Mi clase de loco

Ayer soñé con un niño muriendo
envuelto en llamas azules y rojas
en una plaza concurrida de gente
y escuchaba su llanto y su grito
adormecido por el beso de la muerte
y desperté llorando como un niño
como si ese niño fuera yo mismo
años atrás pero en este presente.

¿Qué clase de loco sueña tales cosas
un día cualquiera empezando la semana
mientras el hombre de mundo sueña
con follarse contra la pared su propia nada?

Aún lo recuerdo y mis ojos nublados
empiezan con la encomienda de hallar
de pronto un resquicio febril de mar
para ese sueño malsano ahora versado.

Ayer soñé con un niño presto a morir
entre el dolor más vil de los horrores
como lo hicieron las brujas en la pira
vociferando su palabra entre ardores.

Estoy enfermo y soy un loco que llora
algunas noches por sus propios sueños
si la muerte los arrastra hasta mis manos
que sólo saben hacer malos versos
aunque también soy un poeta y un borracho
que no repara a sentir en exceso.