julio 31, 2015

Estoy jodido, nena

Me pregunto si dios no folla
si no eyacula exhausto
en la entrepierna de una mujer
o si prefiere para ello su boca.

Estoy jodido, nena
creo que lo sabes
y estoy demasiado borracho
sin laureles ni cerezas.

Soy el bocado de polvo

Soy dios
soy el diablo
soy el almendro
soy la resaca
soy el poeta
soy el hombre
el padre
el hijo
el amigo
soy la sombra
el eclipse
el orgasmo a solas
soy el estudiante
el académico sin academia
el terrible crítico
el hijo de puta
el mierda entre la mierda
y aquél
que escribe embriagado
a una musa
que no me entiende
ni está conmigo.

Soy el bocado de polvo
que traga a diario
el perdedor
que reza tu nombre
cuando precisa a dios.

Tengo un poema

Tengo un poema magnífico
habla de tripas y de sangre
del corazón extirpado del cuerpo
por la propia y vil mano
del portador de ese corazón
y es una lágrima y un coágulo
y es un lamento y una gota de semen
palpitando en su propia carne.

Tengo un poema que habla de ti
y vomita cada noche sobre mí
sentado en la misma silla rústica
desde la que siempre escribo
mis más terribles y sinceras letras
aquellas que besaban noche a noche
la parábola de tus tiernas caderas
las que dormían abrazadas a tus senos
mientras pensándote
el bajo vientre inhumanamente me crecía
esperanzado a hacerte el amor
metido en tinta negra y versándote
el maullar de un gato en tus sueños.

Tengo un poema que te besa febril
el pubis sin importar quien otrora
te haya besado aquello que yo besé
y una endemoniada melancolía
por no hallar entre los tuyos mis pies.

Una gran bola de fuego

El mundo es una gran bola de fuego
avecinando el blanco papel de los días
en los que somos combustible y víctimas
de un cielo que no admite ya estadías.

Los niños sin remedio crecen
y los ancianos ya no mueren
tan pronto, como solían hacerlo
y ahora están secos
y son sauces sabios
mirando el resplandor de la bola de fuego
que consume el verde de los niños
que sin remedio quemándose crecen.

El mundo me duele, corazón.

julio 30, 2015

Cálida noche

La noche es tan cálida
y tan jodidamente callada
que no podría ser más perfecta
para detonarse contra sí
una terrible escopeta.

Pero las aves se espantarían
y los perros
y los vecinos
y la mancha carmesí en la pared
se perdería.

Sin embargo
es tan cálida la noche
y tan jodidamente callada
que debo beberme un par de tragos
para escuchar crujir mis cigarrillos.

Te contaré la verdad

Te contaré la verdad
la mía, la del borracho
la del triste poeta que escribe
la certeza de este loco sin manicomio
que sufre por el pecho y por su tinta
te contaré un poco de mí y de las sales
que  me maldicen con unicornios
que surcan la espesura del mar
entre las más penosas tretas
te contaré del sueño de tenerte conmigo
y de besarte cada noche los senos
mientras duermes ajena a todo mal
te contaré las historias entre tus pies
y de la parábola febril que en tu cadera
aprisiona tus ganas enfadadas conmigo
hablaré de la verdad de esta cruel mentira
en la que sonrío sin siquiera tenerte
y de los espacios en blanco de un poema
que masculla para sí su propia muerte
y hablaré de este vacío abrazador
en el que el hombre siendo poeta
busca a quemarropa su propia musa
metido en una noche sin calor ni sol
que te encuentre junto a mí
bellísima y jovialmente desnuda.

Ahí te espero

El vagón del penúltimo tren
va cargado de maletas insumisas
de cantos sexualmente gregorianos
de canciones de Joaquin Sabina
y de esta nobleza de besarte los pies
cuando sé que.estoy hecho trizas.

Y ahí te espero.

julio 29, 2015

Así de simple

No se precisa demasiada ciencia
ni versos entre ambarinos y grises
para decirle al mundo un:
"Hey, no me jodas; ya estoy jodido".

Y entonces mi poema termina
así de cierto
y así de simple.

Los bares preguntan

Nunca es bueno tener vacío el vaso
metido en una noche de luna como ésta
mirando el humo azul de mis cigarrillos
en espirales precisas hasta perderse
en ese cielo clandestino que no comparto
por que las llamas dictaron mi camino.

Extraño los bares y ellos a mí
y las barras y las mesas del rincón
preguntan por el loco que escribía
de putas y de borrachos y de arrabales
los bares preguntan por el tipo gris
que ahogaba entre sus tragos al sol.

Debo llenar nuevamente mi vaso.

Yo francamente

Yo francamente,
ni soy maravilloso
ni brillo entre el neón
de los años rotos
que tanto me buscaron
aguardando los pétalos
de una flor atrapada
en el sepia de una foto.

Soy un mal poeta
un animal del mal
un alcohólico
un eterno fumador
soy una ola carmesí
desnuda a mitad del mar.

Mísera razón

Tengo una mísera razón
esbozando las propias y añejas carencias
de un corazón retratado en su blasfemia.

No te equivoques amor
sigo siendo el mismo gato
que ronronea cual trágico poeta
encasillado al después del tercer trago.

Tengo un pecho y un par de manos
la certeza de mi verso jamás descubierto
y un botón nocturno en mi sexo.

julio 27, 2015

No es todo lo que tengo

No es todo lo que tengo
pues puedo dar aún más
besando a diario la lona
que acuna noche noche
tantas olas del bravo mar.

Tengo un cartucho de te amos
un ramillete de besos y una flor
que a la distancia no requiere de sol
sino de la tibieza de tu abrazo.

Sin más

Sin más
quizás desde los trece
he ido y venido
con las manos vacías
buscando siempre el alma
o siquiera el corazón
de todo aquello que acontezco
como un nido de espinas.

He tratado con bellas quimeras
con musas excelsas
con demonios de una noche
con princesas de por vida
y sigo mirando el rodar de los coches
mientras mi corazón cansado espera.

Ayer me soñé abrazado a tus senos
mientras tú suspirabas mariposas
entre mis terribles alas tristes y versadas
un rosario de te amos en piel de rosa
y tu sonrisa embaucaba mi sueño
de tenerte en mí por siempre coronada.

Sin más vengo
con mi mochila gastada
con mi botella a medio acabar
exaltándome bajo el ombligo las ganas
que tanto te guarda mi cama
y esta vida que pretendo contigo
para desterrar de mi verso la sal
cuando muero y sin embargo
entre mis calaveras me vengo.

Te necesito cual mujer que equilibre
el vuelo de mis letras y el andar de mis pasos
y como musa que del demonio me libre.

Considérame ebrio

Puedes considerarme ebrio
cuando en mi punto más lúcido
escribo un poema que el mundo entiende
o cuando puedo retar a los puños
a quien sea
inclusive a la muerte.

Puedes considerarme ebrio
cuando el pecho me salta a lo idiota
y después de algunos versos
me llaman poeta la curva de tus senos.

Considérame ebrio por siempre, mi amor
es algo que le va bien a mi corazón.

Estoy un poco ebrio

Estoy un poco ebrio
y sonrío frente a la luz
que me brinda esta bombilla
y detona mi cara de estúpido
frente al más sincero de los espejos
cuando a manos viles y vacías
quiero más y en esta luna amarilla
no existe nada sino una fiera cruz
y un camino trazado hacia el exceso.

Soy un idiota en vías de ser grande
o al menos, hallarse clínicamente muerto.

Mientras tanto te escribo

He fumado ya
veinticinco cigarrillos
durante el día
he bebido cuatro tragos
me he puesto y me he quitado
el traje de hombre de bien de diario
y no miento si te digo
no tengo paz ni estoy tranquilo
ni he logrado desprenderme del todo
de este vínculo feroz a la muerte
mientras de tanto andar
se consumen mis pies en el lodo.

Siempre temo despertar
y más aún temo al nuevo día
si después de saberme vivo
tan sólo canto solemnemente
para esta despiadada soledad
que me acompaña con su melodía.

Mientras tanto te escribo.

julio 22, 2015

Después de ello

Me encantaría que pudieras
quedarte insomne un miércoles
hasta que te halle indefenso el alba
que pudieras beber un día lunes
metido en el estupor del medio día
me encantaría que hallaras un poeta
malvivido y malcomido en las esquinas
que no han conocido nunca
ni conocerán jamás en su noche la calma.

Después de ello
te invitaría un trago o un café
para charlar
sobre la gama de colores de lo bello.

Silbando tranquilamente

He ido y venido
mil veces
un millón de veces
quizás más
y entre las calles polvorientas
tras de mí
como una sombra indeleble
el maullar de los terribles gatos
se han propuesto
desde siempre
pintarme el porvenir de gris.

No soy tan cruel como escribo
algunas veces sonrío
durante esto que me enseñaron
equívocamente como la vida
y el mundo a mi alrededor explota
y en ese momento no hay gatos.

Seguiré silbando tranquilamente
un corrido mientras embriagado
voy y vengo una vez más
por este mismo polvoriento camino.

Considéralo un logro

En esos tiempos nada sabía yo
de las barras solitarias de los bares
ni de la encantadora tristeza
de señoras que seguían siendo putas.

En esos tiempos bebía cerveza
sentado en cualquier grisácea esquina
mientras miraba de frente a las calles
socialmente hablando hoy te digo
que esto puede considerarse un logro
o no.

julio 19, 2015

Se han ido los gatos

Se han ido los gatos del vecindario
los habrán matado -no lo sé-
y desde entonces las noches
son silenciosas y más calmas.

Me alegra mucho que por aquí
no viva ningún malvado poeta
por que tengo la real certeza
de que ya se hubiera colgado.

julio 17, 2015

Tengo una botella

Tengo una botella que nunca se acaba
una ausencia carmesí en todos los bares
y una sonrisa para las más tristes putas
que en sus caderas el frío entrelazan
allá dónde la llama no encuentra lares
que propongan la felicidad en vil disputa.

Soy un bebedor de noche ensimismado
un dios que le escribe a la patria carente
un poetrasto de una estrella enamorado
que se abraza cada noche a su muerte.

Tengo un orgasmo atorado en la cadera
y un tesoro que te aguarda en mis sueños
ya cansados de levantes y tanta espera
a punto de eyacular mis blancos deseos.

Soy aquel que te abraza cuando el sol
se cubre de la inmensidad de la duda
que te descubre el llanto si desnuda
no sollozas tu llanto sin quien soy yo.

Y yo tan sólo embriagado te amo.

julio 16, 2015

Me aterra

Estoy sentado en esta silla de madera
desde hace un par de terribles horas
escucho un poco de música y bebo
mientras por lapsos intermitentes
me desnudo las manos y el pecho
y escribo esperando de ti la aurora.

Me aterra la soledad, lo sabes nena
sin embargo le invito cada noche un trago
mientras me mira febrilmente divertida
pataleando en las aguas del desencanto.

El mañana me pinta un parco carmesí
y las ventanas sin empañar de un taxi
que conduzca por caminos lejanos
hasta tu boca después de tu abrazo
creando revoluciones entre mis versos
y una bella caligrafía en mis trazos.

Me aterran las dudas, nena
por eso soy a diario y a sangre fría
el doble y certero cañón de una escopeta
que te quiere para mi y siempre mía.

Nos falta tanto

Nos falta tanto de nosotros
del pasado que pretende presente
y sonrisas cargadas de futuro
nos faltan carreteras que nos acerquen
relojes que puedan pausar la vida
cuando una estrella nubla lo oscuro.

Mi copa sigue en lo alto
la tuya sigue pensando
que nos falta tanto.

Bajo tus pies

Bajo tus pies pongo mi mundo
aunque pintes tus uñas amarillas
pongo la más triste de mis poesías
que me comparan con un vagabundo.

Pongo el pecho cuando de ti vive
las sales de mar que me arrastran
cuando esta letra a ti sólo te escribe
por que tus estrellas la embaucan.

Bajo tus pies mi pecho embalsama
la mierda que atraviesa tu tierno camino
y pretende hacer más tierno tu destino
de desembocar desnuda en torno a mi cama.

Pongo mis manos arropando tu cintura
en aquellas noches en las nada te salga
y te brindo a quemarropa mi sutil locura
para besar tus sueños entre mi nada.

En mi después

Aquel hervor de lunas vacilantes
-de sobra lo sé, mi amor-
es para mí un yelmo de acero
que protege de azufres mi corazón
ardiendo en tu bellísimo pebetero
donde la muerte resulta fascinante.

Eres más que un bálsamo para mis pies
cansados de caminos crueles e inciertos
y eres la belleza embaucada en mi después.

Todo me lleva a ti

Todo me lleva a ti
a tus manos
a tu boca
al recuerdo de los días
donde era mío
el sol de tu abrazo.

La vida es un glaciar
en el que me encuentro desnudo
bebiendo ron y sales de mar
si no me sé completo y tuyo.

Todo me lleva a ti
incluso este te amo
que han sellado mis labios
al filo tan terriblemente incivil
de la compañía hallada en el trago.

julio 15, 2015

Sigue girando afuera el mundo

Sigue girando afuera el mundo
los niños que ya no creen en Santa Clos
cada noche sin cenar lo esperan
los perros siguen cagando las aceras
día a día, incansablemente y las botas
del hombre y las zapatillas de las señoritas
siguen continuamente llenándose de mierda
algunas veces esa mierda termina
tristemente alojándose en su cabeza.

Algunas veces pienso en los tipos duros
que llegan a casa y golpean a sus esposas
o en las aves muertas por los gatos
en las chicas que ofertan su triste culo
y también pienso en el filo de las rosas
cuando nada bello gira entre mis manos.

Afuera los profetas de verdad han muerto
o de un tiro de escopeta o de alcoholemia
los sabios han muerto entre su gris soledad
por las motas de polvo en las estanterías
o por la terrible melancolía hallada en la mar.

Sigue girando afuera el mundo
los violadores traen abajo ya la bragueta
los ladrones visten ropa de diseñador
el mendigo entrega su tarjeta de presentación
y las princesas han dejado de buscar caballeros
para buscar copiosas billeteras.

Pienso y cada vez que pienso
es que en la piel de la aridez lo siento
y entonces, cuando naturalmente nada gira
tomo en mis manos el vaso
y mis labios le esbozan un beso
que marida perfectamente el tabaco
a la sombra del cañón donde la pira
me sulfura si te pienso y no te tengo
ni me tienes vibrando entre tus labios.

Afuera la muerte monta un blanco corcel
o doma entre fieros gruñidos al temible tigre
mientras el mundo gira y todos aplauden
y se deslumbran torpemente por el oropel
que al pisar la mierda de diario les impide
derramar una lágrima en el río de mis cauces.

Sigue girando afuera el mundo
donde los sueños no duran un segundo.

julio 14, 2015

Las manecillas

La noche es una flor aún en capullo
las manecillas del reloj avanzan crueles
mientras musitan dos bellas sílabas
que me atropellan con la fuerza de dos trenes.

Las manecillas rezan un Ja-neth...

julio 13, 2015

Ser y no ser

Tengo
esta noche
unas malditas ganas
de ser
y no
quien amanezca mañana
bajo las llantas de un coche
por tenerte cual sol
cuando no te tengo.

Por la mañana no hallarás mi nombre
encabezando a ocho columnas los diarios
ni en tu buzón un grisáceo sobre
con un ´Post data. Siempre te extraño.

En pocas palabras

Todo parece marchar en calma
mientras la mar ensalza sales y crestas
con las que barre caracolas y arenas
encariñadas con el flagelo del alma.

Hace ya algunos años
hube de arrepentirme de dios
más no de pedir desnudo perdón
ante cualquiera de mis fracasos
si enfrascados entre espuma y orgullo
fueron espinas bajo mis pasos.

Entonces voy y vengo y la muerte
comienza a besar mis tímidos labios
casi muertos y resecos ya de no tenerte
como luz irradiando mis malvos sabios.

Todo parece marchar en mi diestra coraza
y en el mendrugo de pan que alimenta el espejo
en el que a diario me miro y al diablo espanta
por que soy un monstruo de mi estás lejos.

Más que uno de esos raros y malos poetas
soy el hombre que a cada minuto te ama
a pesar de la ausencia montada en escopetas
que te reclaman no despertar en mi cama.

Nena, en pocas palabras
estoy sumamente jodido
si no estoy presente en tu carcajada
si no estás en mis manos y conmigo.

julio 12, 2015

Hay muertos que hacen versos

Las luces blanquecinas, los zumbidos
embravecidos del rayo prisionero en los cables,
la lluvia tras las ventanas, los cristales
que tanto me saben mientras se empañan,
el ladrar de los perros, el silencio maldito,
la copa, el tabaco quemado volando al cielo.

Hay versos que nacen ya muertos
y también hay muertos que hacen versos.

julio 11, 2015

Lo que más duele

Lo que más duele
es la sombra que atraviesa
la garganta
cargada de silencio
al sol de un medio día
de afiladas espadas.

julio 09, 2015

Incluso en la muerte

Incluso en la muerte hay tonos sutiles
de grandísima belleza irradiando el ojo ciego
del que espera encontrar lo bello en los abriles
en los que posan su esperanza del cielo.

Hoy pisé un ratón muerto con mis botas
ya estaba seco y tenía los ojos abiertos
sus ojos aún brillaban como si me viesen
mientras yo lo miraba y fue tan triste y tan bello.

Incluso en la muerte hay tonos sutiles
de grandísima belleza que aún nadie nota
y me pregunto si en mi muerte las perdices
me miraran bello y tomarán por mi una copa.

Si supiera esbozar alguna oración
esta noche lo haría por aquel ratón.

Hay un insecto en mi vaso

Sin siquiera patas repta calma la sombra
y en las paredes carmesí del desencanto
agonizan un par de sueños otrora nacarados
a la espera de la muerte que los ronda.

Hay un insecto embriagado en mi vaso
yo simplemente del deshielo lo rescato.

Entre el filo del segundero

Mi principal problema radica en el tiempo
en el cúmulo de nubes que limitan mi radio
en el factor de abrazar siempre a destiempo
cuando más que una flor tengo mis brazos.

Fumo mucho por las noches
y por las mañanas lo mismo,
bebo tanto como fumo por las noches
y es mi necesidad sin ser cinismo.

Y los relojes son inclementes conmigo
cuando bebo, cuando fumo, cuando vivo
cuando a solas y ya de frente al espejo
noto entre el filo del segundero tanta ausencia
y el agujero que tengo si no estas conmigo.

Te busco

Sigo buscando y esta búsqueda me arroja
a indómitos desiertos de caderas desechas
que esperan por un poeta igual de desierto
para abrirles elpubis de grises y turbias malezas
para engendrar un amor que yo no pretendo
después de saber de tu pecho en rosa.

No se qué diablos irremediablemente busco
sino tu abrazo y la espesa miel de tus labios
cuando entre demonios salgo y me ofusco.

julio 07, 2015

No me acomoda

No me acomoda la gloria repentina
entre los pechos de una mujer de humo
que su vientre me ofrece en bandeja de plata
y pretende regalarme la imagen
de su cuerpo tibio y desnudo.

No me sirven los elogios de los idiotas
que alaban mi triste ser y mi espeso camino
sin bordear el sendero de todas mis copas rotas.

No me acomoda el horario de oficina
ni la soledad en las paredes del vaso
que perfectamente borracho conoce
la huella que dejan tras de sí mis labios.

No me acomoda la ausencia si en ella te nombro
en cada inventario entre mis tristes escombros.

Hablaron las sombras

Hablaron las sombras tras las paredes
en un ambiente ocre y con algunos grises
hablaron de blancos unicornios mutilados
de cantos de sirenas atrapados por las redes
de las aguas que hallaron a Narciso triste
entre miles de peces panza arriba reflejado.

Hablaron las sombras entre bocas de escopetas
y la cuestión a tratar era el del ser vil y poeta.

julio 06, 2015

Desemboco

Un resplandor azul enmarca este presente
cargado de álamos y ensoñadas pretenciones
de coger por la mano la mítica grandeza
salpimentada de terrores y de copiosa muerte
que busca amar estúpidamente sin pretenciones.

Te traigo, amor, pensando entre ambas cabezas
y desemboco en un latido bajo el vientre.

Entre mis brazos

Entre mis brazos una flor humecta la tierra
y es una flor que mira siempre hacia abajo
sin ser Narciso se refleja en los andares taciturnos
en los cavernosos senderos de las piedras
que afilan la lengua de noche y el badajo
si una botella me encuentra meditabundo.

Entre mis manos mi cabeza suelta un llanto
y entre la aurora espero renacer en rosas.

He de embriagarme

En esta rojiza penumbra de azotes acuosos
las paredes del pozo brillan entre verdes
que sinceros abrazan la felpa del musgo
que crece donde es más hermosa la muerte.

He de embriagarme esta noche
de belleza, de distancias malsanas
de poesía abyecta, de fieras ausencias
de gusanos que taladran las manzanas
hasta que paren las ruedas de los coches
o germine franca la flor de mi demencia.

julio 05, 2015

Supongo

Supongo que todo acabará como empezó,
un flashazo, un llanto, una llamarada de aire
y una espesa luz quemando pupilas y retinas;
un médico saboreando sus honorarios
y una persona o dos para juzgar por lo cierto,
la mortandad y tras de ella bajar las cortinas.

Supongo que el todo acaba siempre en la nada
para el ser que trasnocha a diario en hondonadas.

Solía venir

Solía mirar a solas por la ventana
y en la agudeza mortal del cristal
destilaba reflejos ambarinos y negros
cuando entre sombras se embriagaba.

Solía mirar, también, cada gota de lluvia
en los atardeceres mezquinos sin amigos
y a menudo de llanto se bañaban sus pies.

Solía venir aquí con buenos tratos
y también solía llamarme Gato.

julio 02, 2015

Los borrachos insufribles y tu

¿Qué putas no entiendes
de mis poemas, si entre la métrica
y esta mala retórica digo "Te amo"?

En los bares los borrachos insufribles
logran darme una palmada en el hombro
si les cuento de ti y de ese cielo posible
que logras al sacarme de entre escombros.

Quizás he errado en la forma de mirarte
en la forma en que te abrazo sutilmente
y necesites saber de mí y de mi propia muerte
o quizás necesite menos verso y más follarte.

En los bares los borrachos insufribles
saben que eres mi razón de sembrar rosas
cuando les cuento que de todo final posible
he de preferir aquel donde tu abrazo me ronda.

¿Qué putas no entiendes
de mis poemas, si entre la métrica
y esta mala retórica sólo digo "Te amo"?

julio 01, 2015

Brillando a mi lado

Ciertas noches
en mi habitación a solas
sólo en la cama me siento
a esperar que me traguen los gusanos
leo las muertes del día en el diario
escribo poemas malos y raquíticos
mientras me marchito envuelto en la caracola
que trajo una ola gris a mis tímidas manos.

Ciertas noches
me enajeno imaginando tu voz
despertando y brillando a mi lado.

Laberíntico

Mi mente
no es más que un callejón laberíntico
en el que los viles roedores
huyen de las aves
que buscan tragando roedores
renacer en semillas llamadas poemas
mi mente es un estado totalmente crítico
a la espera de hallar
una línea recta en las venas
del brote más certero y menos podrido.

Mi corazón bebe en las tabernas
donde se descansa de sí la razón.