diciembre 16, 2015

A todo aquello

El sexto cigarrillo de la noche
la cuarta copa de blanco ron
la enésima canción del día
la misma sombra en la pared
el flaco corazón en las manos
pidiéndole a dios amnistía.

No he sido un buen tipo
de sobra lo sé
me confiesan el pecho
y estas versadas manos
lo reitera la larga soledad
que han recorrido mis pies.

Los bares están llenos de tipos
a estas benditas horas
que no buscan ron mezclado con mar.

Y mientras tanto
escribo a todo aquello
que he encontrado bello
y que por ende amo o amé
metido entre humo de cigarro.

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