Sabes de sobra
que soy el mismo de siempre
el huraño poeta de la muerte
aquel que no sabe mentir de verdad
cuando a tientas escribe
su mentira más perenne
enclaustrado entre el oleaje del mar
y la sonrisa más triste de la sombra
que a través de su copa vive.
Sabes ya del sabor de mi pecho
y de estos labios que te han besado
del calor de este abrazo generoso contigo
por que a tu cintura se ha abrazado
y del callar de éste torpe mío sentimiento
que te siente cual dorado del trigo.
Sabes de mi gusto por la bebida
de mis poemas nocturnamente nacidos
de mi guitarra a la que canto bajito
de mis manos que son muerte y vida
de mi encanto viciado y torcido
cuando digo "te quiero" despacito.
El tiempo, la vida -y con ella la muerte-
avanza de una manera tan fugaz
que ya te llevo prendida bajo el vientre
para compartirte esta mina de sal.
Escribo cuando vivo
atolondrádamente
y cuando te quiero aquí conmigo.
Sabes también
que en mi grisáceo jardín
ésta fatalidad del ser
me pregunta noche a noche por ti
y despierta con resaca al amanecer
al no tenerte con certeza al fin.
Escribo cuando vivo
y esta noche gritando un te quiero
tan sólo puedo dormir a solas
mascullando lo que he escrito
imaginando aquí tus pechos
para consolar al mar de sus olas.
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