septiembre 30, 2015

A Juliette

Juliette descansa el alma
al filo de la mesa del comedor
me mira, me interroga, me reclama
y yo la tomo por la cintura
mientras la acaricio entre un nublado sol.

Juliette me ama como yo a ella
por que hemos sabido ver en soledad
la pena y la gloria de la misma estrella.

Yo no creo en dios

Yo no creo en dios
por que creo
en nocturnas mariposas
en satisfacciones sin plegarias
en el mendicante sin piernas
que por el mundo se arrastra.

Yo no creo en dios
por que creo
en los cuervos que me rondan
en el filo plateado del machete
en el dolor de panza debido al hambre
con el que llega la muerte.

Yo no creo en dios
y no es una batalla con él
ni una terrible guerra
sino el poder del embrutecimiento
que me da cada noche el trago
para dejar mi pensar entre letras.

Yo no creo en dios
tampoco dios cree en mí
y el mundo gira entonces febril.

septiembre 29, 2015

Nunca voy diciendo

Yo nunca voy diciendo por doquier:
"Hey, miradme
soy uno de esos malos poetas";
por que el mundo es sumamente cruel
y los tipos de mí sin reparo se burlan
y las chicas que quieren follar pretenden
que escriba sobre sus pechos
y la delicadeza con que abren los pies.

Ningún poeta
-bueno o malo como yo-
está o estará orgulloso de serlo;
ningún poeta metido entre la noche
con sus muy personales vicios
podrá hacer cierto derroche
de los sinsabores que ha vivido.

Yo nunca voy diciendo por doquier:
Nena, soy uno de esos malos poetas
por que mi pecho no pretende burlas
ni un cuarto de amores de alquiler.

Bien sabes que me dueles

Tu bien sabes que me duele
que la sangre me brota indiferente
que mis manos son distintas
a las que otrora te han tocado
que sin morirme cada noche me muero
y que espero siempre al despertar
una miga de pan parecida al cielo
para curar todos mis males desvelados.

Bien sabes del mundo que vives
por que es el mismo que me mata
de los ardores incurables de la ausencia
del escozor de los labios si no besan
aquello mismo que precisan en su cama.

Sabes de la idiotez de las situaciones
del límite sombrío que nos separa
del empate cruel de nuestros pechos cobardes
y de la espina clavada en las canciones
que nos hallan dolientes y despiertos.

Tu bien sabes que me dueles
cuando más me muestro indiferente.

Anda por aquí doña Irene

Todavía anda por aquí doña Irene
fumando tabaco y curando helechos
de los golpes crueles de la pelota
de los chamacos latosos que fuimos
cuando nada sabíamos de la adultez
ni de llegar a casa con el alma rota.

Hoy que encendí un cigarro
entre las volutas de humo la vi su trenza
y el retrato que la mostraba heroica
guardando víveres caducos en la despensa.

Todavía anda por aquí doña Irene
y yo la abrazo entre fieles recuerdos
cuando la melancolía me crece.

septiembre 28, 2015

Ya es la una

Ya es la una
mañana el trabajo
la estúpida oficina
el protocolo de siempre
la resaca amoral del lunes
a pesar de la razón en cinta.

Ya es la una
con cuatro minutos
y dios sigue pareciendo
un mediocre ser diminuto.

Ganancia

Es lunes y espero la una A.M.,
todos duermen menos la luna y yo,
y los vagos que fuman piedra
esperan el salir de las putas del bar
que tiene sellos de clausurado
aunque sigue fielmente operando.

Ha sido un día estéril y rancio,
la humanidad es un constante golpeteo
entre el culo y los huevos
y yo que no soy más que un extraño,
vuelvo a casa a fumar mis cigarrillos,
a beber a solas mi eterno trago
y a sobarme el perineo con la aurora
que me duerme con tristes estribillos.

¿A dónde irán las putas después
de haber sido estúpidamente folladas
por los idiotas que no les miran los pies?

Aquí, hasta los gatos que fornicaban
a las tres de la mañana se han ido
y yo he seguido sin poder dormir
por esta saturación maldita de un alma
que no se apaga después de haber bebido
barricas de vino y de ron esperando
algo parecido al fin o a la calma

¿A dónde irán los vagos cuando las putas
se marchan dejando tras de sí su olor
a semen y a fragancia sugerida para musa?

Ha sido un día estéril
y he vuelto a casa
arrastrando mi necia vida,
y algunos me dicen
que eso ya significa ganancia.

Cae un torrente

Cae un torrente en carmesí
y no es más
que la sangre manando
de las tripas
de un cuerpo
inmóvil ya y deshollado.

Cae un torrente blanquecino
y es la sal de la mar
acumulada bajo los párpados
otrora prendidos del cielo azul
y ahora mismo cenizo
cuando en la nada me embriago.

septiembre 26, 2015

Más que un poeta

Siempre he sido un perseguido
de los albores que llegan a tientas,
mientras me nace temblando de frío
el primer rayo de sol de la mañana;
he reído tanto como he podido,
a pesar de tantas lágrimas secas
surcando estas mejillas de escarcha.

Más que poeta soy un alcohólico,
un cabrón que autodidácticamente
se enluta el pecho desde las manos,
soy aquel cobarde ahora sin miedo
y soy la sombra vil de un te amo.

Siempre he sido aquel que espera
las fauces más tersas de la noche
para opacarme de una forma sincera.

A María

A María
la de los ojos grandes
la que bellas imágenes pinta
la de la carne en los labios rosas
la del sarcasmo en estandarte
la que me ha dicho tantas veces marica
la que después de cinco meses viene
a combidar de sus terrones de belleza
metida entre los besos de la muerte.

A María
la de materia cósmica
la que prefiere burritos de carne asada
la de palpitaciones cónicas
la que me emula en vidas pasadas.

¿Disfrutas del silencio?

¿Ahora disfrutas el silencio?

Alguna vez me lo pediste
en una de esas noches interminables
en las que reíamos como locos
como los locos que fuimos
y que tal vez seguimos siendo
sólo que ahora de a poco.

Hoy, que te vi a la distancia
me han saltado de pronto los años
y los gusanos que creímos ciertos
devorando nuestra letra por la gracia
de las sombras grises de un manzano.

Ya no somos los que antes reímos
has sabido ser una mujer
y yo un poeta que añora la risa
esperando ser un hombre sin ser
arrastrando un alma amarilla.

Ahora eres mujer de un cabrón
y yo soy un cabrón sin mujer
que muere cada noche dentro
de una terrible burbuja de silencio
que trata siempre de apagarse el corazón
ante los gritos más siniestros.

Sin embargo me queda preguntar:
¿Ahora disfrutas del silencio?

septiembre 25, 2015

Pienso en ti

Se extiende esta mancha carmesí
en las paredes teñidas de azufre
y de ese cruel marrón de las ojeras
que se maquilla aquel que sufre.

Mientras tanto pienso en ti.

septiembre 24, 2015

¿Qué putas puedo?

Enciendo un cigarrillo en la ventana
tomo asiento, hábilmente me acomodo
mientras me sirvo un trago de esta nada
que bebo día con día, en la desesperanza
de aquel que escribe y se sabe un loco.

Miro mis zapatos que han perdido lustre
mis corbatas con deseo de estrangularme,
miro siempre la luna caer y tranquilo
me dispongo a dormir ante la muerte.

¿Qué putas puedo, sino esperar el alba
con su cantar endiablado de trompetas
para robarme por completo la calma?

Miro mis camisas recién planchadas,
luciendo un gris Oxford mi pantalón,
el buró que tan sólo sostiene mi vaso
y en la gaveta del más cruel desencanto
descansa entonces mi tibio corazón
pernoctando por tus azules alboradas.

¿Qué putas puedo, nena, dime
sino esperar de pie que llegue el alba?

Se trata

Se trata de romper
algo, todo, la nada
las paredes, los vidrios
el marco de las ventanas
se trata de romper narices
de patear nauseabundos culos
y sonrisas de doble cara
se trata de romper la ausencia
para mirar tranquilo por la ventana.

El día de las chicas lindas

Hoy fue el día de las chicas lindas:
en el autobús, en el subterráneo,
en el comedor, en las oficinas del trabajo.

Entonces me pregunto
¿Hasta que punto irracional la belleza
me sumerge dentro la cruel ola del mar?

Hoy fue el día de las chicas lindas
y me siento podrido y sin certeza.

Hazme llorar

Hazme llorar, nena
desnúdame de las miradas,
de los terribles polos,
sácame de lleno el corazón,
los ojos, las tripas si palpitan,
dáselos de merienda a los perros,
pero hazme llorar, esta noche, nena.

septiembre 23, 2015

Como un poeta embriagado

Bien, estoy a tres tragos
de diagnosticarme completamente ebrio,
he leído los encabezados crueles
de los principales diarios:
muertes por aquí, por allá,
hambre, miseria, narcotráfico
y en este fondo de mi eterno vaso
el mundo no de deja de verse trágico.

He nacido entre las calles y la sangre,
bajo el filo del machete de la muerte,
mirando cómo se asesta un buen golpe
a ojos ciegos y ya sin siquiera corazón
para después sentarse a esperar
la contra con toda su ira y a todo galope.

Bien, estoy a dos tragos ya de ser
aquel que siempre escribe embriagado
después de leer los terribles diarios,
de sucumbir a la poesía de Sabines
o de Bukowski o simplemente
de cabalgar al diablo por las crines
con destino a ti y la misma muerte.

He crecido como espiga en un desierto
alimentado por la hambruna de la sal
y he aprendido a callar los estertores
que me acribillan tan hijos de puta
a media noche por no saberme muerto
y envuelto en fríos y mortales sudores.

Me he reproducido y tengo una sonrisa
adherida entre la flaqueza de mis costillas
no he escrito siquiera el boceto de un libro
pero he plantado un árbol de eucalipto
y ahora mismo que estoy a un trago
de asentirme como un poeta embriagado
caigo en cuenta que sólo me falta morir
si el mañana me encuentra con resaca
y a solas, en esta soledad tan seca, sin ti.

septiembre 22, 2015

Yo soy de los que arden a solas

Incluso las sobras del pasado
me saltan a la desgarbada mesa desnuda
de mantel y de velas encendidas
incluso aquella chica de senos grandes
me ha invitado a beber una cerveza
y la mesera del bar que traía mis bebidas
me ha contactado hoy a mitad de la luna
para pasar con ella una de mis tardes.

Yo soy de los que arden a solas
a la espera de la voz de mi caracola
mientras escribo de la ausencia y el dolor
que me manda de un golpe a la lona
cuando bajo la guardia por amor.

El mundo

El mundo
no es más
que una porquería
salida por el culo
del hombre
que no merece
de amnistía.

Últimas noticias

Ando sobrado de ardores transeúntes
que divagan torpemente por mi espalda
mirando por la ventana las horas
que por aquí parece que no pasan
empecinado al trago y al fiel tabaco.

He regresado a las gafas oscuras
por que cubren de día la resaca
en estos ojos amarillentos y tristes
y las chicas han vuelto a mirarme
por que no pueden mirar mi alma
mi presente desahuciado en el pasado
con palomas comiendo alpiste.

Me duele, no te creas, como me duele
extrañamente el testículo derecho
por las noches antes de llegar el alba
me duele, no se si el alma o el pecho
o el futuro que en tus sueño recreas.

Tengo dos trajes grises recién adquiridos
y una corbata negra con rayas blancas
he cambiado la marca del ron que bebo
he bajado una talla, he muerto dos veces
en el espacio temporal de una semana
y en mis vísceras habita un azul hueco
en el que se juntan demonios podridos.

Ando sobrado de letras y de pesares
obligados a mirar conmigo la ventana
que sabe a la sal de todos mis mares.

Estas son mis últimas noticias.

septiembre 21, 2015

En la nevera

En la nevera tengo el corazón
junto a las rejas de hielo purificado
que sirven para hidratarme el alma
entre las noches a solas y mis tragos.

En la nevera tengo también mis ganas
el futuro que imaginé contigo
despertando juntos en esta misma cama.

Miles de cadáveres

Mi habitación huele a muerto
a flores que otrora expiraron
a sales de mar ahogadas en la orilla
más amante y más fiel del fracaso
y en ella hay miles y miles de cadáveres
flotando como retorcidas colillas.

Quizás esté madurando

Hay maneras distintas de afrontar
la soledad entre la desesperanza
y las vías del tren que conducen al mar.

Yo viajo en tercera clase
y sin embargo en esta excursión
algunas veces me da
para explotarme de la risa
y también para exponerme al sol.

Quizás esté madurando
o sumamente borracho
no lo sé de cierto
cuando miro a la muerte sonriendo.

septiembre 20, 2015

No hay piedad en las calles

No hay piedad en las calles
que recorro nocturno y a diario
y sin embargo en ellas
maullan los gatos solitarios
sin tazón de leche ni guarida
donde poder reposar de sus males.

Los borrachos siempre serán borrachos
y en las putas en las esquinas
fumarán sus larguísimos cigarros
mientras algún truhán te vigila
a la espera de encontrarte algo.

Los autobuses más sombríos
son los que aguardan la media noche
de los que desechos llegan
cansados de andar sobre un caballo
raquítico y a todas luces sin brío.

Y por ello
no hay piedad en las calles
las putas, los borrachos, los truhanes
forman una cadena inverosímil
de aquello nefástamente bello.

Envejezco

Es cierto que soy un tipo envejecido
por los años que me pasaron pronto
que me juego a cada palabra el alma
en cada terrible latido de mi pecho
en la sombra que de noche me esconde
y también es cierto que voy y vengo
del camino contiguo a ninguna parte.

Ayer, el autobús venía repleto de gente
ansiosa por morir sin saber siquiera
del dedo inmaculado de la muerte.

Pero yo envejezco y el trago y el tabaco
siempre conmigo hacen algunos versos
mientras copulan en la negra noche
siempre enamorados de sí mismos
de la mancha carmesí en la pared
tan carcomida de ausencias ocres.

Tengo aún mis dos piernas
y el autobús que me lleva
a posar mi mirada en la gente que muere
sin querer morir y que sin vivir vive
mientras se rasca los peludos sobacos
tengo una chispa de las miradas exenta
que cuido y procuro entre mis manos
también envejecidas y en los huesos
y la vida que me vive entre la muerte.

Mañana, el autobús vendrá repleto
de la misma gente ansiosa ya muerta
y les daré mi verso forrado de esqueletos.

septiembre 19, 2015

Prejuicios

Ella tiene los pies horribles
quizás también
treinta kilogramos de más
y sin embargo es bella y sonríe.

Pero en ella no asoma el mar.

septiembre 17, 2015

Has probado ya

Has probado ya
el frío que hace en los infiernos
la cereza que se pudre en primavera
y la longitud de un agitador
que en tu trago pone una dosis de mar.

Has ido y has venido
espantando perdices con tu risa
y acurrucando en tu pecho
demonios que precisan del abrazo
que escuchaba tu risa certera
cuando mis brazos estaban contigo.

Te has sabido poesía en mis manos
arpegio en re menor de mi guitarra
y mezclador eterno de mi trago.

Has probado ya el óxido de la distancia
y no me detienes cuando estoy dispuesto
yo a probar la misericordia de la eutanasia

¿Qué putas dice el silencio?

De nada nos sirve el silencio
si es que estamos perdidos
si no nos importa ya la gloria
ni los ardores de este infierno
en el que van y vienen los días
tan viciados como sus noches.

Mi cenicero está hasta el culo
de ceniza y de cadáveres de colillas
que yo mismo he asesinado
pienso un poco, me entretengo
en todo aquello que no tengo
y por fin me decido a beber un trago
metido entre mis nubes amarillas.

He vuelto al parque y a las tardes
en las que espero tonalidades rojas
mientras los niños juegan sin notar
la escopeta cargada de levantes
sin vacilar en su elección por la vida
ajena hasta ahora de la sal de mar
y del rastro que van dejando sus pies
al caminar sobre cristales de copas rotas.

Alguna vez cuando niño, jugué a la pelota
en estas mismas calles que ahora
se han llenado de cruces y sangre
alguna vez también, la vida me besó la boca.

Sin embargo, todo sigue siendo silencio
a estas horas cofradías bien guardadas
en los cajones tallados de nostalgias.

Debo salir a la calle a ver a los niños jugar
a sentarme mientras fumo mi tabaco
y a tratar de escuchar en la distancia
qué putas dice este endemoniado silencio.

Peor que fumar

Peor que fumar es mentir
ya lo dijo desde el manicomio Panero
y yo que fumo tanto y miento poco
voy directo al lúgubre despeñadero.

Soy la razón de los días sin razón
el veterano que sigue siendo novato
en esta triste letra sin sol.

Ahora mismo que estoy a media noche
embriagado por el diablo y taciturno
busco en mí una pizca de fiero talante
para seguir, como hacen los hombres
que nada valen y sin embargo existen
sin hallar de la belleza un cierto cuadrante.

Peor que fumar es mentir y me embriago
cuando me faltas y me llega esta ola febril
contándome sobre la isla del desencanto.

La verdad

La noche es como una puta
aguantando el humo de mis cigarrillos
mis oleajes nacidos bajo el vientre
y este terrible cantar de mis estribillos.

La verdad será más linda desnuda
cuando devenga desde el siempre
que pretende acabar siempre contigo.

septiembre 16, 2015

Knock out

Pero la gente es estúpida
y los perros y los amaneceres a solas
y las paredes besadas por la sal de mar
cuando entre tanto ir y venir solitario
las estrellas se asoman en el cielo
para recibir un fiero y candente knock out.

Ya casi tienes nueve

Ya casi tienes nueve
te sabes romper la madre
eres un genio en la escuela
y socialmente
eres un ser totalmente amable.

Yo sólo quiero que sepas
que apuesto el corazón todo
por ti y por que ya no crezcas.

Pasaporte

El mundo es cruel y una constante
en el que sólo accede aquel muerto
que se imagina estando vivo
sin preguntarse el por qué de sus sueños.

A mi me duele saber que los que sueñan
son los que tienen pasaporte de muertos.

Egresado

Quizás sea que egresé
de la más fiel escuela bukowskiana
aferrada a la idea beber a solas
o este triste vacío generacional
de los que nada son y nada tienen
sino su sombra y un whisky en las rocas.

Me voy de cualquier lugar
siempre sigiloso y despacio
sin mayores ruidos como hacen los gatos
y me elimino poco a poco
como hacen los locos
entre la infinidad del tiempo y del espacio.

Por aquí nadie sabe
que mañana moriremos
o no lo quieren saber
sólo quieren saberse tranquilos
sin la necesidad de irse
ante la tempestad del después.

Conozco cientos de granujas
sin siquiera corazón o remedo de alma
lamedores de culos de la vida
que se embriagan para tener calma
sin tener una chispa de vida.

Sentado en la cama de mi habitación
y ya con unos cuantos tragos encima
pienso en la crueldad de no tener corazón.

septiembre 14, 2015

Razón

El mundo tiene la razón
cuando estoy hasta el culo de borracho
y escribiendo en esta habitación
tan dada al carmesí y al desencanto.

Dicen

Dicen que en el ombligo de la luna
caben sueños y malvas quimeras
que el rayo de sol elucubra bienestar
y luces que en el cielo acampan
mientras el hombre sigue viviendo
eclipsado por la espuma del mar

Dicen que el poeta pierde a las cartas
con aquel con sonrisa de proxeneta
y que las Musas resultan malas damas.

Dicen que no te quiera y yo tan sólo
te quiero y sonrío por que soy un loco.

septiembre 13, 2015

Como quimera

Más de mil veces he muerto
en habitaciones a solas
frente a distintos y lúgubres espejos
sin embargo,
ninguna de ellas a sido de deveras
por que aún voy y vengo
del trago al tabaco
atado a un amor como quimera.

Lucen los tiempos

Lucen los tiempos
una espesa y tibia calma
semejante al abrazo nocturno
que más que tibio resulta incierto
por saber de los embates del chacal
frente al aroma de un animal moribundo.

La letra que me sangra
por las noches ha hallado refugio
en el sueño de la muerte que taladra
los rincones repletos de claroscuros.

Enciende un cigarrillo

Enciende un cigarrillo
y acuéstalo en el cenicero
tardará entre seis y diez minutos
en volverse grisáceo carbón.

Ahora has los mismo con tus sueños
y tómales con reloj de arena el tiempo.

septiembre 12, 2015

Me duele

Me duele
la ausencia
la distancia
el no poder verte dormir
el abrazo que te de mí te despide
cada jueves por la noche
la carencia de tu risa
en este diario mío vivir.

Me duele que me pienses
cuando lloras
y más aún
cuando te pones triste
por no poder verme.

Me duele ser un imbécil.

Me duele

Me duele
la ausencia
la distancia
el no poder verte dormir
el abrazo que te de mí te despide
cada jueves por la noche
la carencia de tu risa
en este diario mío vivir.

Me duele que me pienses
cuando lloras
y más aún
cuando te pones triste
por no poder verme.

Me duele ser un imbécil.

Me duele

Me duele
la ausencia
la distancia
el no poder verte dormir
el abrazo que te de mí te despide
cada jueves por la noche
la carencia de tu risa
en este diario mío vivir.

Me duele que me pienses
cuando lloras
y más aún
cuando te pones triste
por no poder verme.

Me duele ser un imbécil.

septiembre 11, 2015

Ya no espero

Ya no espero que den las tres
en el reloj de mecánicas manecillas
que gusta de pender de la pared
y de verme mordiendo la arcilla.

Soy un poeta, de esos malos
de los que beben y fuman a solas
y se deshacen mientras los años
hallan refugio en blancas caracolas.

Ya no espero sino sobre el erizado vientre
el beso enamorado de la tibia muerte

Lo demás

La verdad
no es más
que una patada en los huevos
y una ola sombría
que pretende escapar de la mar.

Lo demás
son sólo sueños
y voces de malos poetas
intentando a toda costa amar.

Mirando a la ventana

Estoy un tanto ebrio
mirando a la ventana
en donde asoma un ayer
que evocaba el mañana.

La ventana también me mira
y algunas veces lee lo que escribe
lo sé cuando tierna me abraza
y a mi lado siempre sobrevive.

septiembre 10, 2015

Muere la luna

Incluso muere la luna
el sol en la vista del ciego
la brisa en las habitaciones vacías
la poesía en manos del poeta
la razón si es irrazonable el portador
y al despertar la vida es la misma.

Dame un tiro certero en la sien, amor
una patada directamente en los huevos
o al menos ven a curarme del desamor
que ha venido aniquilando mis sueños
cuando mi luna se me muere.

septiembre 08, 2015

Cuando miro la luna nacarada

Recuerdo el Erebo
o lo que entonces creí de él
en mis años prometedores y mozos
la ventana eclipsada por tiempos
que esperé y jamás sucedieron
y tu voz al otro lado del teléfono
arropando de noche mis sueños.

Ahora escribo a la par de lo que callo
bebo y fumo más de la cuenta
he vuelto a la ventana eclipsada
soy un terrible poeta, de los sucios
de los que sacan el corazón de la basura
cuando miran la luna nacarada
embaucada hasta los huesos del Erebo.

Perdona si ésta noche me revolotean
los buitres que se tragaron mi pecho
y si más que un poeta estoy ebrio.

septiembre 07, 2015

A mis casi treinta

Estoy cansado
a mis casi treinta
soy un alcohólico
un fumador terrible
una plaga solitaria
para algunos
una patada en el culo
un disfrazado sin halloween
ni fiesta de disfraces
un ganador que pierde a diario
un cúmulo de huesos blancos
que con el nácar de la muerte
tan sólo busca hacer las paces
cuando más te extraño.

Mientras espero

Bésame, abrasa mis nudos
mi eterna fatiga, mi desgana
abraza mi soledad al desnudo
mis infiernos, mi alma
toma mi mano, mis huesos
mi ojos naufragados en sueños.

Mientras espero.

Brutalmente sincero

Siendo brutalmente sincero
puedo decir a mi terrible favor
que la bebida
los cigarrillos
las tazas y tazas de café
el corazón en los huesos
y esta mala poesía
solo pretende a toda cuesta
que mañana no tenga después.

Mueren

A diario mueren
miles de mendicantes
cien perros atropellados
la jacaranda aún en verdes y morados
los putos que se convirtieron en putas
los caballeros que usan sombrero
las cucarachas bajo la bota
el tibio resplandor de los atardeceres
niños que nunca lo fueron
chicas amantes de proxenetas
noches carentes de completas lunas
sueños de verano en pleno invierno
alcohólicos alguna vez risueños
y entre tanta muerte también mueren
las palabras nocturnas de los poetas
que mientras aman cada noche pierden
la oportunidad de cualquier puta.

Hoy mientras muero tan solo necesito
explotar en seminales blancos
a partir de este vientre mísero y podrido.

Mira hacia dentro

Tan sólo mira el cigarrillo
recostado sobre el cenicero
las volutas del humo azul
inundando la habitación desencantada
el silencio vuelto un fruto seco
devorado por una boca anciana
las manecillas haciendo una cruz
por esta puta distancia en estribillo.

Mira los grises temblores de mis manos
mi corazón rondando los rincones
tan llenos de dagas y fieras espinas
mi letra en negrísimas mayúsculas
intentando dar luz y certeras bocanadas
mira mis intentos ebrios en las esquinas.

Tan sólo mira hacia dentro
y si en él me miras
trata de sacarme del centro.

Tengo un grano en la frente

Tengo un grano en la frente
que ha nacido ayer y frente a mí
un espejo en el que lo miro
cuando detrás traigo la muerte
con los labios entintados en carmín.

El luto ya me vendrá después.

septiembre 06, 2015

Murmullos

Justo en la arista más cruel
de esta rojiza y cabizbaja habitación
nace un murmullo bastardo
y el recuerdo del tintinear de las copas
de los bares que me arroparon
el alma y este remedo de corazón
que ahora carga con su después.

Y yo, todo oídos, escucho también
el vómito nauseabundo de la luna
que arrojé en fiera sobriedad
al cesto donde descansa la basura
de las olas perdidas del mar.

Me faltan manos y versos
un tanto de agallas y siete tragos
para poder aniquilar mis sueños
de los murmullos metálicos de la hoz
que siempre suenan causando estragos.

septiembre 04, 2015

Sin trompetas

Qué putas hace el hombre
cuando pretende morirse
sin trompetas ni dorados nombres?

Ya son las doce
y mi sueño sueña sueños
en los que tus brazos
me brindan un poco de cielo
para este taladrar de mis trazos.

septiembre 03, 2015

Los ratones duermen

Los ratones nunca duermen
o si lo hacen,
buscan las mismas horas
en las que duerme el gato
mientras el mundo imprudente gira
entre vicios y eternos alegatos.

Una botella de ron corona
la mesita de noche de mis días
embaucada a la red que pretende
atrapar mis demonios en cofradía
y sólo encuentra por doquier muerte.

Y por ello los ratones duermen.