la que ronca mientras duerme
la que llena de saliva la almohada
la que se tira un pedo que hiede
y aquella sola en soledad se extingue
la que no necesita citas ni explicaciones
la que no tiene más que el alma
la que nadie lee
aquella poesía se escribe en bares
o en la mesa de la cocina de noche
cenando sardinas imaginando camarones
sintiendo helados los desnudos pies
antes de tirarse embriagado a la cama.
Sin embargo creo que toda poesía
trae consigo una dosis de belleza:
por la hambruna surgió la ambrosía
y por lo terrible la necesidad del poeta.
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