mayo 31, 2016

Hemos tenido suerte

Me sabes bien y si no es así
al menos sé que me intuyes
siendo un hombre con alma de gato
o viceversa y sin embargo no huyes.

Yo se de ti el temblor de tu pecho
la miel siempre insumisa de tus labios
y el temor de hallar el sueño perfecto
queriendo ser despertado por los diablos.

Sé de sobra que me sientes
que tomas este camino de mi mano
y que ambos hemos tenido suerte.

mayo 30, 2016

Revestido por mi soledad en calzoncillos

Incluso a estas horas
un tanto ebrio y a solas
revestido por mi soledad en calzoncillos
puedo decir que en el fondo soy bueno
del pecho, del alma y que mis cigarrillos
humeando rasguñan a penas el cielo.

La gente es cruel y la propia mente
más cuando se vicia por el pecho
tan acreditado siempre a la muerte.

Más de una vez me han matado
a patadas en el culo o a tiros de escopeta
cuando estoy más que gangrenado
por saberme un terriblemente malo poeta.

He dado todo lo que he podido dar
y aún me queda tanto esperma en el falo
y tanto corazón disidente ya de la mar
que lo deja siempre en el papel de malo.

Pero dios no ha hecho un buen trabajo
conmigo ni con mis tenues posibilidades
he tratado de mantener alma nocturna
fuera del alcance del diablo-escarabajo
he tratado de equiparar todos los males
y de frenar está poesía gris y taciturna.

He amado siempre a lo loco
y seguiré amando por lo poeta
aún estando en la ruina gutural
del sentimiento esbozado de a poco
aún con la sien sujeta a una escopeta
que me ha disparado besos de sal.

Incluso a estas horas
un tanto ebrio y a solas
sonrío mientras del todo lloro
por lo perdido y por lo encontrado
por saberme uno de esos terribles moros
a fuerza de un dios cristianizados.

mayo 26, 2016

Qué dura es la verdad

Qué dura es la verdad así
sin la armadura de mentiras
en que nos enfundamos a diario
mientras vemos pasar la vida
y tan solo nos cruzamos de brazos.

Mis mentiras son blancas palomas
volando por los más azules cielos
y no por ello están exentas del mal
ni del dolor que pueden siempre causar
ni de la caída estrepitosa de un sueño
basado en la herencia de cromosomas.

Qué dura es la verdad
dicha a lo lejos
mientras duermes
y yo tanto te quiero.

Estoy un tanto ebrio

Estoy un tanto ebrio
y esa es una cuestión
que no puedo ganarla
en este eterno debate
que tengo con este mundo
tan sobrio y tan lleno de sinrazón.

He vivido fiel a mis nocturnos pasos
me disfrazo a diario de hombre de bien
me maquillo temprano lo hijo de puta
y después escribo con un par de tragos
pretendientes de estar entre tus pies
y entre los labios que te dicen mi musa.

Estoy un tanto ebrio
y aún coordino
la dirección de mis manos
y el chorro
de mi falo directamente al sanitario.

He dejado ya los apacibles bares
he dejado de abrazar a las putas
con las que nunca en la vida follé
he dejado los rincones del marginado
a pesar de seguir siendo un marginal
por que pretendo que todo acabe bien.

Estoy un tanto ebrio
creo que cada vez más esta noche
y el tabaco sujetándose de mis labios
me da para ganarle al fiero escozor
que me producen mis febriles diablos.

He soñado el mar y la fresca arena
la voz de una extraña caracola muda
y mi falo encallado entre tus caderas
he soñado contigo entre mi verso desnuda.

Estoy un tanto ebrio
y sólo he venido
a decir que te quiero.

mayo 25, 2016

Sujeto al limbo

Sujeto al limbo
como un crío sin bautismo
después de morir a secas
ya vivido entre el cinismo
de la verdad que conlleva al autismo
y la sapiencia de una vida imperfecta.

Te quiero tanto y más aún
cuando te rondo los senos
o cuando mis manos hacen la cruz
en tus caderas almacenando mis sueños.

He sido tantas veces el hijo de puta
en aquellas cuestiones del amor
y sin embargo nunca lo he sido
he sido franco conmigo y con la musa
que logra atrabancar mi corazón
a pesar de saberme siempre perdido.

Soy el azul de una noche de verano
el orgasmo de tu mente en mi mente
y la belleza que relato desde tus manos.

Y entonces en tus caderas un sueño
revolotea como un febril papalote
llevando cual lastre mi embriagado pecho
y mi boca buscando en la tuya el cielo.

Y me haces tanto bien y tanto daño
y en la certeza de un nítido te quiero
me refutan la gloria mis escasos años.

Me duelen los testículos y el falo
apuntando siempre a lo alto
la mano diestra que escribe poemas malos
y el saber que contigo no puedo ser un santo.

mayo 24, 2016

Con las tripas situadas en la cabeza

Sentado en la mesa de la cocina
de noche, con la blanca camisa sucia
y el cabello ya revuelto por mis manos.

Pienso en todo y más que pensar
siento mi latido taladrando los huesos
y el beso del trago posado en mis labios.

Ha llovido fuerte y la lluvia nada borra
el pasado es un presente recurrente
sembrando un mísero futuro desde ahora.

Sin embargo sonreímos como estúpidos
despertamos a diario ante los deberes
y escuchamos la voz de una caracola.

Seguimos pagando las mismas cuentas
compramos latas en el supermercado
sin encontrar nuestro destino enlatado
nos cortamos las uñas de los pies
vivimos tan de cerca la muerte sin morir
morimos tan cerca del vivir ensimismados.

Pienso en todo y más que pensar
siento el falo de mi corazón gangrenado
la lluvia caer desde la mesa de la cocina
cada noche a solas y por el verso enajenado.

Con las tripas situadas en la cabeza
es tan difícil vivir sabiéndose lacerado
y buscando a toda costa la belleza.

A María Alvarado.

A este trago mío

Un trago servido en la mesa
y un cigarrillo en mis labios
es tibia la noche que me trae hasta aquí
a sentarme en un banco en la cocina
para escribir un poco de lo que pasa
pluma en mano como un poeta-fakir.

Muy a menudo tan sólo fallo
y hace tanto tiempo que no follo
no es que me duela el escroto cargado
es que me duele ser el mejor de la baraja
de los que sin embargo son los peores
por a oscuras saberse iluminados.

Pero soy un malvado poeta -me digo-
y la poesía me besa febril la frente
y entonces me acepto y me maldigo.

La poesía es la forma menos lucrativa
de la mendicidad en estos terribles tiempos
es una daga coronada con guirnaldas
y es lo muerto de hambre del sentimiento.

Poeta de los malos soy y un borracho
que fuma y fuma de su fiel tabaco
y en la belleza de la utopía jamás estoy
por estar embriagado en este banco
a la espera de hilvanar un verso con sol.

Un trago servido en la mesa a solas
dios y el diablo de mí a cada lado
mientras escribo ya dando tumbos
queriendo a quemarropa fijar el rumbo
donde las lanzas no hieran mi costado
ni lo vivido me sea borrado por las olas.

Estoy un tanto ebrio y estoy erecto
del falo y de las ganas de este pecho
que habla de ti cuando no te tengo.

A este trago mío le faltan hielos.

mayo 23, 2016

Gris el paisaje

Resulta gris el paisaje
donde los chicos que quieren ser chicas
maquillan sus rostros
y visten mini faldas.

Los ancianos que mendigan una moneda
los niños que venden dulces en el metro
los adictos que sólo roban tu efectivo
la gente que carga rocas en su espalda.

¿Realmente no se da cuenta el mundo
de lo enteramente jodido que estamos
los que aún estamos medio desnudos?

Resulta gris mi equipaje
con una botella de ron y coca-cola
y cigarrillos de los que realmente saben
y la lengua al final del día me escaldan.

Los genios tachados de estúpidos
los artistas embriagados de arrabales
las musas prefiriendo ser putas
y tantos latidos sin hallar la calma.

¿Realmente no notamos los desnudos
de lo enteramente jodido que estamos
por pertenecer sin remedio al mundo?

mayo 22, 2016

La irrevocable verdad de mi verso

Soy un poeta sin pretensiones
un creyente sin mayores dogmas
que el de una vida que espera la muerte
soy un borracho remendando pasiones
un fumador de tabaco y de las sombras
que se desnudan de noche en mi mente.

Soy el tipo sentado en el parque
el que alimenta a las palomas
soy el rojo del albor en tus tardes
y aquel que te respira entre aromas.

Soy fiero capitán de un barco a la deriva
un chico envejecido que dice la verdad
soy la promesa que la muerte esquiva
y el sueño de saberte conmigo en libertad.

Soy el hijo de puta que sin serlo
se dispone noche a noche a hacerte soñar
entre la irrevocable verdad de mi verso.

Las espirales se rompen al alba

Estoy lisiado y mirando las espirales
en el humo libre del eterno tabaco
que besa mis labios a cada rato
y enajena de mí todos mis males.

La locura tiene tantas posibilidades
y casi ninguna ahora mismo la vida
supongo que así ha sido siempre
desde estas formas preconcebidas
en las que se besa la vida y la muerte.

Pero yo a pesar de estar ebrio
y lidiar con la espesa voluta de locura
estoy lisiado de las tripas que me laten
ante el destello cualquiera de un sueño
estoy enfermo y sin pretender una cura
mi verso gris entre arcoiris me debate.

Las espirales se rompen al alba
entre los soles que no dan calma.

mayo 20, 2016

Todo está bien (aunque no lo esté)

Todo está bien
bebo la dosis de siempre
y estoy consciente
aún del todo de ésta nada
del resplandor de la luna en lo alto
y del garabatear de esta oscura pluma
que me quita del pecho las puñaladas
y me baja del altar de los santos.

Callan incluso los perros esta noche
los vecinos duermen
y la música sonando en mis oídos
es brutalmente cancerígena y no puede
enmudecer al diablo haciendo derroche.

Es el silencio entonces de estar perdido
quien me abraza y se acurruca junto a mí
como una puta colgada del cuello
de un detestable borracho sin dinero
después de pagar la cuenta y partir
huyendo de su propio y terrible aguacero.

Nada ha cambiado desde ayer
y este presente me muestra la cara
del pasado en otro lindo par de pechos
y yo tan sólo soy el tipo confiable
en el que nadie nunca confía del todo
cuando febrilmente me muestro desecho.

Todo está bien y la botella a medias
me dicta versos que duelen si tientan
mi soledad y mis guisos para nadie
un día cualquiera siendo siempre martes.

Calla el reloj y el pájaro cucú
por que se lo comió un triste gato
que quería un pájaro azul
en su corazón plagado de alegatos.

El es silencio una patada en el perineo
la levedad insoportable de Kundera
y la certeza de vivir sin imagen de dios
es el silencio un machete enardecido
girando en torno a un niño indefenso
convertido en el mal poeta que soy.

Todo está bien
he bebido más de la dosis de siempre
y estoy consciente
pensando en la lejanías entre dos vientres
y en la cercanía huraña de la duda
que de pronto le han salido pies.

En realidad sólo quería escribir
un: "estoy francamente, esta noche, jodido"
y sólo escribo para sobrevivir.

mayo 19, 2016

Me gusta

Me gusta mi apartamento
de interés social y mis vecinos
que duermen a las diez
o antes si se puede
mi gusta mi habitación pequeña y roja
y ver mis camisas blancas colgando
sin vida recién planchadas en el armario
que esconde tras de sí tantas olas.

Me gusta mi muerte siempre lenta
y las olas que al diablo ahuyentan.

mayo 18, 2016

Dréname

Dréname el alma
el filo acontecido en mis huesos
la delgadez de mi sangre
el estertor que me brinda la calma
el caos escrito de noche en mi verso
y mi falo de ti con tanta hambre.

Dréname la duda
y el ocaso teniéndote frente a mí
dispuesta a mí y desnuda.

Resulta inevitable para mí

Resulta inevitable para mí
el trago ya bien entrada la noche
el cenicero hasta el culo de colillas
la letra viniendo hacia mí en verso
los sueños vividos si aún no duermo
y el destello en mis páginas amarillas.

Tengo un dolor de estómago
y un hueco que atribuyo al alma
cuando te pienso y mi falo realza
esta necesidad de darme la calma.

Y soy un borracho y un tipo viciado
un caminante que fuma y fuma
el encanto imaginario del tabaco
que la salud día a día me desnuda.

Resulta inevitable para mí ser certero
una cornada directa a la vena femoral
un embalsamador preservando lo muerto
de la vida sin conservarlo entre la sal.

Tengo una necesidad real e inefable
dispuesta a la sonrisa del payaso
detrás de plastas coloridas de maquillaje
tengo un corazón precisando un abrazo
que me abrace para poder amarte.

Y sólo intento ser un tipo certero
con su verdad llena de vicio nocturno
con sus temores y sus desamores
sólo intento hacer naufragar la mar
y la continuación de mi fatídica historia
junto a ti nítidamente en tonos multicolores.

Resulta inevitable para mí
esta noche no pensar en ti
y en la bendición de tus labios
besando lo que no destruyó el diablo.

mayo 17, 2016

No puedo hacerme el loco

No puedo hacerme el loco
o enfundarme en la piel del fakir
cuando las agujas me afectan
el culo y el alma, y este poeta pecho
que tan solo reclama de mi la belleza
recolectada a terribles cuentagotas
en el que la zurda habla de ser derecho.

Soy la locura vuelta de golpe cordura
el vicio plagado de una paupérrima virtud
abrazando una mítica cruz.

Sabes bien que me tienes
que no vacilo si del todo te siento
mientras te rondo a besos los senos
y te sueño junto al nacer de mi muerte.

Me encantas
así,
a quemarropa puedo decirlo
y más que decirlo
puedo bajo el vientre sentirlo
y cada noche considero más y más
echar mi ancla en tus caderas
que tanto me hablan del verbo amar.

No puedo hacerme el loco
cuando mi pecho nocturno
pregunta por ti y lo que de ti toco
es más que un nítido azul profundo.

El gordo Juan

El gordo Juan ha cogido el cáncer
hace unos cuantos meses
y ya ha perdido treinta kilos,
hoy que lo supe recordé de pronto
su barriga notablemente descomunal
y lo brutal que me parecía su ronquido.

Juan era un tipo robusto y moreno
similar a un ropero hecho de roble
ahora no quiere ni pretende vivir más
porque ya no puede ser más noble.

El gordo Juan es un estandarte de vida
para todo aquel que a pesar del vicio
y de las peores y más bajas pasiones
logró contener para el final la sonrisa
y la sustancia del ser ya sin resquicio
para albergar en el pecho temores.

Juan era un tipo robusto y moreno
y ahora sólo es tipo en los huesos.

mayo 16, 2016

No hay mucho qué hacer

No hay mucho qué hacer a estas horas
me siento en mi banco de plástico verde
acerco hacia mí el fiel cenicero
me revuelvo fieramente el cabello
mientras debato la vida y la muerte
en el canto de una blanca caracola.

Escribo como el loco que soy
y deshago el gran todo en versos
que hablan del odio y del amor
pero siempre en un fondo terso.

Juliette tan solo me mira cabizbaja
ella sabe bien de mí, de mis manos
de la voz tan tenue que me queda
después de caer desde tan alto.

Hoy le di unas monedas a un tipo
que mendigaba sin siquiera zapatos
una anciana me dio dos boletos de lotería
que juegan el martes y ahora los miro
ya sin corbata y sin mejores tratos
que el del trago que me pinta una sonrisa.

Pienso en las chicas que me rondan
sin siquiera saber una pizca de mí
en toda esta puta locura que me brinda
un atractivo cruel e irreverentemente gris.

Y algunas veces sonrío del todo podrido
miro al cielo buscando al mítico dios
con miles de preguntas en la boca
algunas veces sólo me siento perdido
por tener que ser quien realmente soy
entre la grandeza y la nocturna copa.

Juliette me sabe certero cuando digo
desde este cuaderno en tonos blancos
que me hace tanto bien estar contigo
cuando escribo y bebo desde mi tapanco.

No hay mucho que hacer a estas horas
y me dedico a quererte mientras escribo
y el trago me borra la voz de caracolas.

mayo 15, 2016

Aguja e hilo

Puedo remendar cada noche
este cúmulo de pequeños fracasos
-que ya son tantos-
puedo sonreír y ser amable
viciado hasta el cruel derroche
y puedo ser cuestión inevitable
si te llevo conmigo en mis manos.

Estoy perdido y no es noticia
nací con ese pequeño defecto
de sentir latiendo el corazón
entre el desvencijado pecho y el trazo
que tan sólo en tus ojos busca reflejos
haciéndome recordar quien soy.

En mis manos aguja e hilo
y el alma
me tiembla reblandecida en mi regazo
por la sutura que calma
mi afición hacia el espanto.

mayo 14, 2016

Busco espantar de ti

La omnipresencia
no solo es cosa de dios
tú estás aquí de noche
cuando estoy un tanto ebrio
y allá cuando soy el fiero capitán
viviendo la fiereza de un sueño.

Tú eres el evangelio escrito por tu voz
y en lo que a quemarropa creo
eres mi credo y mi padrenuestro
de cada noche ante la voracidad de la hoz.

Y eres un sueño hecho realidad
la utopía más cristalina y fiel
que puedo todos los jueves abrazar
para saber que algo hice bien.

Dios es cuestión de fe
y tu existencia me involucra
en una cuestión de certeza
que reverdece siempre el ayer.

Soy uno de esos poetas malos
y sin embargo cada noche
busco espantar de ti el espanto.

Miro por la ventana

Miro por la ventana
la calle es un cementerio
y bebo entonces sin ganas
mis ojos se entretienen
con la espiral de un sueño
que sigue dando tumbos
lacerados de pasión y de muerte
entre el nocivo claroscuro del humo.

Hay demasiado polvo en la gaveta
en la que guardo de noche mi alma
recién doblada, después de la jornada
en la que no me pude volar la cabeza
por tener aún una pizca de entereza.

Miro por la ventana y el vecino borracho
muestra la obesidad de su vientre
y sonríe ante todo con cierta calma.

Mi habitación rojiza aloja serpientes
que no se dejan domar por el vaivén
enardecido que me procura la bebida.

Miro por la ventana y aún el mundo
me presenta tantos puntos suspensivos
sin tener a mano un borrador
con el que pueda poner punto final
a tanto mal que cargo conmigo.

Miro por la ventana
y en ella
busco la calma.

mayo 13, 2016

El silencio nunca es bueno

Siempre he sido de los ermitaños
de los que prefieren la gracia a solas
de los que beben sin la sed del sediento
de los que cargan sobre sí sus años
de los locos que escuchan caracolas
que me hacen escribir lo que siento.

Y sabes bien
que soy un asco de persona
y soy un asco de cabrón
que se siente poeta
cuando nada soy.

Sabes bien que la mar
me inunda de noche los ojos
que creo con fervor en lo que hago
y que me mi forma de amar
es similar a la cordura de los locos.

Siento, escribo sobre ello y me deshago
bebo un poco de ron blanquecino
y llevo a mis labios el fiero tabaco
pensando en la posibilidad de estar contigo.

Pero siempre he sido un eremita
y un boxeador vapuleado en la lona
esperando la toalla desde la esquina.

Siento, escribo sobre ello
y trato de rescatar un poco de lo bello.

El silencio nunca es bueno
lo se y así lo siento cuando de noche
un grito me interrumpe un sueño
en el que no soñaba más nada
que la muerte bajo las llantas de un coche.

Siempre he sido un solitario
un camuflado y contemporáneo asceta
un cráneo gris plantado en la banqueta
que algunas tardes febriles florece
con la ayuda del trago
y de sentirse irremediablemente poeta.

Y nunca callo
y siempre escribo
por que el silencio es malvado
y de tonos mortalmente amarillos.

mayo 12, 2016

Sobre el pasado y el presente

Sobre el recuerdo
la imagen
y sobre la imagen
el verso creciendo
siempre en debacle
soñando sus mejores sueños.

Un travesti se ha hecho mujer
pero su voz sigue siendo la de un cabrón
nacido sin patria ni lugar
para del todo ser sin ser
plantado de noche en un callejón.

Sobre la escasa virtud
la sutura del vicio
y sobre el vicio
un cristo que abandonó la cruz
terriblemente y fuera de quicio
por ser una estela sin luz.

Un borracho se ha hecho abstemio
pero bebe el agua creyéndola alcohol
un destilado cualquiera o un fermentado
y en el placebo tambalea su deseo
queriendo dar valor a su corazón.

Sobre el presente
las ganas
y sobre las ganas
el verso creciendo
y un te quiero en mi cama
para bañarte de besos.

La mosca entre la mierda sonríe

De sobra sé que estoy perdido
por ser quien soy y por aspirar
a ser malvadamente el mejor
por negarme a quemarropa a ser igual
entre los hombres que duermen sin soñar
y carbonizan su piel y su vida ante el sol.

Estoy perdido y me hago daño
de una forma tan meramente consciente
que me importan un bledo los años
si me mantengo por momentos sonriente.

Incluso la mosca entre la mierda sonríe
y yo sonrío sin ser pupa ni mosca
a pesar de que el todo me duele.

mayo 11, 2016

Desde mi banco de siempre

Estoy sentando en mi banco de siempre
ya es muy de noche y una tenue calma
cubre los párpados de los que duermen
entonces me empeño en tejer una verdad
que va más allá del peso del alma
o de una mentira gris en pos de vivir
y de camuflar con azúcar la sal.

Aquello de tener las tripas latentes
recién entrada la media noche
y las ganas de plasmar una certeza
que no vale un céntimo pero libera
es sólo una razón de malvo derroche
para todo aquel que la locura siente.

Prácticamente el todo está jodido
desde el momento en el que la vida
nos muestra fieramente los dientes
y alguien amanece sabiéndose perdido
y recurre a las putas, al polvo o a la bebida
para darse tibio valor frente a la muerte.

Yo cada vez escribo menos
y sin embargo soy cada vez
más cruel y más huraño
mientras bebo pausadamente
para desprenderme de dios
y de mi amistad con en el diablo.

Y estoy jodido por todo ello
mi banco de siempre bien lo sabe
como sabe de mi pecho desteñido
pero aún en tibios y ciertos azules
queriendo follarse los malos albores
llegados por la mañana en amarillo.

Estoy sentado en mi banco de siempre
desde está pequeñísima cocina
que no sabe de alimentos sino de bebidas
y del beso en solitario de la muerte.

Ya todo el mundo duerme
y yo sólo pienso
en echar mis anclas bajo tu vientre.

mayo 10, 2016

Estoy dispuesto a ti

Estoy dispuesto a ti
y a lo que venga
a los estándares de calidad
etiquetando mis sueños en gris
queriéndose al multicolor mudar.

La gente es por naturaleza mala
y yo sólo quiero a quemarropa vivirte
besarte apasionadamente
y terminar de cambiar mis grises escalas
por la gloria que me bese invisible
las manos y los laureles en mi frente.

Estoy dispuesto a amar
con el pecho y desenfundado el falo
estoy dispuesto a volver a crear
paraísos con gestos desencajados
en los que no toque la playa el mar.

Y me rehuso entonces a pensar
cuando preciso tan sólo tus brazos.

Gracias a ti

Sigues siendo parte fundamental
de mi más amable todo
de lo poco que aún soy
por que siempre quiero más
sigues siendo el café por la mañana
la mujer que no sabe de imposibles
y la grandeza febril que me heredó
aquello de tener ante todo alma.

Sigues siendo el remedio contra el mal
y los tiempos si se me vuelven fieras
gran parte de la razón por la que vivo
día a día a pesar de tanta sal de mar
incomprendida en la que siempre escribo.

Sigues siendo la imagen de entereza
el abrazo y el beso que reconforta
el pan y el vino que me espabila
cuando todo está en mi contra.

Sigues siendo parte fundamental
para que no caiga rendido ante el sopor
de todo aquello que precisa hacer el mal.

Gracias a ti
soy quien ahora soy
pero aún tengo mucho por demostrar.

Os juro que no miento

Todo esto es rozar la nada
con las manos
con la punta del falo
con el remedo de alma
que aún me queda
con la esperanza de salvarse
del mítico dios
del irreverente diablo
y del diario levante
que a solas me envenena.

Perdí y gané después
y lo ganado lo volví a perder
y ahora atesoro un rayo de sol
en las penumbras de mi corazón.

Quizás sean mis andares por la vida
una maldita e insufrible broma pesada
o una ola que arrastra tras de sí
todo aquello que con fervor quiero
hasta el lugar donde la muerte febril
le sella la boca con un tierno beso.

Quizás sean mis nociones de un mundo
o mi infancia llena de putas envilecidas
de balas perdidas y tristes vagabundos
mendigando con el hambre de días.

Rozo la nada y a veces sonrío
por tener un pan y poco de agua
por el techo que me cubre
por mi cama y después he de llorar
a sabiendas de ser sin del todo ser
y de estar siquiera estar
versando sonrisas en rostros ajenos
que algún día se difuminarán
envueltas en el recuerdo de mi nada.

El diablo que me quiere aplaude
el dios que me detesta desaprueba
y el levante nocturno de diario
me funde con él en un nítido abrazo.

Por todo el daño que he hecho
por los males que ahora causo
me disculpo evidentemente poeta
a estas horas en que escribo ebrio
por no tener a mano una escopeta
y os juro que no miento.

mayo 08, 2016

¡Bang!

Demasiada gente por aquí
gente que hace décadas murió
bajo las vías del tren
o de una terrible sífilis contraída
por una puta en un cuarto de hotel
o de tristeza en la banca de un parque
esperando renacer la esperanza
o por demasiadas pastillas ingeridas.

Yo sin embargo sigo aquí
me he dedicado a vivir a lo loco
a lo vil y a lo poeta y a diario borracho
y aunque también me sé muerto
disfruto ser un apestoso cadáver
aún latiendo de vez en cuando.

Demasiada gente por aquí
gente muerta y ya sin cabeza
y las tiendas ofertando siempre
descuentos en balas y escopetas.

"Bang - bang"
-se hace presente la onomatopeya-
y me llevo las manos a la cabeza.

Estoy vivo y siento aún la ola del mar.

Apariencias

Mi corbata con su elegante nudo
mi traje a la moda de hombre de bien
el impecable lustre de mis zapatos
mi retórica maquillándome los huesos
la carne que los cubre, los demonios
y la finalidad de todos mis tragos.

En el papel soy un tipo ganador
detrás de la barra amarillenta
de un triste y empedernido perdedor
queriendo volarse febril la testa.

mayo 06, 2016

Mujeres, perros y un gato

Los perros mueren atropellados,
sobre las grandes avenidas,
un coche, dos, tres, miles
pasando encima de sus cuerpos,
esparcidos cruelmente en el asfalto
y ante ello aún hay quien sonríe.

Así la vida por aquí
en la urbe del fakir.

Sé bien que no soy un perro
pero me siento atropellado
y entonces un gato ríe.

...

El mundo entero la señalaba con el dedo,
como una vil y endemoniada puta,
como una alcohólica chica degradada
y yo la conocí como una febril señorita
soñando con el sueño de ser musa.

Y lo fue para mí
y la besé de mí enamorada.

...

Aquel callejón sombrío
metido en las entrañas del barrio,
la ternura de tu cadera y tus labios,
el beso que aún recuerdo y sonrío.

Nos despidió años después
un abrazo largo y un buen mezcal
puesto en la fe de hacerlo bien,
la próxima vez recordando el arrabal.

...

Vestida entera de negro
radiante y barroca siempre,
gótica te decía la gente
y yo sólo te decía en mi pecho.

Charlamos tantas ojerosas noches
sobre todas nuestras pasadas vidas,
que terminaban arrolladas por los coches
mientras sosteníamos una bebida.

Nunca nadie tendrá desde los pies
la belleza que nocturna te guardabas
esperando por un mejor después,
radiántemente y siempre inmaculada.

...

Desde un perfecto rosedal
de tibias caricias con cara
de rosas tenues y amarillas,
volteaste a ver mi oscuro caudal
de letras zigzagueando endemoniadas
y me sacaste de la muerte entre colillas.

Cristalínamente pura y radiante,
mujer de mar y picos azules,
mujer de corazón bello y quemante
a pesar de los clavos y tantas cruces.

Desde tus rosedales me miraste
y entre tanta lejanía me salvaste.

...

Me enseñaste a dejar de ser un niño,
a ser hombre, amante y a la vez amigo;
me diste el tesoro más bello en un hijo
y la flecha de saber que alguien mejor
puede dejarme sumido en el horror.

Me diste una luz y luego la apagaste
y me quedó un tejado donde escribir
cuando me muero cuando cae la tarde.

Me enseñaste a seguir en pie,
a pesar de la muerte y aquello de morir
a la espera de un sabio después;
me enseñaste a no renunciar
hasta que de casa a uno lo echen
cargando sus maletas repletas de sal.

Me diste la luz
y luego la apagaste
para no verme más
cargando mi espesa cruz.

...

Yo nada puedo y nada soy,
un capitán con la barca a la deriva
que se enajenó con tus voraces besos,
apenas un remedo de triste ganador
que soñó contigo sin mayor lascivia
que la espera de enraizarme a tus pechos.

Nunca mentí cuando dije te quiero
o quizás sí lo hice inconscientemente
por que era mucho más que eso,
cuando quise desprenderme de la muerte.

Estoy jodido y de la peor manera
en la que un poeta puede estarlo,
estoy borracho y me duelen el corazón
y el falo por ti tan repleto de blanco,
me duele la soledad de sobremanera
por ser el poeta vil que ahora mismo soy.

mayo 05, 2016

Me miro la bragueta

Algunas noches
no hay mucho que decir,
sin embargo,
habrá que decirlo,
de alguna manera
o de otra,
en realidad
no importa el cómo,
pues la forma es insustancial
y relativamente proporcional,
al vocerío nacido desde las tripas
queriendo hacerse
por el mundo escuchar.

El mundo entero
tiene algo que decir,
cada irremediable noche
y sin embargo,
la noche es siempre el pecho
que acuna mejor,
los más crueles silencios.

Alzo ésta voz queda
y siempre tan mía,
el trago fiel como un perro
a la razonable bebida
que entre mis manos,
sostiene la paz de mis sueños.

Ayer llegué a la bendita paz
a través de mi mismo,
y mi cielo estalló en blanco.

Ayer no era el mismo que hoy
y hoy no seré el mismo de mañana
pero seré siempre del todo franco.

Esta noche recién embriagada
en la que no tengo mucho que decir
escribo,
y sin embargo,
el silencio me causa demasiado ruido,
escribo sobre el hueco de las noches
en las que soy un recto arcoiris,
coloreado en la escala de amarillos
precisando sobre mí verso,
las cuatro llantas de un coche.

Me encantaría escuchar,
todo aquello que el mundo quiere decir
mientras agachadamente,
prefiere callar con el sueño
en el que espera inevitablemente,
el beso abrasante de la muerte.

Y esto es lo que hoy
cual borracho vil y poeta
quería tan sólo decir
mientras me miro la bragueta.

mayo 03, 2016

Pienso en ti y pienso en mí

Pienso en ti y en mí
en el filo de nuestras caderas
en el dios que no tengo
en tu hijo y en el mío
y en la noche cercana
estando siempre tan distantes
en esa proclive cercanía
que enciende pronto mis cirios.

No es una linda noche
y el mundo duerme tranquilo
mientras yo agotado hasta los huesos
doy vueltas en la cama
y recurro como remedio al trago
al cigarrillo y estas malas letras
a la espera que de ti
para que se marchen de mí
estas terribles ganas.

Me haces falta
y tu respiración agitada si te beso
despacio
mientras recorro febril tus senos.

Y no es una linda noche
estando cual mal poeta ebrio
teniendo una dura erección
que adolece entera al universo.

Pienso en ti y pienso en mí
una noche pronta y cualquiera
en la que que podamos comulgar
con nuestras propias quimeras.

mayo 02, 2016

El corazón puesto a tu lado

Inevitablemente
soy un cabrón
y sin embargo
no soy un cabrón cualquiera
soy incluso peor
-tú misma me lo has dicho-
por que soy la franqueza
que se escribe en malos versos
y soy aquel que te toma de la mano
cuando se desnuda de vanas virtudes
y te mezcla entre sus vicios.

Tengo un trago servido
en la mesa de la cocina
mirándome a los ojos
y tengo aquel que creí un don
acerca de la propia intuición
naufragando en números rojos.

Tengo un cigarrillo en mi boca
el encendedor en mi mano diestra
y un letrero de "Mi alma en oferta.

Inevitablemente soy un cabrón
que ha aceptado su propio cinismo
porque el mundo dice que así soy
y pienso en la importancia ahora
de los temas realmente importantes
y pienso en la fatalidad de las horas
en las que me caduca el talante.

Yo sin embargo puedo y quiero ser más
y el freno inmediato es para mí la cautela
y tengo esa necesidad de verte radiante
cuando me sé un sol capaz de apagar
constelaciones de estrellas brillando
tu monte de venus y mi desolado marte.

Pero tengo una flor y un corazón
que muy a menudo y de noche charlan
sobre ti entre frías hojas de papel blanco
y que en su cautela no se atrabancan.

Ya el ayer a la mala me ha enseñado
bastante bien de amar a lo desbocado
y yo sólo pretendo tu sonrisa y el bien
que te brinde una certeza bajo tus pies
pero en todo ese asunto no he sido bueno
por querer intuir la verdad en mi sueño.

Inevitablemente soy un cabrón
y soy el pétalo de una margarita
diciéndote a todo que sí
mientras no soy más que negra tinta.

Tengo mi amor entre las manos
y estoy tejiendo con él una corona
para coronar con ella tu dolor
y tengo un hálito de soez brío
para que me creas montando tus caderas
sobre aquello que pienso del amor.

Tengo un cigarrillo en la boca
en la boca tengo las manos
en las manos tengo el corazón
y el corazón puesto a tu lado.

Los perros sonríen

Los perros de la callen van jadeando
sonríen mientras muestran la lengua
mueven sin remedio la cola
y después se tiran al piso de panza.

De alguna extraña manera
han hallado la inmortalidad
a base de frío y hambre y carencia
y de una mano protectora
que les brinde agua y un poco de pan.

Los perros sonríen ciertamente
y se cagan de la risa de la muerte.

mayo 01, 2016

Sobre el vivir a lo loco

Hay noches en las que pienso
demasiado duro sobre la vida,
sobre el vivir a loco y de repente
intentando a toda costa la muerte;
fumando tabaco y abrazando la bebida
impidiéndome recordar mis sueños.

Hay noches en que a mis sabios
les rompo a puñetazos los labios
y vuelco la mirada en aquel otrora
que me ha traído hasta este ahora.

Más que un borracho soy un loco,
un poetrasto enamorado de la ola
que se pinta los labios en carmín;
más que un hombre envuelto en gris,
soy la violencia con voz de caracolas
haciéndote el amor poco a poco.

Hay noches en las que te pienso
desnudándote por los senos
y cobra el mundo un sentido multicolor
olvidándome de mi trago de ron.

Más que el hombre que piensas,
soy un corazón vuelto febril poeta
que tan sólo su latir fielmente escribe;
soy una sombra sin luz que vive
amando la incomprensión de la belleza
y el arrabal entre un champán y fresas.

Hay noches en que me hace tanta falta
decirte te quiero debajo de falda
y hay momentos en los que un te quiero
no expresan del todo lo que decir requiero.

Esta noche entre mis piernas palpita
un corazón por tus labios resucitado,
una cena con vino tinto y pan pita
en esta soledad que me sabe enamorado.