En mi bitácora de diario, en tinta negra
y desolada letra, marco los besos que perdí
a la deriva en esta barca carmesí y dadora
de semblantes nacidos a mitad de la guerra,
de un cierto odio acumulado al garabato
que esbozan los feroces poetas, frente al fuego
de una pasión tornasol con el vientre en cinta.
Anoto las fechas y las horas donde la rosa
se pudre antes de hacerse el harakiri terrible
una vez culminado su rosa y su fresco aroma.
Duro es seguir con el timón emancipado
de levantes que ignoran el sol y la costa
donde los faros, emiten su luz y el calor
de su ojo avisor en las saladas veredas
en las que pone un pie tanto sin embargo.
En mi bitácora de diario, dibujo de tus ojos
el recuerdo de su brillo y de sus mansos lagos.
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