Miro de frente el filo de las cuchillas
mientras evoco un futuro cargado de presente
de putas que sonríen en las esquinas
de lunas que han dejado de ser amarillas
en la comisura de los labios de la muerte.
Entre mis tragos dados fieramente a solas
soy lo que el mundo precisa y no la brisa
que me dicta sólo ser con su voz de caracolas.
Pronto amanece y afuera en la ciudad llueve
los borrachos duermen, los ladrones beben
los durmientes entre sueños viles florecen.
Es triste y no lo es si te cuento que te tengo
cabalgando mi pecho en estas noches desiertas
de gatos haciéndose brutalmente el amor
mientras la gente insomne observa el cielo
cuando luce taciturno y lleno de goteras
por las que cabe entero el latir de su corazón.
Miro de frente los andares de un arrabal podrido
con sus muchachos aguantando mi mirada
y sus muchachitas mostrando la piel y la tanga
tratando de situarse en un presente desvivido.
Pero sigue lloviendo afuera y mi trova cubana
no deja de taladrarme enteramente los huesos
y la razón que me reviste de letras malsanas.
Estoy bebiendo, mi amor, y el todo me parece mal
por que las sombras demoniacas se me juntan
si de noche no te tengo para ahuyentar mi soledad.
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