Tan dura es la poesía

Sin embargo y después de todo
nos descubrimos del velo de las sombras
frente al espejo inmaculado,
cada noche en el preciso instante
en el que nos sabemos muertos.

Me duele la boca y el pulgar y el índice
que señala la cruz del profanado tesoro
carente de dorados y de tintineares
en los que la belleza acurruca en su regazo
el bienestar de no hallar en ella chequera
ni futuro prominente en el tipo de cambio.

Tan dura es la poesía que en estos tiempos
de fusiles y muchedumbres sedientas de sangre
los poetas mueren a solas de hambre.