Es extraño como crujen
las cucarachas de media noche,
es extraña su terrible viscocidad
y cómo es que se adhieren bajo el zapato.
Es cruenta la sombra que me arropa
cuaderno y pluma de tinta negra en mano
deshollando versos con mis trazos
y es mítica la forma en que la cucaracha
termina naufragando en mi vaso.
Hace días que no me sale radiante el sol
ni obtengo para mi trago un colador.
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