Si la letra nacida desde el pecho

Si la letra nacida desde el pecho
le resulta al amor efímera y no le basta,
el poeta es un arlequín enmascarado
embalsamando de alegrías el desencanto
de un dorado sueño de risas salvas
tornado en un show lúgubre y desierto.

Cierto es que la mayor parte de mis poemas
son penosos y altamente decadentes,
por ser escritos desde el arrabal de los latidos
de un mundo tan falto de amor en las venas
y tan sobrante de crímenes vueltos decentes
por ser comunes y oficialmente permitidos.

Llevo en la piel tantos buenos poetas
que me enseñaron a resistir duros embates
y a sentir la caricia de la ola entre los pies,
llevo en la letra soles y cañones de escopetas,
un demonio enamorado de fieros debates
y la esperanza acontecida en el después.

Y entonces me despierto siendo un sueño
procendente de una terrible borrachera,
un animal nocturno tambaleando en las aceras
de todo aquel que vive sin tener precio.

Escribo y bebo y fumo interminables cigarrillos,
amo como un demente y me sangro los labios
contra las paredes que escuchan y luego callan
el escozor que me trae sentirme vil y amarillo,
o azul y plata como pretendo de mis sabios
cuando la noche dentro de mi pecho estalla.

Llevo un trajinar colmado de voces de caracolas
y el nacar encostrado en las grises entrañas
sobrevivientes a tanto ron y a tanta ausencia,
llevo entre una estrella de papel entre mis cosas
para recordar tu pecho si mi pecho extraña
el recuerdo de tu abrazo y a mi lado tu presencia.

Estás loco -muy a menudo me dices- y es cierto,
estoy loco por ocupar cada noche tu cama
o que tú ocupes la mía -me da lo mismo-,
por saber que tu suspiro cura todo lo incierto
que acumula el tiempo y la espesa distancia
que me debate de noche entre el cielo y el abismo.

Si esta letra nacida desde el pecho
te resulta, mi amor, efímera y no te basta,
beberé la última y la más cruel de mis copas
y estaré más que presto a sentarne desecho,
a esperar la muerte que por mi siempre tarda
mientras me quito el maquillaje y las ropas.