.

Un mejor sol

La gente que me ha creído un cabrón
no sabe la clase de idiota que soy
y por ello duermo plácidamente tranquilo
sabiendo que he sido siempre yo mismo.

Después del sabor de tus labios
en esta boca resacosa y reseca
el pan se multiplica y los peces
aguardarán el milagro en una pecera.

Tú me sabes y mis labios contigo
esperan un mejor sol o una luna diestra
en la que pueda estar del todo contigo.

Pero ahora duermes
y yo sólo espero que despiertes
sonriendo de llevó al alba
y que me beses siempre con calma.

Las calles vistas por estos ojos

Las calles vistas por estos ojos
son hurañas y ciertamente pardas
añejas en el nácar cruel de la esencia
jóvenes en el modus vivendi arrebatado
encantadas sutilmente del desencanto
que enaltece el dolor de la ausencia.

El vicio, el crimen, las putas,
los mariguanos, el malvado proxeneta,
el sabio, las chicas que sólo quieren follar,
el borracho que vomita, la luna en lo alto,
los viajes en subterráneo, la aurora en carmín
y el beso cantado una caracola de mar.

Sabes bien que soy un tipo extraño,
que muy a menudo me duele más la vida
que todo el papeleo que implica la muerte,
que estos labios de papel hacen juego
con la fragilidad agreste de mis manos
y que hoy me has hecho un tipo con suerte.

Las calles vistas ahora mismo por mis ojos,
son jardines con abundantes verdes
brotando a borbotones certeros
en los que olvida la calle y su muerte.

marzo 07, 2016

Caminando sobrio y contigo

Francamente todo me duele
el alma
el pensamiento
los cojones
o alguna parte bajo el vientre
la luz de tus ojos
la ausencia de dios
y este camino empedrado
bajo mi pies siempre perenne.

Hoy te besé sin mayores caretas
y en tus labios un oasis me dio de beber
un poco de tu pecho sin tretas.

Sin embargo
todo me duele ahora mismo
el pecho, las manos, la garganta
el falo espesado en su nítido blanco
y un te quiero fuera de todo cinismo
en el que mi beso es azul y franco
y la esperanza de un copioso mañana
caminando sobrio y contigo.

Lunes ya y es de noche

Lunes ya
y es de noche
tengo un hambre de perro callejero
y a cambio de decentemente cenar
fumo mientras estoy bebiendo
y escucho la marcha lenta de los coches
y el gemido de la puta que no sabe amar.

Tengo un remolino de pétalos de rosa
y un amarillo pensar
bien acurrucado
entre la vida y el alba llegada en carmín
como un soplido
azotando mi tímida ventana
y tengo una mano
que late en la certeza
tengo este corazón
embriagádamente vil.

Hace un par de horas
escribí un poema
que ahora mismo se halla en la basura
por contradecirme en el pensamiento
hoy saludé a cortésmente a mis vecinos
y apagué la luz de la escalera desierta
en la que brillan mis propios sueños.

Es lunes ya
y es franca la noche
en que los cuervos de mí
poco a poco se alejan
extendiendo sus negras alas
ellos me saben un errado
y un voraz loco
un escritor con mediocres posibilidades
en este mundo de innumerables balas.

Y entonces
me llega del norte el frío
y la ausencia
y la falta de un par de caderas
en las que tranquilamente
y embriagado
en noches como ésta
mi pecho repose
sobre un par de pechos
que suavicen mi verso
desde este pequeño infierno
en el que el mundo jamás nota
mi mala testa.

Soy el nácar más profundo
sacado de un luna enajenada
reflejada en la sal de la mar
el ideal podrido de un mundo
que nada sabe de fieras caladas
a un cigarrillo que muere al amar.

Es lunes ya y estoy cansado
y sólo quiero dormir
después de una ronda de copas
con el sabor de tus labios.

Locura

Hay tantas formas de locura
diagnosticadas ya mismo por la ciencia
y me resulta realmente increíble
que el poeta siga siendo considerado
como un miserable artista y no un loco
versando sus demonios más terribles.

La tanatología es un concepto que vende
y sin embargo nada a nadie resuelve
Freud es el perdón a las fechorías sexuales
Pablov es la comprensión del animal
condicionado ante el bien y el mal
Lacan es la continuación al subconsciente
que nada sabe de las formas de la muerte.

El gurú habla de putas y de malos borrachos
de las formas del nahual encontrado
y el psiquiatra cura todo con valium.

El poeta es un pedazo de cabrón
un loco de las sociedades emancipado
el final de una tarde con sol
y un cigarrillo en el cenicero apagado.

¿Qué putas sabe la ciencia de ello
con toda su erudición de pacotilla
si en su más acorazado y vil intelecto
deja al poeta que estudia en la lejana orilla?

Hay tantas formas formas de locura
y la mía es la de aquel que de noche escribe
tan lejos de dios y de la ciencia como pueda
la del perdedor que se quita el oscuro saco
y brinda el sombrero que ya no tiene
ante la faena sin fármacos de lo que vive.

Pero no de las ganas

Quiero morirme de ebriedad
de cáncer en los pulmones
de mal de ojo.

Arrastrado por una ola de mar
o de poeta
o de loco.

De marginado.

O tal vez de mal de amores
de temblores en el alma
de un disparo de escopeta
pero nunca más de las ganas.

Quiero morirme de una trombosis
de un ataque certero al corazón
no de sífilis ni de SIDA ni de gonorrea
de un ataque de tos
o de una terrible y entintada psicosis
después de que leas mis malos poemas.

Quiero morirme ahora esperando el alba
pero nunca más de estas fieras ganas.

marzo 06, 2016

Capítulo I

En este capítulo aún en blanco
surge la promesa de una historia
en la que hay miles de caramelos
tratando de encontrarnos la boca.

Con ello esta noche me quedo
y metido en medio, tu recuerdo.

marzo 05, 2016

Le digo al trago

Que cada quién
sea capaz de cuidar
su ponzoñoso rabo
esa es
mi filosofía de vida actual
y lo será
supongo por un buen rato.

Estoy bebiendo a solas
en la mesa de la cocina
huracanando mis cabellos
y pienso en la alegría fatal
de la tristeza que da sonrisas
ante el eco de fieles caracolas.

Estoy francamente podrido
-le digo al trago que está conmigo-.

Sé de la muerte

Sé de la muerte
y de su horda de gusanos
especialistas en tragarse
primeramente las entrañas
de la terrible gente
que puso el alma en sus manos
intentando del todo aparearse
con el rojo más cruel del alba.

Debí optar por ser el asesino
y no el malvado y nocturno poeta
por ser el ladrón de guante blanco
o por la mentalidad del diestro proxeneta
contando billetes sobre un tapanco.

Sé bastante de la muerte
del arrabal que me cruza a diario
de la fineza metida dentro de lo corriente
y sé de ti y se de mí
y de nuestros inexplicables abrazos
superpuestos bajo nuestros vientres.

Sé de la locura de la sonrisa
que en nuestros pechos sin razón silba
y ensancha el latir del corazón
a pesar de la probabilidad de estar errados
mientras nos compartimos la risa
al hallarnos abrazados sin razón.

Un frío infernal

De pronto un frío infernal nos azota
tan terriblemente que incluso los perros
y las putas de la avenida por él tiemblan
mientras triste y mutuamente se miran
esperando que en las rosas no sequen
el pétalo que embauca tibia a la muerte.

Bien sé de éste presente que me hace viejo
de los dolores recientemente adquiridos
de la mortal resaca al despertar
después de una botella de ron dorado
de la salinidad premeditada de la mar
aferrándose con las uñas en mis trazos.

Pero hace un frío y el demonio ríe de pie
frente a mí que yazco en mi habitación
tan desnudo siempre y tan sin mujer
para encenderme de noche el sol.

Y se me abre entonces de lleno el pecho
y recurro como el alcohólico que soy
al trago que logre mi noche entibiar
mientras escribo una vileza que debería
-como hace todo el mundo-, callar
mientras le dice a dios "aquí estoy".

Pero yo no tengo dios ni parte en el mundo
y lo que tengo de sobremanera es el frío
de andar de noche desnudo y sin mujer
que mire escribir con facha de vagabundo
después de quitarme el disfraz diurno
de aquel que creen un hombre de bien.

Algunas noches será siempre preferible
cerrar ventanas y abrir en par las puertas
para tiritar fragante en la tenue esperanza
sin saber si hará después de ello más frío
o me besará la frente el pétalo de la certeza
y me abrazará haciéndome parte de su calma.

marzo 03, 2016

Para Orlando

Orlando se colgó del pescuezo
dentro de su adolescente habitación
y en su funeral el mundo entero
hablaba de toda una vida por delante
pero no sabían de la razón de la sinrazón
de tener a la muerte consigo cual talante.

Hace ya más de diez años de eso
pero recuerdo de ti la mansa sonrisa
y se me retuerce algo entre el pescuezo.

La vida es un instante en el que el mundo
jamás piensa ni pensará jamás
terminando para encontrarse muertos
esperando saber del mundo el qué dirán.

Fuiste un valiente y un cobarde de mierda
y eso es algo que siempre te agradeceré
hasta que por fin del todo aquí me pierda.

Descansa tu alma y tus ojos

Duermes tendida bajo la noche
y yo de alguna estúpida manera
me reconforto entre malos poemas
y el rugir al pasar de los coches
también sabes bien de la gran diferencia
entre aquello que creo y lo que espero
de la luz apagada por malvas carencias
y de mi raquítico abrazo siempre certero.

Juliette me mira ahora desconcertada
y sin embargo nada me dice ni pregunta
y yo tengo que salir a contemplar la luna.

Descansa tu alma y tus ojos mientras tanto
me serviré antes de dormir un trago.

Amanecerá

Amanecerá
por que así ha venido siendo
desde siempre
ante un maquillado silencio
propicio para que el gato
vuelva a casa ensimismado
y con astillas bajo el vientre.

Amanecerá
y yo estaré desnudo del cuerpo
de aquel mito llamado alma
soñando con tenues momentos
que desaparecerán al llegar el alba.

El rojo es cruel cuando anuncia
soledad sin derecho a la renuncia.

Hoy sonreí

Esta ciudad es sin duda tóxica
gente mendigando una moneda
borrachos bebiendo en las aceras
monumentos con caca de palomas
niños en el metro tocando el acordeón
y por la tarde un descolorido sol
bañado de pobredumbre con su aroma.

Hoy vi un gato huyendo felizmente
con un bocado de ave entre las fauces
yo bebía café y fumaba mi cigarro
tu me contabas acerca de tantas cosas
que se alejó de mí de pronto la muerte
silbando una melodía tibia y hermosa.

Nunca he podido ser algo distinto
a lo que en realidad y ciertamente soy
un borracho triste que de noche escribe
sobre el gris tóxico de esta ciudad
que vive sin tener una pizca de tino
y un tipo con la careta de ser muy cabrón.

Hoy sonreí y la ciudad sonrió conmigo
y ahora que vuelvo a casa el demonio
ha hecho ya sus sulfurosas maletas
por que ya ha llegado un tierno unicornio
que piensa que hay algo contigo.

Ya me he quitado la careta de cabrón
y estoy por afeitarme el musgo crecido
sobre el pecho por donde habita el corazón.