Tanta es la muerte en estos días
que me preocupa el nácar de la luna
al sugerirme el frío encallado en los huesos,
en la sonrisa de diario, en lo furtivo del beso,
en el pan que ha de mirar un mundo con hambruna,
en estas letras que esperan vida todavía.
No creas que no me duele pensar
que en mi camino pudiera en mi deseo
arrastrarte a mis abismos sin caducidad,
a mis letargos de consciencia,
a mis noches donde los sueños mueren
en la inocencia de mi insana vaguedad.
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