abril 30, 2016

Francamente estoy cansado

Despertar una hora más temprano
anudarse

el corazón en la corbata
dar los buenos días sin querer hacerlo
trabajar por trece horas al máximo
tener que ser amable y cordial
cómo si fuera un cualquiera sin cerebro.

Abordar el último tren del subterráneo
pelear a muerte por un taxi
dormir ebrio sin tener que cenar
dar las buenas noches a mis esqueletos
tratar de escribir un poco
y alejar de mis ojos la sal de la mar.

Francamente estoy cansado
y estoy jodido.

abril 28, 2016

Y soy de ti

Ojalá supieras
de todos esos tragos a medias
que he tirado por el fregadero
de todas esas ganas cuando me besas
y siento el palpitar en tus caderas.

Ya no me encanta la idea de beber
y terminar mi día nocturnamente
hasta el culo de borracho
ya no me encanta querer ser
parte del mismo arrabal acaloradamente
y sin embargo ahora mismo me embriago.

Ojalá supieras de mis carencias
de mis temores a media noche
cargando escopetas y machetes
se qué los intuyes en nuestra ausencia
y que en presencia hacemos derroche
ojalá supieras de mi relación con la muerte.

Mi cenicero una vez más está repleto
de colillas que anidaron ardiente ceniza
mi corazón ha renacido después de muerto
y es por ello mismo que no tiene prisa.

En esta vida
no soy el fumador
ni el cigarrillo
soy la ceniza
el mismo miedo
tiritando
ante tu calor
y soy de ti
un vicio bien acogido
entre tus brazos.

De una mujer y de dios

Una mujer cierra los ojos
mientras me besa
y después febril me mira
me abraza en su temblor
y me besa con su sonrisa.

Una mujer me hace querer
de nueva cuenta
cada vez más y más
entre sus labios me debato
queriéndola amar.

Esto no es más que una despedida
a todas mis hermósamente terribles
y almacenadas y entibiadas quimeras
esperando por ser para mí queribles.

Una mujer cierra los ojos
mientras su alma entera
me besa
y yo sin más estoy en rojo
desde el pecho
hasta la hinchazón entre mis piernas.

Que sea lo que dios quiera.

Una gran masa

Una gran masa se mueve urbánamente
uniforme y temblorosa entre las calles
con estaciones grises del subterráneo
en las que se aprecia un aroma de muerte
y niños llorando por una pelota
o por amanecer con la boca rota.

La masa no nota el grito de la nada
o la advertencia de la sangre
ni la bala que sin matar del todo mata
el verde de los futuros valles.

Los niños comienzan a follar a los trece
mientras la masa urbánamente se mueve
y la sangre sustituye a las pelotas
que serán sustituídas por fieras copas
o algún vicio peor si tierno se mece
entre los nuevos tiempos y la muerte.

El gran Sabines

"...Carne, frijoles, pan..."
dijo una vez el gran Sabines
contrarrestando las ganas de morirse.

Y yo pienso en tortillas de maíz con sal
cuando me entran ganas de morirme.

abril 27, 2016

La mierda de mil moscas

Fresca es por estos lares la noche
sin embargo
siento el dorso de este pecho
febril y sudoroso
atrayendo miles de moscas
revoloteando endemoniadamente
sobre mis pequeñísimas revoluciones,
bombardeando de finísima cagada
todo esto que soy y lo que siento.

Imagina la mierda de una mosca
jodiéndote de pronto la vida.

Me he estado replanteando la idea
de ser quien soy y los conceptos
primordiales que me han hecho borracho
y además de mal poeta, un soñador
lidiando por siempre con los insectos
que poco dañan y tanto me joden.

Mis argumentos no tienen mucho sentido
sin un trago de por medio en juramento.

Y cierro la ventana y recorro la cortina
para revolver a gusto mis cabellos
con la certeza de que nadie me ve,
posando como un loco mis labios
en el filo siempre fiel de mi vaso
pensando en que no habrá más después.

El mundo entero tiene un destino
que va más allá de apestar al tercer día
de muerto y ser devorado por gusanos,
y yo siendo parte de él tuve la osadía
de entretener en mi verdad mis manos
entre sonrisas y demasiados desatinos.

Ahora mismo estoy cansado,
la lucha ha sido demasiado severa
y aquel dios al que no le creo nada
sabe bien que a pesar del licor no miento,
sabe que este brillo se va apagando
poco a poco cuando cierro la nevera
y no proyecto todo aquello que siento.

Ahora mismo, esperando dar la una
en el reloj de las actuales civilizaciones,
aún la noche es más fresca y sudo sangre
y pasiones que quieren ser monjes
para santificarse tras un escudo,
tras un latido que albergó corazones
que enamoraron otrora a la luna.

Y siendo franco, soy todo aquello
que jamás quise ser y los callejones
a media luz me gritan que lo saben,
los arrabales me besan la frente
las putas me abrazan con suma ternura
y las noches frescas me miran a detalle.

Tengo treinta años y mas de mil poemas,
veintitantos cuentos en tonos grises,
el odio y la admiración de tanta gente
y mis vicios tan aunados a la virtud
del borracho que a quemarropa escribe,
y mis raros ideales heridos de muerte.

Nunca tuve razón para cambiar al mundo,
sin embargo siempre tuve pretensión
de hacer mejor al menos un segundo,
todo aquello que pude llamar corazón.

La noche es fresca y estoy desnudo,
estoy bebiendo y fumando mi tabaco
a la espera de disipar los insectos
arremolinados en mi certero tacto,
aterrado con la idea de estar en el error
que me ha nacido desde el corazón.

Imagina la mierda de mil moscas
revoloteando sobre tu multicolor copa
jodiéndote entera la vida
empezando por tu bebida.

abril 26, 2016

Telarañas

Hace unos días quité las telarañas
que habitaban la esquina sur
de mi habitación vestida de rojos,
y en ellas, los cadáveres de dos arañas
crujiendo en la desdicha del olvido
de sus múltiples pequeñísimos ojos.

Pronto tendré revoloteando mosquitos
que no me dejarán dormir de lleno,
bebiendo y escribiendo para ti y contigo.

Recordé de pronto

Recordé de pronto
aquella vecindad donde vivía
el patio y los lavaderos
los baños
la sangre más pura del barrio
y la realidad cruenta de la vida
despertando mis pueriles sueños.

Tengo algunas batallas pendientes sumergidas en el pasado
y algunos demonios colorados
prestos a morir a certeros machetazos.

Recordé de pronto aquella vecindad
y el barrio aquel que me enseñó
que entre los ojos se acuna el mar.

El subterráneo corre veloz

El subterráneo corre veloz
la gente que en él viaja sentada
la mayoría de las veces duerme
o lee algún amarillento diario
o les mira el culo a las chicas
o sólo espera en gris la muerte.

Escribo un poco mientras viajo
por las entrañas de esta ciudad
bostezando en su mortal letargo.

El subterráneo corre veloz
y yo me callo la voz
no así, las manos.

abril 25, 2016

Plaga

Quizás sean miles ya
o millones
no lo sé de cierto
las hormigas que he matado.

Quizás sea ya
el Hitler de los insectos
o el anticristo de los formícidos
y no me importa
en lo mas mínimo
lo que me aterra
es que jamás se acaban
y parece ser que a ellas
la muerte no les importa.

Seguiré luchando
hasta que por fin puedan
devorarme un día cualquiera
al despertar las manos.

Y así mismo debe ser dios
con el hombre.

Pero yo no soy dios
sólo soy un asesino sin nombre.

Para beber café

De toda esa maldad
que he sabido recoger
en estos verdes míos
en sus escasos años
has venido a ser
juez y a la vez importante parte
de lo que ahora soy
y lo que siento con brío
cuando en demonio me comparte
su sonrisa ante un rayo de sol.

Bien sabes de mí y de mi talante
que siempre pretendo ser el mejor
y sin embargo puedo ser el peor
hijo de puta buscando débil contrincante.

Sin embargo debo ahora dormir
y dejar al ahora deshausiado morir
metido en su gabán de pasado
creyendo que la guerra ha ganado.

Soy un tipo de pequeñas batallas
que poco a poco ha ido ganando
esperando por ganar la final guerra
soy una extraña razón que estalla
cómo los fósforos rojizos mediados
entre las más grises de las aceras.

Bien sabes de mí de buenos modos
y de la forma en que me las paga
el cretino cualquiera que embalsama
su estupidez de obtusos nodos.

En estos días habrá velorio
y yo estoy puesto para beber café.

abril 24, 2016

Sobre el largo de la noche

Sobre el largo de la noche, una caricia
me arropa a la vez que tierna me protege
aquel plumaje que perdí en las batallas,
entre sudores y sangre de mis ayeres
y esa caricia me llega ahora, cristalina
pura y de una forma febril y envolvente.

Busco el retazo de un sueño de ayer,
una sonrisa que no de pie a la blasfemia
acumulada por años en mi neceser,
busco esa sombra en múltiples colores
emancipada de este ser en tono gris
y ensimismado en ti sólo quiero ser.

Un mundo afuera de lleno me odia,
por ser un amable hijo de puta
que sólo la armonía en si rebusca
y que siempre la certeza disfruta.

Yo te disfruto en el beso y en el abrazo,
en el latido y en este ir y venir del trazo,
en la voz que reviste un simple te quiero
de algo mucho más complicado que eso.

Una caricia me pinta la boca de payaso,
me tiñe el traje gris de amarillo y azul,
y entre su sueño me invita a soñar
con algodones hidratados en la boca
de este poeta, que quiere bajar de la cruz
a partir de tu beso puesto en mi copa.

Pero sigo siempre en el largo de la noche,
eyaculando el verso sobre mis manos
que aún no pueden y claman por tenerte,
aquí, conmigo, como en el pasado
me clamó el abrazo gutural de la muerte,
mientras oía el rugir de los coches.

A lo lejos disfruto el paisaje de la felicidad
que quiero que me sientas desde dentro,
como hombre y como poeta de una forma
tierna y totalmente cierta y sexual.

Seamos felices, amor, sin tanto cuento
sin mediar las ganas ni los temores,
seamos uno mismo siempre cruentos
y dejémosnos pintarnos de colores
para sonreír la sonrisa de estos versos.

Los ancianos siguen bailando

Los ancianos siguen bailando
danzón el domingo en el parque,
las señoras sacan a pasear a los críos,
los señores a medio día van despertando
con la resaca bien abrazada del talle
y entonces solo son felices los niños
cualquier día domingo por la tarde
sin saber que un día serán grandes
y nunca más volverán a ser tibios críos.

Los ancianos siguen bailando
danzón el domingo en el parque
como los niños que viven enamorados
sin fijarse al cruzar el espesor de la calle.

abril 21, 2016

Más que empotrarme en tus caderas


Bebo sereno el sexto trago,
me lleno de certeza las manos
hasta los besos de esta boca
que ha sido enjuiciada por cinismo;
y sigo siendo sin remedio el mismo
geniecillo de barrios de mala copa,
el que sostiene entre labios el tabaco
que lo acompaña siempre paso a paso.

Bebo por que no te tengo,
y cuando te tengo quiero beber,
por la dicha inmaculada de tenerte
esperando juntos ese amanecer
recién pintado de mejores suertes.

Bien sabes de lo que hablo
y de la fatiga que producen los andares,
yendo de la mano de nadie.

Yo soy un tipo terrible, por ejemplo;
pero soy mejor que nadie
y con todo lo que tengo te beso,
cuando me abrazo a tu talle.

Y entonces pienso en la cautela
y en la forma en que abrimos despacito,
para no despertar a los críos la puerta
y en cómo el mutuo latido entró con brío.

Ayer te veías tan linda y si no lo dije,
fue por que hay mucha gente
que ya de buenas a primeras, te lo dice
y yo prefiero hacerte sentir hermosa
con el último aliento de mis caracolas,
que tanta autoridad le dan a la muerte.

Y entonces empiezo a sentir
aquel vaivén solitario de la ebriedad,
y mi letra es lenta en el séptimo trago
y ya no precisa ninguna vanidad.

Pero sigo bebiendo y ya mañana
despertaré con una fiera resaca
que lamentaré estando en el trabajo,
sin poder beber siquiera un trago.

Sabes, te necesito desde aquel día
en el que torpemente besé tus labios
y volví de lleno a ser capaz de sonreír
para demostrar al mundo la alegría
que el peor de todos los terribles diablos
puede por una bella mujer aún sentir.

Toda esa cautela que para ti tengo,
no es más que la protección que preciso
para que el día menos pensado,
pueda decirle a la muerte que estoy contigo.

Sigo bebiendo, corazón
y empiezo a notar cómo poco a poco
las bombillas de los vecinos se apagan,
como lentamente este gato se calla
cuando por ti se declara un loco
y pretende dormir embriagado de ron.

Más que empotrarme en tus caderas
me hace falta sentirme en tu belleza.

Es suave el día

Es suave el día
ahora que apenas
va tiernamente anocheciendo
he secado tus lágrimas
con mi abrazo antes de partir
son compartir contigo la cena.

Es suave el día casi de noche
en el que ceno silente y sin ti.

Mi existencia gris

Querías teñirte el pelo
de un tono gris
¿Gris? - le pregunté
¿como qué tipo de gris?
Gris cómo tú- respondiste
y soltaste de pronto la risa
en carcajadas kilométricas.

Después me abrazaste
muy fuerte
para quedarte junto a mí
y a mi existencia gris.

Enciendo el televisor

Enciendo el televisor
la misma basura de siempre
malas telenovelas
aburridos juegos de fútbol
las mismas idioteces
y con ellas sonríe la gente
quizás el idiota solo soy yo.

Donde quiera sucede

Una banca del parque
la silla alta de la oficina
el pasto crecido de Chapultepec
un puente peatonal del periférico
tu tibia cama o el polo de la mía
pero en ti sólo estallarte en mi ser.

Y entonces comenzar
despacito
paso a paso
a amarte
de a poquito
mientras sacudo la mar
de todo el mal que me trajo
este vicio mal llamado arte.

El amor donde quiera sucede
y escapa de los dados de la suerte.

Resumiendo

Francamente me resulta pueril
el cómo se aprecia la cuestión del arte
en estos lares de este tercer mundo
en los que de manera estúpida y febril
las telenovelas más sosas se aplauden
y no la supervivencia del vagabundo.

Tenemos cual fortuna una hogaza de pan
y alguna ración de vino para este frío
también un salero repleto de sal
y un destino etiquetado cómo "mío"
a pesar de saberlo propio de la soledad
transitada por el egoísmo del camino.

Me resulta pueril e inútil la vida
del hombre que es sin siquiera ser
por haber sido domesticado sin saber
de su ignorancia ante la vida perdida.

Tenemos una cama para descansar
de la espesura del trajín de diario
y el privilegio de no pasar hambre
tenemos aún la facultad de amar
incluso cuando no mostramos el abrazo
que haría feliz a nuestra propia sangre.

El mundo tercero enciende el televisor
buscando en él un artificial calor
una razón que le aleje de los lares
en los que pregonan sus peores males.

Resumiendo
aquí seguimos siendo animales.

El mismo banco de plástico verde

Estoy sentado aquí
en el mismo banco de plástico verde
y recargo los codos sobre la mesa
de esta cálida y pequeña cocina
me sirvo mi acostumbrado trago
y no llega a la cita la cotidiana muerte
ni el trago por escribir un verso espera
entonces mis manos sin tinta.

Escucho el paseo de la nítida sombra
por los rincones sin telarañas
mi voz sobre un acorde de guitarra
y comienzo a pensar en los vaivenes
que tan a menudo esqueletos arroja
como el mar vomita tantos ayeres
tan bellamente a través de sus olas.

Estoy sentado y la noche es hermosa
y tú también lo eres y el mundo duerme
embriagado de su canto de caracolas.

abril 20, 2016

Tratando de dormir

Estoy cansado
y tratando de dormir
con los pies en lo alto
sobre mi raquítica cama
y al no poder hacerlo
mi mano alcanza un trago
para imaginar el encaje de tus bragas.

Siempre hay algo pendiente
entre tu y yo
un debate sin razón, un sarcasmo
una caricia, un abrazo de muerte
y la esperanza de un sol
abrasando nuestros febriles abrazos.

Y también mis ganas bajo tu vientre.

Estoy cansado y tratando de dormir
a lo lejos y embriagado de ti.

Esa cuestión eres tú

Solo una cuestión me apura,
en esta vida que llevo a cabo
entre tropiezos y malas tintas,
llevando de la mano la ebriedad
que tanto me ha orillado
a salir de los bares de putas,
para encontrarme pleno en soledad.

Esa cuestión eres tú
pequeño corazón,
y ahora mismo te extraño
y te pienso dormido
en esa tuya habitación azul,
como un gigante soñando.

abril 18, 2016

De la ciudad y de ti

La ciudad es una mancha gris
los vagabundos han aprendido
a estar a tono con el día más jodido
las calles son una forma huraña de vida
de la mano de un maestro aprendiz
que sonríe entre el frío y la bebida.

Estoy sonriendo y recuerdo
la avenida donde las putas
ofertan su sexo en los hoteles
donde no son bienvenidas
y los borrachos siempre mienten
entre un par de piernas que no disfrutan
el arte de una buena corrida.

Estoy en el centro de una mancha
de tonos grisáceos y un tanto carmesí
cuando tumbado en el norte de mi cama
el fiero demonio pregunta por ti
mientras mi ausencia del todo te abraza.

Y en la mesa de la cocina un trago
me espera ya con las piernas abiertas
para esbozar mi corazón de borracho.

La vida es un proceso muy duro
en el que lo realmente sorprendente
es darse cuenta que no están
hasta el culo los manicomios
y que el loco a menudo prefiere la muerte
si se sabe carente de futuro.

Sin embargo entre el vaivén de la ola
se encuentra ataviado el aroma del mar
y el canto más dulce de la caracola
que acaricia de nocturna la ciudad.

Yo desde aquí te pienso, por ejemplo
y soy entonces la cruz y soy la cara
de tu moneda más acalorada
después de besarte un te quiero.

La ciudad es una oportunidad presta
para volverla a recorrer enajenado
prendida mi mano en el filo de tu cadera
sin pensar más allá de verme enamorado
redescubriendo la vida de tu mano.

He estado aprendiendo a vivir
de una forma totalmente diferente
y todo ello he de debértelo a ti
por tenerte siempre en mi mente.

abril 17, 2016

Yo puedo ser dios

Yo puedo ser dios
o el mismísimo diablo
mostrarte la palabra más amena
y la retórica que aprendí
puedo ser para ti
la miel entera de la colmena
y el rayo tibio de sol
cuando beso a quemarropa tus labios.

Pero puedo ser quien realmente soy
ya sin corbata ni traje oscuro
y espero desnudo hacerte el amor
tiernamente y cargado de futuro.

abril 16, 2016

Este temblor

Este temblor nacido entre las manos
estas manos que no mienten su verso
este verso de raquíticos cielos
estos cielos recién enamorados.

Esta distancia plagada de diablos
estos diablos de perdidos ayeres
estos ayeres cargados de muerte
esta muerte pretendida en tus labios.

Esta certeza que sabe a cereza
esta cereza febril en tu boca
esta boca nocturna que te espera.

Estas ganas hechas de fiera roca
esta roca anidando tu cadera
y esta cadera amante si te estoca.

abril 14, 2016

Bésame, amor

Más que besar tus labios
pretendo febril aventurarme
a besar a quemarropa tus ganas
empezando por la línea divisoria
donde termina sonriendo tu espalda.

Y sonrío a la distancia mientras escribo
como idiota cualquiera frente al televisor
por que desde ti me siento vivo.

Bésame, amor
y hazme perder los estribos.

abril 13, 2016

Me jode

Es tan poco lo que tengo
ahora mismo
que tengo ambas manos
naufragando en los bolsillos
y rezo entonces un credo poético
un tanto embriagado y patético.

Duro ha de ser dominar el arte de vivir
sin el cobijo de una común bandera
y más duro aún es ser un mal poeta
resistiéndose al encanto de morir
a solas y a sus anchas como el asceta.

Estas aquí sin embargo
me abrazas fuertemente
mientras te tomo de la cadera
y te invito a sentirme bajo el vientre.

Y entonces me asusto y te suelto
por que me salta a esta mala cabeza
el saber lo poco que ahora tengo
si pretendo enraizarme en tu belleza.

Desistí tantas veces de la gloria
por creerme un pelmazo disfrazado
de un cabrón hombre de bien
que enluté los pétalos de mis margaritas
para que todos dijeran por siempre "no"
sin pensar que en ti habría un después.

Me bebí las noches amando la soledad
escribiendo sobre el semen derramado
en mi habitación pequeña y rojiza
para escribir solemne sobre el vaho
y me fumé entre papel arroz mis ganas
de poder amar más allá de la tinta.

Pero es tan poco lo que tengo ahora
una voz cantante sutilmente queda
la incomprensible vaguedad del poeta
y este corazón que te da puntual la hora.

Tengo ambas manos naufragando
en la hostil pobreza de mis bolsillos
y entre tus cálidos pechos degustando
tus pezones para mi caricia erigidos.

Y eso me encanta
y mucho más me jode
este querer desde el alma.

abril 12, 2016

Autocrítica

Desde el punto de vista autocrítico
de ser más que un villano, un monstruo
bien me convendría un excéntrico circo
o la crudeza más vil de los manicomios.

Aquí yo intento vivir
como me enseñaron
bebo a diario un poco
y fumo tanto
que pareciera que ya me quiero morir.

Eso algunas resulta verdad
sin embargo no es así siempre
y es entonces cuando la palabrería
me suelta de pronto de la panza
que se besa acaloradamente
con aquello que me late desde el vientre
y me produce una cierta calma.

Yo soy de los tipos que en los bares
buscan a toda costa hallar la razón
aunque me siembre con todos sus males
una mala espiga en el corazón.

Y ese es el riesgo que corro
al saberme un poeta viciado y loco.

Pero mi habitación siempre a solas
tiene algo sutil de belleza encantadora
y es un puzzle a falta de una pieza
que imagina mi cadera entre tus piernas.

Y entonces resulta real este faltante
de vida en los que encalla gris mi talante.

Mis años han echado ya la carrera
dispuestos al filo de la peor hondonada
para tirarse en ella de cabeza
cuando mis manos se entretienen
sonrientes
con la promesa de azules albas
en las que también mi falo piensa
si entre tus ganas me tienes.

Sin embargo soy un loco
un soñador
un idealista
un tipo cualquiera
que pretende
hacerte de lleno el amor
con sus dotes de equilibrista
y de borracho cansado de quimeras.

Desde el punto de vista más autocrítico
debo sentidamente decir que te quiero
como hombre, como poeta y como borracho
y que espero pronto reposar en tus senos.

Desde dentro

Es cierto
quizás lo hayas notado esta tarde
debemos explotar
explotarnos tibiamente
juntos
cálidamente
desde dentro
y el mar azucarar.

Estoy demasiado acostumbrado
a querer siempre más
pero contigo
mis ganas están que revientan
justo debajo del ombligo.

Es cierto
quizás lo hayas notado esta tarde
soy una brasa que tímidamente
entre tus brazos de lleno arde.

La pared del baño público

La pared del baño público reza un:
"Puto el que lo lea"
y yo imagino un centenar de tipos
que en él han con asco cagado
riendo como idiotas
a la espera del siguiente idiota
que así se sienta después de leer
aquel mensaje en la pared grabado.

Toda una horda de idiotas
puede reír con una simple idiotez.

Yo era apenas un niño

Aprendí a esquivar cortes de machete
recién pasados los cinco años
dentro del baño de una gris vecindad
acostumbrada a vivir a diario la muerte
yo era apenas un niño soñando la mar.

Aprendí a sobrevivir dentro del daño
de los días cuando pretendemos suerte
y en la lengua un sabor distinto a la sal.

Aún hay noches
sin embargo
en que todo ello me duele.

abril 11, 2016

Sonríe la luna

Sonríe la luna
extrañada y un tanto acalorada
mientras la miro por la ventana.

Me quito los zapatos
y entonces también me sacudo
este hormiguero de suspiros
que han traído hasta aquí la calma
y este ardor entre llamas.

Entiendo por qué sonríe
en lo alto y pese a todo.

La luna que asoma a mi ventana
pretende verme a mí
así
embriagado
sonriendo como estúpido
enamorado y loco.

Ambos pares

Sólo soy un borracho
una alcantarilla abierta
que de cuando en cuando
irradia un poco de luz
y soy también un tipo febril
que acuna ranas verdes y sapos
dentro de un majestuoso mariposario.

Entre el acumulado cansancio
y la ebriedad de diario
he de rondar siempre sereno
aquel callejón agreste
donde sin embargo te quiero.

Soy sólo un borracho
fascinado ahora mismo
por ti y por tus besos de cielo
por la curvatura de tus caderas
con las que mis manos ríen
nocturnas tan cargadas de deseo.

Estoy cansado
y estoy casi ebrio
y tan sólo tus labios
para mí
son un vivido sueño.

En ambos pares sueño
nena,
en ambos pares.

abril 10, 2016

El televisor refleja

El televisor refleja la imagen
de una bombilla encendida
y mientras tanto
fumo y estoy bebiendo un poco
en el reflejo
también aparezco yo
a estas malditas horas
siendo no menos que un loco.

Debo tener algo de razón
cuando acuno la verdad
-mi verdad sin misericordia-
entre estas manos retorciendo
aquello que escribo y puedo dar.

Al menos eso pienso
esta noche
en la que duermo sin dormir
y me entretengo
con mis propios sueños.

El televisor refleja la imagen
de una pira recién encendida
en la que sin reparos ardo yo
febril ante lo que me queda de vida.

Noticias internacionales

Una mujer asesina a su hombre
lo corta en pequeñas piezas
y alimenta con ellas a sus perros.

La mujer estaba ebria
su marido del todo maniatado
y los perros durmiendo satisfechos.

Las noticias internacionales
siempre me han hecho creer
que en el mundo todos somos animales.

abril 09, 2016

A Sharom

Esto no es más que la razón
una certeza en la opinión subjetiva
del ser que presiente tener corazón
y siempre resulta en la brumosa nada
de mi alcoholismo ahogado en la poesía
que sin embargo es de lo peor
y siempre cual amante enamorada.

Hace veinte años incendié el cuerpo
de un perro moteado y ya muerto
y después me sentí de un modo fatal
ante la ola aún pueril de la mar.

¿Qué putas he hecho? - Me dije.
e intente revestir mi culpa de papel
como hace el artesano con el alebrije
pero el hedor permaneció para después.

Y entonces acaricio el negro terciopelo
con la mano monstruosa de haber sido
con un destino distinto, alguien mejor
para poder ahora anidar azules sueños
en la almohada que ayer me vio como niño
y jamás me imaginó en el papel de lo peor.

Soy el peor de los hombres
y un malísimo y un embriagado poeta
que muy a menudo sueña con dormir
tras el rugir de una feroz escopeta.

Sin embargo yo pienso ahora en ti
cual antídoto bellísimo para no morir
y tras de ti siempre habrá un gato
y este hombre meciéndose en tu abrazo.

abril 07, 2016

Es pregunta

La noche avanza
estoy tranquilo
con el monstruo que soy
mi batalla es contra mis demonios
y algunas veces contra dios
que bebe de una pila el amonio
justo antes de perder el juicio
en la gloria que ahora nos estanca.

Yo estoy dispuesto con mi letra
y mi navaja sin temor desenvainada
para cortar cabezas en pos de la alegría
para ser quien soy en esta guerra
en la que mis alas están perdidas
pero intuyen un rastro de febril utopía.

Afuera sopla un viento fresco
mezclado con humo de cigarros
y tufos de una evidente ebriedad
cuando no puedo mentir si la certeza
ha de traerme hasta aquí tu aliento
ahora que escribo mis malos trazos
pese a la distancia y el rugir de la mar
tratando de destruir mi entereza.

Soy un buen tipo
sin embargo
la gente que me odia es mucha
y he de sentir sus ojos sobre mí
cuando la miro con el propio cinismo
que a veces promuevo en el abrazo
de las serpientes que me escuchan
sobrio de todo luto y ahora feliz.

La noche avanza
he planchado mi camisa de mañana
mi traje más elegante colgado espera
el primer lance de un obtuso corte
queriendo hallar mi escueta garganta
mientras me disuelvo de forma certera
entre el humo del post-mortem
que no ha me traído aún esta calma.

De buenas a primeras sé bien
que el futuro sin más me pretende
eyaculando naturalmente flores
para desenamorar de mí a la muerte.

Pero la gente que me odia es mucha
y eso es y seguirá siendo mi constante
y yo pongo mi latir en el oído de tu talante
y te pregunto:
¿Tú que diablos en mí escuchas?

Soy franco

Generalmente suelo ser franco
más aún si me describo gris
cuando de noche me atrapa la letra
y de su mano una medida borrachera
en la que escribo pensando en ti
cuando beso apasionadamente mi trago.

Y es cierto si me digo un monstruo
gustoso de atardecer entre tus brazos.

Estoy bebiendo un poco y la luz
blanquecina de la nocturna bombilla
parece alumbrarme el semblante un poco
cuando todos duermen y nadie miente
acerca de sus páginas más amarillas
y entonces puedo declararme un loco.

Y soy horrible y soy un tipo amable
si el corazón lentamente te estoco.

Te pienso ahora mismo aquí a mi lado
cuando más me ardo entre mis ganas
sosteniendo un cigarrillo en mis labios.

Si apenas voy

Si apenas voy
o de regreso vengo
no me importa demasiado
si es que aún me entretengo
escuchando bellas caracolas
que no mienten su te quiero
mientras me brindan su abrazo
al fondo de un pequeño bar
dinamitando mi estadía a solas.

Analíticamente me sé un imbécil
por echar a la basura todas las dudas
que me surgen en noches como ésta
cuando tan solo vivir quiero
y sentir de ti una verdad que acomoda
bastante bien entre mi pecho y tus senos
a pesar de mi mala testa.

Poéticamente callo mis manos
después de acariciarte la espalda
y un tanto más abajo
por saberme tranquilo del alma.

Si apenas voy
espérame en tus besos
si de regreso vengo
abrázame cual soy.

Analíticamente
seré siempre un imbécil
poéticamente
sigo siendo un pecho fértil.

Relojes

No obstante
los tiempos corren
por dónde corre la vida
algunas veces
solo para empinar
una gran carrera
que consiga dejarnos
certeramente exhaustos
y con la lengua de fuera.

Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Algunas veces canta las horas
un cucú azul fresco y sonriente
y otras tantas un oscuro cuervo
que asemeja el albornoz de la muerte.

Tic
tac
tic

tac

tic

tac.

Supongo que ahí
es cuando todo acaba.

abril 06, 2016

Mutación

Caliope
ha venido cambiando de rostro
de nombre
de talla de bra
de color de pelo
y con ello ha cambiado su encanto.

El poeta
ha cambiado su tono
su letra por las cursivas
el cielo por sus senos
y sigue su andar embriagado.

Más que hacerte el amor
preciso a quemarropa amarte
de buenas a primeras
y no tan sólo de noche desearte.

Caliope es la sombra del sol
donde se me acurruca tibio el corazón.

Nena, más que tiempo
nos falta hacernos el amor
ahora que aún tenemos sentimientos.

P.D. Te quiero.

A media voz canto

Es queda y torpe mi voz
sin embargo aún canta
solitariamente
y abraza dulce la guitarra
cual el filo dulce de la hoz
suele hacerlo con la garganta
casi siempre.

Mis dedos son flacos y largos
se meten en círculos muy a menudo
gustan de la caricia
aunque no para todo el mundo
cuando en ellos recargo
mi transitar sabiéndome un vagabundo
herido de tanta esquirla.

Mi pecho es de esos que no se raja
valiente por que así nació
después de los terribles temblores
del ochenta y cinco y ya con un sol
que me dejó en el latido una estaca
y esta cruz a manera de don
para escribir mis arduos escozores.

Mi boca es sólo el beso de utopías
las ganas de un futuro cierto
entre un par de labios
que logren hallar lo que siento
en estos penosos y malos días
y medida de la necesidad de un te quiero
que logre hacer callar a mis sabios.

Mientras tanto
a media voz canto.

abril 05, 2016

Rugen los coches

Rugen afuera los coches
los semáforos mienten
sobre la libertad de tránsito
cuando están a punto de dar las doce
lo sé desde el erizado vientre
latiendo de su modo más trágico.

Me muevo por aquí
sobre mis cansados pies
y en el andar de diario
se difumina pronto el después.

Rugen los coches y los semáforos
me importan un grandísimo carajo
estando sin ti esta noche.

Quizás me entiendas

El cigarrillo y el trago
mi habitación a solas y en rojo
las ganas que te traigo
mis cansados y amarillos ojos.

Este latido alguna vez fue del todo azul
y terminó martillado en una cruz.

Quizás me entiendas.

Hoy es un latir entre púrpura y rojo
o de un color desconocido en las tiendas.

Mis labios son la razón inequívoca
de aquello que de noche son mis manos
cuando escriben sin siquiera tenerte
y dejan de temblar ante el trago.

Me gustas tanto como la muerte
gusta de hacer rodar cabezas en la acera
en el vecindario acaudalado de enfrente.

Pero yo solo pretendo soñar en tu cadera.

Te beso mientras duermes tranquila
y te quiero desde el falo hasta la mente.

Afuera los gatos

Un par de gatos afuera follan
se bien que no me dejarán dormir
ni a mí ni a todo el vecindario.

Pero mi día ha sido dulce y febril
y entonces no me importa mucho
el gemir de la gata que escucho
mientras escribo esta palabrería
cuando el gato se le postra encima
con la consigna de amar o morir.

Tengo aún un cuarto de una botella
tus manos marcadas en mis nalgas
y en las manos grabada la talla exacta
de tus senos en su circunferencia.

También tengo ganas de dormir
y a pierna suelta una dolorosa erección
que pregunta insistentemente por ti
y por el cuando de hacerte el amor.

Sin embargo afuera los gatos follan
y yo sin tener certera respuesta
ante los cuestionamientos fálicos
y guardándote mis ganas en la despensa.

Soy un poeta sucio de una mala ciudad
un amante distinto que recurre a la letra
y un tipo que no solo folla por follar
sino para recubrirse de vivir en guerra
enfundado en un gris y extraño corazón
que cual legado pretende amar
mirando siempre el reflejo del sol.

Siguen follando afuera los gatos
e igual que yo
ambos son huraños y pardos
mientras hacen de lleno el amor

abril 04, 2016

No voy a tientas

No voy a tientas
sin embargo
mi andar es despacio
mientras piso la tierra
que late tras de mí
vorázmente en frenesí.

Hace tiempo ya
que no alquilo una habitación
con vista a pasionales paraísos
para fumarme un cigarrillo
después de deshacer el amor
entre besos proclives a amar.

Cierto es que soy un loco que escribe
y que me queda en claro la capacidad
de este mundo tan coloreado de grises
cual nubarrones vistos en alta mar
para tirarse por la borda ante una ola
certera como la bala de una pistola.

Pero no tengo los ojos vendados
ni juego ya a ponerle la cola al burro
y aunque aún tengo en los ojos arena
la lloro de a poco y después disimulo
y me digo no saber del pico del cuervo
que pretende hacer morir mis versos.

Hay demasiada gente que me odia
y que daría lo que fuera en esta vida
por patearme a quemarropa los huevos
hay gente que me ama
y aún siendo poca
es quien en noches como ésta
me respalda
para apagar mis dinamitados sueños
firmados de autoría por mi alma.

Entonces de alguna manera pienso:

¿La vida es una complicación misma
o he de ser yo lo que de noche complica
la propia felicidad con mis viejas aristas?

Y tengo la respuesta y no me creo.

Una vez un anciano borracho en un bar
me dijo mientras su orina descargaba:
"Disfruta del tiempo y de tu felicidad
que ya serás muy pronto obsoleto"
y después acaloradamente alegaba
sobre los años y la salva grandeza
de andar embrutecido por la sapiencia.

Y sin ir a tientas
sobre el terreno brumoso
algunas noches me hace tambalear
el fracaso de los pasos estando en guerra
buscando en la vida lo más hermoso
sujeto al canto de una caracola de mar.

La gente que me odia
bien puede irse directamente al carajo
pero jamás se irá sola
pues llevará con ella mi abrazo.

Yo sólo necesito alquilar una habitación
con vista a mejores paraísos
en la que este oscuro y extraño corazón
se desnude tranquilamente enardecido.

La gente como la ola de mar
solo sabe del sabor de la sal.

abril 03, 2016

Me sabes

Me sabes siendo un huraño y un cabrón
un hijo de puta con quien lo merece
me sabes tan borracho como pocos
tan poeta nocturno buscando el sol
me sabes montado en mis trece
escribiendo apologías para el loco.

Me sabes en las manos y en los labios
en los relojes dejando atrás el pasado
me sabes siempre queriendo ser más
que una roca que no arrastre la mar.

Me sabes en la buenas y en las malas
en la flaqueza sin pan ni mendrugos
me sabes en la entereza dando besos
y abrazando el deseo por las alas
me sabes sin saberlo aún desnudo
arropando mi soñar entre tus senos.

Me sabes el encanto y lo grosero
siendo yo mismo vilmente certero
me sabes dando patadas de ahogado
entre rabietas al estar equivocado.

Me sabes ahora siendo amante de la vida
un tahúr jugando siempre a pares o nones
me sabes en tu vida tan sólo escuchando
tu voz al teléfono radiántemente tibia
me sabes la mano llena de corazones
que a pesar de perder nunca ha abdicado.

Me sabes la vida
y que soy un buen tipo
aficionado a la bebida
me sabes el alma de a poquito
pretendiendo una sonrisa
que me trae hasta aquí
saberte a mi lado y conmigo.

Te quiero
tanto
y te pienso siempre
incluso más
cuando estoy ebrio.

Más aún
me sabes a utopía
en la que no cabe la muerte
en este ensueño
en el que me sabes
a la sonrisa de cada día.

Soy el mar

Cálida y tenue
cae por mis mejillas
la palabra
que nada dice
esta noche
en que el todo calla.

Soy el mar
dentro de un cenicero
conmovido por olas de mar.

abril 02, 2016

Dijeron que no llegaría a ningún lado

Dijeron que no llegaría a ningún lado
que sólo era un vago y un callejero
y es cierto que aún no he llegado
donde a toda costa quiero
sin embargo
un buen trecho entre espinas he andado
sin saberme aún del todo muerto
porque traigo una rosa entre las manos.

He ido muriendo de tantas formas
y tan de a poco
que el cirio no alumbra
el rincón en el que yací muerto
aquella vez en que no estuve loco
y me entregué vil al sentimiento.

Dijeron que era un salvaje
un gutural soñador idealizando
utopías tristes y llenas de coraje
a fuerza del golpe brutal del mazo
sin embargo
he sabido el corazón conservarlo
entre el humo y los mágicos brebajes
y he tenido la suerte de estas manos.

He ido viviendo con el reloj a deshoras
como lo hacen los locos
que aman porque necesitan amar
aquella parte de certeza en su locura
mientras la miran bella en otros ojos
cargados de la pureza del mar.

Dijeron que no llegaría a ningún lado
y he llegado hasta el rojo de tus labios.