abril 23, 2024

La apocalípticas calles y mi apología

Es duro el oleaje de la vida misma
la gente sin cerebro ni pecho
prolifera en las apocalípticas calles
los tiempos actuales han sido la sima
que al latido han decretado cual deshecho 
porque al ser ya no lo ciemientan trabes
ni castillos de varilla ni concreto hidráulico
porque la involución ha dado el primer paso
en materia del ser qué es lo más básico
y la poesía entonces muere en las calles
pisoteada por los pies de autóctonos inciviles
que decretan que solo su vivir es trágico 
cuando de la tragedia nada saben
porque entonces se sabrían "viles"
pero es una palabra que no conocen
mientras sus lenguas al mundo descosen.

A sabiendas de solo ser un borracho
que a media noche versa sus elucubraciones 
y de ser un poetrasto vil
tengo casi siempre el pecho en la mano
y ese pecho late y alumbra los corazones
de la gente que aún me hace sonreír.

Estoy agradecido
con la gente que me ha leído.

Compartir mi pecho ha sido increíble.

Copas rotas

Sabes,
estoy cansado
del cuerpo, del alma y de la mente,
estoy cansado de las calles
y de ser un idealista pregonando
mi corazón que casi nadie entiende,
estoy harto de ser el genio 
dentro de una botella llena de orina
tirada en la carretera por un imbecil
estoy fatigado de cargar este pecho
con el cual a medio mundo me echo encima
y ese medio mundo me resulta estéril.

Claro que soy un genio,
un genio desde el acontecer de mi pecho,
desde el cómo contemplo el atardecer
no en los paisajes retratados por idiotas
sino desde mi perspectiva según mi ser
desde lo que caminé con mis eternas botas
para no deber nada en la hora de parecer 
para irme en paz y en completa calma
con mis veintiún gramos de alma
a dónde tenga que partir.

Si dios existe, pienso que me entiendería
que se tomaría un momento
para leer estos tristes versos
y que el álbum de mi cabeza recorrería
sin garantía de otorgarme el cielo
pero que las puertas no cerraría 
si logra entender lo que siento.

PD. 

Lunes veintidós de abril del veinticuatro,
me sincero de un dolor en el abdomen
un dolor que me ha partido extrañamente
hasta dejarme en el piso y en cuatro.

El dolor me ha revolucionado la mente,
la mente, mis dogmas de poeta y de hombre,
de padre y de todo aquello que me importa,
desde mi idealismo con copas rotas.

abril 12, 2024

Han tocado a la puerta

He bebido cuatro copas
estoy en casa
y después de un largo suspiro
me declaro rotundamente cansado
no del trabajo, pues el trabajo
es lo mismo todos los días y va y viene
me refiero al cansancio en las entrañas 
a ese estertor que siento cuando respiro
cuando escribo mi pecho en estas notas
que pretendo hacer pasar por poemas
sin más futuro ni cimientes
que mi corazón de poeta vil y de un borracho
con la única intención de hallar la belleza
en lo que a mí me respecta conveniente.

El mundo
está a dos minutos de irse al infierno
Alexa está programada para ello
para encender mil bombas atómicas
a la orden de cualquier imbecil
que crea que es juego
y entonces !Pum!
la mayoría de nosotros no llegaremos al cielo
habitaremos el Erebo en burbujas cósmicas
con el alma y el sexo estéril
para poder poblar nuevos mundos
y nuevos infiernos
tan llenos siempre de gusanos inmundos.

Sin embargo, estoy tranquilo
han tocado a la puerta
y es la vecina.

Yo esperaba a la muerte.

marzo 19, 2024

Cada noche somos menos los locos

Cada noche somos menos los locos,
los ensoñadores, los idealistas,
los pretendientes de cambiar la vida
para ser mejores quizás un poco.

Lo he notado en los cafés y en los bares,
en las bibliotecas, bajo los faros
que iluminaban los ojos extraños,
cuando la noche alcanzó los parques.

Somos menos cada noche de luna,
los que humanizamos la humanidad,
los que tenemos el alma de duna,

los que podemos desde el arte amar,
sin antifaz ni máscaras inmundas
los que aún podemos algo cambiar.

marzo 16, 2024

Proceso

También estoy en un proceso,
de aceptación claro está,
solo que es distinto entre ambos
tú precisas ciertas cosas
y yo precisamente otras;
porque sabes,
no es que yo no tenga pecho
porque el pecho lo tiene uno para eso,
y tú me diste la oportunidad de volver
de amarte
bajo tu techo
y también estoy en el punto exacto
en el que creo tus cuestionamientos
cómo válidos y ciertos.

Entiendo que estés ebria,
pues mi mi vida raya en la ebriedad,
entiendo también
de la posibilidad de reconstruir la verdad
y porque pretendo mirar tus pies
cuando duermes y cuando despiertas,
porque en ello radica mi verdad.

Ayer quise renunciar al trabajo,
hoy mandé al diablo a Alejandro
y otra vez estuve a punto de renunciar 
y sabes, tampoco han sido días buenos
para mí
Guapa, estoy cansado, pero jamás de ti,
ni de tus besos
ni de la forma tan tuya de abrazar:
pero estoy candado del trabajo.

marzo 14, 2024

Crece en mi pecho

Crece en mi pecho la poesía libre
la que ronca mientras duerme
la que llena de saliva la almohada
la que se tira un pedo que hiede
y aquella sola en soledad se extingue
la que no necesita citas ni explicaciones
la que no tiene más que el alma
la que nadie lee
aquella poesía se escribe en bares
o en la mesa de la cocina de noche
cenando sardinas imaginando camarones
sintiendo helados los desnudos pies
antes de tirarse embriagado a la cama.

Sin embargo creo que toda poesía
trae consigo una dosis de belleza:
por la hambruna surgió la ambrosía
y por lo terrible la necesidad del poeta.



febrero 20, 2024

Shalom

Yo sólo sé
que te amo
y que en ello apuesto mi corazón
mientras fumo un cigarro.

febrero 16, 2024

Alcohólico

En mi defensa del alcohol diré
que el alcohólico suele pensar más allá
que pinta
que talla
que esculpe
que el alcohólico solo busca el después
mediante el vaivén de la mar.

El alcohólico está siempre hecho trizas
porque en sociedad con su vicio batalla
y por ello a su propio busto escupe.

Sin embargo el alcoholismo tiene una misión
y no es más que la de tener la razón
en todo ello que le parece práctico y bello
para un tipo que antisocialmente
bebe sin tener para el mundo una razón
soy yo mismo un borracho que escribe
y soy un cabrón que también vive
teniendo en cuenta que la letra
es un oficio en el que el poeta malvive
y en el que lo levanta el corazón
a medida de mandar al diablo a tanta gente.

Salud por todos ustedes
aunque no sean Insurgentes  

febrero 07, 2024

Debo volver

Debo volver donde los sauces
sonríen a todas horas febriles
donde la letra regala flores
donde son cálidos los abriles
y arreboladas todas las noches
debo volver donde los colores
seducen mi alma en daltonismo
donde el blanco estalla en tu cadera
donde se me permite el cinismo
donde el sueño me sabe a certeza.

Debo volver donde las palabras
me daban un alma diferente
donde lo bello nunca acababa
donde aceptaba ser un demente.

enero 15, 2024

Un poeta

¿Qué importa la barriga abultada
la celulitis, el vello, las estrías
el mal aliento de por la mañana?

¿Qué importa que estés en tus días
que se note en las fotos la papada
sí en tus ojos hay un dejo de alegría?

Un hombre de verdad
precisa una mujer de verdad.

Un poeta
necesita de todo ello para tener de qué hablar.

septiembre 07, 2023

De mí y de mis sabios

Puedo ser Séneca
aconsejando a Nerón
o puedo ser Nerón y apostar todo a  la belleza
puedo ser Rasputin
pero dejaría que mi alma decrezca
se pudriría mi corazón
y jamás tendría certeza.

Soy un borracho
un poeta vil
un amante
y un idealista encabronado
que tiene y cuestiona a sus sabios
con la consigna de no ser tan gris
y seguir pensando en el amor como un arte
en el que tengo más dotes que mis sabios .

agosto 16, 2023

Esbozo

No he clavado a una estaca a Cristo
jamás detonó mi pulgar la bomba atómica
no fui yo quien creó el SIDA
mi alma no es la de Díaz Ordaz
ni soy como Manson un asesino
yo sólo tengo mi cruel retórica
que suele ser certera e invasiva
en estos tiempos del eterno muladar.

Pero mi pecho jamás miente
mi lengua y mi letra tampoco
y entonces mi bondad tristemente
se la toman como un vil esbozo.

Al filo del borde

Y aquí estoy yo
quen sin siquiera hacerlo
he muerto tantas veces
y renacido otras tantas
sin que nadie lo sepa
y sin esperar que el mundo lo entienda
porque los tipos como yo
somos una hortaliza al pie de la banqueta
y cualquier perro nos mea
o tal vez  somos como un diente de león
y cualquier vendaval nos desnuda 
porque el desnudo nos importa una mierda
puesto que así hemos nacido
y la piel recubre el sentimiento
que no es más 
que la materia prima del poeta.

Estoy aquí y estoy bebiendo
charlo con la mar de mis ojos
y me destazo cual animal el pecho
he fumado seis cigarrillos
apenas siendo media noche
pero estoy tranquilo
pues mi certeza no es más que mi franqueza
y para esbozarla no tengo más
que mi talante y mi letra
en esta vorágine de olas de mar
en la tan sólo mi esencia destilo
mirando el todo al filo del borde.

agosto 15, 2023

Motocicleta

Yo nunca pensé en tener hijos
eso lo sabes
porque te le he contado
mi plan de vida era morir a solas
a una edad cualquiera
mientras pudiera hacer música
y escribir a quemarropa mis poemas
porque yo no tenía madera para el capital
sabes, jamás pretendí riqueza monetaria
ni encajar en el molde del hombre ideal
en el que encajan las personas exitosas
según la costumbre de este mundo de mierda
porque yo me considero ajeno a ello
mi pretensión natural ha sido ser distinto
(para algunos un santo y para otros más
un verdadero hijo de puta)
y he andado buscando la bondad y lo bello,
la cultura y la clase que de ella deriva
y entre todo esto encontré la honestidad
que resulta brutal en estos tiempos
que no son más que el pie del abismo
en que la humanidad
lentamente declina de la sapiencia
de los que vivieron antes que ellos
no por maldad, sino por vil ignorancia
y mis sabios me enseñaron
que al ignorante se le enseña
que el fuego quema
y siendo sincero y apesar de leerlo
tantas veces, ciertamente me quemé.

Sabes también, creo que te lo he contado
aunque mi madre es una santa
mil veces he sido un hijo de puta
(para más de uno)
por decir lo que pienso a rajatabla
y a pesar de mis años lo he seguido siendo
para mucha gente que me sabe por encima
que se ha cruzado conmigo un par de días
y a la que he cagado con mis modos
sin conocerme totalmente cual soy
francamente, esa gente no me importa
porque nada saben de mí
sin embargo, si tú crees que lo soy
realmente pararía mi reloj
para reconsiderar qué putas he hecho
de mi ser y de mi vida.

Porque te he contado anécdotas
vivencias mías que ni a mi madre
le he contado
te he hablado de la vida, del barrio
de sexo sin tapujos ni moralinas
y te he dejado abierta la puerta
para que seas tú quien me cuente de ti
y no lo has hecho a menos que yo pregunte
y entonces me hizo eco en la cabeza
"Yo no soy tú"
y no espero que lo seas, de verdad lo espero
pero vas camino a serlo
callándote lo que te aflige
sintiendo que tú puedes con todo
y reclinando tu cabeza
en el hombro de tu madre
mientras tu padre "ausente"
precisamente está ausente
porque nada le cuentas
porque siempre le dices que estás bien
y porque no quieres darme problemas
déjame dejarte algo en claro
no solo tienes mío los ojos
las cejas de villano y los labios
no, tienes el carácter agreste
el talante que busca siempre justicia
desde lo más dentro de su ser
pero aún no sabes ser buen abogado
porque hay causas que no pueden ser
jamás defendidas, te darás cuenta
y una de ellas es un refrán popular
"Más sabe el diablo por viejo que por diablo".

Tenía veinte años años
cuando me enteré que a mi vida venías
y yo nunca pensé en tener hijos
pero, sabes
la vida me dio una gran lección
al darme el mejor
un chico noble, capaz armar puzzlez
desde muy temprana edad
amante de los dinosaurios
boxeador innato y ya después
bailador extraordinario sin genes
que lo sustentaran
magnífico estudiante
y un ser como amable Siddhartha¹
(Así me hubiera gustado que te llamaras)
porque a pesar de tus tragedias
todo el mundo te ama.

Entonces, 
sabes
la vida te da cachetadas con guante blanco
eso aún no lo sabes
pero a mí me la dio contigo
dándome el mejor de los hijos.

PD. Soy el peor padre, lo tengo claro, pero cada paso que doy y cada jornada que trabajo la realizo pensado en ti. Porque quiero que estés bien. 

PD2. Algunas veces ser un padre ausente no decisión del hombre. La vida cuesta tanto que a veces un hombre tiene para vivirla².

¹ de Hermann Hesse.

² de Bukowski.

julio 30, 2023

Respuesta

Ella me cuestionó
hace unos días
sobre el encanto
que puedo tener yo
sobre otras mujeres
pero ella sabe que yo no soy un sol
sino que soy una parrilla
que jamás alumbra y sin embargo decanto
desde mi neceser la verdad de ser quien soy
entre tantos vicios y placeres.

Pero ella sabe que mi corazón
es huraño y cobarde
y que ni falo en extensión
solo con un amor verdadero arde.