Mueren

A diario mueren
miles de mendicantes
cien perros atropellados
la jacaranda aún en verdes y morados
los putos que se convirtieron en putas
los caballeros que usan sombrero
las cucarachas bajo la bota
el tibio resplandor de los atardeceres
niños que nunca lo fueron
chicas amantes de proxenetas
noches carentes de completas lunas
sueños de verano en pleno invierno
alcohólicos alguna vez risueños
y entre tanta muerte también mueren
las palabras nocturnas de los poetas
que mientras aman cada noche pierden
la oportunidad de cualquier puta.

Hoy mientras muero tan solo necesito
explotar en seminales blancos
a partir de este vientre mísero y podrido.