junio 28, 2015

En esta habitación -espero lo sepas-.

Esta habitación es fría -por demás lo sabes-,
y es cruel y en ella habita por doquier la muerte,
la desesperanza y los fantasmas en la ventana
asoman sus caras blancas cargadas de ironía,
de soles apagados sobre un vidrio que se empaña.

Esta habitación es un rojizo agujero de versos,
de trazos dados cual fieros puñetazos al aire,
de amores que palpitan mientras a solas sangran,
de soledades compartidas, de choques de huesos,
de la mezcla de mis ganas envueltas en sangre
por que no te tengo si mis calaveras te claman.

En esta habitación, ayer te soñé cierta y desnuda
descansando tu pecho en mi lacerado costado,
descansando el alma desde el brío de tus pies
y yo era simplemente feliz y no era un gato.

Esta habitación es cruenta y de noche espantosa
cuando no llega hasta ella su voz, y el corazón
tan sólo se me vuelve un terruño de sepia arena
buscando no partirse entre las manos sulfurosas
de este malvado y terrible poeta que bebe ron
si no te tiene a ti para aliviar el eco de sus penas.

En esta habitación hasta la araña del rincón
sabe tu nombre y que mi todo lo apuesto por ti
y por la gloria pretendida a diario entre tu ser,
en esta habitación enlutada de tanto corazón
duermo casi siempre tan jodido como febril
esperando una estrella - llamada Janeth-.

Sólo miro radiante

La gente duerme antes de las doce,
y la vecina de a lado me hace partícipe
de sus problemas meramente rectales
y que prefiere la "A" a la "Oh" en el amor,
cuando la gente duerme antes de las doce
y yo prefiero nocturnos y autodidactas recitales.

El marido de mi vecina es un hijo de puta,
mi vecina es una mujer después de media noche
y yo soy un poeta escribiendo de amor a su musa.

Ya es la una y en esta terrible soledad
sólo miro radiante el recuerdo de la luna.

junio 27, 2015

Pendientes

Aprender a bailar con la muerte
está marcado en mi lista de pendientes
y se remarca cuando me bebo un trago
sin atinar echar raices en tus brazos.

Nace una mariposa

Entonces y ya en apogeo la noche
nace una mariposa de infértiles vientres
y sueña que vuela con sus alas aún débiles
por las laderas en las que el sueño no miente.

Apago la luz del barril que me añeja
y sueño como ella antes de poder dormir.

He soñado

He venido teniendo un sueño calmo y recurrente
un sueño en el que tomo por siempre tu mano
mientras deambulo por los andares florecientes
en los que tan sólo me embriago de tus labios.

He soñado mil noches ya con la voz de tu ombligo
y en esta habitación de versos desencajados
busco despertar un día cualquiera siempre contigo.

junio 24, 2015

Para siempre

Te
necesito
aquí
no creas que tanto
solo
para mi
y para siempre.

Llega hasta aquí

Llega hasta aquí esta dura noche
el rugido de la ola de mar reblandecida
por los ecos de un corazón que en los huesos
escucha el silencio mientras se marchita.

Es tarde, lo sé, y esperando a solas el alba
envejezco junto al demonio que me mira
desde el rincón en el que también espera
verme inmerso en los ardores de su pira.

Sin embargo llega hasta aquí tu pecho
y lo escucho mientras tan debil te espero.

Ojalá sea

Quizás estoy seco ya,
o podrido,
no lo sé;
o algo monstruoso
se esté gestando dentro de mí
lentamente,
silenciosamente,
maliciosamente.

Ojalá sea
uno de esos buenos
y certeros poemas
y no el abrazo taciturno
y febril de la muerte.

junio 22, 2015

Janeth

Janeth es una linda chica que abraza a su poeta,
una chica morena que busca el sol y la sonrisa
que tira a matar como las más feroces escopetas,
es un soplo de viento y una dulce brisa de mar
que va endulzando con su néctar la vida
y deshojando las flores de mi florero del mal.

Y es una ráfaga de aire caliente y brutal,
un sueño con manzanos sin bíblicas serpientes
y es mi frabca necesidad más pura de amar.

junio 21, 2015

Puedo anteponer

Puedo anteponer mis pretensiones, mis teorías,
mis dogmas de arrabales, mis largas noches,
el insomnio que tiene cita al clarear el alba,
mi coraza de guerrero, mi flecha en cofradía,
mis viajes en autobús por temerle a los coches,
mi latido, mi esperanza por hallar la calma.

Puedo hacerle creer a la mitad del mundo
que soy la mano que sostiene la balanza,
que soy la justicia siendo totalmente injusto
desde esta letra torpe que escribo con el alma.

Pero puedo anteponer todo aquello leído,
a mis poetas, a mis músicos, a mis sabios,
puedo anteponer una sombra de lo escrito,
una catársis a la falta nocturna de tus labios.

Literalmente

Los mejores poemas que he escrito
son aquellos en los que certeramente
puedo esbozar un " Nena, estoy jodido".

Este no es de los mejores
pero estoy jodido, literamente.

Secreto

Hay noches
en las que me muero
literalmente
por tenerte aquí
y hacerte el amor
y no sólo en sueños.

junio 20, 2015

La aceptación de la locura

Más de la mitad de los hombres que conozco
son tarados o perezosos o simplemente cobardes
una cuarta parte es alcóholica o drogadicta
andando por ahí sin saber la llama que les arde
y los demás somos lo anterior pero estando locos.

Algún día el mundo comprenderá que la cura
de todos sus males recopilados en el tiempo
solo se hallará en la aceptación de la locura
arraigada en los más oscuros sentimientos.

Ella es un verso

Ella guarda con recelo el impetu
nacido los ojos y en las temerarias olas,
carga por doquier con su equipaje
mientras ríe como lo hacen los que son felices,
y algunas veces se empaña y entonces llora
mientras se oculta y su llanto son perdices
golpeando con sus picos el cristal de mi ventana.

Ella es un verso concebido a la luz de las velas
por un citadino y malo poeta que tan sólo piensa
que junto a ella su vida sería casi, perfecta.

A Janeth Hernandez.

junio 18, 2015

Tú sin embargo me abrazas

Dentro de mí cualquiera de tus dioses
no es más que demonio vil y atolondrado
una quimera que sonríe frente al espejo
una serpiente con piel anochecida de fakir
o esa mancha que empaña mis paredes de carmín.

Bebo mucho aunque en dosis aún entendibles
fumo por que mi totem es el del hombre de humo
y lucho cada día por hacer esta vida vivible.

Se bien que soy un monstruo y una quimera
un esperanzador del levante en tonos azules
aquel cabrón que platica con sauces y abedules
sonriendo mientras por mejores suertes espera.

Tú sin embargo tienes fiel facultad y entonces ríes
espantas del camino a las palomas ennegrecidas
ocultas de las infintas sombras el claro de tus ojos
te enterneces de igual manera que enloqueces
cuando miras diariamente el frío del amacenecer
mientras comprendes que siempre será en rojo.

Yo ya no tengo mucho con que impresionarte
mi desnudez total está en cada poema que escribo
en la plusvalía de este latido tercermundista
en los garabatos de esta voz tímida y marchita
en las que a todas horas por tu pecho vivo.

Bebo mucho aunque en dosis aún soportables
fumo otro tanto por que sin ti entretengo mi boca
que se ha cansado ya de ser desechable.

Tú sin embargo me abrazas.

A Janeth Hernandez.

Ha llovido

Ha llovido a inmisericordes cántaros
y no por ello lucen más verdes los jardines
que dan de frente al callejón del desencanto.

Hoy, una luz se acercó para besar mis labios
tan cansados de oscuridades y del deseo
de domar a quemarropa al diablo por las crines.

Pero ha llovido a cántaros en este lodazal
que se forma y crece siempre bajo los pies
de el soñador que pretende las nubes pisar.

Hoy, sonreí y me sentí felizmente desgraciado
cuuando al ver tus caderas a lo lejos partir
me quedé con tu alma entre las manos.

junio 17, 2015

Ahora que estoy por dormir

Ahora que estoy por dormir
que espanto de mi alcoba monstruos
y voraces quimeras,
que reviento burbujas caducas,
que fumo la pipa la paz con la guerra;
ahora que te tengo sin del todo tenerte
recuento las puntas de azuladas estrellas,
los besos que te guardo tibios en el cajón
y la letra que te vive mientras te piensa.

Ahora que estoy por dormir
te pongo en el buró mi corazón.

Mi amor es una bestia

Mi amor es una bestia enjaulada en la cordura
un enano enorme que busca tallas mayores
una flor que pretende la inmortalidad del día
y un caballo coronado en el círculo de ganadores.

Mi amor es un ave esperando que sanen sus alas
para volar tibiamente por los fríos andares
en los que por ti quemo todas mis penosas bengalas.

Brilla el sol

Brilla el sol en las afueras de esta ciudad,
y esta ciudad es fría y totalmente carente
de ríos para que naden bellos mis peces.

También hay nubes de blanquecino algodón
y algunos árboles que jamás me abrazan
cuando me ven a solas llorar o beber un trago,
hay luces de neón en los bares y señoritas
que no lo son tanto fumando grueso tabaco.

Brilla el sol tras las cortinas de humo
en la ciudad que esconde en sus afueras
las píldoras que toma ante el desnudo
descubierto del hueso roído de sus caderas.

Yo nada se de cierto cuando me asomo sin sol
por el filo envilecido del oscuro acantilado
de escribir a la sombra y en esta terrible espera.

junio 15, 2015

Me duele

La gente que conozco, la mayoría
la que en mí confía, ha sabido y sabe
darme un plus pese al demonio que camina
el mismo sendero de mis latidos-aves.

Yo sólo soy un alcohólico y un fumador
con ambiciones de ser algún día gigante
que pueda mostrar de lleno su corazón
sin resaca ni complejos de lo hecho antes.

La gente que de verdad me  sabe y me conoce
entiende mi relación con la espina de la flor
y mi tendencia al corte en cada sublime roce.

Me duele tenerte cada noche en mi mente
dibujando una sonrisa cierta y para mí desnuda
cuando la ausencia me gana y agacho la frente.

Linda noche

Algunas veces la noche no es cruel
ni el mismo gato endiablado me ronda los pies
algunas veces la oscuridad tan sólo fluye
mientras sonrío cuando los demonios huyen.

Sólo me faltas tú, nena
para coronar con una cereza
esta velada febril y casi perfecta.

He estado escribiendo

He estado escribiendo sobre las cosas
que ya mi pequeño mundo sabe que me pasan
de mi trago, de mi eterno tabaco, de mi guitarra
de mis zapatos, de la horda de fieles mariposas
flanquendo la desdicha de beber a solas
de escribir como un imbécil naufragado
en el candor nocturno de hallarse embriagado.

Hace ya más de dos años que te pienso a diario
cuando llegaste con tu beso a media noche
para hacerme olvidar desde el presente mi pasado
en el que mi siempre arrollado por los coches.

Sin embargo el futuro es una hoja a la deriva
y un destino incierto a pesar de este  "te amo"
que no luce más amable aunque yo lo escriba.

Tu me haces tanta falta, para reir, para llorar
para despestar en tu cadera y como idiota sonreír
a pesar de sentir en mi frente las olas del mar
para quitarle al tiempo el reloj y tan sólo vivir.

A Janeth Hernandez.

junio 14, 2015

Un poema de amor y de cinismo

Hay una brecha que abre dos mundos
dos esferas tan diferentes y dispares
que cuando se rondan recién venida la tarde
para tomarse de la mano y caminar sin rumbo
o simplemente mirararse para después besarse
sonríen y son más que felices los vagabundos.

Hay una brecha y entre tu y yo un abismo
cuando te pienso y los ojos se me cierran
ante un poema cargado de amor y de cinismo.

El diablo y yo

El diablo, sin embargo
siempre está conmigo y a mi favor
me acerca el fuego y la copa de ron
me acerca a los labios el tabaco
y me da una palmada en el hombro
cuando debo firmemente partir
metido entre la espesa tristeza y el asombro
en el que aún sin vida se puede vivir.

Los perseguidos

Hemos sido impúnemente tibios y corbardes
defraudadores de la grandeza legada
nos convertimos en servilismo y en pecadores
en consumidores de nuestras atormentadas almas
en terrones de azucar en la boca de un caballo
en torpes e insensatos seres merodeadores
de la gloria que dejamos aplastar en el pasado.

Hemos sido vilmente y sin piedad perseguidos
pretendiendo un día cualquiera ser perseguidores
y no somos ni estamos más que vilmente jodidos.

junio 11, 2015

Esta estela llamada miedo

Sabes, sigo escribiendo a diario
tan duro como me lo permiten este corazón
y estas manos de orfebre enlutado
tan duro como lo es noche o la ausencia
o el dormir en una habitación rojiza
la mayoría de las veces a solas y embriagado
con la ventana abierta para disipar un poco
el humo en espirales azules de mi tabaco.

La gente me mira, por un pequeño resquicio
por el que tan sólo pueden ver de mí
el instante febril en el que torpemente brillo
o tan sólo sonrío cuando reina en la tierra el sol
pero jamás mira, mi noche en caída libre
empuñando un verso anidado en alcohol
si la sombra me cobija ante todo lo triste.

Y escribo a diario y no muchos me leen
sólo los importantes en esta loca vida mía
atrabancada por que así mismo debe ser
a pesar de saberse casi siempre vacía.

Sabes, no puedo dormir ya a estas horas
y pienso en tantas cosas que mis manos tiemblan
y el pecho se me quiere salir a golpes de tambor
mientras la pluma en la mesita de noche
se quita las bragas frente al tímido cuaderno
que prefiere hacerse de tripas corazón.

La gente es cruel cuando pone su esperanza
en un alcohólico que poco duerme y poco vive
por que le han enseñado sus sabios a dar todo
a escribir su propio ser entre esperma y sangre
entre el amor y la belleza hallada en locos
que se mueren de grandeza en las calles.

Yo sólo me equilibro si a pesar de la distancia
encuentro una mano para recorrer el parque
que resucita flores marchitas de la voraz muerte
cuando me empieza a teñir de sepia la tarde.

Sabes, no puedo dormir ya a estas horas
y estoy bebiendo en los andares de la letra
tan revestido siempre de malva maleza
y necesitando tu boca y tu abrazo en rosa.

Pero la gente me mira cuando soy más y brillo
y candidamente duerme cuando los grises
empañan con su vaho todo aquello que escribo
y recuesto mi cabeza en las nubes de antaño
donde perdí algunos sueños y fieles perdices
cada vez que el silencio partió un te amo.

Pero sigo escribiendo cruelmente a diario
y en los callejones en los que me pierdo
resucita la voz que me dicta ferozmente brillar
y dejar tras de mí esta estela llamada miedo
para ser tu amor, tu cabrón, tu maldito poeta
y poderte por completa a quemarropa amar.

La botella, el gato y el hombre

Entonces, ya bien entrada la noche
una botella sin genio y un gato
aparecen dentro del nácar de las sombras
para aplacar al hombre entre cruentos versos.

La botella cada tercer día sin pena muere
el gato es inmortal y sin razón omnipotente
el hombre tiene siempre un hueco en el vientre.

La gente

La gente no es más que un sucio pañuelo
lleno de moco acontecido por el llanto
de sus propias tragedias de diario
en las que no saben quienes son ni que quieren
la gente es un hipervínculo entre el yo
y la ceguera absoluta de la tercera persona
del plural que ha sido llamada Ustedes.

La gente recibe patadas dadas en el culo
diariamente y sin embargo de noche sonríe
el animal después de verse satisfecho se ríe
tiernamente del hombre cuidando el disimulo.

La gente tira por doquier su triste basura
critica las monumentales corridas de toros
pretende ser humana sin coocer su locura
y tacha de malos cristianos a los moros.

La gente es un intermiblable bla, bla, bla
que tan sólo repite el eco sin siquiera respirar
un poco de las hazañas perdidas en el mar
del pasado embadurnado de memorias de sal.

junio 10, 2015

En esta misma silla

Algunas veces en la misma silla descanso
del trajín acontecido en el espeso diario
me quito la corbata y los zapatos
pero nunca estas ganas de querer más
más amor, más alegrías, más dinero
más letras, más versos, más abrazos
más razones para sentirme vivo y pleno.

Hoy en ella descanso, bebo algo de ron
pienso en Janeth -sonrío como el idiota que soy
cuando lo hago-, enciendo pilas de cigarrillos
con la firme intención de apagarme el corazón
mientras escucho el cantar torpe de los grillos
y pongo una marca negra donde situado estoy.

El estado potencial del hombre radica
en la demencia arropada por la sapiencia
y por las ganas de salir avante de la pira
que cocina el amor, la suerte y propia vida.

En esta misma silla del mundo descanso
mientras bebo y fumo lo más vil del tabaco.

junio 09, 2015

Nena

Nena, en estos pesarosos momentos
de solitaria y exquista ebriedad,
dados en por la noche de un martes cualquiera,
sin pretexto alguno y sin malvas quimeras,
he venido a presentarte mis olas de mar
y mi pecho mostrando hacia ti mi sentimiento.

Tanto me faltas que no hallo el azul
en las tonalidades tan grises del espejo.

Si entre tanto

Si entre tanto olvidas mi nombre
busca soles y alguna  plegaria
busca lunas que arropen estrellas
y siluetas que crucen la acera.

Busca amores sin antiguas banderas
oleajes sin rebabas de los feroces mares
y cielos despejados de nubes y quimeras.

Aquí, en mi mesita de noche y en mi trago
escribo pesaroso mi pecho de azules humos
y en cada latido para ti dice un te amo.

Una hora más

Seis de la mañana
y estoy despierto
asomando las narices
por el cristal de la ventana
para mirar como es el mundo
que afuera vive
cuando yo intento dormir
entre mis pensamientos
y humo de tabaco.

La memoria es cruel
y siempre una mala consejera
si a estas horas pienso en el vuelo
de las míticas aves que pretendieron
llegar súbitamente a rozar las estrellas
por desestimar su propio cielo.

Vuelvo a la preconcebida idea
que reza acerca de lo poco que tengo
de mis ganas de más siempre preñadas
del reconocimiento otorgado a media noche
por un par de manos y un par de labios
que le brinden a mi infierno termostato
o recojan mi cuerpo enjuto y pestilente
recién arrollado por las llantas de los coches.

Pero son apenas las seis y media de la mañana
y la vecina de a lado prepara el desayuno
para su esposo a pesar de ser un hijo de puta
que la golpea cuando el mundo duerme
y la jode por el culo cuando ella dice no
y un copioso llanto para ella resulta.

Yo también algunas veces de madrugada lloro
cuando me rompen los cojones de una patada
que me atina en esa parte entre el culo y los huevos
que tanto le duele al hombre de barriada
y más al poeta que se embriaga mirando al cielo.

A las siete de la mañana el mundo tanto me duele
cuando intento dormir una hora más
metido entre las fauces de la terrible mar
haciéndome grises olas bajo el vientre.

junio 08, 2015

Siempre el mundo (a Janeth Hernandez)

Siempre es el mundo que me mira
quien pretende pillarme en la mentira
cuando a los cuatro polos soy sólo certeza
buscando una razón para la belleza.

Soy también un hijo de puta si me buscan
y un ermitaño poeta que de noche te escribe
sin antifaz y de manera gris y embriagada
por que en tu ser comprendió  como se vive.

Estoy demasiado borracho para en versos seguir
y sin embargo mi pecho sigue pensando en ti.

Inventario ( a ti, nena)

Estoy rehaciendo mi terrible inventario
pasando ya embriagado la cruenta lista
de las necesidades de este ser en el que encajo
desde hace un par de años siguiendo tu pista.

Yo siempre he sido un idiota en vías de superarse
y a pesar de mis años aventajados a lo podrido
no he conseguido que por fin te quedes conmigo
para que juntos miremos al diablo marcharse.

En el azul violáceo de mi terrible horizonte
me faltas tú abrazándome ante la copiosa nada
en la que tus brazos me dictan ser un gigante
y aquel cabrón al que ames  a carcajadas.

Mi amor (a Janeth Hernandez)

Mi amor por ella es disimulado y silente
es  una risa que escucho estallar en carcajadas
y es una lágrima suspendida entre los labios
cuando nadie me mira revolviéndome entre la nada
esperando desinflamar de penas mi bajo vientre.

Ella no lo sabe y prefiere no del todo creerme
por que ha sido lastimada con anterioridad
y este amor embriagado que diestro le brindo
le recuerda la sal que tanto aprisiona el mar.

Pero ella ha probado mis labios y entonces sabe
del amor que prodigo en la verdad de mi letra
ella sabe que mi verso es para ella un salve.

Mi amor para ella es el reflejo de un alma en arcoiris
y la boca de un lobo que gruñe penumbroso
en los andares malhabidos de incertidumbre
que cuestiona este ser mío gris y amoroso.

junio 07, 2015

A punto de dormir

He fumado siete cigarrillos en dos horas
he terminado hasta el fondo cuatro tragos
mientras escucho el golpeteo de la lluvia
que precisa entrar esta noche por mi ventana
como también quiere entrar el diablo
pregonando albores dorados y fina calma.

Debo dormir como casi siempre embriagado
y dejarle el resto al sol que de mi se ha emancipado.

junio 06, 2015

Renuncia

Algunas veces
el hombre sólo precisa
firmar libremente su renuncia
y desbocarse a vivir su vida.

Ojalá recuerde este poema mañana
y no sólo amanezca con fiera resaca.

Humo entre mis manos

Inmersa entre los míticos cielos
una columna se levanta y es humo
revestido de besos de alquitrán
de caricias que saben a carencia
dadas en el coño de la soledad.

En la humareda respiro a diario
sin cerrar siquiera el pecho o los ojos
y vuelvo de la sombra de las nubes
aún sereno y tibio fumando tabaco
atrapando la nada entre mis manos.

Pecado original

No fue el pudor ante la propia desnudez
lo que derivó cual pecado la manzana en Adan
sin embargo el castigo del hombre fue amar
teniendo entre las visceras el corazón.

Me han tachado ya demasiado

Me han tachado ya demasiado
por los andares nocturnos que recorro
de ser un ensimismasdo soñador, un idealista
con vocación de loco que se autoextirpa
espinillas del mal incrustadas en el corazón.

Sin embargo no mucha gente sabe lo que escribo
ni la cantidad de tabaco que a diario fumo
mucho las cantidades de alcohol que a solas bebo
cuando tan sólo soy un latido y soy totalmente puro.

Me han tachado de frustrado inquisidor
de los malos tiempos enclaustrados en el hoy
que se enmarca en la necesidad del ser
la sombra de todos aquellos que fueron grandes
y brillaron en la banca cualquiera de un parque
emancipados del trajín de sus propios pies.

Sin embargo la gente es cruel y se embriaga
para todo aquello que fue pasado olvidar
cuando yo me embriago con la presteza
que engrandece mi ser con tan sólo recordar.

junio 05, 2015

La hoja del sauce

Mientras tanto la hoja del sauce
tiernamente se sacude el polvo
de los días entre verdes y nubes
que otrora forjaron su todo.

Cruje siempre la hojarasca bajo los pies
esperando renacer en un mejor después.

Quiniela

De nada sirven ahora la cautela
la mesura, la previsión de los momios
cuando no han sido mis caballos
los que se han llevado la quiniela.

junio 04, 2015

Autopacificación

Algunas noches, te confieso
fui testigo de la caída del blanco
entre mis ciertas manos
y siempre fue, quiero que lo sepas
pensanso en ti y en tus labios
en tus pechos y en tus caderas.

No es mucho lo que soy

No es mucho lo que soy
y sin embargo creo tanto en mí
como creo en el dios por mis dogmas desterrado
y no es esto lo que me implica un problema
sino la fe que este mundo de arrabales
en mí tiene y esta fiereza de los tiempos
que me envejecen pronto sin dar tregua.

Mi corazón está enfermo y vilmente podrido
lo digo sin metáforas ni alusiones retóricas
mi corazón ha peleado ya mil batallas
y necesita más que el ron de las noches
necesita reposo y un buen bisturí de un médico
al que al ver mi pecho no le falten agallas.

No es mucho lo que soy
y sin embargo me pesa la gente que cree en mí
aquellos que me han visto sortear la adversidad
los que me han visto beber y mis versos leído
la gente que a pesar de los raquíticos momios
apuesta por mí y por lo que cree soy
a pesar de traer el alma escarchada de sal.

Y yo no soy más que un triste bebedor que escribe
un loco bien portado salido de los arrabales
en los que la muerte te llena de vicio y de fiebre
yo no soy más que un malviviente con suerte
que ha sabido vivir para beberse su propia vida
esperando un final exquisitamente latente.

Y entonces, me embarga un cúmulo de pena
de nostalgia, de arrepentimiento en la condena
entonces me embarga una lágrima sin barca
que en la esquina de mi habitación se estanca.

Yo no he sabido más que amar, embrutecido
por la letra, por el alcohol, por los latires azules
de este corazón que ha dejado todo escrito
esperando que el recuerdo futuro y nacarado
no falte nunca mi abrazo ni deba a caso nada
si es que no esté, yo, con todos mis vicios.

Línea 8

Vienen y van, repletos los trenes
y la gente que viaja en ellos
huele a sobacos, a culo, a sudorosos pies
a semen, a cuagulos de sangre en las pantis
a fracaso, a empedernidos y malos borrachos
y huele la ausencia de un mítico después.

¡Brindemos, esqueletos!

Incluso el rey ha caído estrepitosamente
torpe y embriagado hasta las narices
en el infierno de marmol de sus aposentos
incluso las margaritas han nacido calvas
frente a la imagen errada enmarcada
por la cruel negativa de los espejos.

Algunas veces se aprende a vivir
mientras todo a nuestro paso va cayendo
y es mejor brindar con nuestro esqueleto.

¡Brindemos, esqueletos!

Incluso el rey ha caído estrepitosamente
torpe y embriagado hasta las narices
en el infierno de marmol de sus aposentos
incluso las margaritas han nacido calvas
frente a la imagen errada enmarcada
por la cruel negativa de los espejos.

Algunas veces se aprende a vivir
mientras todo a nuestro paso va cayendo
y es mejor brindar con nuestro esqueleto.

junio 03, 2015

Nada resulta más brutal

Nada resulta más brutal ni más inmisericorde
que la soledad cuando halla nido en el alma
en los tambores del pecho, en el feroz hueco
nacido en ambas manos, en una individual cama
concebida para dos, en la carencia de sueños
a media noche despiertos a la espera del sol.

Estoy aquí, reinventado el principio del fin
a la manera antigua, amordazando el negro
que pinta el horizonte de glorias perdidas,
emancipando culpas de los infiernos tersos
en los que cada noche junto a mí te recreo.

Llevo días bebiendo ron y vino tinto español
en un vaso que ya conoce perfecto mis labios,
llevo años enteros fumando, durmiendo poco
y fracasando mucho, queriendo ser el mejor
en esta letra antipática que hacen sólo los locos.

Qué duro es extrañar el abrazo de la estrella
y no sentir entrelazadas a las mías tus manos
que más que cálidas son y seran siempre bellas.

Nada resulta más brutal que no tenerte
y de ello da fe mi propia muerte.

junio 02, 2015

Tu verso (a M.)

Tu verso ya se graba en mármol eterno
en escultaras de bronce inoxidable
que procuran la vida más bella y más amable
a pesar de los tiempos que desconocen lo terso
las doctrinas dejadas por los precoces sabios
que nos embadurnaron miel en los labios.

Yo no he podido crecer a tu descomunal paso
ni he podido dar vida al sí de las margaritas
que marchitan sombrías en mi regazo.

Pero tu eres Mujer y todo has podido y puedes
a la espera de un descubridor de la belleza
que te brinde bienestar mientras duermes
sin pensar en tu merecimiento de grandeza.

Yo simplemente a tus pies me pongo
mientras trato de crecer a lo loco.

Odio a todo el mundo

La gente es vil y despiadada
casi siempre
casi toda
aunque algunas veces es noble
ante la gente que no miente
a pesar de traer el alma rota.

Yo odio a todo el mundo
cuando miente
y amo a la gente
con alma de vagabundo.

Déjame contarte

Junto a la cama el buró y un vaso
en el que contengo mis desiertos mares,
mi cajetilla de cigarros, el cenicero,
una estrella azulada, mis grises papeles
y la máscara que porto de hombre de bien
esta noche luce pensativa en el después.

No siempre el todo refulge en tonos amarillos
ni la nada se percibe entre cantares de grillos.

Déjame contarte de mis penosos días
enfundado en un traje negro y corbata roja,
acalorado en la idea que de mí tiene el mundo
y que dista bastante de este ser vagabundo.

Soy y no soy ese cabrón que todo lo puede,
aquel que da números sin ser ése su fuerte,
soy y no soy aquel con manos de Rey Midas,
aquel que brilla con el alma rota y perdida.

Pero déjame contarte de mis noches, de mi cama,
del buró, de los mares entre el cristal del vaso,
de mis cigarros, de la muerte situada en el cenicero,
de la crueldad del verso, del mítico caldaso,
de saberse embriagado entre las sombras
cuando mi pecho te extraña y te nombra.

Tu sabes (a María Alvarado)

Tu sabes bien de dios y del diablo
de las luces que el espejo empañan
del rojo carmesí traído entre labios
de las sombras que a solas se embriagan
tu sabes bien de la voz de la caracola
del cúmulo de polvo inundando el buró
del oído sordo de la divinidad de un dios
arrastrado en la arena por denoniacas olas.

Y también sabes de las dunas del desierto
de la noche y de cuanto te quiero.

junio 01, 2015

Voy y vengo

Mientras tanto voy y vengo enlutado,
platico muy a menudo con las sombras,
me bebo algunos tragos, fumo demasiado,
escribo todo aquello que me trago, canto,
escucho febril el eco que te nombra
en la distancia que decrece si te pienso
pintando estrellas en mis rojizos albores
cuando más me faltas y cada vez soy menos.

Me he quedado hasta tarde despierto
tratando de mirarle a la luna el ombligo
y lo único que hallé fueron mis manos vacías
y esta necesidad obtusa de estar contigo.

Mientras tanto voy y vengo,
y en este gris trajinar te amo.

Política

Mi política de vida es sencilla y muy clara:
romperse la madre a diario, ser cierto,
amar a tope, sentir, escribir entre desiertos
y embriagarme si con ello consigo la nada.