ADN

Después de todo

me queda éste esqueleto

con su ADN completo

y ya ni modo.

Vulgar es la palabra

Vulgar es la palabra

-me digo y a la vez me pregunto-

¿Vulgar, es lo que piensas?

-Tengo casi certeza de ello- me digo

y entonces la noche me abraza,

me bebe y me sepulta cual difunto

sin guirnaldas ni alguna presea

y vulgarmente me maldigo.

¿Qué tan vulgar es la vida

que me somete cada noche a la bebida,

para poder al menos dormir

con la esperanza de un buen día morir?

Pero el vulgar soy yo

-lo sé de sobra-

y aunque busco a toda costa mi utopía,

algunas noches siento que el corazón,

francamente me estorba

para deleitarme con ambrosías.

Me rebusco en los bolsillos

y aún he de encontrar en ellos mi alma,

una moneda, un arrugado cigarrillo

y este modo vugar del que ama.

Destino

Aún hay agua

aunque no tanta 

y suficiente tierra

está el poder endemoniado del viento

si,

para lamer las lenguas de fuego

en las que estoy ardiendo,

no, no es el infierno

-en el infierno no se permiten tragos

para los miserables borrachos

ni a los poetas viles el acceso-

pero hay un resplandor en carmín,

sabes, también hay quien afirma

que soy un tipo cabalmente bueno,

aún hay chicas que me quieren follar

y quien se acerca cuando a solas bebo,

quien se sienta a mi lado a charlar

quién me abraza y me saca una sonrisa

y por un momento

apaga mi hoguera con agua de mar

y aunque no me basta lo agradezco

como el suicida condenado a la vida.

Aún hay corazón

dentro de mi raquítico pecho

latidos que me despiertan

a media noche o a medio día

y que creen tener en ellos la razón

del bien, del mal y de todo el sentimiento

en los que mi alma a pensar se sienta,

buscando en todo ello una alegría.

Y por todo ello

aún sonrío descaradamente

porque aunque duro ha sido bello

este trajinar con destino a la muerte.

Random IV

I

Esta semana

he despertado tres veces tarde

y he tenido que tomar taxi

para llegar a la hora al trabajo.

Cada día me brinda la posibilidad

de dejar paulatinamente un imbécil

y parece que la tiro al cesto de basura

pero soy un poeta y también un borracho.

Sin embargo

no he jamás malgastado mi pecho

y eso es algo en lo que jamás seré claro

pero soy un imbécil y eso es un hecho.

II

Me miro al espejo y las ruinas de mi ser

me palmean la espalda y los hombros

se les une de pronto el latir del pecho

y las ganas de salir de tanto escombro.

Mientras tanto

me dispongo a beber un trago.

III

A determinada hora de la noche

los muebles a quemarropa crujen

también los corazones solitarios

las tazas de café de los amantes

los zapatos bajo la cama lloran

y las camisas planchadas se arrugan

justo en esa hora es cuando los poetas

escriben sus versos más determinantes.

Cuando nadie los lee.

IV

Nunca ha sido mi amabilidad

el encanto personal que creí tener

ha sido en realidad estar jodido

y entre más jodido más encantador

suelo irremediablemente ser.

Pero sabes,

las chicas que me han querido salvar

solo me hunden más

mientras mi pecho tan sólo arde.

Ojalá mañana por la tarde

llegara una musa dispuesta a matar

a éste poeta cobarde.

V

Ella insiste en poner su mano

entre la mía

me abraza por detrás cada que puede

y me mira

me cuenta de sus planes de verano

y sus silencios me hablan de la muerte.

Ella está loca y francamente

creo que soy yo un eterno imán 

de gente loca que sin embargo

vale la pena escuchar de frente

porque sigo "el niño que miraba el mar"¹

y porque me nutre cada abrazo

mientras espero la muerte.

¹Luis Eduardo Aute. 

VI

Me gusta mi trabajo

me hace olvidar quien soy

porque trabajo con locos que sonríen

a pesar de sus problemas personales.

Muchas veces el trabajo

logra decirme dónde estoy

y me hace saber que la locura existe

para hacerme olvidar todos mis males.

VII

Llegó con sus piernas

envueltas en medias negras

me abrazó y me declaró la guerra.

Nunca hables de fetiches con cualquiera.

El cualquiera aquí soy yo en borrachera.

VIII

He fallado tanto contigo

y he follado tantas veces

también contigo

incluso también en mi mente.

Más de esas veces te hice el amor

creo que lo sabes

porque sentiste mi corazón

entrando y saliendo a lo cobarde.

IX

Definitivamente siento

que soy un mal innecesario

soy un oráculo de la desdicha del solitario

y una máquina ser sólo el pecho.

Sin embargo tengo ganas

de enamorar y más aún, de enamorarme

a pesar de mis blancas canas

y desde el falo volver a alborotarme.

X

Recuerdo el aroma de tu cama

de tus labios al despertar

y del dejo de sudor en tu espalda

dejándome con ganas de más.