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I

Todo esto me ha resultado

terriblemente cansado,

tan incivil como la hoguera

y sin embargo, aquí mis manos

escriben sobre la tenue estela

en la que mi pecho he recargado.

Bebo cada noche desde hace meses,

lo mismo que escribo para monitorear

el alma que presumo que tuve,

he fumado millares de cigarrillos

encendidos por mis panes y mis peces

que perdieron el rumbo del levante.

Es demasiado fácil tirarse al vaivén

de los vicios cuando nadie espera

tras la puerta para prodigar cobijo,

es demasiado fácil también

despertar besando la imagen

de la muerte a sabiendas de ser su hijo.

II

Ahora que nada tengo,

que rebusco un beso en la alacena,

ahora  que el pecho

me lo han comido los ratones,

ahora que nada vale la plusvalía.

y que la tinta negra me cercena,

ahora que te firmo mi locura,

ahora que describo mis heridas,

ahora en que mi nada son cenizas

en la cama de un hotel de putas,

ahora que te brindo el último acto,

que me froto el corazón con tiza,

ahora que te digo un madame, au revoir,

ahora que de una vez por todas me marcho,

ahora que con un beso en la frente no me retracto.

III

Ella suele reír cuando llora

o llorar cuando ríe,

aún no lo sé de cierto

si he atinado a la primera

o a la segunda;

y sus ojos son dos lunas

en los que pasa el tiempo

apedreando blancas palomas

y amedrentando con el brillo de sus labios

al demonio multiplicado por cientos.

En su locura, abraza la noche

y es un gato quién a la distancia la sigue

huyendo del mismo demonio
a la espera de que los persigne.

Ella tiene secuestrado al sol en los brazos

y una calma soplando miles de caracolas

en esta playa en las que reina el alegato,

tiene el margen perfecto para estas manos

que sueñan con rondar el para siempre

de sus olas, la voz cristalina y los sueños

fúricos por tanta pausa y tan poco arrebato.

Ella respira entre apologías y alboradas

cenicientas y suspira aún ante la otoñal

caricia de estas manos de su ser sedientas.

Y en su cordura, me brinda la grandeza

que perdí buscando la gloria de los días

talando el corazón de salvajes malezas,

una mirada, un amor en espesa cofradía,

una razón para seguir siendo el idiota

de siempre con la voz más que rota

escalando en peripecia, para hallar su vientre.

IV

Muy probablemente y hasta el culo de borracho

doy cátedra de la estupidez malva y humana,

de aquella imagen en la que aún era un muchacho

que nunca ocultó sus pasiones prohibidas y arcanas.

Ojalá mis sabios hubieran hecho un manual

para hacerte el amor entre tanto y sombrío funeral.

V

Si te dijera lo que por tanto tiempo

he callado, se acabaría la magia,

el encanto se volvería un remedo

del infierno donde he buscado

a ojos ciegos, el cielo y una blanca

luna que acompañe la estrella

que deshizo sus puntas en mis bolsillos.

Nada sabe de mí la noche, a caso

un poco, de lo que tartamudea mi verso

pretendiendo el fuego y el derroche,

que me vivo la vida a lo loco

y que en la nada encontré un lienzo terso

parecido a la piel que abraza tus tobillos.

Esta noche la única franqueza concebida
radica en la necesidad de un franco te quiero.