Como una gota de sangre fresca
naciendo lentamente de tus muñecas
o como el punto final en tinta negra
después de algunos versos amarillentos
vomitando la resaca del sentimiento.
Hay tantas formas de morir a la mano
que la vida simplemente a vivir se aferra
y entonces proliferan los gatos.
Hay tanta soledad y tantas máscaras
en estos días que carecen de carnaval
que todo se guarece tras una cáscara.
Como una gota de sangre coagulada
ya seca en el lavabo y desencantada
o como el despertar al frío de la mañana
resacoso del alma y macilento del pecho
tratando vivir a pesar de lo deshecho.
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