Y ni siquiera llueve

A estas horas
es cuando más a mierda huele
el día domingo
mientras la muerte duerme.

Tengo un poema entre las manos
con forma de hígado y de tanto corazón
latiendo inmerso en esta habitación
tan propensa a hacerme un pobre diablo.

Y ni siquiera llueve
ni cosa extraordinaria pasa
cuando este día y a estas horas
se dinamita mi pecho en coraza.