Las lluvias, sí, han llegado. El cielo se nubla, humedad en el aire y en la carne; mientras la luna yace oculta.
Noches con vientos que se filtran por recónditos resquicios, que levantan el polvo de los suelos, y que inevitablemente hacen de los gatos, espíritus varados.
Noches vacías, sin almas vagando por el asfalto, sin hampa, sin sueños de enamorado. Noches en las que el vino se convierte en fogata, en las que el propio reflejo se empaña. Noches de lluvia, de sonidos intermitentes golpeteando las ventanas, sacudiendo temores, volviendo al revés las entrañas.
Otra vez son las aguas, otra vez. Otra vez y como cada ciclo que el hombre ha llamado año, el gato en su tejado empieza a maullar, empieza a sentir los daños.
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