mayo 28, 2014

Amén

Ojalá mi nombre
no sea de aquellos
que se escriben
con mala ortografía
tras la puerta
del sanitario de damas
intentando borrarme de sus noches y sus malvos días.

Ojalá,
así sea...

mayo 25, 2014

Por ti y por la sombra gris

Prefiero la verdad que apedrea
a la mas inocente de las dudas,
pues son ellas las que matan
y elucubran la sal de mis días.

Ayer me declaré feliz como los muertos
mientras cosechaba un par de sueños
cargados de sol, en mi sombrío huerto.

Y entonces la comunión con mi vaso
resulta más estrecha que la proximidad
de mis labios, que estos surcos
en mis ojos acrecentando mi edad.

Por que soy y no soy aquel imbécil
que te espera de noche en la escalera
que se baña por la finura de la cal
y por esa compañía llamada ausencia.

Vuelvo la vista a mis errores, al pasado
que me vomita completamente desnudo
y por las fauces sangrando, insumiso,
debil y al propio latido enmarañado.

Vuelvo al ayer y a tus caderas,
a tus pechos escarificados en mis manos
-en estas pobres manos-,
que nada saben sino crear paisajes
con la palabra, circunstancias crueles,
en su amén queriendo un abracadabra.

Mi falo, también yace por ti triste
y en las llanuras de mis sábanas
me vuelvo cada vez más gato
y pierdo mis rayas oscuras de tigre.

No tengo más nada lo confieso,
sino un signo de pesos y mis deudas
poniendo una gruesa soga a mi pescuezo.

Pero también te tengo a ti
enarbolando mi cause de ganas
copulando de lleno con mis dudas
a mitad de la noche y de un cuarto
para mí completa y total, desnuda.

Estoy bebiendo y es por ti,
por la lluvia y por la sombra gris.

Ya te lo he dicho

Sigo siendo de aquellos que dan todo
y se quedan acariciando de lleno la nada,
la espesura marrón del espeso lodo
y esta querencia azul por ti encabronada.

Y cuando voy y vengo sin embargo devengo
en la penumbra de distancias que saben a sal
y en la terrible aurora en la que no te tengo
bordeando con tus brazos la cura de este mal.

Soy un poetastro y tu la Musa más franca
que me revolotea  el vientre y el estomago
con la candidez incivil y trascendente de tus alas.

Lo demás ya te lo he dicho.

mayo 17, 2014

El filo de los codos

Exquisito es el cuerpo que devoran
las larvas después de ser pupas
y antes de ser moscas aladas,
pecado venial entre las heces
de un gigante que se desangra
con alfileres a su piel enganchada.

Aquí es donde las tumbas recrean
mejores tiempos y fieras carcajadas,
la cuna que llora al hijo perdido
el lugar donde se añejan las llagas.

Matamos colibries y de su pico
hacemos finísimos mondadientes
mientras nos graznan canciones
con el mismo preludio de muerte.

Pocos saben de mí mientras lloro
o insensatamente sonrío sobre la ola
que lleva a cuestas mi tristeza
y mi melancolía, que tanto viene
y va descalabrándome el pecho
o el filo de los codos en cada lucha
a mitad del mar y a mitad del día.

Más exquisito es el cadaver del hombre
que se resiste de lleno a morirse.

mayo 15, 2014

Con el mote de imbécil

Ciertamente, con el mote de imbécil
bien adquirido bebo y transpiro sangre
y me alimento de animales muertos.
Algo no anda muy bien en algún lugar
situado entre mi pecho y mi mala cabeza,
lo sé por que mis manos de noche tiemblan
y leo cada una de las líneas de la ausencia.
Es tan extraño, que todo esto resulta sensual
y no puedo sino pensar en la vertical de tus labios
contrarrestando la horizontalidad de los míos,
sin que me importen siquiera todos mis diablos.
Y tengo sed y sigo teniendo un mar de hambre
que roza algunas veces con sus olas tus pies
y me redime este corazón de calambres.
Pero soy un imbécil y un buscador de utopías,
un beso de alquitrán, una caricia dada por la tinta
y aquel que te piensa entre sus versos de pacotilla.

mayo 14, 2014

Aroma

Entre las flores hay humo
formando una espesa columna
que intenta llegar gris al cielo
y sin embargo
no pierden nunca su aroma.

Cuando muero y me abrazan

Sin embargo y a oscuras
tras la sombra que tirita el levante
una razón y una palabra
no han de menospreciarme
y a pesar de su lejanía me abrazan.

Ha quedado estático el colibrí
que subastó sus libros de Marx
para desempeñar sus alas.

Pienso ahora, en lo más íntimo
de mi relación con el filo de la noche
en las tardes de mariposas reclutas
y en la aurora acontecida en mis ojos.

Nada de esto tiene aparente sentido
y una razón y una palabra, a oscuras
tiemblan cuando muero y me abrazan.

mayo 11, 2014

Corazón a corazón

Resulta un tanto lúgubre y triste
hallar de noche y vacía la despensa
ensimismarte en el ego del pecado
esperando el desayuno de la ausencia.

Y todo esto es terrible
como lo es dormir torcido.

Tengo hambre y es ella misma
quien predice un río de muerte
escaleras bajando en caracol
y este sello de un beso perdido.

También tengo sed y bebo
lo poco que me queda
y un nostálgico te quiero
mientras me tiembla la espera
Entonces decido dormir embriagado
indiferente, por las luces perdonado.

Qué va- me digo-  y mi propio furor
resuena entre anaqueles y besos
a media noche o a media calle
cuando era yo un solitario verso.

Acostumbrado a marchitarme perenne
he de ir y venir de las sombras
y de esta maldad de un pecho bisiesto
que arremete en mi trago y a solas.

Puedo ser poco más y no menos
que estas ganas de querer quererte
a lo patán, quererte solo a ratos
y sin embargo no puedo, como tampoco
puedo olvidar mis manos en tus pechos.

En toda esta maldita encrucijada
pongo mis trazos y la escasez de vida.

No es mucho lo que quiero sino saberte
toda mía, sentir tu abrazo y tus hombros
despertar un día cualquiera con resaca
de estas letras acunado entre tus brazos.

Sabes, a estas horas
sin mayor descanso que la certeza
de aquel que siembra la duda
pretendo para mí y para siempre
anclarme entre tu espalda desnuda
y dejar un "te amo" en tu vientre.

Pregúntale a tu dios por mí
y te dirá qe soy buen muchacho.

Todo esto resulta tan triste
cuando la gene me habla de ti
de lo que fuimos, de lo que somos
y yo tan sólo callo y sonrió
esperando un sueño en el que seremos
corazón a corazón, y no menos.

mayo 08, 2014

Soy borracho

Soy borracho
empedernido fumador
y una caduca estrella
posada entre tus manos.

Un deudor de lo bancos
el punto exacto donde tus pies
tartamudean, el óxido cruel
que abraza el camino hacia el dorado;
soy y no soy aquel que el pecho
te entrega sin envolver para regalo,
la sombra multicolor,
la sacudida que antecede
al temblor de las manos
y el amor que siempre me procede.

Soy la hojarasca que reverdece
a mitad de la curva de tu cadera,
el dios que siempre pretende
hallarte sina mirar mis calaveras.

Soy borracho y mi letra ha de sangrar
cuando te recuerdo sonriendo
metida entre callejones lúgubres
que nada saben de ti y la ausencia
proclama glorias a mitad del vaso
que se encapsula la indiferencia.

No puede más y de noche este abrazo
que decirte a quemarropa un te amo.

mayo 03, 2014

Patrocinio

¿Cómo explico lo que ya sabes,
los cuervos rondando mi cabecera,
el fondo del mismo vaso, mi talante?

Mataría ahora mismo por una Olivetti
aunque le faltaran un par de dientes
o convaleciera de ese mal llamado caries,
tan sólo por llenar la espesa vaguedad
de este silencio disfrazado de vacío.

Y lanzaría un verso al aire
con esta voz carente de vos
para escuchar un "clac-clac repetido
así, ya sea encorvado o erguido,
y no este palpitar a solas de los diablos
vagabundeando los fúnebres andares
de una razón nublada esperando el sol.

No tengo frío y sin embargo tiemblo
mientras las sombras deciden el tren
y el destino de la estrella que te nombra.

¿Cómo ensalzo la letra en que te pienso
y no te tengo aquí, ni tu abrazo conmigo
se funde con las luces de mi eterna alborada,
en la que a diario te sueño enfermo y febril?

Estos trazos, cansados de perfeccionar a fondo
mi caligrafía no han de buscar la perfección
del punto y la línea, sino un tapanco sin rimas
en el que pueda y no ser, el amor rescatado
de la tierra que enraiza sus propios sofismas.

Más que un hombre cualquiera soy un gato,
un clamor metido entre órganos y tripas
y un triste poetastro y nauseabundo de amor.

Y entonces, a pesar de todo este mar
y las olas que en carne viva siento,
sigo pensando en una ti y una Olivetti
sin dientes por ser lo que más quiero.