octubre 20, 2016

Hemos venido

Hemos venido
a destruir el todo
la fauna encantadora
la flora redentora
y los sueños de los locos
hemos venido aquí
a querer no sentirnos podridos
a sembrar nuestros demonios barrocos
para intentar al menos vivir.

Y no es el cáncer
ni el vicio
ni la peor de las soledades
es el hombre común
quién destruye por convicción
y no por mostrar sus maldades.

Hemos venido
a demostrarle a la muerte
que simplemente podemos
hacerle ver su suerte.

octubre 19, 2016

Ir y venir

Ir y venir
de eso mismo se trata esto
hablo de la vida
del verso
y de la muerte misma.

Ir y venir
dormir para despertar
despertar para poder dormir
ir y venir
bailar este inveterado vals
que termina al momento de morir
para de nuevo un día despertar
encallado en este eterno ir y venir.

Postal

Un cardumen
hace espirales
una mantarraya
se queda inmóvil
una tortuga
se esconde en su búnker
una chica argentina
bucea en tanga
un poeta
escribe y no se destruye.

Este tiempo

Salir a caminar
sentir el sol a lo hijo de puta
dándome de lleno en la cara
respirar
olvidarme del rastrillo
y del eterno disfraz de diario
comer de lo lindo
mirar la magnificencia del mar
beber sin embriagarme
por el simple gusto
beber sin mayor necesidad.

Hace tiempo
que me debía este tiempo
y quizás también
lo merecía.

Negro ya el cielo

Negro ya el cielo
y los cigarrillos me miran silentes
vueltos cadáveres tristes
dentro del cristal del cenicero.

Los gatos afuera se pasean libremente
sin temor a las fauces de los perros
y los peces se multiplican sin milagros.

Todo es extraño
y no lo es
y eso es maravilloso
como sentir la arena bajo los pies
o aquello de beber
sin despertar malhumorado y resacoso.

Negro ya el cielo
y el ron pintado de coca-cola
que ahora mismo beso desde mi vaso
a la espera de mejores versos.

Todo es extraño
y la gente ante ello sonríe
y en su sonrisa hay algo mágico
como la gente que del todo vive
o como el poeta sobrevive
ante la magia que le lleva a lo trágico.

Los gatos afuera pasean libremente
las olas son mansas y frescas
y la gente parece no sufrir de desencantos.

Negro ya el cielo
y esta luna que no aparece.

octubre 15, 2016

Pienso en Axel

Estoy un tanto ebrio
cuando sé que ya debería dormir
y sin embargo
aquí, escribiendo estoy.

Pienso en Axel
y sonrío
y a la vez lloro
por que lo extraño
por que es mi todo
y por que estoy embriagado.

Jamás, conscientemente
le haría un daño
ni permitiría que nadie se lo hiciera
por que no lo merece.

Yo soy su utopía
aquel cabrón que todo puede
por que me cree cabrón
y soy el mejor jueves de su vida.

Y estoy un tanto ebrio
recién cumplidos los treinta y uno
y sigue siendo mi mayor preocupación
y una extensión de mi futuro
y quiero seguir siendo por siempre
su más cercana utopía
y ese gato que le escribe en cofradía.

Axel es mi sol
y mi escudo contra la muerte.

Y yo tan sólo escribo
un tanto embriagado
como ahora estoy.

31

Mis canas sobre las sienes
las bolsas bajo los ojos
las cada vez peores resacas
la ausencia incivil del llanto.

Las patas de gallo
la pesadumbre del alma
la moral encallada entre rastrojos
lo insulzo de las noche de viernes.

La letra
el trago
el disfraz de hombre de bien
que fuma y fuma tabaco.

octubre 10, 2016

Se muere

Se me muere la pluma
ahora mismo
entre las manos
y se me muere el cinismo.

Se me muere la noche
el repertorio de subjetiva realidad
este trago vertido en el vaso
y mis pétalos de flores del mal.

Me aterra este mundo muriendo
la gente que se esperanza a la nada
los críos a su suerte en las calles
a estas horas en plena hondonada.

Se me mueren los años
la gloria pretendida
la ventana y esta individual cama
bajo tanto huracán que me dejó en estragos.

Me aterra reflejarme en el trago
cuando contiene dos onzas de pasado.

octubre 06, 2016

Duermo en calma

De alguna manera
cada noche llego a casa
a veces sobrio
a veces ya un tanto embriagado
me tumbo en el sillón
enciendo el vigésimo cigarrillo
y beso el filo copioso de mi trago.

Ya después
busco mi banco en la cocina
mi cuaderno de cuadro chico
mi pluma de tinta negra
y escribo a diestra y siniestra
para saber si al menos sigo vivo.

Es básico mi ser
pese a la diaria dualidad
que me viste de traje y corbata
mientras me hallo desnudo
del pecho que nadie mira
y también del alma.

Aquello de "ser o no ser"
resulta más sencillo
cuando se carece de un alter-ego
que se comporta como si fuera un niño.

Al mundo le jode la gente
el vecino o el jefe o el vecino
la crítica o el señor de la basura
o el televisor si es que no enciende.

Al hombre
le jode la mujer que tiene
y a la mujer
el hombre si es precoz o impotente
o mujeriego o marica
o si ronca de una forma feroz.

A mí me jode quien soy
ser yo mismo
llevar el corazón a tope
el alma palpitando
saberme los cojones pateados
por un insípido pie
que extrañamente es el mío.

Yo ya no busco nada
pues todo tengo y en ello
me reverdece de noche la nada
y eso es algo sumamente cruel
pero a la vez a veces bello.

Y luego llego a casa
de alguna manera cada noche
y bebo mientras escribo y fumo
plancho mi camisa y mi corbata
me sujeto fuerte al nocturno derroche
mientras siento que me esfumo.

Ya después duermo en calma.

octubre 05, 2016

Nirvana

A mi costado tranquila duermes
afuera se ha hecho un silencio cristalino
dentro aún no extingo mis hogueras
entonces respiro, recurro al trago
al tabaco y a los nocturnos versos
colgando de tus tibias caderas.

Te miro la espalda
y apuro de un sorbo el trago
ya debo dormir, amor
solo espero que termine mi cigarro.

P.D. Te amo.

septiembre 26, 2016

A Berenice Pérez

Me voy a permitir hablarle de usted
por el respeto que me significa
por la grandeza de saberla mujer
y por ese corazón que a diario tonifica.

Usted sabe de felinas razones
de sabores a través de la lengua de gato
usted siendo un ser magnífico ha sufrido
y ha sido un vendaval de alegrías
usted ha sido un corazón en la penumbra
de otros gatos que a solas escribimos.

El hombre no es malo
es la mujer quién en su divinidad
sólo nos deja certeza en el falo.

La mujer es una gloria ahora cansina
un amuleto para estallar en blanco
y un cúmulo de belleza enardecida.

Me voy a permitir hablarle de usted
y de las sonrisas que noche me saca
siendo yo un hombre de eterna resaca
con el tierno hecho de ser usted mujer
de ser de Uruapan y de conocer la charanda
que me ha visto tantas veces desfallecer.

Me voy a permitir abrazarle desde la letra
esa que nocturna y embriagada me nace
envuelta entre verdades y cinismos
abrazarle desde mi necia tinta negra
desde el trago donde mi pecho yace
cada noche sin mayores formalismos.

Usted sabe de la vida a lo José Alfredo
de todo ello que vivir implica
usted sabe que el palpitar casi siempre
casi siempre la sonrisa complica.

El hombre no es malo
es peor que la carne de puerco
a patadas por el mismo matado.

La mujer es una franca belleza
y aprendió a patearle al hombre los huevos
para saberlo en la lona con certeza.

Quizás esto no tenga nada que ver
con la cuestión primordial
en la que yo sólo vine a abrazarle
por sentirla una magnífica mujer
y por saber que también acumula el mar
pero de una manera tibia y amable.

septiembre 12, 2016

Que me folla un bagre

Digamos que sonrío
que se contraen mis musculos faciales
que se me marcan las arrugas en los ojos
y luego me crece el río
cargado de muertos y heces fecales
que vuelvo al psiquiátrico peor de loco.

Digamos que sale la luna
que me mira y que me entiende
que brilla en lo alto como ninguna
y que de pronto desaparece.

Digamos que calzas un par de botas
con casquillo en la punta
y que con ellas pateaste mis bolas
estando para ti desnudas.

Digamos que pateas de puta madre
igual que yo
tal vez mejor
y ahora estoy que me folla un bagre.

septiembre 10, 2016

Ya es la una

En tres minutos dará el reloj la una
los chicos afuera beben
escuchan su terrible música
y las luces poco a poce descienden.

Ya estoy por dormir
y entonces antes de ello
bebo un trago doble
para nulificar mis sueños.

Ya es la una
el reloj es un hijo de puta.

Con eso
esta noche
me quedo.

septiembre 08, 2016

La vida

Todo esto de la vida
se trata de aprender de la derrota,
de aprender que seremos perdedores
siempre ante la sonrisa de la muerte;
se trata hallar cierto refugio en la bebida,
de hallar putas que te besen la boca,
de ser un leño ardiendo sin mayor suerte.

La vida es un veloz tren en el subterráneo
a la espera que a él te tires de cabeza
una esquina donde orinan los borrachos
y una falta rotunda de certeza.

Mi alma no es más que un rayo de sol
estando a media noche en la Antártida
un escupitajo en un balde gris del bar
donde aprendí a beber como un mayor
y es tan sólo una forma anárquica
de hacer las paces con las olas del mar.

La vida es una droga vuelta legal
que embrutece al hombre contemporáneo
una innata manía que nos hace creer
que con tan solo respirar vivos estamos.

Todo esto de la vida
se trata de irla perdidiendo día a día
y yo lo hago mediante el verso
el tabaco y la bebida.

Paso a paso

He ido paso a paso
siempre tengo licor en casa
-cigarrillos no se diga-
transito los andenes del subterráneo
sin mayor armamento que mi carcaza
y trago esos granos que aún no germinan.

Estoy en mi habitación
a solas bebo un poco y fumo mucho
pienso en lo bien que me hace follar
y una caracola de mar escucho.

Pero voy despacito
enciendo una luz después de la otra
y ya después al unísono todas las apago
miro las sombras de un modo distinto
siento en mis pies la lengua de la ola
y sigo naufragando dentro del vaso.

Me sé un receptor de la resaca poética
un arrabalero fuera del arrabal
un poeta de los malos aún con alma
y un huraño y nocturno animal.

No pido nada y doy siempre todo
una moneda para el limosnero
mi corazón podrido para el amor
y jamás he podido del espesor del lodo
de la tundra en la que no vive el limonero
ni he podido darme a mi mismo el perdón.

Aún noche a noche lo intento
y es ésta mala poesía la que me gana
la que me llena de besos las manos
y duerme conmigo en mi cama.

He ido paso a paso
deapacio
ebrio
y he sabido
coleccionar mis fracasos.

Paloma

No hay mucho que hacer
hemos jodido todo
y el todo nos ha jodido.

Espero ver la próxima tormenta
ebrio desde mi raquítica ventana
ajeno ya a las calles
por que en ellas no hay calma
y está llena de falsos estertores.

He dicho ya mucho de la nada
he escrito noche a noche embriagado
he abrazado por el talle a las putas
he sido puro sin ser un iluminado
y entonces los bares donde nací
y todos mis sabios amigos borrachos
por mí acaloradamente reclaman.

Tan sólo digo que estoy cansado
que el cielo tiene descomunales goteras
desgastando el tinte negro de mi verso.

Y estoy sentado en mi habitación
a solas mirando por la pequeña ventana
bebo un trago vuelto ya triple
y espero aquel diluvio que no llegará
esta noche en que cargo mi impermeable
que afirma que dios no existe.

La vida es una gran paloma
volando sobre nuestras cabezas
silentemente
mientras nos vierte toda su mierda
desde arriba, donde cabe dios y la muerte.