El poeta no es nada
hubiera preferido ser carnicero
y acabar manchado de sangre
que no fuera la mía en hondonadas
hubiera preferido ser tendero
o un cebo en la boca de un bagre.
La pretensión de un efímero arte
es solo una patada en las blandas partes.
Ahora quiero ser un simple cenicero
acunar la mortalidad de miles de colillas
servir de apoyo para los cigarrillos
que me han dejado las manos amarillas.
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