diciembre 30, 2009

Recuento de los Tragos

En tono solemne (si éstos tiempos se prestaran para llevarlo como otrora, me quitaría el sombrero), he de comenzar esta perorata, con la sobriedad que traigo a cuestas por que bien, la ocasión lo amerita.
¡Vayamos al grano, pues
que cosa común en mí, es
autonombrándome lacónico,
relucir matices sardónicos!
Inventariando los ires y venires, haciendo el recuento de los daños (aunque tal vez, sería más prudente y honesto, decir de "los tragos") de los días y las noches, de las Lunas y los soles, recopilo un saldo (que a las grandes transnacionales las pondría levantado la vista al cielo), que muy cercanamente roza el cero. La balanza lo dice claramente, las ganancias se neutralizan cuando combaten hombro con hombro, a las pérdidas.
Este año ha sido duro, como un invierno que se estaciona con sus luces intermitentes sin dar paso al deshielo de la primavera. Este año, me gustaría describirlo como insípido, pero no podría, por no ser un denominativo justo, por que fue una perfecta parábola que vino de menos a más, que rozó la cima y se desplomó, para alcanzar de nueva cuenta la sima.
Este año en mi tan viciada y conflictiva Ciudad de México, no fui presa de la delincuencia del barrio; solo me han quitado mi dinero (pobre de él) como todos los años, los políticos y los mandatarios que hacen labor de dar gobierno, aquellos que son al final de cuentas (pobres de ellos, también), criminales de guante blanco. No fui tampoco extorsionado ni tampoco accidentado.
Este año la Muerte, apenas se presentó en mis noches, pese aquel cuento de la influenza que algunos llamaron "porcina"; pese a los cárteles que traen la droga a cada esquina y que no dan tregua, que por todos lados decapitan y por todos lados "encobijan". "D"ios, por cierto, ni sus luces.
Este año mis ingresos netos, se vieron atropellados por la recesión financiera de los países primermundistas y que llaman "desarrollados", por la falta de inversión, por ese puñado de hombres que prefieren cargar sus bolsillos, a caminar con ellos sueltos, y aminorar su ambición.
Pero este año, también (quizás gracias al Ron, no he quitarle merito), he escrito lo al cabo he querido, lo que he necesitado y lo que mi muy atormentada moral, me ha permitido. He gastado la vieja pluma una y otra vez deslizándola sobre el cuadernillo que a todas partes llevo; he filtrado mis pesares sin tener mayor artificio que ella, a manera de lastre.
He leído también, algunos versos, algunas prosas, algunas críticas, algunas palabras de aliento. He descubierto que mi voz taciturna hace eco dentro de la red; he encontrado grandes mentes que se plasman, grandes letras que me han hecho ferviente y asiduo lector, y por supuesto, un alumno. He hallado que a lo lejos, aún desde la más terrible noche, siempre es posible mirar hacia otros tejados.
Un agradecimiento a todos aquellos, que han posado su mirada, sobre estas letras mías y han podido soportar este vicio, que es de todos, el mismo.
Hasta el próximo año...espero.

diciembre 22, 2009

Diciembre

La noche cae irremediablemente, la Luna en el cielo parece que me sonríe (¿cuarto menguante? No se), las patas del gato (bien podrían ser las de uno pardo), sobre el tejado, silentes, tranquilas, en calidad de entumecidas. El viento sopla suavemente, con su aliento y mueve aquellos árboles que ya en ésta ciudad (de locos quizá), se extinguen. El ruido de los autos, en la oscuridad, poco a poco desaparece.
"Es diciembre", me digo y tomo el vaso repleto que me da por las noches vida (ó no sé, si en realidad me la quita), y brindo con él frente a los demonios mientras apresuro a consagrar en mis entrañas, su dulce contenido.
"Diciembre, ése que cada año (casualmente, por éstas mismas fechas) viene, aunque no siempre con los mismo bríos". Por que éste, el que ahora transcurre ha venido mermando mis ganas, e inevitablemente mis bolsillos; ha venido él desilusionado, cansado y extendiendo su vieja mano como mendigo.
Las jornadas laborales (éstas, las decembrinas), han sido un martirio; como aquella famosa piedra de aquel que nunca ha sido llamado "santo" y de nombre Sísifo. Y mucho he de temer, que mi historia, no llegue a más que al mismo final.
¿Quién fue el estúpido que (mal)logró, abrir malintencionadamente los mercados?
¿Quién cayó primero en la insensatez de mantener al hombre, con un precio, etiquetado?
¡Menudo círculo vicioso es aquel, que involucra el trabajo y el dinero! ¡Menudas idioteces las del hombre, que ha de pagar con creces!
Pero es diciembre, y aunque las festividades próximas apacigüen mis candores, ¿Qué hacer si las Musas sobrevuelan, pero no vienen a mí a verme?
Dicen que el dinero y la Musa han nacido del mismo vientre, que han bebido del mismo pecho la misma leche, que a veces van y a veces vienen; pero es diciembre, con su frío, con sus licores en cada esquina, y con este ánimo que mi pensar envejece.

diciembre 19, 2009

Aquella muerte (La Otra)

Aquella Muerte (yo la vi), no era igual a las demás; y aunque oscuro fuera su ropaje (como el del las otras), ella gustaba de los tonos pastel, y el colorete en sus mejillas.
Su andar me parecía sereno en esos pies calzados en preciosas sandalias (oropeles, ¿que se yo, que los seguí?), cuando se dirigían a ninguna parte.
Sus manos recorrían la tierra y el viento seco en un santiamén, deshaciendo torbellinos y buscando quizá, un apasionado beso (yo las sentí). Sus uñas nacaradas transmutadas, en garras; al cabo en dagas.
Sobre su cabeza esas flores que nacieron marchitas, y sin embargo, dulces aromas de tierras lejanas (yo las olí), emanan. Lilas, claveles, y de entre ellas algún extraño crisantemo.
Y su pelo interminable, cayendo hasta los suelos, también como la interminable noche (yo lo acaricié), negro. Un toque de azul eterno, le prodigaba la intermitente Luna.
La respiración a veces calma, a veces agitada, cortando con su guadaña esa extraña y cruel carcajada (en mi pecho más de una vez la cortó). Cuando de pronto un suspiro sobreviene de la nada.
Y sus labios provedores de excelsas ambrosías, esperando el beso que sellara el pacto (ese beso que embonaría perfectamente los míos labios), jamás besé.

diciembre 13, 2009

De mis Días ( y mis Noches)

Reza una canción a lo lejos, una triste y desgarbada misión, épica e imposible; un extraño vals sin un cuerpo que descifrar, pero con un alma, densa y obstinada en demasía. Y suena y resuena en sus adentros, cargado de espasmos y dolores, de achaques, de letras insanas en perspectivas ocre. Otra noche sin Luna desarrolla la catarsis, la búsqueda de una gratificación que resulte algo más que fálica; una caricia surgida desde los confines más deshabitados y asexuales; un busto de una mujer cualquiera que no me incite a la lascivia, ni a mayores escozores. Pero soy hombre, y desde chico la vida me ha inculcado ese sentido amoral, que termina por resultarme diáfano. Además de ser un simple mortal, al cual el vicio y sus propias pasiones, han embaucado y pronto enajenado. También mis sueños, estúpidos y profanos están ahí, con tacones altos de una mujer, que a veces conozco y de pronto desconozco, en medio de un par de suspiros, por su propia naturaleza, desmembrados.
¡Cuan estúpida me parece la objetividad ahora que yazco inmerso en esta dulce ebriedad!
El reloj, siempre adversario no me hostiga con su "tic-tac", ni este cielo urbano que tan periódicamente ha de carecer de estrellas me incita a rabiar. El navío se encuentra en calma, entre un oleaje manso, que lo lleva a ninguna parte; ya sea a las cumbres borrascosas ó a los inciertos valles, ¿qué importa?. Los lobos aullan esperando por costumbre el alba, esas luces imantadas de esperanza, aunque ellos jamás esperan nada, mientras yo los escucho haciendo gala de mi templada idiotez, de mi incomprensible desierto en el que las letras son mi Harem, donde el dolor producido por las llagas, me produce placer...

diciembre 12, 2009

Fragmento Autobiográfico #3

A veces me empecino
en hablar en tono gris,
en negar la vida (ésta)
como fatídico desliz,
en mirar la sonrisa
en lontananza,
sin someterla antes
a la verdad y su balanza.
Soy un viejo
con cara de niño,
un tunante de la noche,
merodeador, un pillo;
un autocondenado
a la hoguera incivil,
a la guillotina
(que más da),
por hacerme feliz.
Frecuentemente me encapsulo,
quemando en mis labios tabaco
después del tedio, ya sin disfraz
y una vez terminado el trabajo;
ese trabajo que me da,
para al menos sobrevivir
(no de éste, el nocturno,
que me lleva a malvivir).
¿Será que me he acostumbrado
a sortear la mierda en cada paso?
Me consuela pues, la labor del escribano
que narra, y dice y siente
que de su frente, lima lo saliente.
El elixir también, de caña por ser cubano.
¡Menudo borracho, entonces soy,
que a donde quiera que voy
ha de acompañarme un trago de Ron!
Del amor yo no hablo, sin más;
por que él habla solo
y su lenguaje desconozco.
¿Será que no lo entiendo
por no beber aguarrás?
El amor es un sadismo,
una crueldad refinada;
lo más cercano al abismo,
aquella gloria maquillada.
¿Será que el vicio, ha malogrado mi entender
y mi salud, mis propias ganas maniatado,
desde el mismo, absurdo ser?
No lo he de saber,
y mucho menos
(como ahora)
después de beber...

diciembre 10, 2009

Cierta Necesidad (gatopardeces y nada más)

Necesito definitivamente, un buen comienzo (lo dicen los grandes autores). ¿Cuál será? ¿De qué hablará? Sí, un comienzo y algún escenario propicio para que así, irremediablemente las ideas copulen... Aquí aún es otoño, aunque ni siquiera árboles existan en la ciudad, para mirar al menos sus ramas desnudas y así poderme inspirar. Pero pronto, también, llegará el invierno con sus copos de blanca nieve y su olor a soledad. No, definitivamente no. Ese espectáculo no llega hasta estas latitudes (hablo de la nieve, por supuesto. Aquello otro es cosa común). ¿Con qué estrenar este bolígrafo de dudosos orígenes y de perfectas, para mi dedos al cabo, dimensiones?
Necesito una Musa, tan solo una. ¡Sí, eso debe ser! Que se siente a mi lado y que dicte entera la próxima página, ya sea un verso ó en su defecto un cuento. Una Musa vestida de tul, que cambie de algún modo la luz que me brinda ahora el ordenador, por la de sus ojos enardecidos, ya sea por la dicha ó por el dolor. No, las Musas, la Musa, no vendrá, lo ha sabido ya. Zeus, o quizá algún informante, la habrán puesto al tanto de mis noches cargadas de alcohol, de mi tórrido romance con el Ron. En el fondo, cambiar este vicio, jamás ha sido mi intención.
Necesito un personaje, que algo diga y que al menos hable; de lenguaje lépero, altisonante y que a mi ser, no le sea del todo distante... ¡Demonios, empiezo ya a pensar en rima, en patético verso!
Necesitaré entonces, una situación que me sea del todo ajena, pero que puede narrarla directamente desde mis ojos; una situación vulgar y un tanto cruda, ferviente, llena de inmoralidad. Algo a la vez vano, aunque importante; algo que suene a innovador aunque lo haya leído en otra parte.
Tal vez necesite otro trago, no importa que con la Musa no comulgue, un cigarrillo quemando en mis labios, y el atávico anclaje que hace que mis ideas, no tan rápido se fuguen.
Hoy, necesito algo que decir, y que al fin y al cabo, no diga nada.

diciembre 07, 2009

La Hoguera (Inspirado en Javier Krahe)

Aquella verdad, la conocí en tus ojos, en tus negras pupilas abordadas por el miedo y que no hacían sino, proyectar mi propia imagen en ellas.
Con las manos atadas a un viejo y tosco madero reías, sin perder a caso una pica de aquella, extraña dignidad. Y ahí te hallabas, sumisa, pensando al cabo en aquel Dios que siempre negaste y en los sueños que por la misma vida, jamás alcanzaste. Y te reías de ti, de tu figura enfrascada entre lo gitano, lo místico y lo inevitablemente pagano; del opaco espejo que mis ojos te prodigaban.
"Mira tus manos, de garras pulcras y afiladas, ya por la presión de la soga vilmente amoratadas"
"Mira tus labios resecos, esperando ese elixir divino y que algunos llaman vino negro; que sólo los errados bebemos"
Un pueblo enardecido grita injurias, levanta el puño y mostrando esa tan característica impiedad, termina por encender sus antorchas. ¿Qué razón, habrán de darle a los leños secos, que bajo tus pies descansan? ¿Qué culpa habrá de tener Madre Natura, de crear mujeres, para el ojo incivil del hombre, impuras?
Un rosario de cuentas perladas, se divisa en la mano retorcida de una pobre viejecilla, que busca y rebusca el orden mismo de una oración monoteísta, mientras el vocerío, excitado, a la muchedumbre enardece.
¿Cómo salvarte, mujer de blancas alas, si no haces más que esconder el destello divino de tu aureola, debajo de tu vientre?
Y el olor del petróleo se regó, y de las antorchas la luz escapó...
La luz, convertida de pronto, en lenguas lascivas de fuego te extinguió, aunque nunca en esencia, la verdad.

noviembre 28, 2009

Tengo una Idea

Tengo una palabra atorada
no se donde,
si en los dedos
ó en los sesos.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo unas ganas
"encabronadas" de salir,
de perder el ínfimo estilo
y de vivir sin morir.
Tengo un mensaje
que espera ser leído,
y que se aleja en su botella,
anticuado y carcomido.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo una rima en el alma,
que no sale por no encontrar la calma.
Tengo mis días que llevo a rastras,
mis noches desiertas y hurañas,
mis vicios, mis demonios
y algunas prematuras canas.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo un sonido
atravesado en los oídos,
que zumba
y huele a podrido.
Tengo una calamidad
que me azota,
las manos frías
y la moral rota.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo la Luna
que nunca fue mía,
y esta creciente
y vil carestía.
Tengo este infierno
de completas patrañas,
que termina
por fundirse en mis entrañas.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo la sombra de un árbol
que ha sido cortado,
las ilusiones que palpitan
de un descerebrado.
Tengo tatuado en
la frente el "deber",
y una vida a prisa
en contra de perecer.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...
Tengo un reptil
que no come insectos,
y (bien habría de decirlo)
un par de cuentos infectos.
Tengo una extraña manía
por percibir,
y estas ganas rotundas
de ti.
Tengo una idea sujeta
a malos pensamientos...

noviembre 24, 2009

Fragmento Autobiográfico #2

...Me he adentrado en la humareda, en el aroma a tabaco y en esa, su flor que se quema. Me he paseado del brazo del brazo de una mujer carente de rostro y de nombre, para sentir el "Yo", como un personal pronombre. He catado por completo barricas de ron, por importarme poco su volumen de alcohol. He construido castillos de arena sobre las nubes y me he sentado, a esperar que el viento las derrumbe. Me he topado algunas veces de frente con la soledad, y a veces río al entender mi propia maldad; me enfrascado en ese antiguo lío de la moral y de pronto me ha dado un dolor abdominal. Me he encontrado en el camino al pagano que de la hoguera huye, y he descubierto que en la ebriedad, el mundo de verdad, fluye. He visto mi alma acampar, en el cráter más oscuro de la Luna; la he visto en dromedarios cabalgar atravesando desmedidas dunas. He visto algunas pupilas que se detienen a mirarme, con sus cohibidas manos que no intentan tocarme. En cambio, he sentido el dedo largo y frío de la Muerte sobre mis labios, he sentido la furia de la metralla, y su vuelo raudo. He sentido, también, éste mío vivir, como un absurdo laudo...

noviembre 21, 2009

Hoy (Fragemnto # ¿?)

Hoy no me importan las rimas consonantes, la métrica, la debida acentuacíon ni la estructuración gradual por ideas. Hoy no me importan, en general, los puntos suspensivos, el tan demeritado punto y coma ni la dieresis que nunca se usa. Tampoco ha de importarme el ir y venir de las musas, el agetreo constante de los pensamientos en mi cabeza, ni las copas que hasta ahora, bien llevo encima. Hoy no me importa que todos duerman, ni que el mundo del todo me abandone, que los demonios se pasean a sus anchas por mi alcoba. Hoy el constante ruido de esta ciudad infernal, me arrulla, me lleva en sus brazos y me coloca directamente en el cesto del mal. No me importan ya los parrafos, ni si el lector es llevado de la mano; no me importa esta basura que sale de mis entrañas y se plasma por medios electrónicos. Hoy no revisaré la corrección ortográfica, ni volveré a leer estas líneas que no valen nada. No pienso justificar, centrar o alinear a diestra o siniestra este texto. Hoy este vomito, lo presento tal cual, como sale de mis entrañas...

noviembre 16, 2009

Ensueño (Fragmento #4)

...Y te detienes a pensar, si aquella fantasía fue realidad, si el sol en verdad terminó por dorar tu piel y si la Luna en tus nocturnas huidas, a tu pecho fue fiel. Piensas en los besos con sabor a sal, en ese abrazo oral que parece ahuyentar al mal y que a veces también, expulsa esa noción que se tiene del bien y la convierte en ese pecado que sabe a miel.
Te detienes y sin poder domarla, tu respiración con invidentes ojos, se avecina a la desilusión. Ese telón de humedad es cerrado, cual fino puño en tu boca encajado.
La brisa llega fresca desde alguna hondonada, tus mejillas se recobran al fin atemperadas para sí, alguna oración recién creada mascullan desde los altos cielos y das pie, a que las pasiones huyan.
Tus pies se han puesto en marcha, sin darte demasiada cuenta; te llevan ya a cerrar tras de ti la puerta. Tus ojos cansados me miran, extraños, mientras tus sueños expiran...

noviembre 04, 2009

Sobre el Camino (y la Desolación)

Hoy camina por la vereda que ayer fue lozanía, por los verdes fértiles desperdigados por los suelos, aún eternos. Hoy sale a respirar el aire extinto, la nebulosa espesa y gris que se anida en sus pulmones. El rayo de sol no hace más que cegar su destino, los arboles no parecen ya aferrarse a la tierra, las miradas infantes le interrogan al pasar, cruelmente.
Duele vivir y también duele morir. Duele un día despertar y saberse vivo, duele (y a veces más), despertar del todo muerto, seco, agusanado y podrido sin nunca, quizás, haber vivido unos minutos.
Camina, pues, ya sin pies, autómata programado en desvarío; los ojos cerrados (ciegos, ¿ya para qué abrirlos?). La basura, la hojarasca debajo de él, la mugre que se impregna a su paso, en perfecta ironía, y que le brinda una barroca reverencia, con cirios encendidos y la humareda de millares de anafres e inciensos consumidos. Maquillaje de alquitrán mascarada terrible, concebida para él.
De pronto una mujer le intercepta, le toma del brazo. Su lengua moja levemente sus labios sin carmín, y con su beso, logra acallar la letanía de su pensamiento, el vocerío surgido de sus adentros. El sonido de una xilofónica lágrima, que salta hacia ellos. Caricias dulces y efímeras su mano le prodiga, le dice al oído (divino susurro): “Sonríe”, y entre la bruma recién creada, desaparece, sus pies ligeros emiten un suave eco, ya en lontananza.
Entonces él respira hondo (ya sin ella), e intenta llenarse de algún “no se qué” que le aligere el equipaje, afloja el estrangulador nudo de la corbata y en línea recta, sigue el boceto que ha de recorrer como único camino. Mete la diestra mano al bolsillo interno de su chaqueta, y agenda una cita, como siempre a solas y se dice “una más”, mientras sus manos ya no están, se han ido, al lugar menos pensado quizás, en busca de un pecho anhelante que acariciar.
Sin manos ya, ni pies, su pensamiento al fin reina, como único tormento en sus oídos y resuenan los planes fallidos, el futuro frustrado que hubiera sido mejor como siempre lo había sido, incierto. Su lengua, articulándose en extraños movimientos, ya no conoce las palabras, los sonidos; emite a caso, guturales (y animales) ruidos. Ruidos obscenos, aunque sin llegar a ser lascivos.
Por fin, llega al final del camino, que sin embargo es el principio del mismo. Sobre la cama se tira y arroja las maletas del vicio…

noviembre 02, 2009

A la Insumisa Infiel (Versos sin Sentido II)

Acuérdate de mí,
silueta encantadora
que mis manos no son
nada ya, en la aurora.
Acuérdate de mí
y lo que soy,
lo que a cuestas llevo
y dónde estoy.
Acuérdate de mí,
eterna seductora,
de éste olor a papel,
e la tinta desgarradora.
Acuérdate de mí,
posa aquí tu mirada
de vez en vez,
de parranda en parranda.
Acuérdate de mí,
tus invisibles alas
atiza mis fuegos,
de llamas ralas.
Acuérdate de mí,
en tu reino oscuro,
de penumbras
y olor a sulfuro.
Acuérdate de mí,
con guitarra
y con tahalí.
Solo y a solas,
acuérdate de mí.

octubre 28, 2009

Reflejos VII

Te veo ahí, cual figura emancipada de los Dioses, de los demonios precoces, de cola enjuta y rizada. Tus ojos no brillan ni buscan consuelo, tu pecho ante la aurora palpita y tus manos inquietas, a tientas buscan algo en el suelo. Buscas, quizás, eso que nunca encontraste, eso que nunca tocaste, el aire que desde el sur, celoso sopla los bríos que no llegan y tus cándidos suspiros, no se acoplan. Sigo mirando, tus tintes descoloridos, tus ademanes vacíos, tu aura que oscila, que de pronto ha perdido la vida. ¿Te gusta a caso, la vida? Tus garras se aferran, demasiado a la muerte. ¿Será que ella, de alguna manera te viene bien? Las sombras y el misticismo de no saber el significado, real y absoluto del ser, y la influencia Lunar, también; ¿Lo pagano, lo profano, aquello que tiempo atrás en la hoguera debió de arder? ¿Dime, quién eres y de dónde vienes? ¿Por qué me llevas del Edén a los sinsabores? ¿Quién, hacia mí te ha mandado? ¿Qué misión te han encomendado? Pero sigues ahí, con el alma a medio mutilar y con la melancolía hasta los huesos, escuchando el eco propio de mi voz, con la ironía de tu risa leve, a la espera de que caiga sobre ti (sobre mí), el brillo de la hoz...

octubre 24, 2009

Ensueño (Fragmento #3)

...Y así, durante largas y tediosas vidas, permaneció allí, sentado sobre la arena; con las piernas cruzadas, frente al mar sin atreverse a entrar en él, y someterlo a brazadas. Horas enteras, con sus indómitos minutos cumplidos esperando un destello, una luz; esa sonrisa que de las aguas emergiera y ante la Luna, con la copa en lo alto levantada, dijera al menos: ¡Salud!
Los interminables segundos, precedidos por otros de la misma especie y más voraces, al final de cuentas le dieron la razón. Aquella Luna se escondía, sin brillo y sin corazón, las olas nunca tuvieron vida y la espuma marina, nunca jamás, a sus pies llegó...

octubre 18, 2009

Fragmento Autobiográfico #1

Confieso, sin tapujos, ser un soñador, un constante vagabundo de la razón, de las noches más oscuras y un gustoso, bebedor de ron. Soy un grumete embarcado en un extraño navio, sin alguna esperanza de cambio, un corazón ascético, en un cuerpo en la misma proporción, esquelético. También soy, lo que nunca he sido y he estado, en donde jamás estoy. Un hereje, un pagano consagrado, alérgico invariablemente a cualquier forma de Dios. Soy una nube gris sin dirección, que al medio día acompaña al radiante sol. Un cavernícola que aún no emerge de las cavernas y que otrora no mentía, por que la mentira aún no la merecía; un caminante sin manos ni pies, por que, al fin y al cabo, no los necesitaría. Soy un majadero, un vil, un bueno para nada y un malo para todo, siquiera al menos para escribir; ni mucho menos para ser del todo feliz...

octubre 16, 2009

Algunas Noches (Como ésta, bien podría ser)

Algunas noches me revuelvo, y dando tumbos, se agudiza la mente. Algunas noches, cabe decir, las sombras no vuelan espectralmente sobre los muebles y las carcomidas paredes; el humo del cigarrillo no se eleva y permanece, en extraño y libidinoso trance, creando deliciosas figurillas en el aire. Algunas noches, cuando el reloj, marca rigurosamente las tres, me sorprendo inevitablemente al revés, tomando un trago de ron por aquello del estrés. Algunas noches, también, voy y vengo, extasiado y virulento, con mis letras desgarradas y el corazón macilento, con mis oídos que son sordos, y yo más no intervengo...

octubre 11, 2009

Asamblea

Convoco pues, a asamblea, general y extraordinaria, con luces bajas y la humareda que se forma en mis entrañas. Invitados están, todos aquellos que se hagan llamar "mis demonios", la luna en fase cualquiera, los arpegios de Silvio y el tejado en toda su entereza. Espero que asistan, tambien, las letras melancólicas, los cuadros olvidados en la pared y las notas menores que nunca canté; las flores "Baudelairianas" y la filosofía pitagórica, a su vez. Convoco pues, a todos ellos, a levantar la mano y a entonar un canto, a regresar al origen del desencanto, y a mirar con buenos ojos la ebriedad del gatopardo. Todos invitados, aquí, frente al ordenador, con cigarrillo encendido y con la frente en alto, escucho al maestro Aute, mientras espero que lleguen, los que antes, fueron convidados.

octubre 08, 2009

Presente

Pareciera, que estas lluvias tan fuera de temporada, por estas latitudes crueles y llenas de hampones, me vienen ahora bien. Pareciera, también, que el aire que pega con más fuerza que nunca, solo viene a despejar mi mente, a izar las antiguas banderas y recobrar la entereza. Estas lluvias, me vienen bien; apagan esos terribles candores.
Aunque a fin de cuentas ¿qué más da? Estoy ya demasiado acostumbrado a la propia vulnerabilidad del espíritu, a navegar con rumbo a ninguna parte, y a sacar de lo adverso, un nuevo demonio que dominar, una nueva prosa que publicar. No debo entonces, hacer mucho caso. Las lluvias, ahí estan, el viento es fresco, y este gato aún no está muerto...

septiembre 16, 2009

Amanecí entre los brazos de una fina bruma, con los ojos marchitos y el corazón, por latir en un hito. Las aves surcando los cielos blanquecinos y límpidos, las lenguas lamiendo mis más profundas heridas, los montes alzando sus caminos más ríspidos. El sol, en su guarida espumante, tras las nubes de tonos grises escuchaba el gestar de la lluvia, el vendaval, detenido y distante, contemplando los recodos de una mañana turbia. Y mis manos, sin coger la pluma haciendo trazos al aire; mi voz, sin fuerza ni brío, tan solo por mi garganta asomándose. Los días, desde sus entrañas humedecidas por el temporal, estancados a la espera de la calma, de una recobrada y sutil serenidad...

agosto 27, 2009

Oferta

Oferto un par de sueños resquebrajados, y uno más en posible en gestación. Añado, también, una luz apagada, una lágrima que al final del abismo se acobarda, mis palabras más doradas, y el alquitrán anidado en mis entrañas. Una correa a su vez, sin demonios sujetos, una pluma sin alma, y un cuadernillo que no repara en la caligrafía. Y a manera de plusvalía, ese par de tejas vencidas que hoy me hacen desasirme del tejado, y estás lluvias, que mantienen a este viejo gato, mojado.

agosto 22, 2009

Yo Me Pregunto...

Aute dice: "Puede que esto de vivir consista en disfrazarse, de veleta y de girar según que viento", en su canción "El resto es humo". Tambien dice en "Aire aire": "...que me niego a comprende amor, que ya nunca pueda ser amor, verdad la verdad". En cambio, Silvio dice: "¿Si alguien roba comida y después da la vida que hacer? ¿Hasta dónde debemos practicar las verdades? en su ya clásica "Playa Girón". Y Alejandro Filio, remata con "Me quieren vender la noche por la luz, la calma por la tempestad, y yo quiero saber dónde está la verdad, dónde diablos está la verdad", extraída de "La verdad". Y yo tan sólo preguntó: ¿De cuál verdad me hablan? ¿De aquella que ahora me conviene? ¿De la que algunos cuantos han rechazado como absoluta? ¿Ó simplemente de la que mis oídos quieren oir? Yo me pregunto.

julio 27, 2009

A la Dama de Negro

¿Qué podrías decirme tú, que durante tantas noches me has dejado del todo ingrávido?
¿Dime, qué podrías, si ya no he sentido tu nocturno beso tánico?
Tu aliento ha cambiado el almizcle y la mirra por los prendidos sulfuros,
Concebidos en fauces lóbregas y senderos oscuros.
He perdido la soga que duranta tantas noches, en mi alcoba pendía de los tímidos candelabros
Y prometía el siguiente paso, de un modo mucho menos macabro;
Los relojes han sido despojados de su atávica misión,
Las manos ya no se juntan en oración a Dios,
Los cánticos rebotan en las paredes, sin un corazón.
Y aún no dices nada, tu lengua otrora de fuego, ha venido a mí en témpano,
En irrompible galciar, para dejarme seco, infecto.
Como mi alma que hace tiempo ya ha partido,
Quizás cansada de la quina y el alquitrán
A lugares mejor convenidos,
A los mares, a los bosques, a un tejado con mayor dignidad.
¿Qué podrías tú decirme ahora, a mi lado y de pie esperando tan solo la aurora?
¿Qué podrías tú, siempre conmigo, hermosa corruptora?

julio 18, 2009

Versos sin Sentido

Hoy escribo una plegaria al cielo,
Con los pies bien firmes y a ras del suelo;
Invoco a los poetas caídos,
A los prosistas sin busto erigido,
Al juglar y al escribano,
Al trovador cubano.

Hoy entre absurdas notas,
El bebedor pernocta,
Este escribidor de mangas sucias,
No tiene más angustias.

Hoy, no tengo más que decir.

julio 13, 2009

Despertar

Despierto ante la noche negra, de largos dedos y cabellera cana. Las sombras deslizándose cuidadosamente entre calaveras recién pulidas, de sonrisas nacaradas y negros ojos ya sin pupilas. Me muevo según el eterno levante, me direcciono; me oriento según los gritos ahogados en las paredes, en los muebles que siempre a oscuras crujen; no así en la cruz que apunta al norte. Y las guadañas sesgando los pies que de tanto andar, han quedado varados; secos retoños de tonos ocres amedrentados también por los cielos y sus rayos. Mala hierba creciente en las laderas, aquellas donde revira el corazón y topa de frente y de inmediato, con la razón. Sudores fríos, sobre mi espalda erizada.

Oda Fiel (en carente prosa) a la Luna

La luna esta noche me mira, eso es cuestión ineludible. Tal vez haya escuchado mis lamentos, mis dolencias, mis maldiciones; incluso hasta mis dolores. ¡Qué va, qué importa! Si esta noche ha salido solo para mí. Y desde lo alto alumbra ténuemente mis latencias, mis propias excitaciones. Galileo, como fiel amante de los astros, debió pasar noches de éxtasis enteras, orgásmicas, del todo mágicas; ensueños de caramelo, de alquitrán, y licores.
¿Y qué si las inversiones caen y la bolsa se desploma? ¿Y qué si la influenza y las ejecuciones siguen cortando cabezas? ¿Qué más da? La luna en lo alto, magnífica brilla. ¿Y qué si el desempleo y la prematura muerte del capitalismo? ¿Y qué si los tiempos desalientan y la vida es más dura cada día? Ella sale de las penumbras, con su velo de nubes, emergiendo de las sombras. ¿Y qué si el tercer mundo ó el cuartro ó quinto? ¿Y qué si la hambruna o de la razón sin recinto? Nada. El astro creador siempre empujando la noche para esperar el nuevo día. Las musas colgando de su guadaña, aguardando, la vista del bardo, del poeta, del trovador, del despistado que de la triste melancolía saca el néctar de la vida.
¿Y qué mas da, si con ella, el corazón se afila, se aquilata.

julio 06, 2009

Mala Costumbre

Como de costumbre, es tarde. El vaso que ahora bebo, ha tenido que ser constantemente rellenado con aquel elixir que los cubanos sabiamente han sabido de la caña destilar. La cajetilla de cigarros, cada vez se queda más vacía.
Afuera llueve, y aunque poco, la suave brisa parece filtrarse por doquier. La Luna, sumergida entre las nubes, no se a ciencia cierta, si a caso me observa. Debe ser que esto de las lluvias, para nada favorecen a los gatos, que con la humedad, resbalan facilmente de los tejados. Y el Diablo, sujetando la cola entre sus manos, se burla, relame sus bigotes (al más puro estilo de Dalí), y se mantiene sonriente.
¿Que me aqueja? Si el ron me inyecta vida y las letras una paulatina muerte.

junio 30, 2009

Sobre el Voto

Votar o no votar. ¡He ahí el dilema! Votar, ¿Para qué? Si es bien sabido y por todos conocido que México es un territorio anárquico. En México aquello de la ley y la democracia, simplemente no existen. Por que esta supuesta democracia con la que noche y día nos atacan los medios masivos de comunicación, no es más que un torpe panfleto redactado por un escritor de ambas manos manco. La democracia en este país sin nación, es una degeneración impuesta por los viejos lobos que aún y a pesar de todo, se siguen disfrazando de ovejas.
No. Definitivamente aquí la democracia es una farsa eternamente perpetrada.
Este pueblo, notoriamente atormentado desde aquel embarque de españoles criminales, llamados por la historia “conquistadores”, no ha tenido ni tendrá, quizás (ni mucho menos entenderá), la tan pregonada libertad, la independencia, la autonomía. Este pueblo sigue siendo esclavo gracias a traidores que vilmente nos han materializado, para después, ser vendidos. Gente sin alma que se escuda bajo la hipocresía de la excelente retórica, y la piel morena. ¡Y vaya que es duro! Penoso. Saber que el verdadero enemigo es aquel que hoy nos llena las entrañas de heroicas promesas y que regala despensas (también gorras, camisetas o sudaderas), y que mañana, totalmente embrutecido por los licores del poder y el denso olor a plata desbordando por sus bolsillos, terminará vendiendo también a nuestros hijos.
El PRI, como viejo conocido que aún parece aletargado; ese PRI “reestructurado” que sin embargo no alcanzó la objetividad en ese reacomodo. Aquel que ha sacado de la historia (ó al menos de su historia) a Díaz Ordaz y a Carlos Salinas (sus allegados, van implícitos) y enaltece por otro lado a Reyes Heroles (padre) y a Lázaro Cárdenas (tambien padre). Por cierto, también ha omitido esa deuda que ellos imprudentemente firmaron para poder vivir como altezas sin siquiera poner un centavo de sus arcas.
El PAN, que ha dado muestra de contar entre sus filas, con gente de perfecta y probada ineptitud (un ranchero bigotón digno de Ripley por sus acciones, y cuando fue atacado, por sus reacciones. Un despistado que abría la boca por el simple hecho de abrirla, por mera inercia; un monigote que bien podría encajar dentro del reparto de personaje de Chespirito). Y que decir de aquel otro, del sucesor, del chaparrito de frente amplia y lentes en “camuflaje”, ese que se tiene que remangar el saco antes de salir a recitar sus discursos y de su “existoso combate contra el crimenorganizado y el narcotráfico”. ¡Bah! ¿Y a mí que me importan sus miles de narcos recluidos y sus engañosas y torcidas cifras, si el sistema penitenciario del país, no es más que la universidad donde el hampa termina por definirse, por perfilarse, por obtener su título? Un partido cerrado como las fauces de su actual dirigente, ese que se ha tomado demasiado en serio aquello de “calladito te ves más bonito”. Pero, cierto es, que ha encontrado el método exacto para a todo mundo y sin excepciones, descalificar.
El PRD, que a todas luces, muestra su completa ingobernabilidad interna, a sus líderes caprichosos y berrinchudos y esa demagogia ampliamente por ellos esparcida y explotada. No, tampoco es considerable esa llamada Izquierda (ó izquierda de mercado), esa que desde su propia trinchera da fe inequívoca de maneras absurdas y personalistas. De aquel “tabasqueño” de gallito en la nuca, no hablamos, no vale la pena. Además según dicen de mala educación, hablar en contra de los “muertos”.
El PVEM, prometiendo utópicos vales canjeables y haciendo ver al gobierno más inepto de lo que ya bastante es, reclutando “estrellitas televisivas” y aceptando la más antigua y a la vez estúpida ley de los hombres, la del ojo por ojo, aquella vieja ley del Talión. ¿Y qué más da que uno vote por él, si francamente al no ser mayoría en el legislativo, muy difícilmente podrán ser aceptadas y aprobadas dichas propuestas? ¿Coalicionarán ó se unirá de nueva cuenta con alguno de los tres de arriba como ya es costumbre, para su propio beneficio?
El PSD, irónico, sátiro, con ese sarcasmo, que hay que aceptarlo como bueno, humorísticamente hablando. Pero ¿Y? ¿Qué diablos ofrecen? ¿Dónde están las propuestas, las ideas, las soluciones? Yo no creo poder darle mi voto a un partido que se gasta el tiempo y el dinero (nuestro dinero, por supuesto) en una constante agresión hacia los otros bandos. Y estos a su vez, por considerarlo aún un niño, solo se preocupan por ignorarlo.
Nueva Alianza, y su líder polifacético que sin embargo, no es capaz siquiera de formar una frase de mas de cuatro palabras, pero sí de aparecer en televisión cada que lo “requieran”.
Convergencia, PT, pescados con las uñas del “hermano mayor” en busca de no desaparecer, en busca de que no les sea retirado el registro, ese por el cual aún pueden comer caviar mientras el pueblo se conforma con un trozo de pan, con tener algo que a la boca llevar.
La política en México, como sabiamente lo ha dicho el maestro Catón, es sólo “politiquería”; esa de barrio, esa que se aprende en un libro de bolsillo.
¿Por quién votar? Sigue y seguirá siendo la misma pregunta.


junio 17, 2009

In The Middle Of The Rain


Las lluvias, sí, han llegado. El cielo se nubla, humedad en el aire y en la carne; mientras la luna yace oculta.
Noches con vientos que se filtran por recónditos resquicios, que levantan el polvo de los suelos, y que inevitablemente hacen de los gatos, espíritus varados.

Noches vacías, sin almas vagando por el asfalto, sin hampa, sin sueños de enamorado. Noches en las que el vino se convierte en fogata, en las que el propio reflejo se empaña. Noches de lluvia, de sonidos intermitentes golpeteando las ventanas, sacudiendo temores, volviendo al revés las entrañas.

Otra vez son las aguas, otra vez. Otra vez y como cada ciclo que el hombre ha llamado año, el gato en su tejado empieza a maullar, empieza a sentir los daños.

junio 11, 2009

Ensueño (Fragmento #2)

De entre las nubes, el cálido rayo de sol, tenuemente brotó. Era una de esas nubes que aparecen de pronto y lucen, como erradas, como perdidas, extraviadas. El cielo, desangelado y frío emitía por lapsos consecuentes bocanadas que al instante marchitaba las flores, que hacía crujir los viejos troncos de los árboles, y que arrastraba la hojarasca justo hasta el rincón donde terminaría en la putrefacción. En realidad, la tarde se venía encima y sobre el horizonte, desapareció aquella luz, blanquecina y pura, carcomida por la oscuridad que sucedió guiada por la luna.
Este personaje, del que ahora hablaré, no tiene rostro. En realidad, tampoco cuerpo, ni sexo, ni mucho menos complejos. Digamos pues, que es una sombra sin historia ni futuro, un ente extraño entre la cotidiana realidad; un sueño que no desapareció al despertar. Por lo tanto, tampoco tiene ni tendrá nombre. El punto, vaya, es que de pronto apareció.
Vagaba impasible, con paso firme pero sin la carga de las prisas. Caminaba con la seguridad de quien se dirige a ninguna parte. Y aunque pareciese que tenía algo en mente, la verdad era que su razón estaba dotada del vacío que le permitía la excelsa tranquilidad de los que no esperan más que su propia muerte, o al cabo, comenzar su propia vida.
Y seguía, de pronto se detenía en alguna banca de algún parque sin que nadie lo mirara. Los ojos mortales no llegaban siquiera a posarse sobre su amorfa figura, mientras a la distancia reconoció la cordialidad de la naturaleza y se tumbó a la sombra de un árbol. Y durmió. Esperando quizá, regresar a su propio hogar, a su propio origen, al propio sueño.
Cayo la luna, las estrellas se alcanzaron por una instante a divisar y dicho personaje, zarpó sin equipaje al lugar de donde llegó.

junio 09, 2009

Génesis

"En el pincipio, Dios creó el cielo y la tierra. Y la tierra estaba sin orden y vacía. Había tinieblas sobre la faz del océano y el espiritú de Dios se movía sobre la faz de las aguas".
Eso fue el pricipio (según).
Después, mucho tiempo después, sigue aquí la tierra, y los cielos, las tinieblas que envuelven el pensamiento y en el peor de los casos, el corazón mismo. Solo que Dios no se mueve ya sobre la faz de las aguas, ni de mi pensamiento, ni mucho menos de mi ya achacoso corazón. No. definitivamente no. Y sí, muy a mi pesar, el desorden y el vacío; el mismísimo caos.

Mucho mucho ruido...
Ruido de tenazas,
Ruido de estaciones,
Ruido de amenazas,
Ruido de escorpiones,
Tanto, tanto ruido...
"Ruido" (Joaqúin Sabina-Pedro Guerra-Pancho Varona)

Ciudad conflictiva, el pan nuestro de cada día.

junio 08, 2009

Desvarío

Karen Blixen, dentro de sus siete cuentos góticos (para ser más específico en aquel llamado "La inundación"), decía: "En todo gran artista debe haber algo de charlatan". Mi problema es que yo de gran artista tengo muy poco y de charlantan, todo en demasía.
Tambien decía: "Me gustaría ir a una isla abandonada, para vivir allí alejado de la gente. No hay nada por lo que sienta más vehemente deseo que por el mar. La pasión del hombre por el mar, no es egoísta. No puede cultivarlo, no puede beber sus aguas, muere en él. A pesar de todo, alejado del mar se siente que el alma desfallece, como una medusa en tierra seca..."
¿Será mi destino el mar? ¿Ó tal vez, alguna de las playas de Ebrard? (¡Dios, que estupida idea!).

junio 06, 2009

Taquicardia

Onomatopéyicamente, el habla del corazón sería: "tump-tump tump-tump". Y vaya que es una lástima (a mi parecer [y tal vez a mi perecer]), que dicho sonido no pueda ser plasmado a la velocidad con la que lo hace el mío. Los recursos retóricos ante una escritura (ó un escritor) basada en la melancolía y en el absurdo, normalmente se quedan cortos. El suspiro, el sonido de una lágrima al caer, el ponzoñoso cortar de una arteria ¿cómo diablos se describen? ¿cúal es el sonido del fracaso cuando aún acaba de suceder?
Taquicardia. Según los médicos es el nombre del malestar que va conmigo cada día y cuando las emociones se desatan. A decir verdad, uno más de mis muy personales demonios, una sombra más a mi lado, un espectro más que me brinda la mano. Ellos (los médicos), recomiendan en estos casos, evitar lo que llaman "emociones fuertes" (¿habrá a caso emociones debiles?). Entonces ¿cómo le digo al ladrón que empuña un arma y que con ella hace presión en mi sien, que ese acto es dañino para mi salud? ¿cómo le digo al orgasmo que antes de suceder se filtre para hacerse, de cualquier manera ténue? ¿así será la vida? De hoy en adelante parece que sí.

junio 04, 2009

Veamos, pues, esto es lo mismo, pero definitivamente no es igual. Las palabras ya no calan donde soían calar, los unicornios ya no pastan dentro de la realidad. Son los sueños, los anhelos, los que sin percatarse uno mismo, empiezan a oler a podrido. Hace tiempo que deben haber expirado.