diciembre 31, 2015

Tu abrazo en el neceser

Pueden ser las fechas actuales
el fin sin misericordia de este año
y estoy ahora mismo llorando
ebrio y a solas, gris y huraño
abrazando la voz de mis caracolas
entre mis espinosos andares.

Aún te llevo conmigo por doquier
y guardo tu abrazo en el neceser
donde me habita a diario el fracaso.

La otra parte de mí

La otra parte de mí
se aferra a la estampa
de aquel ejecutivo de película
se disfraza de hombre de bien
a diario el bigote y la barba me rasura
encuentra comunión con la ducha
y eyacula la palabra con la cual
un mundo indiferente le ama
por que le creen el entallado disfraz
y nada saben del hombre detrás
que escribe portando una capucha.

La otra parte de mí
es algo más fina y quizás refinada
bebe vinos de la Ribera del Duero
porta un nudo doble en la corbata
y no se achica nunca, aún sin fuero
jamás duda y desenvaina la palabra
con la intención de escalar
a la cima donde podrá ser feliz
sin rango alguno de fe de erratas.

La otra parte de mí
es la que colecciona chicas en la vitrina
chicas que le engrandecen ciertamente
por no haberlas nunca follado
a pesar de la plata de la bandeja
en las que me las sirvió la muerte
por que no valdría la pena vivirlas.

La otra parte de mí
no es más el mismísimo diablo
impidiéndome ser quien soy
del todo
para ser
feliz.

diciembre 30, 2015

Mañana mismo

Se han ido poco a poco las hormigas
no han soportado el olor a ron y a tabaco
ni la peste del azufre de esta habitación
con la que duermen plácidos mis diablos
tan exhaustos de recuerdos y de espigas
de soledades y de semillas de girasoles
que cobijadas por la noche jamás germinan.

Las hormigas son como cucarachas
pero más pequeñas y más discretas
que se tragan tu alma y toda tu comida
y después se pasean por tu espalda
dejando sobre ti la caca que segregan
-imagina sus pequeñísimas cacas-
para dejarte en los huesos la vida.

¡Bah! Ya hay muy pocas de ellas
y aún hay bastante ron y cigarrillos
azufre manando del tímido del armario
tan lleno de demonios desnudos
de pasiones inacabadas, de azules latidos
de nubes de humo y del cáncer del tabaco.

Mañana mismo se acaba el año
y cada vez en mi delirio estoy más sólo
incluso las hormigas se han ido
la gente que amo, los ideales de antaño
mis amigos -mitad poetas, mitad locos-
y es triste saber que lo que he conseguido
se va tenuemente de nuevo al carajo.

Yo sólo cargo

En mi billetera cargo con uno de cien
y algunas monedas, con una foto de Axel
algunos recibos expirados de tintorería
con un post it que dice un te amo
y con tres estrellas aplastadas en azul
que aún llevo en mi espesa cofradía.

Entonces el mundo viene a joderme
con la idea de dios y de los santos
que aguardan perennes en las vitrinas
con argumentos de paganos textos
y de poesías refutables por malolientes
acerca de crecer en esta mala vida.

Yo sólo cargo con lo meramente esencial
y mi voz es el silencio de la ola del mar.

Parodia

Esto no es más que una parodia
actuada por malos títeres enclenques
presumiendo un raquítico corazón
repleto de horas muertas y amarillas
en las que las margaritas siempre a solas
deshojan la flor gris del amor.

Por fuera el mundo civilizado sonríe
se da los buenos días con los vecinos
cede el asiento del bus a los mayores
canta canciones burdas de esperanza
se corta las uñas una vez por semana
y evita a toda costa pensar en amores.

Mi vecino exitoso en los viles negocios
la señorita de las caderas descomunales
el travesti que anida las pardas esquinas
todos ellos duermen del todo apagados
como la rosa de los vientos perseguida
por el feroz del norte plagado de espinas.

Esto no es más que una parodia cruel
sanguinaria como la aguja en las venas
de un enfermo terminal en sus arterias
como el poeta sin hallar raíz en sus pies.

diciembre 28, 2015

Toda esta gran locura llamada vida

De vez en cuando
me da por releer a mis sabios
sentirme en sus huesos resquebrajados
y blancos
y es claramente una forma
de volver al origen
de la sombra que embaucó
los labios de mis manos
para amar indiscriminadamente
la palabra que se escribe
esperando siempre la media noche
y el flagelo de cierta belleza
marcada en la espalda
aunque
como quiera que esto haya sido
o sea
no importa demasiado
ahora que ya estoy viciado
y a la espera de que suba
algún día la marea.

He leído, también
mis mas terribles
y últimos versos
no soy del todo malo
pero aún no
demasiado bueno
he mejorado un tanto
en la facilidad y la franqueza
con la que ahora escribo
pero no así en la belleza
que siempre
pretende exponer el poeta
de su pecho
de sus días
y sus largas noches
tendido a ojos pelones
sobre una cama
que clama por mujer
y por la aurora
que lo vea tiernamente dormir
entre fieros leones
y ese par de malditas manecillas
que marcan las horas.

Toda esta gran locura
llamada vida
no es más que el sorteo
minuto a minuto
de caer de lleno
en las garras de la muerte
esto no es más
que latir hasta brillar
ante los ojos ciegos
de un mundo
en el que el poeta
no es más que un soñador
viciado de repetitivas utopías
y de piernas de malas mujeres
estrangulándole el falo
crecido proporcionalmente al ego
que le brinda la sombra
justo antes
que salga de lleno el sol.

Todavía tengo un par de sueños

Todavía tengo un par de sueños
lo sé por que vienen a mí cuando camino
regresando a casa por las calles
y miro en las esquinas a las chicas
que me piensan una jugosa billetera
por que me ven vistiendo un traje.

Pero ellas nada saben de mi verso
ni del pelmazo que soy ya sin disfraz
ni de este par de nacarados sueños
que buscan a toda costa la mar.

Estoy un tanto ebrio y estoy sólo
soy el mismo loco ahora potenciado
besándole el culo flaco a la muerte
cada vez que me sirve un trago.

Pero sigo soñando siempre despierto
con ser alguien sonriendo por siempre
y con tu piel enarbolando mis desiertos.

Todavía tengo un par de sueños
una caligrafía linda y el albornoz
nocturno que me brindan los versos.

La completa soledad

La chica de las enormes gafas
se masturba a diario en su habitación
después de despertar de entristecida
el vagabundo abraza su equipaje
y las monedas que en su mano han caído
desde otra mano que le miro enternecida
el chico que vende cigarrillos en la calle
a los transeúntes adictos a la humareda
sabe cómo tomar a la muerte del talle
en la desesperanza que siempre le besa.

Las putas ya no besan en la boca
los poetas le escriben a las copas
la señoritas mueren por dejar de serlo
las señoras prefieren ahora el desierto
después de esperar tanto tiempo sin ropa
a un marido por los negocios perverso.

Ya no hay semen inundando los ombligos
ni cartas enamoradas en letras cursivas
no hay besos celebrando el nuevo día
ni dos almas buscando ser un amasijo
de aquellos sueños de dulce alegría
cuando estaba yo y estabas tú conmigo.

¿Escuchas ahora el rugido del mar?
Eso mismo, nena, es la completa soledad.

diciembre 27, 2015

Oportunidades

Me ha crecido ya el cabello
el bigote y la barba del mentón
llevo tres días con la misma ropa
y con el mismo corazón
rayando taciturno sus huesos.

Sigo bebiendo y fumando mucho
como un loco sigo escribiendo
mientras miro a ojos ciegos el futuro
encallado en el fondo de una copa
que tanto me abraza sin tener la razón.

Las oportunidades son pocas
llevando por tres días la misma ropa
y en el alma una terrible resaca.

Aún vienen y van

Aún van y vienen
y a media noche corren lentos
y prácticamente vacíos
lucen tristes los autobuses
sin embargo ahí marchan
sobre las avenidas oscuras
llevando gente que mira siempre
la luz entrando por las ventanillas
para no mirarse así mismos
ni sentirse el vientre desde dentro.

Aún vienen y van por las calles
llevando y trayendo a tanta gente
que por la vida va dejado sus sueños
mientras sonríe tristemente.

Entre tus brazos, nena

Me gustaría morir
entre unicornios y colibríes
sobre el blanco de un papel
que trafica el corazón en tinta
besando la realidad por los pies
de un a verdad que late extinta.

Me gustaría morir a ojos cerrados
después de beber algunos tragos
en la antesala nacarada de la muerte
fumando miles y miles de cigarrillos
con los que hubiera discutido de la suerte
de ser un ente en esta vida amarillo.

Me gustaría morir entre las calles
por una bala tímida con cara de perdida
o en entre la calma más bella de tus brazos
señorita Janeth Hernandez.

diciembre 26, 2015

Demasiado

Hay demasiadas putas
pretendiendo el dinero que no tengo
allá fuera en medio de las calles
y hay demasiadas chicas
pretendiendo mi corazón escueto
por el que me muero de hambre.

Hay un desorden en la circunferencia
de los días que se vuelven de pronto
curvilíneas entre las sombras de la noche
y habemos algunos cuantos locos
que no hemos sido arrollados por el coche
del que la muerte nos hace referencia.

Hay demasiados vagabundos tristes
que bien pudieran ser gente de mundo
aves que aún cantan sin alpiste
y relojes a los que le queda un segundo.

Hay demasiado corazón entre las calles
tambos que producen calor en las manos
malvivientes que sólo quieren vivir
sin miradas ajenas y sin la mierda del hambre
evitando para ellos el sol de un abrazo
para ser visibles y tan sólo sobrevivir.

Hay demasiada ausencia y tanta vida
que por el mundo jamás será vivida
hay poca gente que conserva un corazón
a pesar de saber que tiene la razón.

Cinismo

Hay gente que vacaciona en las Bahamas
en los Cabos, en Cancun, en Acapulco
y duerme un par de semanas recostada
sobre la cama que alberga putos
siempre que es temporada baja
y que regresa al origen el mundo.

Y sabes, empiezo a creer
que lo realmente complicado
no es más que uno mismo
tomando vacaciones en casa
intentando dejar por un rato
dejar de pensar en su cinismo.

Quédate sentado en tu habitación

Quédate sentado en  habitación
mientras piensas en la desolación
en la gente que aún se deforma
desde que cayó la bomba atómica
piensa en la muerte de los críos
en orfanatos terribles e inmundos
piensa en los ladrones por hambre
en los que jamás saldrán de la carcel
en las Marías vendiendo verduras
de rodillas fuera del supermercado
piensa en todos esos tipos de mundo
que piensan que las chicas son putas
y piensa en las putas que aún sonríen
después de saberse sólo un bocado.

Piensa en comida después de un par
de días obligado por los bolsillos 
a no comer mas que pan y un poco de sal
en los niños que no esperan la navidad
por culpa de un Santa Clos embriagado
que cada año los ha venido olvidando
piensa en las noches en las que laten
las venas dispuestas al corte de tajo
de una navaja hambrienta de sangre
en las ancianos que alimentan palomas
en el los trenes de media noche vacíos
y los solitarios que rondan los parques.

Quedate sentado en tu habitacion
leyendo poemas que apestan a realidad
y a cerveza, a sexo, a soledad, a tierra
al nácar incrustado en una caracola de mar
mientras es tu cuerpo quien se embriaga
para tan sólo dejar en ello de pensar.

diciembre 25, 2015

Aún el todo florece

Bajo mi vientre
aún el todo florece
mientras mi alma
por la boca gris muere
esperando la resaca
matutina de siempre.

Tengo el blanco enrevesado
con el gris que pretende mi muerte
un amor que amo y no he olvidado
por que aún tengo fe en la suerte.

Bajo mi vientre tu nombre sabe de mí
de las tinieblas que has y he pasado
sabe del caer de suicida de la lágrima
y sabe del amanecer enamorado.

Tengo el corazón temblando en los huesos
la letra en un hilo de esta telaraña
y para ti mi abrazo y mi mas diestro beso
con mi honestidad en las entrañas.

Bajo mi vientre espera
con la boca sutilmente abierta
el nácar insumiso de la muerte.

A Ío

Hace rato que no he andado
donde los finos rosedales
dan rosas y bellísimos versos
con coros angelicales de caracolas
donde Cantabria sin más resulta
la blanca capital de la hermosura
más sentida y siempre perenne
del latido que jamás al diablo
o al mítico dios etéreo consulta.

Hace rato que no miro al otro lado
ni agradezco al extremo opuesto de mí
por dejarme abrazarle mientras aprendo
este lenguaje certero de latir.

Hoy es un buen día para abrazarse
incluso en la inmundicia y en la demencia
de todo aquello que me resulta bello
cuando planto las semillas de mi ausencia.

Supongo que así es la navidad

Las calles están vacías
incluso en el más fiero arrabal
se festeja también la navidad
afuera los comercios lucen cerrados
y los pocos individuos andantes
traen cara de horribles muertos
es cómo si el mundo entero
hubiera amanecido con resaca.

Supongo que así es la navidad
después de regresar a casa
ya sin el disfraz de Santa Clos
ni la sonrisa del hijo feliz
al trajín natural de mi ebriedad.

No hay mucho que pueda hacer

No hay mucho que uno pueda hacer
noche a noche estando a solas
en una habitación de paredes frías
y terriblemente rojizas como el diablo:
beber hasta dormir tibiamente embriagado
leer los peores crímenes en los diarios
escribir intentando ser un poeta
y arrancarse el corazón con las manos
mientras me inunda cruel y entre azules
el humo espeso de miles de cigarrillos.

Algunas noches me ocupo en escuchar
a los gatos haciendo el amor sin amor
a mitad de una oscura y estrecha calle
que con el tiempo no resulta tan horrible
tomando en cuenta la facilidad del hombre
de acostumbrarse a todo o a casi todo
incluyendo el filo en la garganta del sable.

Ayer durmiendo en una cama ajena
di cuenta que me resulta lo mismo
la hora o el lugar que ocupe de lecho
para de lleno mi cabeza necia postrar
pues mi alma se pudre con cinismo.

Sabes, mi amor, sólo soy un monstruo
uno de esos que a veces escribe
ideas un tanto cuerdas y cosas lindas
y otras tantas, la mayoría de ellas
sobre cuán es el mundo de terrible
y del cómo poco a poco me pudre.

Tengo dos botellas de ron en la alacena
y cuarenta y tantos buenos cigarrillos
y ya lo sabes, nena, no hay mucho que hacer
escribiré hasta debajo de mi ombligo.

Fluir

Esta pluma no me ayuda
ni su tinta negra y tartamuda
y es una pena tristísima
el ir dejando versos en el aire
que jamás podrán ser leídos
para después al cesto tirarlos.

Debo beber un trago
y darle uno a mi pluma también
para que se relaje y quizás fluya.

Cada domingo se muere

La chica que hace la limpieza
en este rojo y solitario edificio
tiene loa pulgares regordetes
y descomunalmente chatos
se pinta las uñas en tonos pastel
y cada noche apoyada en la escalera
fuma un blanco y delgado cigarrillo
sin tragarse jamás el gris del humo
pero pensando la vida entre el trabajo
y el nácar de una su desconocida espera.

Cada domingo se muere pacientemente
por no tener que hacer cuando el parque
se llena de amantes sin miedo a la muerte.

diciembre 23, 2015

Estoy ebrio

Estoy ebrio y Julliete se disgusta
con mi queda voz y con mis manos
que ahora mismo cantan y la tocan
como a la chica que he emancipado
entre la sal y el mineral de mis rocas
secando las lágrimas de las putas.

Estoy ebrio y mi verdad habla de vida
de señoras y algunas señoritas
hambrientas de mí y de mi falo
desconocido y siempre para ellas extraño.

Estoy ebrio y bajo el vientre
me corroe haciendo trencitas
de mi alma vorazmente la muerte.

Yo soy de los que aman

Yo no soy
de los que eyaculan
en blanco la vida
soy de aquellos
partidarios de la muerte
que hacen el amor
mientras la letra
tranquilamente los inunda
del verso sin mayor suerte.

Soy un pelmazo
que cree lo que la gente dice
cuando me piensa como un cabrón
que todo puede mientras maldice
la vaguedad de su propio corazón
etiquetando su propio sarcasmo.

Yo soy de los que aman
sin quererlo siquiera
sin sentido, sin esperanza
de los que claman
por que dios requiera
en mi pecho tu bonanza.

Un tipo duro

Sabes, me hace falta encontrarme
con un tipo duro como lo fuiste tú
un enemigo al que le tuve un franco temor
y a quien siempre quise con las manos
que de noche escriben, del todo enfrentar
para cambiar el verso por los golpes
y ahora ya no estás por las calles
te aniquiló a sangre fría el arrabal
cortándote los sueños por el cuello
por el que te inyectó el mundo tanto mal.

Cambiaste tanto antes de morir
quizás ya lo sabías y nada dijiste
esperaste que las noticias nos enteraran
que aquel tipo duro yacía muerto
y desangrándose en una alcantarilla
de una calle sombría y siempre taciturna
donde los amante realmente de aman
a la manera más brutal y más rápida
atentos al mundo y a la luz de la patrulla
que convierte la vida en amarilla.

No me imagino tu cuello sesgado
por el filo de un cuchillo añejado
ni haber perdido en ti el gran enemigo
que me dejo silentemente sin un amigo.

Descansa en paz, Edgar
ojalá algún día pueda darle en la madre
a un cabrón que se parezca a ti
y que me odie como tú lo hacías
cuando al verme te hervía la sangre.

Poeta

Tengo dos días
sin trabajo en casa
bebiendo sin temor
a solas
he escrito
en tantas páginas
lo que soy
y lo que sin remedio siento
al estar embriagado
pienso y entonces vivo.

Tengo dos bolsas de basura
que no he logrado tirar
el piso lleno de ceniza
cajetillas de cigarros muertos
botellas tristemente vacías
poemas malos sin publicar
a Juliette llorando en un rincón
esperando por mí y por mis manos
por el temblor que acompaña la voz
de mi letra cada vez más gris y cansina.

Tengo dos días en casa bebiendo
y entonces sé que nada soy si nocturno
no me encuentro embriagado y escribiendo.

Imaginación

Algunas extrañas veces
me imagino fieramente volando
sobre un asteroide descomunal
por los cielos de un planeta lejano
en el que no existe la mar.

Me imagino descendiendo de él
tocando con mis pies desnudos
una tierra desconocida y ajena
a la guerra que a diario acostumbro
esperando exhausto el después.

Me imagino siendo quien soy
sin reparos ni el maquillar de la sombra
de la letra que enamora y hace odiar
de la misma manera a la misma hora.

Imagino un despertar sin resaca
a pesar de haber bebido entera la mar
para mostrar tal cual, mi verso del alma.

A las ancianas del bingo

Me pregunto que será de las ancianas
que sin vida jugaban al bingo
sin importarles si ganaban o perdían.

Llegaban al casino por las mañanas
con sus peinados rimbombantes
con su maquillaje impecable
a dejar sin dolor su dinero.

Me pregunto si seguirán con vida
cantando con sus voces rasposas ¡Bingo!
mientras esperan que se acabe la vida.

A Elvira Lee

Sigues siendo bastante linda
a pesar de la vida y de los días
que te han el alma revolcado
a pesar del encuentro con el Mictlan
y con la ausencia de saberse un sol
sin la sombra para ser memorado.

Sigues siendo azul y cristalina
una mujer que sonríe entre los grises
más descoloridos y fieros de la desdicha
del maullido en tu cadera nunca triste.

Tú y el sol son cuestión de lo mismo
me lo han dicho el atardecer de tus brazos
y el beso que has dejado en mi mejilla
cuando más resecos mis labios.

De alguna manera en mi realidad
tan nocturna y terriblemente embriagada
sé bien ahora mismo que escribo
y que en mi letra se esboza una verdad
que no eres más que la luna nacarada
pendiente de los traspiés que vivo.

Tú sin embargo sonríes de noche
para llenarme de elogios fantásticos
cuando prentendo más las calles
para terminar arrollado por los coches.

Tú sigues siendo azul y cristalina
una chica bastante real y linda
un ser para compartir mi cofradía
de loco y terriblemente poeta
que se disfraza de hombre de bien
entre los rayos del sol del día.

Y yo sólo sé que te quiero
y que mi letra no te alcanza
del todo cuando pido para ti
la sonrisa y la esperanza.

Hablábamos de amor

Hablábamos de libertad
de la franja en la que un corazón distinto
besa embriagado y de noche la sombra
de la voz de una caracola de mar
elucubrando la razón después de un tinto
restando lo poco que nunca nos sobra.

Hablábamos de amor
-sabemos bien que es lo más importante -
de ti inundando de belleza el mundo
de mi con vocación de soez vagabundo
y de la vida en los hombros del Atlante
que resistió valiente siempre al sol.

Hablábamos de algunas idioteces
reíamos cuando llegaba el alba
escribíamos cuando embriagados
jamás conseguimos la calma.

Ahora que te he perdido la pista
puedo escribir ciertamente sobre ti
sobre tus pies desnudos que jamás olvidé
y sobre aquello que fui sin ti.

Hablábamos de amor
y todo fue un estertor.

diciembre 22, 2015

Y la noche apenas comienza

Estoy sólo y la noche
apenas comienza
a partirse estrepitósamente
por la mas blanca mitad
y es diciembre quien se muere
las posadas, las velitas de colores
mientras los niños sonríen
por todos lados
y por todas partes
es este desconocido abrazo
fraternal y tibio de la muerte.

Es invierno todavía
y es extraño y caluroso
las chicas salen aún en faldas cortas
y muestran los hombros sin tirantes
las lagartijas grisáceas
cuelgan de las paredes felices
las cucarachas en las cocinas
se cuelgan de la curva del arcoiris
y siguen durmiendo desnudos
en la carencia los mendicantes.

Las masas dan los buenos días al mundo
la señora que a diario refunfuña
canta mientras riega sus plantas
la vecina que me quería follar
me mira con desdén y su cuerpo
y su sus labios reviste color escarlata.

Mi pecho es un muñón palpitante
de aquel que se arrancó el corazón
una vez para poder cierto escribir
y ahora en este invierno tan extraño
escribo mi vida mientras bebo un trago
que me pide retirarme tan sólo a morir.

Los perdedores

Los drogadictos del parque
los mendigos de la alameda
las putas que se ofertan en los bares
no necesitan el brillo de la moneda
ni el poder adquisitivo de cobardes
tan sólo necesitan oportunidades
para hallarse durmiendo entre seda.

Los borrachos de fin de semana
los poetas que escriben envilecidos
las señoritas que pretenden ser damas
los sabios por el mundo envilecidos
tan sólo necesitan de ti y tu cobijo
y una horda de mariposas bajo el ombligo.

Los perdedores necesitamos más
cómo ahogarnos entre las olas del mar.

Siempre hay un cuervo

Siempre hay un cuervo volando bajo
con sus alas negras y azules
descomunal y bello revoloteando
el latir de este terrible y huraño pecho
tan estocado de pesares y de cruces
recibiendo su caricia casi desecho.

Yo he sido y soy
sólo un amante
de la noche
de la letra
de la bebida
y del tabaco
del humo y del desencanto
que llega hasta mí con derroche
en una botella maldita
que me dicta versar la vida
mientras termina mi sangre
de fluir silenciosa y cobarde.

He hecho amistad con el cuervo
al llegar a casa le esbozo un taco
con mis tripas aún vilmente latiendo
mientras lo beso y le brindo mi abrazo.

Y sabes, nena
aún conservo intactos mis ojos.

Toda esta puta locura

Toda esta puta locura
no es más
que una cuestión de resistencia
de blindarse los cojones
y de cerrar los ojos ante la ola del mar
que trae consigo siempre la ausencia.

Se trata de besarle la boca a las putas
de llevarle una comida al vagabundo
de mirar por horas las ventanas solitarias
a la espera de un rayo certero de sol
de mostrarse intacto ante el cruel mundo
a pesar de traer las manos presidiarias.

Toda esta puta locura
no es más
que una cuestión irremediable
de conjugar el verbo amar
para hacer la vida
un poco más confortable.

diciembre 21, 2015

Viene floreciendo la rosa

Viene floreciendo tímidamente la rosa
aquella que crece en las laderas
por las que se pasea febril la muerte
con su albornoz cubriendo sus caderas.

Habemos tantos muertos a ella mirando
y hay tantos vivos con los ojos vacíos
por el mundo y a tientas triunfando.

Viene floreciendo precariamente la rosa
que plantamos los muertos en un huerto
abonado por miles de voces de caracolas.

He sido lo que he podido

A pesar de ser bastante emocional
soy un tipo lógico y un pensador
soy un cabrón que se ha dado cuenta
que todo o casi todo sigue un patrón
a excepción del amor y de la locura
que a los poetas dan y dan cuerda
para sumergirse en su autista mar
intentando contra ello la cura.

Escribo y me debato entre razones
que nadie en el mundo quiere escuchar
en cada beso que le doy al vaso
en mi soledad y en mi armonioso tabaco
en la ola que hurté de la blanca mar
por que me hablaba de corazones.

He leído lo peor que ha llegado a mis manos
y me han sacado en ebriedad del subterráneo.

He amado también
tanto
que el corazón
se me ha petrificado
y también
tanto he follado
que no necesito al sol.

He sido lo que he podido
una foto en el cajón
una carta entre tus bragas
un solitario y un cabrón
que contigo aún tiene ganas
entre sus vicios perdido.

diciembre 20, 2015

Y así mismo contigo

Sabes,
soy un terrible fumador
lo sabes de sobra
un alcohólico nocturno
un escritor de pocas luces
el futuro hecho sombra
un cínico fuera del barril
cargando con sus propias cruces
y estoy fumando
y estoy bebiendo
escribo una carta cual cuento
y una lágrima se me escapa
del ojo izquierdo
y entonces me siento vil.

He dado todo lo que tengo
en los bolsillos tan hambrientos
entre las tripas latiendo
he dado la mejor versión de mí
a pesar de parecer lo peor
cuando sangro como la llaga
como la herida recién hecha
por el filo de los rayos de un sol
como el poeta de linda caligrafía
que llora con el alba de alegría.

Sabes, tengo el respeto de un mundo
que entorno a mí abiertamente sonríe
de un mundo que realmente no es feliz
pero tampoco del todo infeliz
sino que sonríe por que no ha sido capaz
aún, de comprender la felicidad
con la que sonríe febril el vagabundo.

Y entonces yo sonrío y a la par lloro
por lo que fui, por lo que soy
por lo que irremediablemente seré
a este paso que late como loco
queriendo descifrar en donde estoy
para poder despertar en el después.

Mañana tendré que ir a trabajar
y llegaré como siempre dos horas tarde
mi jefe me dirá que la vida me vale madre
y encenderé mi ordenador mientras pienso
en la realidad que vivo puesta en verso
y en la fatalidad del ser mientras fumo
cuando el disfraz evita mi feroz desnudo
para dar lo mejor y siempre más de mí
aunque me ahogue en mis olas de mar.

Y así mismo
resulta siempre
contigo.

Aquella chica

Aquella chica cada noche me mira
cuando llego con mi disfraz de diario
buscando taxi después del subterráneo.

Ella tiene pestañas largas y postizas
un par de caderas aún firmes y discretas
y nada sabe de mí ni de mis letras.

Yo sigo siendo el mismo tipo flaco
que la mira cobijado en el disfraz de diario
implorando por beber un trago.

Yo tengo el alma y el pecho cansados
y sin embargo en el falo las mismas ganas
de siempre sólo que ya con canas.

P.D. Te amo

Has venido a abrazarme por la tarde
a pesar de mi resaca y de mi noches
en las que soy entre letras un cobarde
por no tirarse al arroyo de los coches.

Hemos jugado al escondite
hemos visto un par de películas
hemos comido como un par de náufragos
hemos reído de cosas ridículas.

Sabes, ahora que te has marchado
y que de seguro duermes plácidamente
en tu cama y con tres peludos perros
quiero que sepas que contra mi muerte
tú eres y serás el antídoto más bello
por el que siempre termino embriagado.

P.D.
Te amo.

La vida acumulada

La calavera viene hasta a mí
me sonríe a dientes pelones
bebe dos sorbos de mi trago
y estira hacia mí su blanca mano
en ella hay fieros y terribles leones
con escamas y alas de colibrí
y yo que tiemblo tanto soy un espanto
y una sombra de todo aquello que fui
a la espera de tiempos mejores.

Tengo la vida acumulada en los cojones
en el pecho cansino de mi alma
en las manos que tanto y tanto escriben
sobre la gloria de conseguir la calma
natural en aquellos que tan sólo viven
son calaveras con dientes pelones.

diciembre 19, 2015

El mundo necesita

El mundo necesita
más niños y más borrachos
diciendo por ahí la verdad
más poesía y más amor
en los pezones gangrenados
de las putas que tienen corazón
y en los labios escarcha de mar.

El mundo necesita la belleza
no a dios ni a los miles de santos
no a la política ni la economía
necesita creer en eso que acarrea
sin quererlo la más estúpida fe
en que el camino es la alegría.

Lo más bello que jamás he notado
es tu sonrisa y más nada después.

Apenas inicia la guerra

Ayer soñé contigo
y fue algo extraño
tus senos, tu cadera
mis manos en tu cintura
los besos, el movimiento
de tu cielo a mis laderas.

Ayer soñé contigo
y dejaba un charco de letras
naufragando en tu ombligo.

Apenas inicia la guerra.

Quizás sea la noche

Quizás sea la noche
o la soledad
o el estar aquí sin estar
o los poemas de Panero
que leí en ebriedad
quizás sean las canciones de Sabina
o la bella fatalidad de Chumacero
quizás sea la agonía eterna de Sabines
o ésta muerte cada vez más cansina
que acaricia mi espalda y mis crines.

Quizás sea el cinismo más puro
o las cenizas de un amor consumido
por no comprender a tientas su latido
o la escoba de la bruja barriendo el viento
o los cánones actuales del estatuto
en los que la pureza no abarca el sentimiento
ni la lágrima que rueda en tu mejilla
ni mis ganas de cargarte la sombrilla.

Quizás sea el calor del semen derramado
o el orgasmo mismo besándose a solas
o el fluir por la alcantarilla de la vida
donde el origen se conjuga con la mierda
con las voces tristes del mar encerrado
en el nácar mineral de alguna caracola
sabiéndose perdedoras de esta guerra.

Quizás sea la noche
o el beso que he dejado en la copa
o el estar aquí tiritando y sin ropa
o el vigésimo noveno cigarrillo
que me tiene los dedos amarillos
quizás sea la vocación de ganar
cuando pierdo razón entre los coches
que nada saben de morir para amar.

diciembre 18, 2015

Mientras la mar escucho

Traigo las manos en los bolsillos
es tarde ya y hace un poco de frío
la gente duerme o folla sin amor
hombres y mujeres, mujeres y hombres
da lo mismo si no tienes corazón
también traigo en la barbilla un corte
los rastrillos son aliados de Satanás
una luna de plata en el alma encallada
dos puños de arena besados por el mar
una pluma que no pinta y un sobre
mis pies arrastrando una vida versada.

No tengo mucho, más la sonrisa me brota
naturalmente, dura e increíblemente
y entonces escribo y levanto mi copa
previamente besada por la propia muerte.

Traigo canciones y mi voz cual educanda
sabores en la lengua de bellos mezcales
dos sueños recientemente remendados
un recuerdo de ayer que aún me escalda
siete cuadernos con mi letra y mis males
y una fiesta de demonios en mi armario.

No tengo mucho, más la sonrisa me brota
y me estoca mientras la mar escucho.

Insomnio

Ya son más de las cuatro am
el despertador sonará en tres horas
y no puedo dormir mientras las muerte
se aferra a la voz de mis caracolas.

Esta sería una buena ocasión
para que a mi lado estuvieras
para terminar de machacarme el corazón.

diciembre 17, 2015

La sal de tu mar

Aquella noche
llegaste con minifalda de piel
y un corset entallado en negro
mirabas al mundo extrañamente
cuando la extraña eras tú
y tus medias negras como el cielo
de esa noche de tipos con cervezas
intentando mirar la vida en azul.

Charlamos un poco, recuerdo
después de tiempo charlamos más
de tu bellísima música y de tu poesía
y confieso que me llegué a enamorar
de ti y de la sal de tu mar vuelto vicio
de tus pies finísimos y de tus manos
que me llenaron de malos aciertos.

No sé por qué te recuerdo ahora
sin saber de ti más que la nada
que recubre el recuerdo de la voz
de ola que pretende estar enamorada
mañana mismo a primera hora
esperando deseosa el rayo de sol.

Ojalá la luna nacarada te proteja
como al gato las rojizas tejas.

Ya es tiempo aquí de las posadas

Ya es tiempo aquí de las posadas
y ella anda por ahí de noche metida
meneando sus caderas sensacionales
todos la miran cuando da la espalda
y yo lo que miro
es que lo que le sobra de culo
le falta claramente de alma.

Este poema
bien puede usted
tirarlo
al cesto más cercano de basura.

Pensando

He estado pensando en ti
en tus formas y en la forma
en la que llegaste a mí
en los colores y en el aroma
en los que fui feliz.

He estado pensando en mí
en la botella encapsulando estrellas
para no sentirme de noche vil
enlutando mis palabras más bellas
cuando son siempre para ti.

Quería que lo supieras

Sonrío
como un idiota
por eso no sonrío
en las fotos
ni en la vida.

Quería
que lo supieras.

La belleza de una rosa

Aquella noche le miré las piernas
fue la primera vez y la última
por que ahora se ha marchado
y se mantenía atenta a lo que yo decía
sonreía de forma extrañamente tierna
cuando yo estaba ya del todo embriagado.

Tenía unas piernas hermosas
no se lo pude decir
ni tampoco que jamás la había notado
con su cofia blanca y su mandil
protegiendo la belleza de una rosa.

Mañanas decembrinas

Amanece cada vez más tarde
el sol sale apenas tímidamente
por las mañanas decembrinas
en esta ciudad de locos y cobardes
donde despierta con resaca la muerte
maldiciendo la luz del medio día.

Mientras tanto el mundo
le tira una moneda al vagabundo.

diciembre 16, 2015

Si en verdad vale la pena

Aquí puedes adquirir un arma
y darte un tiro en la cabeza
o matar al pelmazo de tu vecino
puedes conseguir chochos o hierba
licores, cigarrillos, la mejor cerveza
puedes disfrazar tu alma de lobo
con la lana de mil ovejas
puedes morir de hambre en las calles
vivir en un barril y hacerte un cínico
criticando el mundo sin hacer nada
puedes escribir lo que te salga del culo
ser un despiadado chulo de putas
o un loco con diagnóstico clínico.

Puedes sonreír como imbécil
mientras la gloria se pudre a plazos
o llorar como Magdalena entre piedras
puedes follar o arrancarte el falo
puedes ser o no ser en la estéril
elucubración del ser sin del todo ser
puedes ser dios por veladoras alumbrado
o puedes ser sin pretensión el diablo.

Puedes ser la palabra que te enmarque
en la mítica razón y el sueño del corazón
en la misma oración y en el mismo viaje.

Casi nada vale la pena
en estos tiempos malvos
pero si en verdad vale la pena
tan sólo para ti mismo hazlo
y sella una sonrisa en tus labios.

Eso fue ayer

En el vagón del subterráneo
una chica descalza sus zapatos
y me muestra un par de pies pálidos.

Yo los veo
detenidamente
con sus uñas pintadas de negro.

Huelen feo -ella pregunta-
No -enseguida le digo-
es sólo que son sumamente bellos
y tú también.

Ella sonrió apenada
y en la siguiente estación
aún sonriente a solas se marchó.

Eso fue ayer.

A todo aquello

El sexto cigarrillo de la noche
la cuarta copa de blanco ron
la enésima canción del día
la misma sombra en la pared
el flaco corazón en las manos
pidiéndole a dios amnistía.

No he sido un buen tipo
de sobra lo sé
me confiesan el pecho
y estas versadas manos
lo reitera la larga soledad
que han recorrido mis pies.

Los bares están llenos de tipos
a estas benditas horas
que no buscan ron mezclado con mar.

Y mientras tanto
escribo a todo aquello
que he encontrado bello
y que por ende amo o amé
metido entre humo de cigarro.

Me declaro del todo ebrio

Bien
estoy a un par de tragos
aún
de declararme del todo ebrio
fumo un cigarrillo
y quiero partir esta noche
desde el punto
en el que me sé
del mundo que me cobija
deforme y por las noches aislado.

No soy más
que un asco de persona
un soñador hecho y derecho
un disfrazado de hombre de bien
y un tunante de la mala poesía
soy la ironía y el descaro
la letra uniforme y en mayúsculas
de un tipo con el alma deforme
y también soy aquel
que a pesar de tanto vicio y tanto error
con los brazos abiertos
mientras escribe su desgana
abraza con pasión a la vida.

Es cierto
hablo de bares, de borrachos
de putas lindamente tristes
de sabios que hube leído
en los que noté un real sentimiento
sin importar su vulgaridad
ni la escuela ni la edad o los tormentos
que para llegar a ser grandes
hayan en el otrora vivido.

Yo escucho al mundo que vive
ahora mismo y junto a mí
a mi lado en el asiento del autobús
al taxista que a casa me lleva
a la gente que está a mi cargo
y el maullar nocturno de los gatos.

¿Habéis notado la gran mierda
en la que estamos inmersos
sin tener una declarada guerra?

El mundo pretende dormir ocho horas
trabajar otras ocho y dejarse morir
la razón para complementar veinticuatro
y así acabar el día del hombre actual
que apuesta por la longevidad
y por no morir bajo la suerte efímera
de las patas de un veloz caballo.

Y estamos jodidos, así desde el principio
en medio de televisores crucificados
como cruel maleficio en los orificios
por los que malamente razonamos.

Estoy a una copa de declararme ebrio
y más que embriagado
estoy encabronado
por saber que esto que vivo y siento
es sólo una ola más de la mar
en la que el mundo jamás sabrá amar.

No soy más que un asco de persona
un alcohólico, un fumador, un poeta
un hombre que pretende amar el bien
llevando el mal en la cabeza cual corona
un curandero de putas cual proxeneta
y aquel que busca lugar entre tus pies.

diciembre 15, 2015

Sobre mi tumba

Sobre mi tumba posarán
miles de colillas de cigarro
botellas vacías de ron y de whisky
demonios conmigo ensimismados
lunas rojas, amarillas o mordidas
media docena de rosas incoloras
la luz blanquecina de un machete oxidado
mi verdad sujeta a los días en los que fui
lo que sin más remedio pude ser
jugando una partida de conquian
con mis cartas más mirando hacia arriba.

Sobre mi tumba descansarán las manos
el pecho y la complejidad de mis tripas
un latido estocado por miles de espadas
el amor cual bandera de mis guerras
la tos de media noche entre las sábanas
temblando contra mi cuerpo de frío
el arrabal del que hube de ser vomitado
para escribir mis letras llenas de pasado.

Sobre mi tumba un diente de león
esperará ser soplado al viento
por el aliento del culo de una puta
que jamás me folló por las manos el alma
por reservar para mi muerte el corazón.

Justo a la media noche

Justo a la media noche
el gato de las andadas vuelve
los borrachos sonríen tambaleando
la puta va por su tercer cliente
pasan frenéticos los coches
cuando duerme el mundo enajenado.

Justo a la media noche
no hay dios
ni semáforos
no hay razón
no hay derroche
para quien no tiene corazón.

Mirando tendido el techo
de mi habitación
justo a las doce
he de ser más siendo menos.

diciembre 14, 2015

Ella esta noche

Ella esta noche
me ha puesto en un pedestal
me ha brindado su abrazo cual dádiva
su beso en mi mejilla sabiéndole a mar
a mi alcohólico derroche
versado en nocturnas pláticas
me ha puesto mi mano en su cadera
pretendiendo conmigo bailar
cuando sólo pretendo mi madriguera
para seguir en esta vida errática
en la que el norte apunta a la sal
del poeta desnudo en su trinchera.

Ella esta noche
me ha dejado unas ganas terribles
de morir bajo las llantas de un coche

diciembre 13, 2015

Mercury al piano

Freddy Mercury al piano
cantando como el único ingles
capaz de desbancar a la reina
mientras yo voy por el quinto trago
a solas y en casa con mis demonios
capaces de dinamitar cualquier taberna.

Y yo tan sólo me dejo llevar y me largo
con mi maleta de solitario a los lares
donde dejé mi sonrisa prendida a un vaso
que en mis labios halló siempre mares.

Freddy Mercury al piano
sonando en los auriculares
mientras estoy devastado
soñando con distintos despertares
en los que siempre bebo un trago.

Y yo tan sólo me dejo llevar y cargo
mi escopeta de mejores levantes
de latidos podridos y de mi tabaco.

Podrás decir de mí

Podrás decir de mí
que fui el mejor
o que tan solo fui
el hijo de puta mayor
que cruzó en tu camino
para intentar cambiar
un poco y levemente
la bravura del camino
sin importarle la mar
ni mucho menos la muerte.

Podrás decir de mí
que fui un tipo diferente.

Hormigas en mi habitación

Hay hormigas en mi habitación
una cama siempre destendida
un cesto que vomita ropa sucia
dos libretas por mí desvividas
una telaraña bellísima, dos cigarrillos
una voz haciendo del mutis un arte
que me anuncia al llegar a casa
para ocultar el sol de mi estandarte.

Hay en ella también un grillo
una ventana revestida en azules
dos botellas vacías ya de su encanto
siete mil recuerdos tibios, una taza
algunas ilusiones cayendo de bruces
un cortaúñas sin filo, lo cruel del espanto
y un espejo carente de dorado trigo.

Lo peor son las hormigas, sin embargo.

diciembre 12, 2015

Hasta los huesos

Si
es
verdad
te pienso
mientras bebo
o fumo
mientras hago
lo que hace un tipo
como yo
cuando vivo de a poco
o de deveras me muero
cuando soy el loco
o el brillante capitán
perdido por completo
entre el oleaje cursivo
y la sal de su propio mar.

Si
es verdad
te pienso
desde las ganas
hasta los huesos.

Retrato de una chica en el bar

Bebe ron con coca-cola
en la barra donde sirve
un cantinero sucio y rubio
se agita los cabellos, suspira
bebe a sorbos pequeñitos de su vaso
se sonroja y es bella para el mundo.

En su mano un cigarrillo mentolado
en sus jeans unas lindísimas caderas
y una olla de miel cubriendo sus labios.

Bebe ron con coca-cola
fuma y de cuando en cuando
escucha el rugir de las caracolas
si es que ríe mientras está llorando.

Voy en un taxi

He contado diecinueve prostitutas
en menos de un kilómetro de la avenida
siete travestis y dos autos de policía
un perro atropellado, cinco hoteles
y cientos de tipos vagabundeando
con cara de quererse quitar la vida.

Voy en un taxi y bebo un trago.

diciembre 10, 2015

Tengo un problema

Tengo algunas cosas que contarte
otras tantas que explicar
sueños que soñé a solas por una noche
algunos cuantos proyectos en camino
mareas que me llegan de otros lares
y el pesar que me embriaga con derroche.

Tengo el interés de un editor
que pretende sin más publicarme
una eterna resaca que odia el sol
y una verso en el barril que brindarte.

Tengo un problema con los días
en los que sigues siendo mi vida.

El asesino duerme tranquilo

El asesino duerme tranquilo
después de hacerle el amor a su mujer
a la puta o la mujer de su calvo vecino
sin jamás pensar en lo obtuso del ser.

Los políticos
los policías
las camareras
las putas más tristes
las colegialas
los depravados
recién bajada la cremallera
los tipos más idiotas del mundo
los arcoiris en tonos grises
la mujer que me ama
los desdentados vagabundos
incluso mejor que yo duermen
por que no anhelan lo soñado
ni un futuro del diablo emancipado.

El mundo duerme tranquilo
cuando el miserable poeta escribe
sobre la belleza en un pecho desvivido
a medida que la vida misma lo vive.

Despertaré atento

Alguna mañana
despertaré atento
sonriente y jovial
y sabré de pronto
al verte junto a mí
dormida y a mi lado
que he ganado.

Espero
que esa mañana
no tarde demasiado.

Llevo días

Llevo días escribiendo un cuento
sin que se asome a la luz su final
y tengo ya evidentes temblores
en el pecho y en éstas frías manos
tan esenciales y jamás calladas
ardiendo en fiebre y malos sudores.

Llevo días bebiendo también
soñando cuando aún estoy despierto
metido en la cama y dando vueltas
por estar vivo y sumamente ebrio
buscando en mis caminos tus pies
tropezando con las flores de mis letras.

Llevo días desayunando dos cigarros
y una taza de café para poder salir
con mi disfraz puesto hacia el trabajo
sin que se note la muerte en mí.

Llevo días que no leo los amarillos diarios
que tomo la misma ruta de los trenes
en la que nadie nota a un ser estrafalario
llevando de por doquier a su propia muerte.

Se vienen tiempos fríos

Se vienen tiempos fríos
y yo sin mujer con quien dormir
tratando de espabilarme de grises
y ausencias vilmente merecidas
por la letra y el vicio encallado en el saber
de los soles su lado más triste.

Se vienen tiempos fríos
y mi escroto tiene más vida en su interior
que toda la selva lacandona
clamando al unísono por ser liberada
un día cualquiera entre neblinas
y rayos en los pechos de cualquier sol.

Tengo frío, amor.

diciembre 09, 2015

De mi infancia

De mi infancia rescato la pelota
los andares envilecidos y tristes
por los que sin temor alguno anduve
ajeno al tabaco y a las copas que brotan
cuando de mayor los más terribles grises
le lloran a los lugares en los que estuve.

Rescato a los viciosos que me cuidaron
y protegieron la estrella que en mí brillaba
cómo un intermitente y perdido sol
que los mismos arrabales habitaba.

De mi infancia un manantial de calles
recorre mi aún fresca y amoratada memoria
las balas perdidas, los machetes afilados
aquella puta a la que le toqué las nalgas
las peleas de Julio César Chávez
y el no saber de sentimientos encontrados.

Rescato las nalgas de aquella puta
por enseñarme a tocar a una mujer
apenas teniendo nueve años,
el aprender a beber sin gestos el ron
que vendían en la tienda de la esquina
mientras Chávez se agarraba a madrazos.

Los dedos de tu mano derecha

Los dedos de tu mano derecha
son sumamente bellos y finos
y más aún cuando portan un cigarrillo
tus uñas presentan precisa simetría
-retóricamente, diría que es la métrica
que se halla entre el demonio y la belleza
de una mujer nacida cual cierta poesía-
tu piel tan blanca como la muerte
y en tus manos la vida contrariadamente.

Y entonces resulta que cumples años
-aún en los veintes tú, flagrante y fértil-
y yo que no te conozco te sé espléndida
pintando acuarelas y versos grises
ante el futuro de una noche pérfida
que pretende siempre mejores matices.

He visto algunas fotografías recientes
y en ellas tu mirada no es la del loco
que espera un chispazo de la suerte
te he visto en ellas sonreír del modo
en el que el verde sin embargo crece.

Eso me alegra un poco el alma
que traigo siempre en los huesos
y con esa alegría de huesos enlutados
cobijando las letras cargadas de deseos
sólo vengo a dejarte sincero mi abrazo.

Sin saberlo con certeza

Ya sabes cómo terminó Hemingway
a pesar de ser un genio de la letra
y un miserable y tristísimo alcohólico
sin siquiera saber que pasaba por su cabeza.

Así es con todos, eso lo supongo
mientras escribo
y bebo de noche un trago
para saber más de los locos
sin saberlo sin embargo, con certeza.

Mi cabeza en la almohada

Te tengo encapsulada
en la mente y en el latido
que noche a noche
espera el alba
irradiando bajo el ombligo
y en esta letra en derroche.

Ya debo dormir
y esta vez la nada en mi poesía
me ha dictado un mal día
y las ganas de no existir.

Estoy ebrio y demasiado seco
del corazón y de las tripas malvas
y sólo esta noche mis sueños
pretenden mi cabeza en la almohada.

diciembre 07, 2015

Admiración, amistad y un te amo

Yo soy de los que dejan de lado
la admiración por simple amistad
y a las chicas que por admiración
me quieren en un jacuzzi follar.

Soy solo un verso de la mala vida
nacido entre árboles torcidos y secos
teniendo a la mano siempre una bebida.

Yo sólo quiero follar lo que resulte bello
la muerte, la ausencia, el rezo con fe
la copa del borracho del bar, las sombras
los pechos desnudos de Janeth
el cristal contra el que a diario me estrello
cuando me encuentro con el viento en contra.

Yo sólo soy un borracho que escribe
por que una chica linda hace años
le dijo que era bueno en las malas letras
y también soy el palpitar en mis manos.

Como yo sin ti

Mis pulmones
mis tripas
mi corazón
mis ojos
mis manos
mi pobre razón
mis letras citadinas
mis bares de putas
mi alma en gris
todo ello está jodido
como la patria
o el pensar contemporáneo
cómo yo sin ti.

Sigo siendo un idiota

Sigo siendo un idiota
en aquel mar adentro de la poesía
lo sabes, lo sé y me basta
me basta para enmarañar los eucaliptos
que miraba mecerse por el viento
cuando niño me supo sano del alma

Sigo siendo un idiota, mi amor
guardando en un cajón todas mis libretas
y en cada uno de ellas guardo con recelo
un pedazo de corazón acartonado
a manera de pan duro para rayar
cuando tenga hambre y no el cielo.

Ayer en el supermercado vi a un hombre
llevaba pan, leche y algunos embutidos
frijoles, bistec, yogur y cajas de cereal
y yo compraba cigarrillos, papas fritas
botellas de licor, un par de bolígrafos
y velas para alumbrar mi oscuridad.

Ayer leí un poema hablando de la niñez
de los ojos de un tipo ahora muerto
que sin embargo aún vive por sus letras
recordando en tonos azules el pasado
las hazañas en los patios con helechos
y regaños redescubriendo la belleza.

Yo sigo siendo un idiota
un fumador y un alcohólico nocturno
un poeta de los más terriblemente malos
y un cabrón que sin querer te escribe
lo que del pecho le sale si no te tiene
para decirte frente a frente te amo.

Sigo siendo un idiota, nena
lo sabes y lo sé y no me basta
por que te has llevado contigo
mi sonrisa que cargaba al alma.

Vale la pena

Habrá tanta gente buena
esperando por mí en el infierno
que la vida hace desesperados intentos
por mantenerme de las llamas fuera.

Putas que valen la pena, trovadores,
novelistas, taqueros rapaces, cantineros,
chicas nacidas en cunas de fina seda,
poetas malsanos, domadores de soles,
amores en mi cadera y en mi pecho
rondando noche a noche mi borrachera.

Sin embargo cuando embriagado y jodido
sólo prentendo estarte abrazando, contigo.

diciembre 06, 2015

Mirando el cenicero

Mirando el cenicero a estas horas
tan lleno de colillas y de cigarrillos
muertos y apenas por la mitad apagados
caigo en cuenta de este nido de presente
elecubrando la gestación de ese futuro
que siempre me alcanza embriagado.

Taciturno es la palabra que enreda
en la poesía que me llega sin vertientes
cuando la noche precisa la mañana
al cobijo de un collar de fieras serpientes.

No me alcanza el sol para entibiar
tanto témpano de hielo sumergido
desde el inicio en el frío de la sal de la mar
ni el abrazo enmarcado en las paredes
rojizas y enlutadas de este pecho tan mío
empecinado en la crueldad del verbo amar.

Ser uno de esos malos poetas borrachos
es lo que hasta aquí duramente me trajo
flotando a la deriva de toda esa gente
que jamás nota cómo nos come la muerte.

Canto

Mi guitarra me mira desde su esquina
está enojada conmigo, con mis manos
y con esta voz queda que ya no canta.

¡Ten un poco de calma! - suave le digo-
y la tomo del brazo para acariciarla
mientras a mí me acaricia el diablo.

Y un poco le canto.

El arrabal hecho poesía

Hace unos días
vi cómo una chica
daba una brutal golpiza
a un tipo bastante desafortunado,
que previamente la abofeteó;
eso fue el arrabal hecho poesía
hasta que llegó la policía.

Cuando yo ya no quiero nada

Acerca poco a poco su mano
hacia la mía cuando charlamos
un par de veces las hemos entrelazados
cuando se despide y me abraza
y yo sin decir del frío en mi cama
entre su pecho me mira y me engalana.

Cuando yo ya no quiero nada.

Ojalá pudiera

Ojalá pudiera siempre
caminar de tu mano
cuando perdido y a solas
me encuentro borracho
buscando paz en la alcoba
en el que mi nocturno mi vientre
encuentra el latir de la muerte
prendido a mi falo de mis manos.

Ojalá tu abrazo regara las cenizas
de este incendio en carmines
que ya mismo me ha durado años
y pudiera descansar mi alma
tan cansada siempre de esperar
por el cielo azul de tu tibio abrazo.

Sigo escribiendo

Este micro relato ha mutado
a un relato corto y también
-dios me perdone- ha mutado
a un relato largo con adornos
y figuras retóricas que bien
pudieran convertirse en un cuento
a corto plazo, o a mediano
en una novela esperando
un final menos cruento.

Sigo escribiendo, nena
no desesperes
con mi pecho
y esta mala mía cabeza.

diciembre 05, 2015

Si todo fuera follar

Si todo fuera follar
yo ya me habría follado
a todas las chicas que aquí
he de alguna manera comentado
a las chicas que su belleza
han aportado para mi verso
nocturno y envilecido
por el beso salado de la mar.

Yo no he venido a este mundo
a escribir embriagado buscando chicas
que quieran conmigo a quemarropa follar
yo he venido a poner mi corazón
y a mirar la vida por un muy breve lapso
intentando hallar lo bello de amar.

Próximamente

Veintitrés con treinta y dos minutos
en el reloj de la estación del subterráneo
estoy escribiendo en mi libreta una carta
que me apura desde hace algunos días
y que a medida que la escribo
me tonifica más y más el alma.

Es una carta con cara de relato corto
con cuerpo quizás de un pobre cuento
en el que mi pecho es el personaje central
entre la vida que me mantiene disuelto.

Las cero uno con trece y estando en casa
sigo escribiendo en mi libreta oscura
acerca del sentir estando en llamas
acerca de mi amor y de mi extraña locura.

No desesperes
tendrás noticias mías
próximamente.

diciembre 03, 2015

Sé que puedo ser más

Sé que puedo ser más
alguien mejor
un cabrón distinto
que perdure ante los tiempos.

Sé que puedo amar
calcinar como el sol
beberme tres frascos de tinto
para hacerte saber mi sentimiento.

Sé que necesito un abrazo esta noche
o a caso perecer bajo las ruedas de los coches.

Del nocturno andar errante

Para el mundo resulta simple
despertar por la mañana
echarse una buena cagada
desayunarse un huevo o leche
tomar un baño de agua caliente
vestirse lo mejor posible
salir rumbo a un detestable trabajo
darle los buenos días al vecino
sonreírle al vientecillo más leve
vivir cómo si fuera cuestión inevitable
y esperar el viernes para beber un trago.

La gente tiene reglas que yo no sigo
y el mundo es feliz con su vida
con su autoaceptada estupidez humana
con la virtud sonriente en la cara
con sus vicios jugando a las escondidas
con la pelusa sacada de sus ombligos
maloliente como lo malos tratos y yo
siendo un alcohólico poeta embrutecido
bebo a solas mi trago desesperando el sol.

Para el mundo resultan simples
ocho horas de trabajo que nunca lo son
llegar a casa rendido por la noche
para no hacer más que mirar el televisor
cenar un pedazo de pan en la cocina
follarse a su mujer sin ganas de follar
fantasear con la vecina apenas mayor
y soñarse conduciendo un buen coche.

Yo soy de aquellos que llegan a casa
apestando a podrido y a vil fracaso
después de recibir palmadas en el hombro
de los que no le ponen un pero al trago
de los que despertarán con resaca
un lunes o un martes o un jueves
tratando de ordenarse entre escombros
de los que toman un baño preguntándose
¿Qué putas pasó ayer?
de los que desayunan malos poemas
y cuentos en los que siempre vienes
a patearme sin misericordia los huevos
para reafirmarme que soy un mal poeta
enajenado en la contrariedad del tal vez.

Para mí nada resulta tan simple
como cagar tendido por la mañana
debo antes fumar un cigarrillo
y el cigarrillo me recuerda que me caga
ser una humareda en tinta negra
que piensa en ti y en este mundo amarillo
que ni distingue apóstrofes de tildes
ni presienten en la vida la voraz guerra.

He sido y soy un monstruo, mi amor
un cabrón que enamora a las muchachas
sin follarlas para atrapar su belleza
y tenerlas en mi ventana cual sol
entrando a mi cabeza por la mañana.

Sabes que estoy ebrio
y desnudo del alma
y que mientras tanto pienso en la gente
que sonríe a diario estúpidamente
por que ya asoma el mañana
del cual me queda apenas un tercio
para escribir de los malos andares
de los bares de putas, de gatos necios
y del nocturno andar errante por las calles.

diciembre 02, 2015

Traté

Traté de enarbolar este cuento
que a los dos nos transita el alma
con sus raíces regadas de blanca calma
ante los los temporales grises y cruentos
y la luna proyectada en la cadera
me brinda un beso de labios cualesquiera.

Soy un monstruo y una pesadilla
cuando me piensas cómo tu hombre
y soy el rescoldo de miles de colillas.

Traté y siempre he tratado de ser azul
desde aquel día en que ofrendé mi cruz
a pesar de carcomerme las polillas.

diciembre 01, 2015

El poeta no cree

Es poeta no cree
tan sólo siente
creer involucra a la razón
y la razón es la muerte
para el corazón.

Me has preguntado
si creo en el sueño
que hace dos noches te he contado
y puedo contestar que sólo lo siento
en el pecho revoloteando.

Perdóname por la letra
por los desvelos y por la hora
en el que maduran las ojeras
por amar siempre a deshoras.