septiembre 12, 2016

Que me folla un bagre

Digamos que sonrío
que se contraen mis musculos faciales
que se me marcan las arrugas en los ojos
y luego me crece el río
cargado de muertos y heces fecales
que vuelvo al psiquiátrico peor de loco.

Digamos que sale la luna
que me mira y que me entiende
que brilla en lo alto como ninguna
y que de pronto desaparece.

Digamos que calzas un par de botas
con casquillo en la punta
y que con ellas pateaste mis bolas
estando para ti desnudas.

Digamos que pateas de puta madre
igual que yo
tal vez mejor
y ahora estoy que me folla un bagre.

septiembre 10, 2016

Ya es la una

En tres minutos dará el reloj la una
los chicos afuera beben
escuchan su terrible música
y las luces poco a poce descienden.

Ya estoy por dormir
y entonces antes de ello
bebo un trago doble
para nulificar mis sueños.

Ya es la una
el reloj es un hijo de puta.

Con eso
esta noche
me quedo.

septiembre 08, 2016

La vida

Todo esto de la vida
se trata de aprender de la derrota,
de aprender que seremos perdedores
siempre ante la sonrisa de la muerte;
se trata hallar cierto refugio en la bebida,
de hallar putas que te besen la boca,
de ser un leño ardiendo sin mayor suerte.

La vida es un veloz tren en el subterráneo
a la espera que a él te tires de cabeza
una esquina donde orinan los borrachos
y una falta rotunda de certeza.

Mi alma no es más que un rayo de sol
estando a media noche en la Antártida
un escupitajo en un balde gris del bar
donde aprendí a beber como un mayor
y es tan sólo una forma anárquica
de hacer las paces con las olas del mar.

La vida es una droga vuelta legal
que embrutece al hombre contemporáneo
una innata manía que nos hace creer
que con tan solo respirar vivos estamos.

Todo esto de la vida
se trata de irla perdidiendo día a día
y yo lo hago mediante el verso
el tabaco y la bebida.

Paso a paso

He ido paso a paso
siempre tengo licor en casa
-cigarrillos no se diga-
transito los andenes del subterráneo
sin mayor armamento que mi carcaza
y trago esos granos que aún no germinan.

Estoy en mi habitación
a solas bebo un poco y fumo mucho
pienso en lo bien que me hace follar
y una caracola de mar escucho.

Pero voy despacito
enciendo una luz después de la otra
y ya después al unísono todas las apago
miro las sombras de un modo distinto
siento en mis pies la lengua de la ola
y sigo naufragando dentro del vaso.

Me sé un receptor de la resaca poética
un arrabalero fuera del arrabal
un poeta de los malos aún con alma
y un huraño y nocturno animal.

No pido nada y doy siempre todo
una moneda para el limosnero
mi corazón podrido para el amor
y jamás he podido del espesor del lodo
de la tundra en la que no vive el limonero
ni he podido darme a mi mismo el perdón.

Aún noche a noche lo intento
y es ésta mala poesía la que me gana
la que me llena de besos las manos
y duerme conmigo en mi cama.

He ido paso a paso
deapacio
ebrio
y he sabido
coleccionar mis fracasos.

Paloma

No hay mucho que hacer
hemos jodido todo
y el todo nos ha jodido.

Espero ver la próxima tormenta
ebrio desde mi raquítica ventana
ajeno ya a las calles
por que en ellas no hay calma
y está llena de falsos estertores.

He dicho ya mucho de la nada
he escrito noche a noche embriagado
he abrazado por el talle a las putas
he sido puro sin ser un iluminado
y entonces los bares donde nací
y todos mis sabios amigos borrachos
por mí acaloradamente reclaman.

Tan sólo digo que estoy cansado
que el cielo tiene descomunales goteras
desgastando el tinte negro de mi verso.

Y estoy sentado en mi habitación
a solas mirando por la pequeña ventana
bebo un trago vuelto ya triple
y espero aquel diluvio que no llegará
esta noche en que cargo mi impermeable
que afirma que dios no existe.

La vida es una gran paloma
volando sobre nuestras cabezas
silentemente
mientras nos vierte toda su mierda
desde arriba, donde cabe dios y la muerte.

septiembre 01, 2016

Confeso

Paso de la bombilla nocturna
a la más terrible sombra
y en ese andar de pocas luces
escribo a la par de lo que bebo
fumo en esta pose taciturna
que tan a menudo me destruye.

He estado leyendo mis letras
mis versos
mis malos poemas recién sacados
de una barrica de roble que los ha alojado
siempre tan lejanos del cielo.

No soy tan cabrón
ni soy tan hombre
cuando me sé poeta.

Y soy un poeta de los malos
uno más de los que se han viciado
ante el oleaje incivil de la vida
tan llena de arrabal y de sofismas.

Mi vaso es el mismo de siempre
mi letra, las garabateadas cursivas
mi pecho es un caldero
mis manos son las ganas
de que mañana todo prospere.

Y entonces estoy ebrio
tambaleo un poco
me alboroto el cabello
pienso y siento
suspiro como los locos
y vuelvo de pronto
del erebo a mis aposentos.

Tengo atorado en la garganta
ese espeso vómito quiere salir
un verso irremediable
y una voz al oído que quiere morir
que quiere morirse de esperanza.

Ya estoy en las penumbras
mi cenicero está hasta el culo de colillas
mi alma está casi vacía
y mi vaso ya a nadie deslumbra.

Soy un poeta
no soy un hombre
ni soy un cabrón.

Ojalá el mundo lo entendiera
ojalá mi hijo lo entendiera
ojalá tú lo entendieras
y me dejaran salir a flote
abrazado de mis falsas quimeras
cuando estoy ebrio
y mi sentido es real y torpe.

Mi habitación enmarca el rojo
la soledad y el frío de mi infancia
la muerte venida a machetazos
el resplandor de un poeta loco
que bebe y bebe por que su gracia
es la de amar a fieros latigazos.

Nunca he podido hacer daño
por convicción propia
nunca he podido ser el futuro
por los años que vengo arrastrando
nunca he podido ser esa gloria
que te quite de la vida lo duro.

Soy un poeta, mi amor
un borracho
un tipo que creyó en la grandeza
y soy un encantador barranco.

Y sólo soy eso
por ahora
por siempre
cuando me muero
a lo lejos
y en la muerte
sin embargo, te pienso.

Pasadas las doce

Este anochecer ha sido
como tantas noches de antaño
estando a solas escribiendo
tristemente y embriagado
fumando cigarrillos al por mayor
para sentir cómo es que voy muriendo.

Pasadas las doce, lo sé de sobra
se me vuelcan los demonios agrestes
las larvas me empiezan a comer la panza
y mis letras conocen de lleno la muerte.

Tambaleo mientras en el WC orino
veo mi sombra cancerígena en sismo
y sin embargo mi mierda escribo.

Te pienso y pienso en tus demonios
en los atardeceres mirando a la nada
te pienso y pienso en tus lindas bragas
pretendiendo un gato por unicornio.

Este anochecer ha sido
una patada en los huevos como antaño
estando a solas bebiendo
lo más hijo de puta de mi trago
tratando de evitar el próximo sol
a sabiendas de estarme extinguiendo.

Pasadas las doce, lo sé de sobra
no soy más, que una indivisible sombra.

agosto 29, 2016

Fatiga

Se viene haciendo tarde en los relojes
en los parques se mueren las palomas
y las tripas me gruñen de hambre.

Incluso beber cansa
escribir cansa
sentir cansa
morir lentamente
es lo que más cansa.

Ayer viene siendo una cruel resaca
hoy estoy nuevamente bebiendo
esperando un mañana sin fiero sol.

Estoy cansado
de beber
de escribir
de sentir
de morir lentamente
es de lo que estoy más cansado.

agosto 24, 2016

Ahora mismo

¿De qué putas hablan mis poemas?

De aquella malograda aceptación
de mis ganas
de mis carencias
de padecer una mañana con sol
la más terrible de las resacas.

Mi historial de vida
enmarca siempre el gusto eterno
que he tenido por la bebida
si desemboca en ciertos versos.

Pero aún me quedan tantas noches
tanto sentir y tantas erecciones
que pretendo como febriles lecciones
antes de tirarme al arroyo de los coches.

Ahora mismo hablo de ti
del enamoramiento casi animal
de la innecesaria bala de una escopeta
del sueño multicolor ante mi gris
de tus caderas sin sabor a sal
y de la sonrisa de este terrible poeta.

¿De qué putas hablan mis poemas?

De anidar mi ser entre tus caderas.

Soy un poeta de los malos
un hombre en busca de perenne grandeza
soy un amante de innato por naturaleza
y soy el pecho y las manos en mi falo.

agosto 22, 2016

Quizás tu boca en la mía


Quizás sea poco aún
la grandeza que a diario persigo
el andar tras tus caderas en cruz
cuando en tu orgasmo me persigno.

Quizás sea el hoyuelo en tu espalda
tus labios rojos de musa redentora
tus besos de lengua eclipsando mi nada
cuando preciso mis ganas en tu boca.

Quizás sea dios o el colorado diablo
quizás sea el ritmo divino de tus caderas
o el grosor agreste de tus lindos labios.

Quizás sean tus amables maneras
tu talante enamorando mis manos
que solo saben de versar malas maneras.

Quizás tu boca en la mía
despierta feroces utopías.

agosto 15, 2016

Toda la razón

El mundo tiene toda la razón
cuando abre la boca descorazonada
y emite a quemarropa sus burdos juicios
cuando llevan flores los muertos
y rezan por ellos un falso rosario
antes de tirarlos por el precipicio.

Los peores gobiernos
nunca ha matado a tantos cabrones
como la lengua cruelmente social
mientras beben el televisor por bidones.

Y todo el mundo tiene la razón
e indiscriminadamente mata
y luego reza por las almas
tratando de reconfortar su razón.

Al soñador se le marcan las costillas
y el hambre consistente en tener razón
aún con el pecho plagado de astillas
bombeando vida desde la sinrazón.

Ahora mismo estoy ebrio
y jodido
escucho a Tom Waits
y fumo un cigarillo
me encauso a la noche
sediento de aquella penosa fe
con la que me arrolla un feroz coche.

Soy un borracho
un soñador
un amante malsano
una sombra ante el sol
soy un pretendiente feliz
de aquel arcoiris carente de gris
y soy esa mancha en las paredes
que escribe hilvanando tus redes.

Yo solo sé del corazón
de su palpitar sabiéndome a solas
de la lejana voz de mis caracolas
lamentando que el mundo tenga la razón.

agosto 02, 2016

Mientras tanto te miro

Algunas veces
cuando no me miras te miro
un tanto poeta
y otro tanto
cual poeta lascivo
y después
cuando me notas
te beso
a lo tierno y a lo cabrón
por que también lo soy
e inevitablemente
busco un refugio
posando mi mano diestra
en el filo de tus caderas.

Y entonces me abrazas y sonríes
te suelto un nítido "me encantas"
ante lo cual respondes un apenado
"estás loco"
y es cierto que lo soy
y que lo estoy
tan cierto
y tan meramente proporcional
a la verdad de que me encantas
con tus pros y contras
con la belleza sublime
de todos tus arrebatos
de tus labios siempre metidos
en esa guerra mutua del ensueño
y en esa fragilidad
con la que tus manos
han sabido sostener firmemente
mis huevos pese a todo el desencanto.

Yo te miro
y algunas veces me pregunto
si realmente sabrás
quién diablos soy
cuando del todo me desnudo
y si después de saberme cual soy
estarás dispuesta y me amarás.

Y en mi mirada daltónica
he podido ver hermosos arcoíris
arqueando arrabales crueles
deseos de humedad en ti elucubrados
y la forma en que tus besos calman
el ardor inclemente de mis ambas pieles.

Te amo a lo borracho y a lo sobrio
siendo tibio hombre y cálido gato
siendo nada y siendo el todo
que pretende de ti su final arrebato.

Y mientras tanto
tan sólo te miro
un tanto poeta
y otro tanto lascivo.

agosto 01, 2016

Sin embargo, también

Hay demasiados coches
demasiados perros de arrabal
demasiadas deudores en los bancos
sin tener con qué diablos pagar.

Hay demasiados genios vagabundos
demasiadas putas que saben amar
demasiados artistas muertos de hambre
tragando puñados de sal de mar.

Hay demasiados vicios inútiles
demasiados televisores gigantes
demasiada estupidez contemporánea
gobernando los sueños sin talante.

Sin embargo, también
hay demasiada gente que sin saberlo
vale tanto la pena
demasiados corazones latiendo
con la boca aún sangrando y rota
demasiada grandeza esperando su cena
para brindar y alzar en la mano su copa.

Pero hay demasiados coches
rugiendo y demasiados perros ladrando
para seguir escribiendo esta noche.

Te escucho

Te escucho cuando hablas
cuando ríes
cuando lloras
cuando gimes
cuando lloras
cuando eres alma
y nada dices
cuando eres ola
y metida en mi mar existes
siendo el azul de mi calma.

Te escucho cuando fumas
cuando me piensas a lo lejos
cuando te quitas el sostén
y te vacías estando desnuda
cuando me sabes de ti perplejo
saboreando de ti el después.

Te escucho en mis sueños
cuando te escribo
cuando me tomas de los huevos
y sonriéntemente vivo.

Te escucho deambular por la alegría
que le has sabido dar a mi vida.

julio 31, 2016

Busco comprenderlo en la bebida

No puedo dormir aún
estoy un tanto ebrio
y escribo algunas torpes líneas
que tratan de decir mi todo
apenas a guturales señas.

Me fumo en solitario
un delicioso tabaco
me rasco los cojones del alma
y más que la paz busco una tregua.

Me llega el tope de esta vida
buscando sin misericordia la muerte
con su febril sonrisa cruel y demente.

Y busco comprenderlo en la bebida.

Y de tantas formas de morir
preferí la del borracho que se cree poeta
naufragando en tono gris
por no tener el cañón de una escopeta.

Quizás ya deba dormir
para soñarme vestido de asceta
dejando el trago y esto de malvivir
pendiente de la necesidad de una escopeta.

julio 29, 2016

Me preocupan las putas

Hay tantas putas por aquí
precisando en la boca un beso
o un abrazo que no les toque el culo.

Hay tantas putas por aquí
que sin siquiera fielmente serlo
follan con el pecho aún vivo y desnudo.

Sin embargo hay pocos poetas
tratando de besar en la boca a las putas
y tantos tipos con afán de ser proxenetas
dispuesto a mercar con el alma en duda.

Hay tantas putas
deseando, ser más que mujeres
radiantes y nocturnas musas
y tan pocos poetas que las pretenden.

El orden de la felicidad relativa
es una simple función cognitiva.

Me preocupan las putas y los besos
que en sus labios no llegan nunca
ni llegarán jamás a ningún lado.