Diciembre

La noche cae irremediablemente, la Luna en el cielo parece que me sonríe (¿cuarto menguante? No se), las patas del gato (bien podrían ser las de uno pardo), sobre el tejado, silentes, tranquilas, en calidad de entumecidas. El viento sopla suavemente, con su aliento y mueve aquellos árboles que ya en ésta ciudad (de locos quizá), se extinguen. El ruido de los autos, en la oscuridad, poco a poco desaparece.

"Es diciembre", me digo y tomo el vaso repleto que me da por las noches vida (ó no sé, si en realidad me la quita), y brindo con él frente a los demonios mientras apresuro a consagrar en mis entrañas, su dulce contenido.

"Diciembre, ése que cada año (casualmente, por éstas mismas fechas) viene, aunque no siempre con los mismo bríos". Por que éste, el que ahora transcurre ha venido mermando mis ganas, e inevitablemente mis bolsillos; ha venido él desilusionado, cansado y extendiendo su vieja mano como mendigo.

Las jornadas laborales (éstas, las decembrinas), han sido un martirio; como aquella famosa piedra de aquel que nunca ha sido llamado "santo" y de nombre Sísifo. Y mucho he de temer, que mi historia, no llegue a más que al mismo final.

¿Quién fue el estúpido que (mal)logró, abrir malintencionadamente los mercados?

¿Quién cayó primero en la insensatez de mantener al hombre, con un precio, etiquetado?

¡Menudo círculo vicioso es aquel, que involucra el trabajo y el dinero! ¡Menudas idioteces las del hombre, que ha de pagar con creces!

Pero es diciembre, y aunque las festividades próximas apacigüen mis candores, ¿Qué hacer si las Musas sobrevuelan, pero no vienen a mí a verme?

Dicen que el dinero y la Musa han nacido del mismo vientre, que han bebido del mismo pecho la misma leche, que a veces van y a veces vienen; pero es diciembre, con su frío, con sus licores en cada esquina, y con este ánimo que mi pensar envejece.