Un tipo que patea cruelmente a un perro
la flor que ha muerto aún siendo un botón
las ganas mutuas de follar entre utopías
una hogaza de pan dura y enmohecida
el alba que no lleva en su vientre al sol
o la larva que apetece el próximo sepelio
mientras un tipo ebrio mira la crueldad
y escribe desde la barra sin piedad.
Mi corazón siempre esclavo sin dueño
sigue soñando con mejores sueños.
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