A esta cita, le falta mujer y le sobran
mis manos recogiendo los pétalos
color carmesí que dejó el pasado.
Traigo un arsenal de versos dispuestos
a mirar la luna de frente, un beso guardado
para tu frente y otro más para tu regazo,
una perfecta caligrafía que de nada sirve
después del temblor en el que mis restos
a mitad de los escombros te escriben.
A esta cita, han de faltarle motivos
y un asiento distinto, refrescar del todo
la palabrería en la que al pasar del tiempo
he caído, un lugar donde recargue el pecho
y asuma con dignidad la sinrazón de las horas
que paso trazando, esta mundana tranquilidad
en la que espero la razón de lo divino.
Traigo un soplo de mar demasiado arraigado
en los albores que delínean el vicio y un amor
recién gestado, una deuda cubierta de arena
y los zapatos de mi penoso andar gastados,
tantos sueños muertos que no han sido contados
y una penumbra en este deseo perseguidor
de tus labios, y una canción que me cercena.
A esta cita, le falta mujer y le sobra
el encanto del recuerdo de tu tibio abrazo
esperando un día cualquiera el llanto.
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