Verdades

He procurado vivir,

con mis filias y mis dogmas,

con mis vicios y mis eclécticas virtudes

y no es que quiera morir,

sino que las sombras, 

me traen a diario sus cruces.

Me mantengo tambaleante

en los semáforos de las decisiones 

y me consuelo con mi pecho, 

porque soy un mal poeta protestante

del ideal y de mis propias visiones,

y de todo aquello que creo como certero.

Ya no quiero hacer más daño,

porque sin siquiera quererlo, 

se por mi propio andar que lo hago,

y eso me duele desde el pecho.

He procurador vivir

con la esperanza de morir

sin causar daño, 

pero aún no tengo la sapiencia

ni los años,

porque aún pienso en ti,

y en esa forma de morir con decencia. 

Ofenda

Sabes, quizás estoy demasiado triste,

en otras ocasiones 

ello me daría para escribir a borbotones,

sin embargo, ahora 

siento que la vida me embiste,

esta vez distinto, no como otrora

y me pecho a duras penas resiste.

Me sostengo de aquello que siento,

de aquellas cosas que me incitan

a dar de mí más y me dan aliento,

de los latidos que me vaticinan

recompensas y días menos cruentos.

Y sabes, yo no pretendo más

que ser un tipo bueno

que se empeña en amar

y en base a ello,

amo y he de querer marcar

mi alma con la certeza de lo bello.

Creo que me comprendes, 

lo sé porque me abrazas

y me amas a pesar de tantas liendres

devorando mi alma.

Pero soy también un cabrón,

un hijo de puta - aunque no lo sea-

y en mi tristeza no mueren las ganas

ni la esperanza de merecer lo mejor,

para alimentar mi propia letra, 

para combatir los años y las canas

mediante esa proeza llamada amor.

Ninguna tristeza,

por más dura que sea, 

jamás opacará este te amo, 

ni el tiempo, ni la ausencia

lograrán desistir de mi estrella, 

en la que brillo si te abrazo. 

Ahora solo sé

que tú serás mi amor,

hasta donde me permitas serlo:

desde tu alma, hasta los pies. 

Te ofrezco a cambio mi corazón,

esta tristeza y mi pecho entero.