Esta habitación es fría -por demás lo sabes-,
y es cruel y en ella habita por doquier la muerte,
la desesperanza y los fantasmas en la ventana
asoman sus caras blancas cargadas de ironía,
de soles apagados sobre un vidrio que se empaña.
Esta habitación es un rojizo agujero de versos,
de trazos dados cual fieros puñetazos al aire,
de amores que palpitan mientras a solas sangran,
de soledades compartidas, de choques de huesos,
de la mezcla de mis ganas envueltas en sangre
por que no te tengo si mis calaveras te claman.
En esta habitación, ayer te soñé cierta y desnuda
descansando tu pecho en mi lacerado costado,
descansando el alma desde el brío de tus pies
y yo era simplemente feliz y no era un gato.
Esta habitación es cruenta y de noche espantosa
cuando no llega hasta ella su voz, y el corazón
tan sólo se me vuelve un terruño de sepia arena
buscando no partirse entre las manos sulfurosas
de este malvado y terrible poeta que bebe ron
si no te tiene a ti para aliviar el eco de sus penas.
En esta habitación hasta la araña del rincón
sabe tu nombre y que mi todo lo apuesto por ti
y por la gloria pretendida a diario entre tu ser,
en esta habitación enlutada de tanto corazón
duermo casi siempre tan jodido como febril
esperando una estrella - llamada Janeth-.
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