junio 30, 2016

Tu boca es el sol

Sigo pensando en tu boca
en los besos que me has dado
y en cómo quitarte sutilmente la ropa
para hacerte un exquisito bocado.

Algo de misticismo tienen tus besos
las espirales que hace tu lengua
el cálido romanticismo de los sueños
que despierto sueño contigo sin tregua.

Sigo pensando en movimientos sísmicos
en mis manos prensadas a caderas
en tus manos con su trato místico
enamorando tenues mis malas maneras.

Ni siquiera sé explicarlo, amor
pero cuando estoy contigo y me besas
siento con el alma cierta comunión
y me sabe a champán y a fresas.

Sigo pensando en tu boca
en la forma en que emociona mi falo
en tu voz vuelta canto de caracolas
y en mis ganas de darte un orgasmo.

Algo de ti es sublime y esperanzador
y duermo creyendo que tu boca es el sol.

junio 28, 2016

Soy aquel cabrón

Siempre he sido quien soy
y sin embargo nunca he podido ser
todo aquello que de noche soy
frente al pecho desnudo de una mujer.

Voy y vengo en el mismo instante
algunas veces cruelmente me detengo
y otras tantas me dejo ir en el verso
que se escribe de noche en mi talante.

Puedo jurar ante dios padre
que me encanta tenerte a mi lado
estancando en mi falo la sangre
y que soy un estúpido de ti enamorado.

Y entonces sólo quiero ser quien soy
llevarte de la mano por doquier
por los caminos en los que estoy
trazando tranquilamente para tus pies.

Ahora mismo soy aquel cabrón
que te quiere hacer cada noche el amor.

junio 27, 2016

Llevo noches

Llevo noches
batallando con la pluma y el papel
con la métrica
y con aquello de la rima consonante.

¡Qué putas! - termino diciendo
y arrojo toda mi palabrería a la basura
queriendo de tu espalda un soneto.

Llevo noches batallando
para poder plasmar algo bello
salido de mi espesa locura.

junio 26, 2016

Como un viajero sin rumbo

Como un viajero sin rumbo
perdido en esta gran urbe
ando mientras bebo sin norte
y he de beber mucho
escribo lo que puedo a lo loco
y en cada verso pretendo
hallar en la garganta un corte
y seguir mi camino sangrando
poco a poco.

Algunas noches me muero
de decepción y otras tantas de hambre
o de frío o entre la sombra de la ausencia
que viene a tejer junto a mí
su cobija blanquecina de estambre.

Y entonces parto como un viajero
revestido del alma en espeso gris
y me pierdo como lo hace el cobarde.

Es difícil encontrar en harapos un taxi
que te quiera llevar a ninguna parte
sin embargo la vida de mundo es fácil.

Cual idiota o cual pequeño crío

Tengo cuentas pendientes
con la vida y con la muerte
y sin embargo, a veces sonrío
cual idiota o cual pequeño crío
adormecido, entre los cálidos brazos
de esta mala letra mía y del trago.

Me quito la estrellita de la frente
y un par de días después me la pongo
cuando entiendo de lo que dispongo
teniendo el corazón bajo el vientre.

Entonces me da romper el todo
y en todo ello, a puñetazos me rompo
cuando la lágrima repentina me nace
con su llanto que en la nada me rehace.

Estallo y las estrellas me muestran lo bello
de la dolencia y luego a solas canto
enamorado siempre del desencanto
y de la realidad contra la que me estrello.

Nirvana

Es cierto que hay un lugar
donde los muertos renacen
y los vivos desterrados de él
mueren mientras pucheros hacen.

En ese lugar la vida late
caliente
acuosa
continuamente
eterna
y me ha dejado fuera de combate.

Y es ahí, mujer
entre tu boca y tus piernas
lugar de ser o del todo perecer.

junio 25, 2016

Tormenta

Hay perros mojándose esta noche
en el larguísimo gris de las aceras
gente que camina sutilmente a ciegas
dentro de alcobas que no saben de lluvia
bares vomitando necedades de borrachos
y un poeta que espera que dios le mienta.

Llueve a estas horas a lo hijo de puta
y las putas no reparan en la falta de ropa
sino en el vacío que las caderas les mueve.

Sin embargo estoy tranquilo
bebo, fumo un cigarrillo aquí sentado
mientras afuera la tormenta no cede
pienso también en los vagabundos
en los parques y los bajopuentes
donde la vida se ha estancado
y los hombres son un trago para la muerte.

No he podido ni podré cambiar al mundo
y estoy tranquilo fumando tabaco
pretendiendo cambiarme a mí mismo
con las manos metidas en los sobacos.

junio 23, 2016

La muerte es una vorágine

No hay mucho que hacer a estas horas
sostenerse con las manos la quijada
beber un poco
declarararse como loco
escribir sobre del todo dentro de la nada
esperando el albor sin aroma de rosas.

Mi principal problema es
el estar donde no soy
y el ser donde no estoy
cuando gato y cuando hombre también.

Mucho me aterra que la verdad
que por tanto han profesado mis manos
me de de pronto un fiero revés
y me halle en la mentira mendigando
un medio día cualquiera en sobriedad.

Es cierto que no me hace bien beber
principalmente a mis cocidas tripas
pero al menos me hace dormir
y dejar de pensar penosamente en la vida.

Pero no hay mucho que hacer
a estas malditas horas
cuando se ha nacido con la idea
de irremediablemente perecer
entre versos y salvajes olas.

La muerte es una vorágine que vida crea.

La cena servida ya está fría

Sobre la mesa de la cocina
la cena servida está ya fría
y bebo más por pura costumbre
que por mi propia convicción
fumo por necesidad y busco lumbre
que aluce un poco mi extraña razón.
Escucho la charla de mis vecinos
la mujer reprocha al hombre algo siempre
sexo, dinero, un poco de atención
y yo con estas ganas bajo el vientre
pongo el oído en la cortina de la ilusión
y sólo mi trago de ello es testigo.

El poeta no es un cabrón que despierta
a las siete am para ir a comprar leche
el poeta es solo una partícula muerta
y un escozor de mansas orugas latentes.

Yo, por ejemplo,
estoy loco y muy a menudo
soy el reflejo del arcoiris
frustrado en otros mundos.

Soy también la calidez de ese sueño
que te pide quedarte a mi lado
para rondar con mis manos tus senos
sin embargo, soy sólo un tibio borracho
que pretende compartir febril contigo
su sendero nocturno y su fiero tejado
en el que piensa siempre bajo tu ombligo.

Pero me duelen las ganas sobrepuestas
en el camino a ciegas transitado
me duelen las elegías y las comedias
en las que he sido yo un simple payaso.

Y ahora estoy cenando sin hambre
y bebo el tercer trago de la noche
escucho el pasar veloz de los coches
mientras mis tripas saben a sangre.

Ayer te hice el amor como hombre
y el poeta malo que soy se indignó
ayer encontré en tu ser radiante paz
y mi razón del todo gris se murió
así, sin dejar deudos a quien avisar
ni invitaciones de funeral en un sobre.

Miro al cielo
y el dios en el que no creo
me sabe de sobra
y sabe que no miento
cuando digo que más que tus caderas
quiero perderme entre tus sueños
para olvidarme de malas quimeras.

Quizás sea
que endemoniadamente te quiero
o que quizás pretendo
que endemoniadamente me quieras
sin que el demonio del pasado
entre nosotros se meta.

Sobre la mesa de la cocina
la cena ya ha sido devorada
por mis fauces y por el remedo de alma
de un poeta siempre encinta
que te escribe con sus lunas eclipsadas
enajenado con la belleza de tu espalda.

Soy un poeta de los malos
soy un cabrón de los buenos
y sólo espero que mis manos
te acaricien entre tus sueños.

junio 21, 2016

De tus tibios levantes

Eres fantástica - le dije
Ella me sentenció como un loco.

De pronto recordé esa luna en lo alto
una luna magnífica, asonante
y en ella brillando la grandeza de tus ojos.

Ahora no me deja dormir mi falo
y mis ganas de ti son un cielo rojo.

Y ahora
solo pretendo besarte
lentamente
y poco a poco
hasta embriagarme
de ti
y de tus tibios levantes.

junio 19, 2016

Fantasía

Nada ha venido siendo tan fantástico
como todo aquello que soñé ayer
a mis treinta sigo muriendo de hambre
sigo bebiendo aunque más moderado
fumo mucho y escribo francamente poco
mientras el pecho y las manos me arden.

Es cierto que ahora tengo tus caderas
tus pechos un tanto altivos y soberbios
deleitando todas mis malas maneras.

Es cierto que no soy poeta de los buenos
que tambalea nocturna siempre su letra
si sueña con tenerte en mis sueños.

junio 18, 2016

Todo es cierto

Todo es cierto cuando llega la nada
puedes creer en dios o en el diablo
arrojarte de cabeza al cesto de basura
o alzar tu cetro en pos del mundo.

Todo es cierto si las serpientes te devoran
mientras lloras como un triste vagabundo.

Se necesitan cojones y tripas
algo de plata para afrontar la vida
una meta aunque parezca inalcanzable
una borrachera o algo más amable.

Todo es cierto desde estas manos
tan ávidas del espesor de la nada
y del sol que me despierta embriagado.

Todo es cierto si me piensa tu almohada
esperando levantes entre tus labios
ya emancipido de esta siniestra nada.

Salvación

La salvación del poeta
no está en una mujer
o en el glorioso elixir de la bebida
no está en el poesía que escribe
ni en los lectores que la leen
la salvación está en que no escriba
y se dedique tan sólo a ser.

El poeta es todo aquel que malvive
en esas horas desiertas del perecer.

junio 17, 2016

Todo es cierto

Todo es cierto cuando llega la nada
puedes creer en dios o en el diablo
arrojarte de cabeza al cesto de basura
o alzar tu cetro en pos del mundo.

Todo es cierto si las serpientes te devoran
mientras lloras como un triste vagabundo.

Se necesitan cojones y tripas
algo de plata para afrontar la vida
una meta aunque parezca inalcanzable
una borrachera o algo más amable.

Todo es cierto desde estas manos
tan ávidas del espesor de la nada
y del sol que me despierta embriagado.

Todo es cierto si me piensa tu almohada
esperando levantes entre tus labios
ya emancipido de esta siniestra nada.

junio 16, 2016

Me acerco a diario

En algunas horas más
me llegará el alba inquisidora
despertaré con resaca
para escudriñar lo escrito
la noche anterior y me sentiré
como una larva entre la caca.

Nada nuevo será para mí
un borracho solitario y eterno
puede lidiar con la falsedad de lo etéreo teniendo conocimiento del cielo gris.

Ayer te besé los muslos desnudos
y se que me acerco a diario a tu alma
tan llena de constantes nudos
y de carencias por hallarte en mi calma.

junio 15, 2016

El poeta no es nada

El poeta no es nada
hubiera preferido ser carnicero
y acabar manchado de sangre
que no fuera la mía en hondonadas
hubiera preferido ser tendero
o un cebo en la boca de un bagre.

La pretensión de un efímero arte
es solo una patada en las blandas partes.

Ahora quiero ser un simple cenicero
acunar la mortalidad de miles de colillas
servir de apoyo para los cigarrillos
que me han dejado las manos amarillas.

junio 14, 2016

No me importa morir

Después de todo
estar podrido no es tan malo.

Algún encanto debe tener,
no lo se de cierto
por que aún no lo encontrado,
pero hay gente que mira
aún con respeto,
gente que me admira. ¿Qué me admira?

Tampoco lo se de cierto,
sin embargo
me da esta noche para pensar
en esos mares oscuros,
ansiosos de la luz de un alba
salida de los fantásticos cuentos,
en los que la felicidad
pone siempre el punto final
y la mesa puesta
para que cene el futuro.

Soy un cabrón
y un hombre de bien,
un poeta de los malos,
un bebedor
que ha sabido maridar su trago
con el fiero tabaco
y soy,
el futuro
de un raquítico presente también.

Me gana el corazón y no las tripas,
aunque algunas veces piense
que tenga ambas latiendo en mi cabeza,
me gana el verso echando brotes
sanguíneos en las manos,
me gana el verso
si lo creo oscuramente bello
sembrando margaritas
en el jardín de mis tristezas.

Yo tan sólo me defino
como un ganador
demasiado acostumbrado
a perder justo antes
de rozar la línea de meta
que sin embargo
sigue luchando,
por que nació
con vocación de soñador,
a pesar
del terreno cada vez más minado;
y no mi me importa perder un brazo
o una pierna
por que lo me late dentro de mí
es quien soy y es una pasión eterna.

Y entonces recurro al mezcal
como buen camarada del barrio
y no me cabe en la cabeza imaginar
cómo es que he obtenido
a estas alturas de mi vida
cierto respeto arrastrando el mar.

He sido y soy
el arrabal revestido de traje negro
y corbata con nudo sencillo
intentando ejemplificar los matices
de una vida llevada por doquier
con maquillaje desde el culo
hasta la punta de las narices;
he sido y soy
un triste estribillo
que canta y canta
acerca de un mejor después
mientras cabalga a Belcebú
agarrado de sus crines.

Dios no es necesario,
al menos no tanto,
cuando se tiene qué beber
y abundante tabaco;
y pienso entonces
en el hueco que he ido dejando crecer
dentro de mí,
totalmente ajeno a retóricas y métricas
que me han ido poco a poco
esbozando la sonrisa triste
del más mísero payaso
y del que escribe en calidad de loco.

Una mujer es necesaria aquí
desde la fábula que cuentan mis días
tan apegados a la noche en vigía,
mientras escribo tratando de no desistir
de esa lugar mal llamado utopía.

No me importa morir
quizás es lo que me admire la gente,
y de verdad no me importa
pero pretendo para ello tus brazos
tus labios tan llenos de besos
y la cruda verdad saliendo de tu boca.

junio 02, 2016

Siendo un remedo de hombre

Sigo estando en la categoría infinita
de los que laten sin tener nombre
de los que el alma se finiquitan
de noche siendo un remedo de hombre.

Yo te siento y te pretendo mía
a pesar de tantas sinrazones
y ante ello escribo mi elegía
esperando crueles armaggedones.

Me hace falta hacerte el amor
de una manera nítida y práctica
para olvidar la teoría del error
que me dejó dolencias fálicas.

He querido matar tantas veces
a una multitud de hombres sin alma
y me ha frenado el mar bajo el vientre.

He querido follar como un proxeneta
a las putas que me han abrazado
y me ha ganado esta torpe manía de poeta.

No todo lo que digo es cierto
la certeza la llevo en las manos
en el dios demoniaco de mi pecho
y en la letra escrita desde mi banco.

Bebo tan a menudo como escribo
amanezco a diario sólo y desnudo
quizás me creo más de lo que soy
por que me sé ajeno al mundo
al caleidoscopio frente al rayo de un sol
aluzando los fieros andares recorridos.

Y entonces pienso en la subjetividad
en el sujeto que piensa en sí
y después antepone al todo su verdad
dejando el objetivo pintado de gris.

No soy lo que quieres que parezca
soy un tipo promedio que escribe
y toca su guitarra siempre a solas
soy un catador de verdades entre copas
un moribundo que nocturno vive
esperando flores que de su pecho crezcan.

Soy el abrazo que sincero te abraza
el beso que te ronda la boca roja
la esperanza esperanzadora del mañana
soy el alma que desde el alma te toca.

Y sigo estando en aquella categoría
de tantos y tantos cabrones sin tino
a pesar de tan sobrada algarabía
y tan sólo prentendo quedarme contigo.

junio 01, 2016

La suerte desde tus labios

El tarot me pronosticó
una vida de muerto de hambre
los horóscopos me hablaron de cáncer
la vida me llenó de días sin sol
y la poesía me brindo un levante.

Ya no soy lo que fui antes
ahora soy francamente peor
y me muevo tranquilo en las calles.

Y soy un poeta patético y un escritor
que va tejiendo en tinta negra lo que vive
y que guarda siempre lo mejor de lo peor
y la sonrisa que a mi pecho se ciñe.

También soy un borracho sin remedio
el capitán con ambos pies de un barco
y un corazón que late y late sin tedio.

Y sigo vivo y escribo mis idioteces
cuando la muerte me viene de noche
a cobrarme la vida con intereses
si es que bebo sin importar el derroche.

Entonces desdeño el tarot y los astros
el rumor de aquel chisme llamado vida
y pongo en la balanza mi mala poesía
sopesando las ideas de antaño.

Ayer te besé el pezón izquierdo
y te recorrí las caderas con mis manos
mientras se endurecía febril mi falo.

Tus pechos me mantienen certero
si leo el tarot y la suerte desde tus labios
y entre tus piernas soy lo que me creo.