Pero no de las ganas

Quiero morirme de ebriedad
de cáncer en los pulmones
de mal de ojo.

Arrastrado por una ola de mar
o de poeta
o de loco.

De marginado.

O tal vez de mal de amores
de temblores en el alma
de un disparo de escopeta
pero nunca más de las ganas.

Quiero morirme de una trombosis
de un ataque certero al corazón
no de sífilis ni de SIDA ni de gonorrea
de un ataque de tos
o de una terrible y entintada psicosis
después de que leas mis malos poemas.

Quiero morirme ahora esperando el alba
pero nunca más de estas fieras ganas.