Sobre la mesa
una servilleta
y entre mis tripas
corre enajenada
mi propia sangre.
No sé encender el televisor
hacer la cena para uno
ni volver el alma un pedazo de carne.
Sobre la silla
yace un muerto
de traje negro
y corbata marino.
No sé mirar la mañana
hacer mi triste verso alegre
ni enrazar mis pasos hacia lo ambarino.
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