agosto 29, 2016

Fatiga

Se viene haciendo tarde en los relojes
en los parques se mueren las palomas
y las tripas me gruñen de hambre.

Incluso beber cansa
escribir cansa
sentir cansa
morir lentamente
es lo que más cansa.

Ayer viene siendo una cruel resaca
hoy estoy nuevamente bebiendo
esperando un mañana sin fiero sol.

Estoy cansado
de beber
de escribir
de sentir
de morir lentamente
es de lo que estoy más cansado.

agosto 24, 2016

Ahora mismo

¿De qué putas hablan mis poemas?

De aquella malograda aceptación
de mis ganas
de mis carencias
de padecer una mañana con sol
la más terrible de las resacas.

Mi historial de vida
enmarca siempre el gusto eterno
que he tenido por la bebida
si desemboca en ciertos versos.

Pero aún me quedan tantas noches
tanto sentir y tantas erecciones
que pretendo como febriles lecciones
antes de tirarme al arroyo de los coches.

Ahora mismo hablo de ti
del enamoramiento casi animal
de la innecesaria bala de una escopeta
del sueño multicolor ante mi gris
de tus caderas sin sabor a sal
y de la sonrisa de este terrible poeta.

¿De qué putas hablan mis poemas?

De anidar mi ser entre tus caderas.

Soy un poeta de los malos
un hombre en busca de perenne grandeza
soy un amante de innato por naturaleza
y soy el pecho y las manos en mi falo.

agosto 22, 2016

Quizás tu boca en la mía


Quizás sea poco aún
la grandeza que a diario persigo
el andar tras tus caderas en cruz
cuando en tu orgasmo me persigno.

Quizás sea el hoyuelo en tu espalda
tus labios rojos de musa redentora
tus besos de lengua eclipsando mi nada
cuando preciso mis ganas en tu boca.

Quizás sea dios o el colorado diablo
quizás sea el ritmo divino de tus caderas
o el grosor agreste de tus lindos labios.

Quizás sean tus amables maneras
tu talante enamorando mis manos
que solo saben de versar malas maneras.

Quizás tu boca en la mía
despierta feroces utopías.

agosto 15, 2016

Toda la razón

El mundo tiene toda la razón
cuando abre la boca descorazonada
y emite a quemarropa sus burdos juicios
cuando llevan flores los muertos
y rezan por ellos un falso rosario
antes de tirarlos por el precipicio.

Los peores gobiernos
nunca ha matado a tantos cabrones
como la lengua cruelmente social
mientras beben el televisor por bidones.

Y todo el mundo tiene la razón
e indiscriminadamente mata
y luego reza por las almas
tratando de reconfortar su razón.

Al soñador se le marcan las costillas
y el hambre consistente en tener razón
aún con el pecho plagado de astillas
bombeando vida desde la sinrazón.

Ahora mismo estoy ebrio
y jodido
escucho a Tom Waits
y fumo un cigarillo
me encauso a la noche
sediento de aquella penosa fe
con la que me arrolla un feroz coche.

Soy un borracho
un soñador
un amante malsano
una sombra ante el sol
soy un pretendiente feliz
de aquel arcoiris carente de gris
y soy esa mancha en las paredes
que escribe hilvanando tus redes.

Yo solo sé del corazón
de su palpitar sabiéndome a solas
de la lejana voz de mis caracolas
lamentando que el mundo tenga la razón.

agosto 02, 2016

Mientras tanto te miro

Algunas veces
cuando no me miras te miro
un tanto poeta
y otro tanto
cual poeta lascivo
y después
cuando me notas
te beso
a lo tierno y a lo cabrón
por que también lo soy
e inevitablemente
busco un refugio
posando mi mano diestra
en el filo de tus caderas.

Y entonces me abrazas y sonríes
te suelto un nítido "me encantas"
ante lo cual respondes un apenado
"estás loco"
y es cierto que lo soy
y que lo estoy
tan cierto
y tan meramente proporcional
a la verdad de que me encantas
con tus pros y contras
con la belleza sublime
de todos tus arrebatos
de tus labios siempre metidos
en esa guerra mutua del ensueño
y en esa fragilidad
con la que tus manos
han sabido sostener firmemente
mis huevos pese a todo el desencanto.

Yo te miro
y algunas veces me pregunto
si realmente sabrás
quién diablos soy
cuando del todo me desnudo
y si después de saberme cual soy
estarás dispuesta y me amarás.

Y en mi mirada daltónica
he podido ver hermosos arcoíris
arqueando arrabales crueles
deseos de humedad en ti elucubrados
y la forma en que tus besos calman
el ardor inclemente de mis ambas pieles.

Te amo a lo borracho y a lo sobrio
siendo tibio hombre y cálido gato
siendo nada y siendo el todo
que pretende de ti su final arrebato.

Y mientras tanto
tan sólo te miro
un tanto poeta
y otro tanto lascivo.

agosto 01, 2016

Sin embargo, también

Hay demasiados coches
demasiados perros de arrabal
demasiadas deudores en los bancos
sin tener con qué diablos pagar.

Hay demasiados genios vagabundos
demasiadas putas que saben amar
demasiados artistas muertos de hambre
tragando puñados de sal de mar.

Hay demasiados vicios inútiles
demasiados televisores gigantes
demasiada estupidez contemporánea
gobernando los sueños sin talante.

Sin embargo, también
hay demasiada gente que sin saberlo
vale tanto la pena
demasiados corazones latiendo
con la boca aún sangrando y rota
demasiada grandeza esperando su cena
para brindar y alzar en la mano su copa.

Pero hay demasiados coches
rugiendo y demasiados perros ladrando
para seguir escribiendo esta noche.

Te escucho

Te escucho cuando hablas
cuando ríes
cuando lloras
cuando gimes
cuando lloras
cuando eres alma
y nada dices
cuando eres ola
y metida en mi mar existes
siendo el azul de mi calma.

Te escucho cuando fumas
cuando me piensas a lo lejos
cuando te quitas el sostén
y te vacías estando desnuda
cuando me sabes de ti perplejo
saboreando de ti el después.

Te escucho en mis sueños
cuando te escribo
cuando me tomas de los huevos
y sonriéntemente vivo.

Te escucho deambular por la alegría
que le has sabido dar a mi vida.