Francamente soy torpe y soy borracho,
uno de esos que de noche y a solas
escriben su futuro tan cargado de pasado,
el rapaz que pretende su voz en la caracola.
Esta noche sulfuro claroscuros y pesares,
polvo de las alas de millones de mariposas
y la meloncolía de todos los descritos mares;
esta noche me marchitan las sublimes rosas
que a tantos otros les sonríen entre soleares
y busco un palpitar de voces rumorosas.
Soy más franco en el silencio de tu boca
y más debil que Sísifo cargando su roca.
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