No sé si estás a caso consciente
de que me haces trizas,
que me hierves la sangre en las ganas,
que estoy quemando con mi último cartucho
el cielo que otrora otras manos dibujaron,
que duermo desnudo y esposado al recuerdo
en el que se han ido tejiendo tus labios.
Fuera de toda vanidad concebida
está el acuse de esta letra y de estas manos,
la timidez con que te tocan
y la forma de dios con cola de diablo.
No sé y nunca nada sabré sobre el destino,
sobre la mentira bordada en la carne
a la luz de una luna a mitad del camino,
no sé de mí, ni de mis dedos que blanden
de mi centro la ausencia y el suspiro
que se eleva cada vez más cierto y más alto
hasta el más feroz fin ardiente y blanquecino.
Fuera de este todo y de esta rotunda nada
está aquel que nunca soy merodeando el hoy,
y está aquel que sigue jugando con el pasado
cuando a mitad de la noche de tu mano voy.
No sé si estás a caso consciente
de que me haces trizas,
que me muero entre copas silentes
que pugnan por ti hallándome en cenizas.
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