Enciendo un cigarrillo en la ventana
tomo asiento, hábilmente me acomodo
mientras me sirvo un trago de esta nada
que bebo día con día, en la desesperanza
de aquel que escribe y se sabe un loco.
Miro mis zapatos que han perdido lustre
mis corbatas con deseo de estrangularme,
miro siempre la luna caer y tranquilo
me dispongo a dormir ante la muerte.
¿Qué putas puedo, sino esperar el alba
con su cantar endiablado de trompetas
para robarme por completo la calma?
Miro mis camisas recién planchadas,
luciendo un gris Oxford mi pantalón,
el buró que tan sólo sostiene mi vaso
y en la gaveta del más cruel desencanto
descansa entonces mi tibio corazón
pernoctando por tus azules alboradas.
¿Qué putas puedo, nena, dime
sino esperar de pie que llegue el alba?
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