Francamente

Francamente, la espiral que sin demora
me lleva al centro no precisa remedio
cuando el mar y los cielos se desmoronan,
no busca busca bordes ni puntos medios
entre el escrupuloso bien y el salvo mal
cuando el latido es turbio y manso el arrabal.
Mi noche viene a ser bocado de los buitres,
la luz de una vela pagada,
el humo del tabaco que baila un vals triste,
un par de estrofas con mortaja.

Y así, sin poder evitar el parloteo de mis manos
ha de invadirme ese hueco tan parecido al hambre
sentida en los huesos, en este despertar de lo inhumano
que tiñe mis versos de apologías y sangre,
del secreto en el que soy terso cuando no puedo
ser, lo que en mis ganas de loco pretendo.

Francamente, los pasos dados me duelen
más que el eco que a ciegas los preceden.