julio 31, 2013

La misma mierda

Aquella vez se encontraba dios
bebiendo sin temor la copa de cicuta...
-pienso- y así nací yo.

Gabriel Salinas .

El gato es una cuestión a parte,
Gabriel es una molécula viviente
que busca la belleza como estandarte
a pesar de hallarse entre albores recurrentes.

Y nada tiene sentido por si mismo
cuando la dualidad equilibrada
busca un punto medio en el cinismo.

El gato, con sus bares y muchachas,
el hombre, que nunca dispone de un hacha.

Y en esta decadente locura me viene
en gana el más feroz punto medio;
alejarme de lo que el loco siempre tiene
menos de aquel lugar llamado miedo.

Pero ha de ser el beso el que aterra
mis dominios y la caricia clandestina,
esas noches con los pies en la tierra
donde tu boca es quien me determina.

El gato, siempre seductor
pretende un hotel y hacerte el amor,
Gabriel, evoca en el perdedor
una forma sublime de redención.

Y cuando el trago y el tabaco
conjugan la fe en terribles párrafos
te busco en las cadera el cáliz,
y en la adicción justificada del párroco
que besa la copa dorada
metido en la soledad de un taxi.

El gato y yo, somos la misma mierda,
sin importar la moneda en el aire
o la suerte de aquel que la pierda.

Puedo

Puedo justificar esta causa
del verso trasnochado
con el temblor de mis manos
y mis labios bien cerrados,
puedo desangelar el milagro
de los panes y el pez huraño
que sin más me embauca.

Puedo vivir y ser silueta
mascarada de cordura,
clavarme en el pecho la saeta
sin que adivinen mi locura.

Puedo hacer revolución
entre mis fauces y mis entrañas
por los gusanos carcomidas
y por la Luna resucitadas,
puedo ser el mal, la ola nacarada
que regresa a la arena ensimismada
esperando un tibio rayo de sol,

Puedo morir y ser la cruz
de la boca que me nombra,
puedo intentar en tus ojos la luz
que el loco ha hallado en mi sombra.

Puedo beberme la vida,
fumarme el presente en bocanadas,
puedo saberte prohibida,
sentirte cuando abrazas la nada.

Tiempo

Mis demonios han pedido la mesa
contigua a la que de noche ocupo
esperando que la muerte me llegue
entre la humareda y por sorpresa,
mientras los miro tiritando de frío
y haciendo un fuego con la ausencia.

julio 30, 2013

Y aquí me tienes

Y aquí me tienes
en la misma habitación
desierta y a oscuras,
con la presión de teclear
un texto con espuma
entre la lengua y la boca
con la más fría mesura.

Las doce en punto
y el aire corta la garganta,
las manos tristes sollozan
y la voz muere cuando calla.

Y aquí me tienes
en las mismas horas trasnochadas
con un distinto fin,
firmando con el más puro
y sonriente cinismo
de la aguja bajo el faquir.

Es extraordinariamente extraña
la forma en que después de ver
un cielo triste y por doquier quebrado,
después de sentir en los pies los clavos,
después de no hacer nada más que deshacer
tantos nudos en la bola de estambre del gato,
bebemos un trago de nuestra propia calaña.

Y aquí me tienes
en la misma habitación
desierta y oscura...

julio 27, 2013

Tres

I

Te imagino como la mariposa
silvestre que ayer me rondaba
el alma sin esperar el alba.

Así, sin añadir
siquiera algo más.

Lo sé de pronto,
me lo dijo el mar.

II

Tengo unas ganas
rayando en lo inevocable
de su boca y su tibia cama,
y ellas mismas son irrevocables.

Algo me dice, quizás el ron,
que debo irme a dormir
sin pensar en el corazón
ni en el más triste fin.

III

Y es mi futuro
por propia conveniencia
quien esconde el pan duro
y la sal de la despensa.

Y es tu extraña locura
quien determina
mi alborada prematura.

IV

La misma mesa y el mismo bar,
la misma boca entre mi boca,
las manos entrelezadas,
el fuego de tanto abrazo,
tu cadera en mis ganas más terribles
de ser un sueño elucubrado,
la noción de un par de horas añejadas
sembrando sin yunta verdes prados.

V

Hay dos finales que me persiguen
los pies y la letra vencida,
un predador entre la ausencia
y la caricia tornasol prohibida,
dos grillos que cantan dispares
en la glorieta donde el vago acampa
soportando todos los mares
y una muerte en su pecho como estampa.

Hay cosas que aún me importan
cuando soy lo que no soy,
hay lugares en los que nunca estoy
y otros donde tus labios me nombran.

Y cuando compartimos la espera
he de ser yo quien prefiere la hoguera.

VI

Dios nada sabe del manzano
que me brinda una febril sombra
a pesar de la plaga del gusano.

Yo soy de aquellos que nunca
cierran los ojos cuando besan
ni acaparan la atención del diablo
con una escopeta en la nuca.

Yo sólo soy el loco enajenado
con tus ojos si la luna miran
latiendo un mundo gangrenado.

VII

Del aguacero las primeras gotas
son las que sacuden e irradian
mis más sentidas y clandestinas notas,
sin saber siquiera dar las gracias.

Tengo una letra y un verso de pacotilla
poniendo un cierto norte a mi quilla.

De las noches más desiertas
he de sacar el alma del tintero
pregonando una mejor era
entre las fauces del can cerbero.

Tengo necesidad del crujir de huesos
y besos reinventándose como nuevos.

VIII

Hablando frente al espejo empañado
por tanta ausencia y fiel desengaño,
he vuelto a ser aquel tipo de humo
que ha de vivir mientras me esfumo.

De nada sirve un te quiero en las costillas
cuando vacilo como las incandescentes bombillas.

IX

Barriles de fondo,
una pareja distinta
en la mesa contigua
y este suspiro ahogado
en tu cintura tan hondo.

La banda tocando
aquellas canciones
que no te he cantado,
el camarero despistado
que no acude a calmar mis ansias
con la presteza del trago.

Tu cuerpo rozando el mío
entre las bajas luces
de la Muerte y sus críos
sin la razón de tus cruces.

X

A pesar de tantos años
sigo siendo aquel imbécil
que recolecta ambrosía de los daños.

Habrás de saber ya que suelo
entre el infierno y el cielo
caer con el preso del estaño.

julio 24, 2013

Dos

Aún a oscuras y ya empiezo a pensar
en esa luz que termina con el trance
de andar tambaleante buscando la mar
y el hueco en las costillas, donde la daga
no encontró final ni bombillas apagadas,
sino los fuegos fatuos en las funestas orillas
de la mueca parecida a una sonrisa demacrada.

Le he mentido al viento insumiso
cuando he de hablarle de los pétalos
que en mis andares sin más he recogido,
le he mentido a la Luna cuando amante
me mira y a pesar del rojo me muestra
esa sonrisa suya, tibia y delirante.

Tanta gente caminando por la senda
de lo prohibido ha vuelto la perdición
cosa tan simple como un juego de niños,
como un arrebato simple y sin presunción
de sacarle un poco de envilecida grandeza.

Se debe reservar el derecho a perderse,
la vocación a ser y manifestarse como perdido,
se debe regular el vicio para el infame
que jamás nada tiene ni quizá tendrá
más que la sombra de un manzano podrido;
se debe ser, nacer, creérselo por completo,
adjudicárselo a quemarropa, sobriamente,
a pesar de hallarse lejanamente en el pecho
un colibrí revoloteando de sonrisas repleto.

A mitad de semana, sin importar el mañana
ni la textura de los surcos de mis ojeras malvas,
bebo un trago y pienso en esa luz
que termina con el trance de andar tambaleante
que me obliga a bajar de mi propia cruz.

La vida es dura

La vida es dura
y no sólo para un tipo
como yo o como tú;
a cada paso van cayendo
las cabezas de los segundos
que huyeron de los minutos
y estos, a su vez de las horas;
mientras la muerte viste un diminuto
conjunto de sangre y tul.

Muy a menudo me escondo
en la humareda de los grises
que felices surcan el aire,
bebo un trago, suelto un abrazo
sin mayores directrices
que el de saberme nadie.

Incluso la nada reconforta
cuando es el pecho la casa
que vacía espera
ser sometida por la seda
de una triste mordaza.

Las aves sin embargo
piden un taxi
que las conduzca
al sur;
las escopetas
se enamoran
del cielo azul.

Tú, que de la locura
sabes lo mismo que el científico
que busca para VIH la cura,
no hallarás un final beatífico.

Así que no vengas a joderme
con la idea cansina
y destetada
de un tiempo mejor,
los gusanos no distinguen
entre el ganador y el perdedor.

julio 23, 2013

De estos días

Hace días que entre la lluvia
y la neblina el sol no sale del todo
y el cuervo reza una plegaria
mientras taladra sus propios ojos.

Los autobuses ya no paran
metidos en la soledad de la noche
para levantar a la rubia que no es tonta.
las universidades tampoco paran
de vomitar hordas de imbéciles
e hijos de puta con vocación pronta.

Hace días que el traje que visto
no me maquilla de hombre de bien
y la corbata pretende estrangularme
prometiendo un benéfico después.

julio 22, 2013

Uno

Tengo el cobijo de una noche
estrellada, un par de miradas
encima, dos copas que arden
en las entrañas, medio boleto
a ninguna parte, una guitarra
empolvada, un roído estandarte.

Mi lugar es donde nadie,
es el hueco en la bocina
donde crecen telarañas,
es el tintero muerto por desuso,
es el andar con buenos modales
recubriendo mis malas mañas.

Y tengo aún un poco de cabeza
aunque no con ella la certeza,
un corazón amarillento,
una luna en lo alto, mis dos manos,
esta palabrería en la que no miento.

Mis sueños son el perro ensimismado
pretendiendo darle alcance a su cola,
son las fauces del predador desdentado,
son las espinas más rojas de la rosa.

Tengo en la lengua una bendita duda,
un abrazo carmesí, los rincones del bar,  
las sombras, este principio sin saber su fin,
las pardas ojeras, los excesos sedientos
de mar, estas ganas que sin más te nombran,
la frialdad de la sala de espera.

julio 21, 2013

Se avecina la guerra

Se avecina la guerra y el gusano
en la manzana sonríe al alba,
mientras tanto yo me corto las manos.

Ayer, sumido entre fieros pensares
y las convulsiones de la resaca,
descubrí en mis ojos todos los mares.

Y a la espera la artillería cruel
evocando pólvora y municiones,
y a la defensiva el pecho y la piel.

He estado frente al vaso meditando
sobre todo aquello que me hace bien
a pesar de estar inmerso en el daño,
he estado exhausto en mis ganas soñando
con paredones y un signo en la sien
que me espabile del fiel desengaño.

Y la metralla a lo lejos embauca
esta furtividad de la caricia,
esta voz, este beso, esta causa.

La guerra se avecina bien lo sé,
y en ella la guarida de tus labios
que no han de preguntar por el después.

Ayer, entre el recuerdo y la hojarasca
me han saltado la ausencia y el deseo,
para escribir sobre tus alas blancas.

julio 20, 2013

Con tanto que pudiera decir

Con tanto que pudiera decir
y yo embalsamado a la carencia
de la letra, del pecho y la ausencia
enraizada al vaivén carmesí
en el que sólo luce segura la guerra.

Hoy hubieron entre mi boca el sabor
del dulce diablo y de una copa tersa
buscando a quemarropa un tierno albor.

La gente no ha de notar el cielo
metido entre el paladar y el corazón
cuando detona triste y rapaz una razón
que nos direcciona la vista al suelo.                                                                                            

Hay tantos huecos en la carretera
y ninguno de ellos siquiera me traga,
tantos huesos se consumen en la espera
de recibir de noche el beso de la daga.

La voz que trae cenizas y certezas
viene rogando por que las manos me calle
y apague la luz de mi funesta destreza.

Te guardaré en las esquina más ajena
y sin mota de polvo de mis penosas gavetas,
junto al abrazo de los días de proezas
que ahora mismo lucen obsoletas.

julio 12, 2013

Algo traen mis luces apagadas

Algo traen mis luces apagadas,
mis cuervos, mis carmines albores,
mis manos de muerto entrelazadas,
este latido superviviendo sin temores.

En algún lugar de mi propia ausencia,
ha de sonreír un niño que juega a la pelota
y sueña plácido en el abrazo de la noche
sin siquiera nunca haber hecho presencia,
en algún lugar de mí aún el verde brota
a pesar de tu beso y mis grises derroches.

Algo traen estas ganas mías,
quizás un secreto entre labios,
un verso jamás esbozado
y un beso ingenuo en cofradía.

julio 11, 2013

Pensares II

VI

Habrá quien defienda a muerte
la locura y el eco de sus pasos,
quien cepille los dientes del lobo
cuando ha de ser tierno bocado,
quien a mitad de un funeral
esboce un par de cuentos
colorados.

VII

Empieza a caer una llovizna
leve y es en ella donde la noche
una tanto enmohecida se enciende.

Sobre mis hombros traigo
el estomago destrozado,
un verso que nunca miente,
la eternidad de mis malvas
ojeras y un pecho que reverdece.

He de saber de la bondad del mal
cuando la gota arde en mi piel
y tu beso viene a hacerme tanto bien.

VIII

Sentado y la sombra de mejores versos
con los cuales pueda follarme el vicio,
todas mis letras, el palpitar del sentimiento
entre las manos de aquel que nada sabe
del vivir, si no se hallase metido
entre los grises de secretas humaredas.

Sentado,
y suena el teléfono.
No contesto.

IX

De los días en los que fui certero
y rebozante de revoluciones
que del jamás pedían cobijo,
de las noches de sombras prolongadas
y albores que nunca llegaban
conservo una espiga de dorado trigo.

Pero ha de faltarme la esperanza
ya, que entre algodones germine.

X

Es natural que de noche
se llenen los bares de gente
mientras yo he de beber
a solas un trago con la Muerte,
que sea cada vez más triste
y más terriblemente solitario,
cuando te pienso y tambaleo
sumido entre los dogmas
-tu mano cobijando la mía-
que me alejaban del deseo;
es natural este mío desvelo,
las horas vueltas días
en la frialdad de la oficina,
la carencia del ocio para no buscar
en él un "cómo morirme"
ni entre mis tripas rebuscar 
aquel precepto de lo moral.

Es natural la adaptación
según las monerías de Darwin.

Y yo me adapto a tus labios,
a los espacios cerrados,
a tus ojos cuando me miran claros
seducido por la cola del diablo.

Es natural, si por la cintura te tomo
y sin decirte nada te digo
quédate a mi lado, a solas, conmigo...

julio 09, 2013

Pensares

I

Entrada la noche
a las puertas de un cielo
con su lacerado credo,
mirando las aceras,
los rostros sin alma,
las flores que han de crecer
entre una calavera desierta.

Los vagones de los sinpatria
cada vez se llenan más temprano
y en los andenes huele a morgue,
a repulsión, a nubes de gas butano
adormeciendo los sueños
deshilachados de aquel tiempo
mejor, llamado pasado.

Seamos los locos que yacen
tendidos al vicio y al suelo,
entrada la noche
a las puertas de un cielo
tan tristemente perfecto.

II

Hemos andado con la boca
desgranada y rota
por donde el mirlo
pasa a revolotear una muerte
entre humaredas y copas.

Hemos sido los nunca vistos,
los que se han doctorado
en el oleaje del carmín
del beso que se esconde
entre el cañón de un fusil:
hemos sido sin siquiera ser,
hemos recorrido la luz
de todas las bombillas
apagadas al amanecer,
como una daga en las costillas
del demonio subido a una cruz.

Hemos sido copiosa nada
y paredes encaladas
de un verso cabizbajo
que aún baila de noche
escuchando una necia balada.

III

Aquella vez aprendí
que nunca será necesario
llamarle "Puerco" a un policía.

Hoy recordé aquello
de la mocedad de mis días.

IV

Anisakis trae la panza del cardúmen
de las noches con hambre
en las que busco un bocado de futuro
o al menos una bola de estambre.

En mis ganas vueltas pan duro
he esbozado hoy sin mayor destreza
un "Con lo bien que me haría
tener un par de besos en la despensa".

V

Nos jodemos la vida, las aves
que buscan nido, el talante
si podrido enmaraña un salve
donde las hojas mendicantes
sólo crujen sin mayor alarde.

Acusa una boca en mis labios
una razón que sabe dulce
y apenas tiene noción del diablo.

Y nos jodemos la boca y las manos
furtivamente entrelazadas, el pecho
en cofradía, las agujas del levante,
las ganas calcadas, la luz del día
en la oficina, los sueños maltrechos
que nos delatan mortales y cobardes. 

julio 07, 2013

Como una mancha

Nada tiene sentido
la ausencia es una mancha
en la pared
un arco iris mono cromático
un par de zapatos rotos
sobre los charcos carmesí
de la lluvia.

Y en las narices las puertas
y en los bares la gente esperando
la hora exacta en que los echen.

Ya no abro las ventanas
ni miro el nudo en lo alto
del que pende el suicida
mi moneda no he de darla al vago
mis poemas se han cansado de ir
sueltos por las calles oscuras
de la mano de nadie.

Y en la forma taciturna
de lo que llaman sonrisa
he encontrado cien alacranes
un corazón nacido muerto
y el mudo llanto del ciprés
que renace en mis papeles.

El mundo debe juzgarse
como se hace con el hombre
el frío no importa
cuando se tiene hambre
el hambre nada vale
cuando se tiene miedo
el miedo es el rey
de estos días por excelencia
hace que aprietes el culo
que no sigas
que renuncies
que te envuelvas en la noche
y entre las sabanas tirites
pensando
pensando siempre en la ausencia.

Harán falta dios y algunos milagros
bombas atómicas
un reguero de tripas en el suelo
un abrazo de nuestros muertos
de cierto no lo se.

Aquí hay demasiada gente sin cabeza
literal
policías expertos en humanos puzzles
y una cantidad endemoniada
de lugares donde las putas
cobran mucho y besan poco
aquí la muerte anda de blanco
siempre sedienta y enamorada.

¡Salud! le digo a mi sombra
retratada en la pared
como una mancha.

julio 05, 2013

Como verás

Como verás estas paredes
también contienen las grietas
de una pasión y un pez en las redes
de una nave surcando la humareda
de una forma simple y discreta.

Hace apenas un par de vidas
que el estertor no renacía
entre los labios de la vida
con etiqueta de ambrosía,
hace apenas un par de horas
quizás, que entre las sombras
que tanto me saben a vacío
mi verso de noche te nombra.
cuando reitero ser el patán
que elucubra entre tus pechos
el candor del vino y el pan.

Yo soy de aquellos tipos que esconden
del pecho el propio latido y la manos
del hurto de la noche si sabe a podrido,
soy una escueta figura deslizándose
bajo las cortinas de un mar cabizbajo
en la que rebusco de mi los mas humano.

Hace apenas seis cantos del gallo
y la complicidad de un bar a oscuras
que descubrí en tus ojos mi sonrisa
como aquella que cortó su tallo,
al toparse con la ausencia que murmura
el abismo entre de adióses y mansas prisas.

Y no soy más,
y puedo ser menos
que un pobre diablo
entre campos de centeno.
 
Acúsame de ser aquel merodeador
del abrazo que pretende el sol
en el que ronda tu beso y tu vientre
esperando acorralado por un siempre.

julio 03, 2013

Datos estadísticos

Dieciochomil visitas en estos lares
y nunca tus ojos en mi escuálido verso
escrito en la última mesa de los bares
esperando la cuenta y un albor terso.

Esa es la primera de mis razones
para beberme un copioso trago
cuando la ausencia,
triste ha de cantar sus canciones
a la sombra del ciprés aciago
de tu beso y tu presencia.