noviembre 30, 2015

Juliette en el rincón

Juliette en el rincón
tristemente me da la espalda
ha llorado en estos días
por que no la he siquiera tocado
y su piel mulata yace en el polvo
que carcome el tiempo a diario.

Le cantaré con mi voz queda
despacio como el vaivén de la mar
que sucede en medio de la calma
y la amaré como aprendí a amar.

Hemos aprendido a pelear

Hemos aprendido a pelear
por el pan y por la sal
por la razón sin tenerla
por la corazonada incierta
por un un asiento en el autobús
por encontrar un poco de paz
en aquel que fue clavado en la cruz.

Hemos aprendido a pelear
y desde entonces peleamos.

Los bares están llenos de peleas
también las calles, las habitaciones,
los trabajos, los sueños, el cementerio
la vida si es que en ella caben ilusiones.

Hemos aprendido a pelear
sin saber que la única pelea
que vale realmente la pena
es aquella que sostenemos a diario
contra el despertador y contra el tiempo.

Así que muéstrame tus puños arriba
y te daré una lección con las manos.

El peor

Yo soy de los que advierten aguaceros
y lunas rojas por la mitad partidas
soy una partícula de fósforo en el infierno
esperando razón para ser encendida
soy la agonía y la brisa fresca de la risa
cuando el trago me mezcla su sueño.

Soy la espiral en gris que se eleva
sin encontrar aún la redención del cielo
y soy un terrible poeta quizás el peor.

Aquí y en esta silla

Aquí y en esta silla de madera
que tiene su lugar en la cocina
he escrito desde hace meses mi vida
frente a un trago que da vida y me lacera
las tripas y el corazón aún enajenado
con atrapar de la belleza su mítico encanto.

Desde aquí he leído a los grandes
a los certeros, a los que yacen muertos
y sin embargo aún tras la muerte arden
a los que dañan mientras sanan
y algunos otros tantos charlatanes.

En esta silla he dicho tantas veces que no
a despertar entre un abrazo no pretendido
a la olla de oro de un arcoiris sin sol
y lo que por mi no puede ser concebido.

Dos centímetros apenas he crecido
y sin embargo desde aquí mi vocación
me dicta ser un perseguidor de lo perdido.

Mi habitación a solas

Mi habitación a solas
espera por mí
muy a menudo
abriendo su puerta
de la mano de alguna chica
que pinte las paredes de azul
y corra las cortinas oscuras
de ésta tan mala mía testa.

Mi habitación me tiene fe
por mí un extraño salve reza
llegando sólo cada noche
medio poeta y medio embriagado
de los grises que me abordan
la espalda cual fieros azotes.

Mi habitación es un santuario
donde la perdición y la grandeza
se beben diariamente un trago.

noviembre 29, 2015

Está por terminar el día

Está por terminar el día
y cuento los cigarrillos ahora muertos
descansando sin vida en el cenicero.

Hoy por la mañana
antes de salir al trabajo
le acaricié la barriga a un gato
tomando el sol al pie de la escalera
y sabes
fue un momento realmente hermoso
como cuando se da la camaradería
en el fango de la misma trinchera.

Ya después el tedio de diario
la presión por tomar el autobús a tiempo
hallar un lugar en el subterráneo
y no dejar que se lleve tu alma el viento.

Está por terminar el día
y cuento las latas de ron en el cesto
naufragando entre mis sueños.

Tarjeta de presentación

Bebo
fumo
escribo
duermo poco
trabajo en exceso
tengo un corazón
y un alma en los huesos.

Ayer, creo

Ayer
creo
siendo hoy más de las doce
fue una vez más
el día de las chicas lindas
y de una exnovia
de hace más de una década
que me quiere ahora follar
a pesar de mis sombras intranquilas
plagadas de la espesa sal de la mar.

Me han regalado un traje negro
corte slim con raya de gis
que vale más de ocho mil pesos
y la puta solitaria de la esquina
me ha regalado en la mejilla
un desganado y triste beso.

Me he desvivido entre promesas
hechas a mí mismo por volver
donde me marca la aguja el querer
y he terminado ebrio escribiendo poemas
que guardaré para ti en mi neceser
donde guardo terribles y bellas tretas
justo antes de que llegue el amanecer.

Soy y seré

Soy dios y el mismísimo diablo
la mancha carmesí en la pared
el espejo cuando a solas te sonríe
el beso a mitad de los labios
la presa a vuestra merced
que noche a noche se malvive
el gato que transmuta en humano
la catedral en un témpano de sal.

Me recordarás por ser el mejor
cuando en la vida siempre fui el peor
aquel idiota que a diario te amó
cuando no lo calentaba ni el sol.

Soy y seré la espesa sombra
del amor cuando a media noche te nombra.

Tiene el cabello rizado

Tiene el cabello rizado
y en un constante negro
la abundancia de dios en las caderas
y una risa de colegiala perdida
en la sinrazón de una noche de copas
en las que no cuidó sus praderas.

Tiene un lunar sobre los labios
un estornudo tímidamente tierno
y en los pechos la curvatura
que pretenden mi malas manos.

Tiene la vista cansada y enamorada
de un futuro que nada mejor le proyecta
algunos sueños aún tibios en su maleta
que nada sabe de partir hacia la nada.

A excepción de los lunes y los jueves
ella viene a mí y siempre me abraza.

Es una noche linda

Es una noche linda
con la luna en lo alto mordisqueada
por el demonio en nácar de un gato
buscando ser liso pero es rayado
y en espirales como caer en hondonada.

Es una noche linda
-las chicas también lo son-
y he recibido durante el día
tres abrazos tenuemente estrechos
y una docena de besos en la mejilla
que tan sólo me dictan
la pobredumbre en el camino correcto.

Es una noche linda
y en ella mis ganas ríen a carcajadas
con el taxista que me trajo a casa
con las caderas que pretenden embonar
un día cualquiera en las mías
a sabiendas de ir cayendo en hondonada.

Tengo una cita con la copa trasnochada
que sin remedio escribe malos versos
y en lo alto una luna mordisqueada.

noviembre 28, 2015

Tú no reías con mis idioteces

Tú no reías con mis idioteces
estallabas en rojas risotadas
y eso era el maná para mí
aquello que el alma me llenaba
el arcoiris después de la llovizna
el mejor filtro de todo el alquitrán
que ahora me tiene amarillo y nocturno
eras mi bar donde mi trago rellenaban.

Hoy puedo hacer a varias chicas reír
y después de tanta risa me abrazan
pero ninguna como lo hiciste tú
cuando para mi idiotez fuiste su casa.

Hoy necesito un abrazo certero
una vela encendida y un poema
que te diga que me estoy muriendo
al saberte cada vez más lejos
de la letra de este terrible y embriagado poeta.

Tú no reías con mis idioteces
me hacías disfrutar ser un idiota.

Entre las cortinas azules

Ha venido la noche a filtrarse cruel
entre las cortinas azules de mi ventana
y he tenido la da suerte de anidarla
aún cuando rozan el suelo mis pies
y puedo presumir de un alma humana.

No he sido más que un monstruo
empeñado en mirarse en otros ojos
con una forma distinta a lo cierto
y entonces extraño la curva en tu cadera
enmarcando tus labios en rojo.

Me ha llegado la noche muy joven
esa noche que pretendía grandeza
cuando apenas era un chico soñando
con anteponer el corazón a la cabeza.

noviembre 26, 2015

Mi último poema

Mi último poema
inevitablemente
hablará de la muerte
del nácar la pena
de nacer sin suerte.

Mi último poema hablará del amor
de la deuda que tengo con el banco
de mi hijo que venero cual mi dios
y lo escribiré desde un tapanco.

Mi último poema hablará de mi copa
de cómo es que duermo desnudo
del corazón y sin mayores ropas
que la razón haciéndome nudos.

Mi último poema te nombrará
como cada noche me nombra a mí
el oleaje bravío y la sal de mar.

Alejada de mí

Ella tiene a su favor la piel morena
y esos ojos que miran mis ojos
cuando contesta radiante mis palabras
sin vacilar ni morderse los labios
tiene a su favor sus veinte siete años
y no haberme dado nunca la espalda.

Algunas noches la miro y pienso
que es hermosa y pienso en su cabello
en la forma en que me da la mano
cuando me sabe jodido y borracho
y entonces la dejo ahí, quietecita
alejada de mí y de mis poemas malos.

Algunas veces he sido feliz

Hace ya tantos años
desde que me perdí
entre mis propias sombras
disueltas en torno a un vaso.

Me dijeron poeta y lo creí.

Ahora este verso cruel nombra
la verdad de no poder contra el destino
que me acaba en cada cigarrillo
por aniquilar el pecho y el latido
que es la extensión de mi mano a la copa.

Algunas veces he sido feliz.

Esta noche no y sin embargo
he venido a sentarme a mi propia tumba
para escribir un resumen de mis lunas
mientras bebo tranquilo un trago.

Hasta el culo de borracho

Yo soy  de aquellos especializados
en escribir su latido más certero
cuando están hasta el culo de borrachos
y siendo ésta noche así
vengo a decir un mísero te amo
que me carcome el alma y los huesos.

Quédate quieta

Quédate varada
una hora en el subterráneo
viaja tres cuartos de hora
después del trabajo parada
escuchando la respiración
de un mundo pensando en el otrora
y en los suelos ya marginados
mientras camina tranquilo el tren
con destino a la más pura desolación.

Quédate quieta y en silencio
esperando florecer todos los besos
que no me has dado
cuando tiritan de frío mis huesos
a la intemperie abandonados.

Supongo

Esta por demás decir que te extraño
que prefiero escuchar a José Alfredo
que la trompeta de Louis Armstrong
cuando escribo hasta la madre de pedo.

Estoy extrañamente de moda
las chicas me siguen de noche
cuando sólo quiero que me atropelle un coche
o terminar contigo en tu alcoba.

Pero nada de ello se puede
mientras marchita lo mejor de mí
bajo mi solitario y blanquecino vientre.

Está por demás decir que te amo
supongo.

Cómo lo certeros vagabundos

Media uno sesenta quizás
ojos grandes y casi negros
labios gruesos y rojos
su cadera en simetría con sus hombros
cinco o seis kilos de más
cabello lacio a mitad de la espalda
estudiada, buena lectora
buscando sonreír ante la nada
de lo que soy en este ahora.

La abracé fuertemente seis segundos
y después seguí mi andar errante
como lo hacen los certeros vagabundos.

noviembre 25, 2015

Frente a mí

Frente a mí hay un espejo
y en torno a él
corren furtivos los deseos
esquivando las manecillas
de un reloj rococó
empecinado a patearme los huevos.

He estado escribiendo a quemarropa
prosas, versos, ensayos
algunos autobiográficos cuentos
mientras el mundo me mira prendido
al cigarrillo y la desnudez de la copa.

En realidad todo esto ahora
no tiene mucha razón ni destino
sin embargo no puedo callar el corazón
que me ha tocado por intestino.

La vida es un cenicero
y todos en ella no somos más que colillas
extinguiendo su candor y sus sueños
contagiados de ajenas y pobres cenizas.

Frente al espejo me declaro
un perseguidor del despertar cristalino
que luce cada vez más lejano
cuando miro el reloj y aún escribo.

Un poema terrible

He escrito esta noche
un poema terrible
y después de escribirlo
al leerlo a solas
me ha calado el alma
como aquella vez
cuando mi primer chica dijo
ya no te quiero.

Lo reservaré para mí
para mis noches más solitarias
bebiendo un trago
y fumando un cigarrillo
frente al espejo.

La sal de la mar

Hay tanta gente que vale la pena
tantas chicas esperando dormir
en su almohada de siempre
abrazando a un tipo cualquiera
tantos sueños-caderas que perseguir
metido siempre en mi gris humareda.

Las chicas que no se saben princesas
piensan en el verde incivil del sapo
recibiéndolas en un tenue y febril abrazo.

Hay tanta gente que vale la pena
chicas y mujeres aún sin proxenetas
buscando un hombre en los treinta
para besarles completas las piernas.

Yo que soy sapo e incivil poeta
busco un tallle y un par de piernas que besar
cuando adherida al alma tengo una probeta
deseando dichosa la sal de la mar.

Las piernas de las manecillas

Cierta estabilidad hay en el punto
en el que las piernas de las manecillas
del reloj por el inicio más cruel se unen
al ritmo lentísimo de sensuales caderas
caminando por aceras laceradas por dios
emancipado del todo de credos y cruces.

Nunca he pecado por mentir
pues todo lo que he escrito
ha sido miserablemente cierto
y la espera del albor en ayunas
oscilando entre bajezas y grandezas
nacidas bajo mi propio sentimiento.

Ayer morí dos veces y resucité
con esta última vida de gato
naufragando en este futuro sin ti
que me adjuntaba junto a ti un después.

noviembre 24, 2015

Agradezco la bondad

Ella:

Veinticuatro años
y medias negras
soltera
cabello negro y corto
piel delicadamente morena.

Yo:

Flaco como perro de basurero
treinta años
alcohólico, fumador y mal poeta
separado, maravillado con mi hijo
lidiando con várices en las piernas.

No.

Sin embargo le agradezco la bondad
de querer adentrarse en mi espeso mar.

Conmigo el diablo

Algunas veces
no es que no quiera estar
simplemente es
que no estoy donde quiero
y en esas veces ronda sobre mí
una aparatosa nube rumbo al mar.

Miro tres estrellas azules
y ellas a mí me miran
saben de lo que hablo
del este latido perenne
palpitando en los rincones
en los que llora conmigo el diablo.

noviembre 23, 2015

Sangrando

Estoy sangrando
y apenas recién
viene cayendo la noche
sobre mis hombros
mi sangre es tenue
y es transparente
huele a licores
a humo de cigarrillos
a tinta negra escrita
en hojas blancas
nadie la ve brotar
de mis mansas manos
y sin embargo ahí está
deslizándose cuesta abajo
lamiendo mi ser con su beso
que sabe más que al amor
a la tierra mojada por la lluvia.

Estoy sangrando
y las paredes me cubren
de cal el pecho que traigo
tras la sombra arrastrando
mi sangre es una gota indivisible
machacada por una navaja
es agua pasada por la lumbre
y es un hervor claro e invisible.

Del abrazo nace el verso

Del abrazo nace el verso
y el latir de la tinta negra
nacen las ganas insolutas
de no morir en la hoguera
ardiendo entre las piernas
de la cercanía de las putas
que la noche en carmín me versan.

Del abrazo nace la ausencia
los kilos que abultan el ombligo
y estás terribles y hermosas ganas
de estar sobre tu vientre y contigo

Diferencias

Pretendemos ser líderes
en todo aquello que hacemos
no queremos morir y matamos
la blanca tundra y el desierto
el corazón y lo relacionado al latido
que se esconde cobarde del pecho
a pesar de sabernos deshechos
tras cometer a diario los peores crímenes.

Yo estoy aquí
en el banquillo de los acusados
con mis demonios enfrente
tu estás allá intentando dormir
después de silenciar el verso en abrazos
con el que te ronda hermosa la muerte.

Recuerdo a Bukowski

Me acabo de reventar
un grano
muy cercano al oído
y ahora sangro
mientras recuerdo a Bukowski
citando a su vez a Garcia Lorca
"Agonía, siempre agonía..."
y me retuerzo de dolor
como el idiota que soy
bajo el pecho que me pisa una bota.

El ron no siempre cura todo
le hace falta curar de dolor de granos
de la ausencia y estar bajo el lodo.

noviembre 22, 2015

Hace treinta años

Hace veinte años
tenía futuro como futbolista
hace quince años
tenía futuro como ensayista
hace diez años
tenía futuro en una notaría
hace cinco años
tenía futuro como poeta
hace treinta años
tenía un futuro mejor en la vida.

Ten fe, pequeño

Más que triste o embriagado
o sombrío y sucio
cual hombre realista
y consciente de los tiempos modernos
esta noche llego hasta aquí siniestro
embrutecido por añejas sinrazones
que no han tenido cabida
en mis anteriores poemas
ni en la ironía cruel de mis cuentos.

Corre el viento frío por las calles
y empieza a notarse el invierno
ya tan común para mi pecho
que tirita sin la leña de aquel abrazo
capaz de hacer de una chispa fuego
para aferrarme febril a su talle.

Un niño de seis años vendiendo dulces
en los vagones del metro hoy me miró
y después de ofrecerme su mercancía
me dijo claramente:
-Yo quiero tener uno de esos para jugar-
señalando el móvil entre mis manos
"Algún día vas a tener uno -le dije-
yo te lo voy a regalar, ten fe, veraz.

Y se alejó de mi sonriendo
mientras seguía ofertando caramelos
sin perder la alegría en la sonrisa.

Ojalá lo vuelva a ver
algún día
en el que no me muera de hambre
para poderle un móvil
con juegos regalar
para que pueda él también
olvidar su necesidad y su hambre.

Ten fe, pequeño.

Dios es testigo

Hoy terminé un relato corto
que me costó varios días
y ciertamente
un duro dolor bajo el escroto
parecido a la patada en los huevos
de la vida que brinda a diario
luchando feroz y ensimismada
contra la silenciosa muerte
entre colillas muertas de cigarros.

Dios es testigo de mi corazón
disuelto en la más pura verdad
de un vaso a la mitad de ron.

En mis sueños aún persiste
la agonía azul de no dormir en tu ombligo.

Amarillo

Tengo que retirarme un momento
alejarme de la letra por un rato
aunque no sé si a caso lo logre
necesito reaprender a vivir
sin lo poeta  y sin el tótem de gato.

Tengo que dejar de beber
pedirle tregua al cigarrillo
a dios y a los varios demonios
que me joden totalmente el ser
cuando más azul estoy
y el espejo me muestra amarillo.

noviembre 21, 2015

Así casi siempre

Mis camisas arrugadas
esperan colgadas
mientras yo
bebo tranquilamente un trago
y cierro la puerta del armario.

Así,
casi siempre
sucede
con mis pasiones
con mis sueños
con mis ganas
con mi vida
con mi suerte.

Espero ser claro

Algunas veces uno tan sólo
se sienta en su tapanco grisáceo
a la espera de que lleguen las ganas
de levantarse pata servirse un trago.

El trago
es una metáfora vil
de la grandeza
de la musa
del poema
de la vida
de ti.

Espero haber sido
lo suficientemente claro
para explicarte como putas vivo.

A diario

Siempre he preferido
un buen puñetazo en el hocico
a un halago por parte de la gente
que a menudo es peor que el diablo.

El viejo un-dos-tres,
y después cabecea
paso de péndulo
juego de cintura
y salir por pies.

Con los halagos nunca se sabe
la estrategia ni la dirección
a la que irá dirigida el volado.

Sigo cabeceando
ante la vida
y a diario.

Cual espada

Despierta un domingo por la mañana
maldormido y resacoso
intenta hallar tus corazón entre las sábanas
ordenar tus tripas muertas en el piso
fuma un cigarrillo en ayunas
y después disponte a cagar
bebe una taza de café cargado
date un baño de agua tibia
cepilla tus dientes a lo loco
y sal de prisa rumbo al trabajo
mientras digieres la noche anterior
los cuentos, las ideas, los poemas
todo aquello que quiso salir de ti
como una potente eyaculación
que ahora vacío te cercena.

Intenta comprender
que mis noches son tan malas
como el peor de mis poemas
y sin embargo
son lo que me hacen ser.

Es un vicio englobando otros vicios
quizás más indignos y más letales
pero es lo que tengo cual espada
para defenderme de todos mis males.

noviembre 20, 2015

En rosa

Algo deben de hallar las chicas en mí
cuando más jodido estoy
quizás les intrigue mi tristeza
el brillar mi estrella en carmesí
la forma en la que siempre doy
esta letra en la búsqueda de la belleza.

Sin embargo, para uno
que ha estado disuelto en la mar
siempre resulta linda
una solicitud en rosa de follar.

noviembre 19, 2015

Hoy me suturo

Hoy me suturo las propias heridas
solitariamente de noche
entre el cigarrillo y el trago
que me lamen con su saliva
cuando escucho el rugir de los coches
bailando con mi soledad un tango.

El blanco es triste
al verlo en el piso del baño
cuando antes de salir
pensó en ti
aún real y enamorado.

Francamente feliz

No me faltan cigarrillos
ni un trago antes de dormir
esta apacible noche
no me faltan sueños
ni señoritas rondando en ellos
no me faltan cojones
para poder en paz morir.

Metido en este cuarto carmesí
sólo me falta una posibilidad
para ser del todo y francamente feliz.

El mismo flaco enviciado

He dejado esta noche inconcluso
un cuento que nació con cara de novela
un par de cigarrillos morir en el cenicero
y esta alma tan mía en una probeta.

He sido y soy hasta hora
un cabrón como pocos
que no repara en lo social
para etiquetarse como un loco
que bebe entre su trago la mar
por que así lo aprendió en el otrora.

He dejado la música, la guitarra
a las putas que charlaban conmigo
de lo dura que es la vida, de sus hijos
he dejado escurrir esta nada
entre mis manos y el fiero trabajo
para estar embelesado contigo
y he caído más y más en la hondonada.

He sido y soy hasta ahora
el mismo flaco enviciado de siempre
pero hoy le he dado firme la mano
a la señorita jovial llamada muerte.

El hombre común

El hombre común se embriaga
y embriagado busca putas
y amores que nada saben del amor
busca más que caderas una cama
donde no lo ilumine nunca la luna
ni contradiga nunca sus ganas de sol.

Yo busco sólo sonreír con ganas
después de hacerle el amor al amor
mientras dormimos en la misma cama.

noviembre 18, 2015

La caja de Pandora

Alguien le dado un mordisco a la luna
esta noche de letras y tragos entablados
que no me permiten la total ebriedad
y elucubran la nobleza de las putas
que se baten el cuerpo con viles soldados
mientras aman la ola nacarada del mar.

Alguien ha abierto la caja de Pandora
y la letra en carmesí comienza a llegar
mientras duerme sin saber que llora.

Lo siento

Aquella noche que nos besamos
yo estaba muy ebrio ya
estábamos en la escalera de tu edificio
ni siquiera nos conocíamos
y yo te saqué los senos del bra
mientras a prisa nos vivíamos.

Un par de semanas después
por mutuo acuerdo nos dejamos de ver
de eso hace ya bastante tiempo
y sin embargo sigues hermosa
alborotando tu cabello a tu paso
con tu blusa ajustada color rosa.

Ayer que veniste a encontrarme
con tu sonrisa intacta y tu beso cierto
sólo puedo decirte que el pasado
sólo es cuestión de los muertos.

Lo siento.

Para aquello del suicidio

Para aquello del suicidio
no hay cosa mejor que dispararte
directamente a la boca
con una escopeta.

Hay técnicas similares
pero no del todo infalibles
cuando el tema central es matarte.

Vuélvete tan sólo poeta
y empieza a perder los abriles
lleva en tu pecho la sal de los mares
y la pasión bajo equívoca del proxeneta.

Frituras de maíz

Estoy cenando frituras de maíz
y bebiendo un trago
he escrito ya dos relatos breves
a la vieja usanza
con papel y lápiz en mano.

Estoy sin ti
y plagado de remembranzas
cuando el tabaco me besa los labios.

noviembre 17, 2015

De mí y mi talante

No es que sea
de esta naturaleza mi talante
es que cada que siento la muerte cerca
me da por alejarme
el mundo es una mierda, mi amor
coches, putas, drogadictos, borrachos
y la vida es sólo de los quieren follar
en un chiquero con cualquier puta
para desinflamar su cabeza.

No te miento si te digo
que esta noche
hay más de cinco chicas
que pretenden estar conmigo
cuando a solas escribo las migas
que no han sido del todo
lo que hubieran podido
por haber nacido inesperadamente
entre clandestinos derroches.

Yo no prentendo a la mujer
que pretende de mí la letra
que escribo cuando no tengo paz
ni as bajo la manga a manera de treta
no pretendo a la primera oportunidad
follarle la vida a una cualquiera
para que sonría tibiamente mi ser.

Pero sabes,
tú que me has visto desnudo
y tiritando de frío prendido a mi vaso
que disuelve azucares entre sales
que soy sincero y que sólo amo
aquello que me aleja de fieras tempestades.

Un rumor de lluvia

Un rumor de lluvia ha traído
al pie de esta grisácea escalera
al demonio que besa lento los labios
para curarse de besos de quimeras.

Es un demonio amable y diminuto
sus pies son blancos y pequeñitos
camina despacio y en sus caderas
el amor llora por saberse blanco
de los suspiros que se han perdido
entre hoteles y tantos falos.

Me ha visto justo antes
de tomar el autobús
la he visto
en sus pequeñas formas
mirarme a lo lejos
con este traje de hombre de bien
que por las mañanas visto.

Un rumor de lluvia
una espina clavada
la escalera de otrora
y esta letra constantemente sucia.

Gafas oscuras

Aquel tipo del autobús
era alto y de la mollera calvo
pesaba quizás cien kilos
cuarenta y cinco años
llevaba una chica de veinte
morena con el cabello largo
y la cintura muy estrecha.

Se besaban constantemente
y él no cerraba los ojos
para verle las tetas
ella buscaba a ciegas
algún amor con la lengua.

Yo me ponía entonces mis gafas
oscuras para negar un poco la luz.

Triste

Un hilo delgado corre y se eleva
enfilando cual demonio al cielo
y en su andar va dejando figurillas
espirales parecidas a los sueños
que se sueñan con el alma encendida.

Qué triste es mirar que todo acaba
en un cenicero lleno de tibias colillas.

El mundo es un lugar extraño

Desde aquí
los cielos azules
se pierden
cuando la noche
les cae encima
en este cuarto
de rojos desencantados.

Aún así
hay quien viene
y quien quiere
a pesar de todo
hasta aquí venir.

El mundo es un lugar
ciertamente extraño.

Mi amor

Lo más que pretendí
fue amarte
entre el sol y lo nublado
y velar cada noche por ti
a pesar de lo embriagado
y lo poeta
de lo salvo del poema
que escribí para ti
mi amor.

Azul

Hace algún tiempo
conocí una puta de caderas anchas
treinta y cinco años, quizás
tres hijos de distintos cabrones
y senos aún firmes de talla media
latiendo cada noche entre borrachos
por el eco de la ola más bella del mar
morena y francamente hermosa
que gustaba de salir a fumar
del aquel bar que marchitaba las rosas
cada que un borracho pedía un trago.

Yo fumaba con ella y ella sonreía
cuando decía idioteces y la abrazaba
siempre por arriba de la cintura.

Se hacía llamar Azul y el café de sus ojos
eclipsaban al borracho más sobrio
en busca de un final alegre y en blanco
con la conciencia en calma y de tul
vista a través del último trago.

Hace meses que cerraron el bar
y el llanto de las putas sin trabajo
se confunde con la voz de la mar.

noviembre 16, 2015

Seamos entonces la muerte

La muerte te acechará constantemente
deberás ser fuerte y sonreír, incluso
cuando tu pecho enlutado pretenda morir
cabizbajo cómo el recluso sin amor
a la espera de estallar sujeto al vientre
en la visita conyugal que nunca tendrá.

Seamos entonces la muerte.

He sido lo que he podido

No entiendo mucho de la vida
yo que tan sólo lo que tengo, lo vivo
mientras bebo la soledad entre tragos
colmados de buena fe y malos licores
cuando nada soy y sólo escribo.

Hay demasiada gente me ve brillar
la gente que labora conmigo
mis vecinos, la familia que no me ve
desde hace años, mis amigos
la chica que quiere enseñarme a bailar
el tipo que despedí el viernes pasado
la señorita que me pregunta acerca del ser
mi hijo cuando me abraza como a un amigo
la señora que me guiña el ojo al salir
cada mañana con el rostro enlutado.

He sido y soy lo que apenas he podido
un monstruo alcohólico, un fumador
un terrible escribidor -como diría Catón-
y un arcoiris gris y tiernamente perdido.

Las estrellas brillan de día o de noche
yo sólo soy la opacidad en derroche
intentado a toda costa brillar desde aquí
mientras me acostumbro a estar sin ti.

Sigo bebiendo, fumando, escribiendo
hasta entonces, nena, hasta entonces
seguiré por aquí ebrio y malviviendo
intentando brillar metido en mis desvelos.

Yo no soy como Neruda

Yo no soy como Neruda
soy un poeta que escribe sin mentir
sobre la belleza que concibe
a pesar de saberla basura.

Tal vez ni siquiera soy poeta
ni sepa siquiera de la belleza
y sólo esté cobijado por la locura.

Socialmente triste

Hay un tipo en la esquina
fumando un cigarrillo de marihuana
y trae pantalones cortos mostrando
en la pierna el tatuaje de una calaca.

Buenas noches -me dijo-
y yo respondí prendiendo mi tabaco
entre mis terribles fauces:
"Buenas noches, compañero
ojalá pudiera con usted un buen trago".

Yo no me junto con borrachos -respondió
y a mitad de la noche
se me desapareció completo el sol.

¿Qué putas puede hacer el borracho
en contra de un marihuano?

Me resulta socialmente triste.

Ron dorado

Ron dorado en un vaso de cristal
disuelto en tres cuartas partes
de ese terrible elixir llamado coca-cola
algo de hielo y un toque de jugo de limón
una guitarra, una habitación a solas
y estos versos que buscan a dios.

Cigarrillos, una cena que sabe a nada
glorias perdidas, la mierda de un gato
que escribe embriagado y agatas.

Cómo hacerte un mal poeta

Sangra desde la boca
si te ha nacido en las manos
desde las tripas
desde el latido fiel del pecho
y mira entonces el carmesí llanto
las lunas amarillas en el cielo
alumbrando las licorerías
a punto de dar las tres de la mañana
mientras sigues sangrando.

Después escribe un poema
sólo en una habitación a solas
con las paredes pintadas de extrañeza
de pasados y otras posibilidades
busca a dios o a tu mujer
entre colillas muertas de tus cigarros
mientras el alba te cercena.

Bebe lo necesario para dormir
y no para soñar con prados verdes
cuando todo a tu alrededor está podrido
fóllales el alma a las putas del bar
mientras no tengas la suerte
de amarrar a la cama a tu musa
y no te mueras en el intento
a menos que sea por un rato
si te sientes del todo perdido.

Olvida el hambre y la necesidad de comer
Mahatma Gandhi pasó meses sin bocado
despierta al gallo para que cante
cuando apenas estés por dormir
y el mundo entero comience a despertar
legañoso y aún tibiamente enajenado
de lo que asume a ciegas como vivir.

Hemingway tenía una escopeta
a la mano colgando en el sótano
quizás no esté demás
como tampoco una caracola
en la que escuches la voz de la mar.

Así es cómo se hace un mal poeta.

noviembre 15, 2015

Extraña y fría noche

Puedo partir esta noche
desde la elucubración aquella
que cuando niño me hicieron saber
acerca de que uno tiene lo que merece
o dicho en viceversa
no importa en realidad el orden
sino la altitud del ego propio
para ser capaz de merecer.

De regreso a casa en el subterráneo
vi a un borracho vomitando espesamente
sobre el anden que lleva a la salida
-¡Dios!
pensé para mi mismo
al tiempo que miraba granos de elote
salir velozmente de su boca.

Supongo que este tipo no ha merecido
la cena de esta fría y extraña noche.

Ayer soñé

Ayer soñé con un ave
que cantaba canciones de invierno
y desperté aterrado
pero volví a dormir.

Soñé después con Bugs Bunny
sentado junto mí bebiendo un trago
y en esa ensoñación
yo era una caricatura con arrugas
y cuerpo largo y delgaducho
bebiendo coca cola con ron.

Esto me lleva a pensar que los sueños
sólo son la locura inmediata del loco
que sueña entre terribles claroscuros
que le alivien la vida un poco.

Te lo quería decir

La gente que me rodea
tiene una idea demasiado buena de mí
y no tienes idea
de cuanto ello me jode
naufragando entre tonos carmín.

Quizás no importe nada
pero te lo quería decir.

Estoy esperando

Puedo ser más cruel
a plena luz del día
que cuando me llena de besos
el rojo vil de la aurora
cuando el disfraz de hombre de bien
me maquilla la voz y las ganas
cuando el mundo viene y me abraza
sin saberme en mis nocturnas horas.

Despierto cada mañana erecto
aún
y con unas ganas terribles de follar
y he sido y soy el más hijo de puta
con las chicas que me pretenden
de una manera meramente coital.

Estoy esperando el beso de la muerte.

noviembre 14, 2015

Tranquilamente sonrío

Tengo apenas unas monedas
en mi bolsillo izquierdo del pantalón
miro en la despensa
y solo tengo dos latas de atún
media botella de ron, coca cola
tres estrellas de papel azules
prendidas al recuerdo de un beso
una muerte que llora sus penas
y la voz cantante de las caracolas.

¿No se por qué putas
mientras bebo ron con coca cola
tranquilamente sonrío?

Yo sólo quiero que sonrías

Yo no quiero
que seas como yo soy
que disfraces tus miedos
entre letras carmesí
que difuminen el sol
y terminen por embriagar tus sueños.

No quiero que seas la estrella
de tus días en la vida
por que la estrella no brilla
si no tiene ojos cual reflectores
por que la vida no es bella
sin que la muerte te pise los talones.

Yo quiero sólo que sonrías
como lo hacen los estúpidos
los que nunca trascienden
y sin embargo vivamente sonríen
entre el trajín grisáceo de diario
totalmente ausentes de la muerte.

A quemarropa

La luz blanquecina de mi habitación
no logra apagar el rojo de las paredes
ni cohabitar con mi alma endiablada
y cansada de esquivar a diario muertos
por las calles que desconocen el sol
y por las cuales dios nunca pasa.

Hace tiempo que recogí de la vida mis redes
por que soy demasiado firme en mis sueños
hace tiempo que no frecuento los bares
ni escribo sobre las putas curando males.

No hay más cruento problema en la vida
que el saberse autónomo y ciertamente sólo
metido de noche en una habitación rojiza
amando la ausencia como un loco.

Cinco chicas a la mano
queriendo conmigo follar
y yo que sólo quiero belleza
para poderla a quemarropa amar.

Este rotundo ahora

Tengo más de media hora
frente a una terrible hoja en blanco
en la mano diestra un cierto trago
y en la izquierda un cigarrillo
que se consume tibio en mi boca.

Revuelvo mis cabellos.

-Anda, gato, hazlo pronto- me digo
y miro a mi alrededor y me pregunto
¿En dónde putas está noche lo bello?

Incluso me reviso el ombligo
busco en las burbujas de mi vaso
entre los pétalos moribundos de la rosa
en el gris de la ceniza del cigarrillo.

Algunas noches es más cruel
que el pasado este rotundo ahora.

noviembre 13, 2015

No pienso en recurrir al papel

Esta noche no pienso
en recurrir al papel y a la tinta
pues mis sueños se trazan
más fieramente
en los relatos cortos
que escribo cuando el alma
se me viene en forma de prosa
y trae hasta aquí desiertas
miles y miles de blancas mariposas.

Esta noche sólo pretendo dormir
después de algunos malos poemas
que me permitan solitario seguir
maquillando entre letras mis penas
para poder de noche sobrevivir
prendido del todo a un alma ajena.

Esta noche estudio mis posibilidades
las caderas que por mi tiemblan
sin saberme embriagado y escribiendo
esperando eyacular en mítico Hades.

noviembre 12, 2015

Blancos y embriagados sueños

Él mide uno cincuenta
es moreno hasta el tuétano
y un afable caballero
que da las buenas noches
a todo aquel que se encuentra
vagando de noche entre sueños.

Hace doce años me follé a su hija
o quizás sea mejor decir que ella
me folló a mí después de una borrachera
en el cuarto de la que era mi novia
en ese entonces
-mi novia estaba perdida de borracha-
y ella se me montó cierta en en falo
y yo la besé como a una cualquiera.

Ahora que me da las buenas noches
y me dice caballero
no puedo dejar de recordar
las caderas de su hija brindándole
un blanco y embriagado sueño

De la luz a las penumbras

Voy de la luz a las penumbras
llevo mi chaqueta de mil batallas
cuando salgo a caminar por las calles
mientras la gente decente duerme
de noche
y los borrachos y los adictos a la piedra
me miran pasar como si fueran gatos
expectantes de mi andar y del paso
de los coches.

Todo es normal a estas horas
desde que cerraron el bar de la esquina
y ya no hay putas empuñando falos
de cabrones hasta el culo de borrachos
o tristísimas botellas de tequila.

Salgo de noche a las calles
después de un par de tragos
para tomar el fresco y caminar.

Algunas veces
encuentro perros muertos en mi camino
o tipos que se inyectan ácidos
ocasionalmente
alguna pareja de jóvenes follando
cuando voy de la luz a las penumbras
de la calle y de la noche cual hogar
de todo aquel que espera la muerte.

Quizás fue un lindo sueño

Ayer escribí un relato corto
muy bueno
hablaba de una señora
de piernas peludas
y extremadamente regordetas.

También escribí dos poemas
que no valen mucho la pena
le di mi número telefónico
a una chica esperando que nunca llame
bebí media botella de ron
y un par de oscuras cervezas.

Ayer vi dos peleas en el subterráneo
fumé veintitrés deliciosos cigarros
y dormí metido en un torbellino ciclónico.

Estoy tratando de acordarme
del por qué atribuí como bueno
la historia de aquel relato corto.

Quizás fue un lindo sueño.

Y estúpidamente sonrío

Se precisa éxito
de alguna manera en la vida
conducir un buen auto
tener una buena mujer
críos jugando por el jardín
una casa limpia y grande
algunos diplomas en la pared
la cara siempre bien afeitada
camisas claras y oscuros trajes.

Se precisa una nómina descomunal
vacaciones en las Bahamas
putas recién expuestas en el aparador
cerrar negocios entre vinos de Burdeos
vuelos y viandas de primera clase
hijos regados en casas chicas
y ostentar en la muñeca un fino reloj.

Se precisa éxito
de alguna manera en la vida
llegar a casa hasta el culo de borracho
sin mujer
sin auto
sin pisar la mierda en algún jardín
sin la casa propia mientras todo arde
sin diplomas más que poemas en red
la cara empezando a verse arrugada
vivo aún y sin pasar del todo hambre.

Algunas veces me digo:
Gato, esto es tener éxito.
Y estúpidamente sonrío.

He llegado

He llegado a tientas a mi habitación
después de medio litro de alcohol
un cuento real y dos poemas con sal
que han venido a darme una patada
cierta y duramente dada por detrás.

La mayoría me ve como Don Chingón
la minoría que es la que me importa
me ve como un borracho sin dios.

He llegado completo y huraño
a dormir
sin las brasas de tu abrazo
y otra vez sin ti
pero he llegado.

noviembre 11, 2015

Mejoría

Treinta y siete minutos llevo aquí sentado
en el suelo del anden donde los trenes
vomitan y vuelven a tragarse a la gente
mi traje negro, mi corbata ya en la mano
los Beatles cantando "Can't buy me love"
mientras ya se ocultó del todo el sol.

Estoy aquí sentado en el piso del andén
y he presenciado dos peleas a golpes
al menos esto va mejor que ayer
-pienso.

Mucho me gusta estar ebrio

Bien sabes, de las noches apagadas
en las que se han volado los sesos
algunos millares de azules estrellas
de la mancha carmesí en las paredes
enmarcando la sombra difuminada
de lo que somos y lo que pudimos ser.

Mucho me gusta estar ebrio
lo sabes también de sobra
hacerme de pluma y papel
para escribir arrabaleros cuentos
o para latir entre terribles versos
que en cada espacio sin más te nombran
como el beso que no haya nunca tus pies
ni tu abrazo de nocturna caracola.

Bien sabes, de mi amor y de mi beso
tú, que me sabes con el costillar podrido
latiendo por los senderos donde aún cabe
el abrazo que se promulga eterno
por todos aquellos grises vividos
rezando antes de dormir un salve.

Hay noches apagadas del mundo
en las que duermo embriagado
y otras miles en las que soy el vagabundo
siendo de tu pecho un desterrado.

Ahora

Mi ex mujer medía uno cuarenta y ocho
y en sus senos cabalgaron mis sueños
por una década sin saberme un loco
que pudo atarse a otro par de pechos.

Ella salió con un ex soldado y boxeador
de pelo sardo y de mente analfabeta
que le pintó de azul el rayo de sol.

Mi ex mujer se cansó de tener un poeta
besándole cuando dormía los pies
por creer que se merecía un proxeneta
para el día en que llegara el después.

Ahora ella me extraña y yo sigo mi verso
apalabrado con el amor que me falta
como todo cabrón que no tiene sexo
y la pasión prendida a su cama.

Mis cortinas azules

Mis cortinas azules impiden el paso
de la luz que vomita la mañana
y muy a menudo salgo corriendo
cuando el reloj me dice que ya es tarde
para este mundo en el que la gente
muere estúpidamente al ir viviendo.

Hoy cené un par de piernas de pollo
arroz blanco y ate con queso con hojaldre
me despedí de beso de una chica
de la cual ahora mismo
no recuerdo su nombre
pero sí su uno setenta de estatura
las piernas de pollo en salsa de pomodoro
las piernas de ella una linda locura.

Mis cortinas azules mañana temprano
me harán la maldad de no filtrar
enteramente la luz de la mañana
y yo ahora con un trago en la mano
no podré a la hora deseada despertar.

noviembre 10, 2015

Mi caligrafía ha mejorado

Mi caligrafía ha mejorado
cuando escribo borracho
mis poemas son malísimos
y sin embargo no son tan malos
para soportar este cielo ríspido.

Siguen viniendo nocturnas sombras
hasta aquí con sus alas de colores
cuando más que versos hago prosas
y me amanece sin siquiera la aurora
despertando de mí mis tenues flores.

Hace mucho que no voy a los bares
en los que bebía sin tener mayor sed
que la terminar fieramente un alguien
desatascándose de de su propia red.

He escrito siete cuentos de arrabales
he revisado sus puntos y sus acentos
sus comas, sus puntos suspensivos
y en este proceso revolotean mariposas
en torno a mi soledad y mi espeso trago
sigo atado a mi papel de ser distinto.

Mi caligrafía ha mejorado
para ser un tremendo borracho.

Tranquila en el rincón

Tranquila en rincón
reposa Juliette el corazón
en su piel hay polvo y olvido
y nadie sabe que ha llorado
sin mi cantar quedito
y la pasión de estas manos.

Siempre habrán noches

Siempre habrán noches para extrañar
todo aquello que pudo ser
y que terminó siendo un recuerdo
traído hasta aquí por las olas del mar.

Siempre habrán noches
buscando una vela
para poderte abrazar.

Tal vez estoy disuelto en la letra

Tal vez estoy en el punto más crítico
en el que se ha estacionado mi vida
mujeres por aquí y por allá rondando
mis huesos y mis besos raquíticos
mi alcoholismo cual razón preconcebida
y mis formas sucias de escribir te amo.

Tal vez estoy disuelto en la letra
que me florea un poco
en la ebriedad del pecho
en la floresta en plena época de guerra
y en el lugar donde sonríen los locos
que cuentan con un destino deshecho.

Soy el poeta enajenado

Soy una pila inmersa en el desperdicio
de porquería que el mundo no quiere ver
un destello en la más negra oscuridad
soy un sol buscando copular con la luna
y el maullar de un gato triste y envilecido
por la noche y por las olas de mar
por la ausencia y por mis variados vicios
que por la boca me tiran blanca espuma.

Sin embargo, soy el poeta enajenado
de la belleza que hasta mi viene
desde las calles y hasta el vientre
abriendo mi pecho azul y trasnochado.

Soy el mismo que se sienta en el camellón
mientras la gente que no me sabe
repara por la salida agreste del sol.

noviembre 09, 2015

Brindando por quien vuelve

Lunes diez de la noche
el último autobús esperó
que terminará mi cigarrillo
antes de echar a andar
y poner rumbo al destino.

Hay gente que se va
gente que vuelve
gente que siempre flota
y hay quien se retuerce
cuando las olas del mar
regresan a la gente
por las que uno se toma una copa.

Las luces se van apagando
siendo las once cuarenta pm
y no entonces mi letra ni mi trago
brindando por quien vuelve.

El gran problema

El gran problema de estos tiempos
con la gente que habita el mundo
es dejar que la muerte actúe precisa
sin importar los minutos ni los segundos
cargando para nosotros bocanadas de risa.

La chica de los brazos peludos

Hoy por la mañana
volví a coincidir en el subterráneo
con la chica de los brazos peludos
y las gafas hipster de pasta.

Me dijo "Hola"
y yo contesté lo mismo.

Hice un cuento sobre ella
y sobre sus brazos peludos
hace unos días.

Quizás lo sepa
y quiera cobrarme regalías.

noviembre 08, 2015

La mayoría de las noches

La mayoría de las noches
me importa una mierda
todo aquel asunto del mundo
el estado islámico
Siria y sus miles de refugiados
si se cagó encima el vagabundo
el alza del euro o del dólar
la desgracia que vivirá el que pierda
a su mujer o su quincena en los volados
si fue mejor Beethoven que Mozart
si tienes los pezones cafés o rosados.

La mayoría de las noches busco asiento
en este banco que encasilla el siempre
dando tumbos entre letras y tragos
mientras la gente que no me conoce
me concibe cómo un feroz tigre
y los que me conocen me piensan triste
y haciendo inventario de los estragos
cuando nadie en realidad sabe
que lo único que me falta es tu vientre
para escribir mi sentir profundamente simple.

La mayoría de las noches
busco irremediablemente un trago
para no gritar a los cuatros vientos
que te necesito y que te amo
cuando solo me importa ser certero.

¡Vaya mierda!

A sus treinta
el cuerpo aún le sonríe
los chicos la miran
cuando compra en el mercado
y en sus caderas el diablo se ríe
de los cuentos que les cuenta
sobre sus virginales labios.

A sus treinta
me viene a contar de la pureza
del sentimiento
del vacío de las noches solitarias
y de sus mentidos sueños
que la han llevado a soñar con mi cama.

¡Vaya mierda!

Esta noche no daré pelea

Afuera los gatos pelean a muerte
por comerse los grillos del pastizal
que empieza a lucir seco y terminado
un perro muestra en la piel las costillas
como hacen ahora las tristes putas
en los suburbios de los solitarios
que buscan algo de amor en lo que miran.

Me dispongo a dormir y una fiera pelea
se está llevando a cabo en el mundo
entre todos aquellos que no quieren morir
ni aprender a vivir como vagabundos.

Y entonces
a luz apagada me pregunto
mientras la gente ve la vida a colores
como una película de cine mudo
¿Para qué tantos dioses?

Mañana encontraré un gato muerto
un perro capaz de tragarse su mierda
y algún solitario recién eyaculado
sonriendo jovial y por la acera sonriendo
ante esta vida que nada espera de mí
sino que en su sinrazón me pierda.

Me dispongo a dormir
y esta noche no daré pelea.

Yo soy de los que tienen ganas

Supongo que habrás tenido ganas
alguna vez
de viajar a Roma sin preguntar
de descifrar el back stage de dios
de curar una manzana envenenada
de escuchar la voz de tus pies
cansada de caminar bajo el sol
de volver carmín la ola de mar
de soñar elevando tus anclas.

Supongo que habrás deseado morir
tantas veces también
que ésta suposición nos hermana
a ti y a mí
en la esperanza de un mejor después
en el que perdure la calma.

Supongo que no sabes
que la calma es lo peor
no lo sé de cierto, me lo han contado
en páginas extensas mis sabios
pero me agrada la idea
de tener algunos hermanos
nocturnos y fastidiados del sol.

Yo soy de los que tienen ganas
de todo lo anterior
y también de hallar la absoluta nada.

Sobre la mesa

Sobre la mesa un trago
y dos bombillas blanquecinas
me dan cierta pauta
para seguir escribiendo a estas horas
en torno a la humareda del tabaco.

Hay un café a dos calles de aquí
en el que sirven de noche licores
para los que llegamos con el alma reseca
una vez salidos de malvas alcantarillas
emancipadas de alegres colores
mientras bebemos sin usar la mesa.

En él toca una banda de rock & roll
en la que canta una linda chica
de cabello corto y sus manos son claras
los meseros son idiotas en su mayoría
que a pesar de su nula vocación
muestran siempre su mejor cara.

Pero tengo ante un mí un trago
sostenido en esta tibia mesa
y el mismo par de bombillas blancas
el cuaderno donde escribo cuentos
mis malos versos y encendido el tabaco.

noviembre 07, 2015

Luces multicolor

Llegan revoloteando hasta aquí
miles de luces multicolor
arropadas por nubes de alquitrán
que a pesar del espesor de sus grises
conservan la claridad y cierto encanto
una vez que se hubo marchado el sol.

No hay mucha gente a estas horas
mirando las luces de colores
a mitad de una noche en desencanto.

Mi cigarrillo se ofusca en soledad
y no mucha gente llega hasta aquí
para mirar cómo marchitan las rosas
alumbradas con la luz artificial.

noviembre 06, 2015

Doña Irene

Doña Irene siempre fue dura
no conmigo pero sí con el mundo entero
regaba por las mañanas sus plantas
-en su mayoría verdes helechos-
y el tronco de una fértil higuera
calladamente sabía de sus faltas
y también de sus fantásticos sueños.

Doña Irene sabía de conjuntar la magia
de la alquimia de tener siempre unido
al mundo tan diminuto que la rodeaba
ella sabía de tanta sutil magia el motivo
y era siempre por el cual nos regañaba.

Doña Irene ahora escucha los norteños
en ese rinconcito de cielo que le tocó
como morada del anhelo de sus sueños
que la despertaban a las cinco de la mañana
para barrernos de tierra el corazón.

Siempre que veo un verde helecho
a Doña Irene fumando recuerdo.

noviembre 05, 2015

En el cantar de mi mar

Es sumamente difícil
en esta vida
encontrar a alguien
que esté a la propia altura
para lo bueno
para lo malo
para actuar como infantes
para ser grandes
para abrazarse de la cintura
como buenos paganos
mientras por una calle cualquiera
se dejan ir
mientras sus pechos van caminando.

Y tú me encontraste a mí
aunque me gusta pensar
que fui yo quien te encontró a ti
metida en el cantar de mi mar.

Mientras bebo un trago y te escribo

La taquería en la que suelo cenar
está de aniversario y tiene bocinas
tocando música horrible muy fuerte
es imposible cenar ahí esta noche
hay ya muchos borrachos y chicas
que ríen mientras hablan de estupideces.

Hoy escribí dos poemas malvos
también dos cuentos grises y cortos
el primero se llama "Olor a culo"
y el segundo : "La chica de los brazos peludos"
los poemas no recuerdo pero son tontos
y he llegado a casa sano y salvo.

Mañana tengo junta con una caca grande
que se dice ser directivo de la empresa
y lo más seguro es que tenga resaca
cuando bebamos café en una mesa.

Maté doce hormigas en mi habitación
me han seguido en Twitter dos más
mi jefe sigue sin hacérmela de pedo
por llegar todos los malditos días tarde
he comprado una nueva loción
que huele a hierbas y a olas de mar
abracé el tronco de un eucalipto seco
y aticé la llama de este corazón cobarde.

Te pensé cuarenta y siete veces
soñé en mi siesta camino al trabajo
con una chica que ni al caso
y me topé con la muerte como siempre.

Se me bajó la inflamación del cachete
y ya no parezco el hombre elefante
ni me aqueja la vaguedad de la fiebre
he vuelto a los andares oficinezcos
en los que es preferible ser el lobo
a ser concebido como blanca liebre.

Y aquí estoy y sin embargo vivo
mientras bebo un trago y te escribo.

Placebo

El mendigo estira la mano
ante los transeúntes que van de paso
los niños andan sólos por la calle
apenas vestidos y descalzos
las putas enlutan su pecho desde el talle
y mientras escribo sobre todo esto
me sirvo en un high ball un par de trago
para adormecer de mí el sentimiento.

Algunas noches son lo más parecido
a una rabiosa patada dada en los huevos
otras tantas no son más que un placebo
para entretener la ansiedad de los sueños.

noviembre 04, 2015

Tibia y de noche

Soy la pluma de un inmenso cuervo
que argumenta para sí la locura
en estos erráticos e inciviles tiempos
en los que todo se debe argumentar
y soy aquel que escribe en libertad
a pesar de hallarse atado a ti cintura.

Soy la argumentación que necesitas
para revolverte de noche el cabello
mientras me miras en mi mesita
versando de ti lo más cruel y lo más bello.

Soy, nena
un náufrago de ti
sin tu abrazo
y sin ti.

Pero soy la pluma de un inmenso cuervo
rondando tibia y de noche tu pecho.

He dejado de lado

Voy despacio de la cama
a la mesita de noche
en la que mi cuaderno descansa
garabateo unas cuantas líneas
leo otras tantas que he escrito
pienso, me revuelvo los cabellos
escucho el pasar veloz de los coches
detengo el tiempo y sueño.

He dejado un poco de lado el verso
para proseguir con la prosa de antaño
con mi letra cursiva pretenciosa
de una caligrafía más fina y azarosa
he regresado a escribir crueles cuentos
apartado un tanto de malos tragos.

Sueño con una niña
cuando detengo el tiempo
y tan sólo sueño
y olvido esa basura de la caligrafía
y los cuentos y los terribles versos
y entonces se detiene a secas el sueño
y comienza a correr veloz el tiempo
en estas noches en las que no tengo
para darme encantadora una hija.

He dejado un poco de lado mis miedos
para hablarte de mis sueños.

noviembre 03, 2015

Describo de noche mi nada

Mi cenicero carga
con un poco
de mis huesos
de alma si la lleva
ataviada nocturna del tiempo
y de mis tristes ojos.

Miro hacia dentro del vaso
y en él
la ausencia
la soledad que arremolina
encantadora en el vacío
en la carencia de fe.

Mi habitación es una cueva
y es la boca de un feroz lobo
es Mictlan
es Erebo
y la hoz de una luna nueva
apagando cruelmente su rojo.

Y así
frente al espejo
describo de noche mi nada.

noviembre 02, 2015

Hoy que tanto te extraño

Tengo una plaga de hormigas
y ahora miles de ellas
suben por la manga de mis brazos.

Hagan de mí lo quieran
hoy que tanto te extraño.

Soy un sucio poeta

Soy un sucio poeta
y más que eso
soy un grisáceo bebedor
un experimento en probeta
un malvo crujir en los huesos
que pretenden de noche el sol.

Soy la esperanza del arrabal
los andenes del metro repletos
de gente que pelea un lugar a puñetazos
soy en tus pies la ola del mar
tu armario lleno de azules esqueletos
y tus ganas de leerme triste y embriagado.

Soy y no soy tus ganas palpitando
la advertencia de los bares
precisando que están cerrando.

El mundo me sabe jodido

El mundo me sabe jodido
las chicas que me rondan
aman a los jodidos
yo bebo de noche desde el vientre
el amor de una copa rota
sentado en el banco de los perdidos
que he ocupado desde siempre.

Nunca es poco lo que siento
mi corazón aún dentro de él te lleva
como la alacena al frasco de conservas
con la diferencia que te preciso ahora
y no para el después donde las sombras
me encuentren podrido y macilento.

No me importa morir, lo sabes
pero me importa el cómo
y yo quiero morir embriagado
no de nicotina ni del terso alcohol
yo tan sólo quiero morir sonriente
en esa bellísima paz que me da tu abrazo.

Yo quiero ser quien muera en tu beso
el poeta que te mire despertar con resaca
el gato que se acurruque entre tus piernas
el Capitán que gobierne en tu barca
la voz que al oído te cante eterna
y el choque letal de un abrazo en tus huesos.

Pero ahora el mundo me sabe a jodido
mi letra cae en un pozo de malos grises
en el que verde musgo nace podrido
y en el que estoy creando cosas tristes.

Será una larga noche

Será una larga noche
apenas me vengo enterando
pero tengo el consuelo del trago
de más de media caja de cigarrillos
y de Juliette que desde hace horas
reza por mí y por mis torpes manos
cantando terribles estribillos.

Tengo tanto que escribir
tanto que seguir soñando
tantas ganas de amar
tanto rastrojo del mar
tanto de mi soledad por brindar
tanto de mí
en ti
que escribiré lo que me queda de fuerza
mientras me bebo la vida a tragos.

Será una larga noche
lo sé
y el mañana pretenderá
un mejor después.

noviembre 01, 2015

Posibilidades

Todo el mundo
tiene una oportunidad
incluso
los animales la tienen.

Ganar
perder
destruir
destruirse
dormir
despertar
vivir
soñar.

El todo
es una posibilidad
también la muerte
pero como dijo Hemingway
tan sólo no seas un derrotado
aunque estés destruido
pelea y pelea
siempre.

Lo sabes bien

Sabes que soy un perdedor
con vocación de ganador
que camino con cierto de grandeza
que no se agachar la cabeza
que no soy más que una sombra gris
preguntando noche a noche por ti.

Nena, sabes bien que te amo
y de los crueles y terribles laberintos
en los que estoy embriagado y perdido
sin poder de lleno a tus labios.

Lo sabes bien
y el futuro no me llega
por hallarme trenzado a tus pies
para alejarme de las noches desiertas.

Un cigarrillo en los labios

Ha ido pasando la luna
Octubre se ha ido deprisa
imagino que así será desde ahora
ya tengo treinta
un trabajo que requiere de disfraz
y esta mala letra en malas horas.

Tengo dispuesto un trago
en la mesa de la cocina
y un cigarrillo en los labios.

Sé que sabes que te extraño
cuando escribo desde el mismo lugar
cuando me llega la noche y los diablos
que te quieren las piernas besar.

Ha ido pasando la vida
de Octubre ya nadie se acuerda
imagino que así será conmigo
por que ya tengo treinta
y telarañas en el pecho
que te rondan de noche el ombligo.

Por todo ello

Por los chicos de las calles
por la gente que bebe sin hogar
ni sueños
ni esperanza
por aquel que no sabe que tiene alma
por las colillas muertas del cenicero
por los que miran entristecido el mar
por los bares de mala muerte
por las putas
y los poetas que las miran
por los que nada dicen de su suerte
por la luna de este octubre
por los que duermen noche a noche
con la piel sangrando y desnuda
por los que logran ser auténticos
por las luces de los bares
por los que han sido arrollados por un coche
o por una mujer
o por la vida
por los que sienten en el pecho calambres
por el ser que ha sabido ser
más que la mariposa de un coleccionista
con el vuelo por alfileres deshecho.

Por todo ello escribo
a secas
esta noche.