febrero 28, 2012

En mis bolsillos

I

Una mujer mira a lo lejos
sin encontrar más que la nada:
sus labios entreabiertos,
su alma entrecortada.

Y sin embargo, canta
acompañada de estertores,
del graznar del cuervo
que murió de falsos amores.

Hace ruido al caminar:
sus tacones altos por la acera,
el pecho en constante palpitar
y la desilusión de sus caderas.

Una mujer a lo lejos,
y yo la miro desencajado,
como de mi mismo ausentado
por compartir el reflejo.

II

Leo el diario por la mañana,
me afeito la escasa barba,
saludo a la anciana vecina
con la misma y vieja desgana.

He puesto a secar al sol la pluma
de tinta condenadamente negra, 
ya no miro la Luna a mis espaldas
ni me relamo del hocico la espuma.

Debo ser un hombre de bien -me digo-
y ya después, ya después me maldigo.

III

Aquel hombre anda con los pies descalzos,
su mujer, ofrece una tinaja a los paseantes
con la esperanza de rebozar caridades
cuando tiene la muerte a dos pasos.

Se miran de pronto, condescendientes,
sin saber que hacer sin los panes ni los peces 
que toda la vida han esperado.

Y sin embargo y sin saberlo
ya lo saben,
y lentamente mueren.

IV

Le he mirado discretamente
el escote de miradas relleno, 
desde arriba y lento hacia abajo;
como si no quisiera que notase
la perfecta armonía que he encontrado
entre el movimiento de sus senos.

Pero sonríe  y su sonrisa me dice
de la carencia de los tiempos, 
y yo pienso en el sentimiento
a las deshoras que se maldice.

Sus pies eran dulcemente perfectos,
blancos como impoluta nieve,
como aquel blanco dios insurrecto
que lava la sangre cuando llueve.

V

Algunas veces me apura
no ser uno de esos tipos letrados,
un doctor, un ingeniero, un abogado;
otras tantas sin mayor premura
disfruto ser quien sin remedio soy
con sus demonios sublevados.

Siempre he pensado
que una copa lleva a la otra
y que el sentir, cuando enraizado
no se oculta bajo una ostra.

Discúlpame si te he fallado, 
por el camuflaje detrás del vaso
y por esta torpeza de mi trazo
cuando me encuentro tambaleando.

VI

Dios es una mujer de pechos dulces;
uno nace con la encomienda de lactante
y ya después, mirando el levante
buscamos en la vida algo que la endulce.

Escribo, por ser el loco de frío talante
que nada mejor ha de saber hacer
ante un sistema vuelto enervante
que sólo a los bolsillos da placer.

Y eso me jode, tan tranquilamente
que nadie nota la necedad de mi ser.

Y yo con el hambre derramada
de ser quien no debería de ser,
hallo en la sangre desperdigada
un tibio y desangelado menester.

 VII

Bajo la cintura me refulge la carne
que esboza letras ensimismadas
y que acumula sin reservas la sangre
en espera de una luna de amores anisada. 

Te espero despierto y sediento, 
tan desnudo y como siempre
atado a la hermosa serpiente
que me mantiene vil y macilento.

VIII

Tienes la voz mojigata como la mía,
una cadera que aunque discreta
no ha de pasar percibida como fría
y una recta en la nariz perfecta.

Tienes un don llamado hermosura,
que cansado de llamar tantas puertas
luce tenue y te muestra santa y muerta
a pesar de tu rostro y su tersura.

Quizás te falte del ron sus copas,
del tabaco las elevadas volutas
que sin mas te asimilen bajo las ropas
como una musa sin el apodo de puta.


febrero 23, 2012

Derecho Universal

No hablemos ya de credos
ni de dogmas necios y añejos,
tampoco del alma purulenta
ni de los dolores del pecho;
no hablemos ya de libertad
cuando el hombre no tiene el dereho
de cargar con su propia soledad en paz.


febrero 20, 2012

Estas manos paganas


Este silencio oscuro
de carne desperdigada
en las blancas paredes,
este boleto tan ganador
de fieras hondonadas,
esta catedral sin fe
y estos santos que beben
en copas desparpajadas.

Estos trastos vueltos letras
acochambradas y obsoletas,
esta tinta mía y sus garabatos
revoloteando las veredas
ronde el pecho enmudece;
esta apoplejía de la boca
que tanto besa sin ser besada
al final de tanto arrebato.

Esta comunión de sombras
bailando descalzas una sonata
donde los pies están de sobra,
este canto como crujir de huesos
por encima de la piel que desespera
revestida del hollín de tanto verso,

Este ir sin venir, esta corbata,
este café expreso sin charla,
estos ojos que poco duermen
por temor a hallarse con los sueños
de antaño en focos rojos,
esta noche de mansos cipreses,
este sentir carente de dueño,
este disfraz, estas torpes ganas,
este desvelo, estas manos paganas.


febrero 13, 2012

A la sombra de mi verso

A la sombra de mis versos más tristes
dos hojas de papel vuelan inciertas
por recovecos de tardes desiertas
donde las aves carecen de alpiste.

Tengo una mano puesta en la basura
que tanto escribo y la otra en la coraza
de hombre de bien que diurno me disfraza
cruel ante la vida y su investidura.

Pero soy aquel, el mismo cretino;
me hago el imbecil, contemplo a la luna
empuñando la pluma cual destino,

irrevocablemente y sin vacuna
para mi verso cruento y leporino
ante una copa vil e inoportuna.

febrero 04, 2012

Vocación

Corre por la ciudad un viento seco
y la nube se ha quedado sin gota,
un vago canta con la boca rota
melodías desde su vientre hueco
de migajas de pan y dulce vino,
una Mujer de pecho arrebolado
muestra en él su corazón escotado
y sólo halla lascivia en su destino.

Un caminante recorre las huellas
que por el tiempo ya han sido borradas,

y esconde sus pies de su cruel mirada
cuando su propia pisada degüella.

Un cigarrillo debate su fuego
bajo el fango cargado en el zapato,
un trago agonizando en desacato
hurga en las paredes del vaso un ruego
que demuestre el camino como cierto,
a pesar de tanta noche enjaulada
y tantas aves que buscan aladas
quizás un poco de agua en el desierto.

Un poeta busca ser proxeneta,
encantador de esas viles serpientes,
prestidigitador que hable con entes,
un experimento aún en la probeta.