con mis filias y mis dogmas,
con mis vicios y mis eclécticas virtudes
y no es que quiera morir,
sino que las sombras,
me traen a diario sus cruces.
Me mantengo tambaleante
en los semáforos de las decisiones
y me consuelo con mi pecho,
porque soy un mal poeta protestante
del ideal y de mis propias visiones,
y de todo aquello que creo como certero.
Ya no quiero hacer más daño,
porque sin siquiera quererlo,
se por mi propio andar que lo hago,
y eso me duele desde el pecho.
He procurador vivir
con la esperanza de morir
sin causar daño,
pero aún no tengo la sapiencia
ni los años,
porque aún pienso en ti,
y en esa forma de morir con decencia.
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