No conozco muchos poetas
ni pretendo realmente hacerlo
la mayoría de ellos, son unos consagrados
hijos de puta, unos incomprendidos
hasta los huesos que se enajenan
con la cara fiel de la luna, sin conocerla
y sin saber que el diablo es , sin del todo ser
un rotundo lunar tenue y preconcebido.
Brindo por ellos y por el narcicismo
que acontece en el pecho del poeta contemporaneo
plagado de soledades y tristes cinismos.
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