Los bares preguntan

Nunca es bueno tener vacío el vaso
metido en una noche de luna como ésta
mirando el humo azul de mis cigarrillos
en espirales precisas hasta perderse
en ese cielo clandestino que no comparto
por que las llamas dictaron mi camino.

Extraño los bares y ellos a mí
y las barras y las mesas del rincón
preguntan por el loco que escribía
de putas y de borrachos y de arrabales
los bares preguntan por el tipo gris
que ahogaba entre sus tragos al sol.

Debo llenar nuevamente mi vaso.