Él es un chico con suerte
tiene doce años y nunca ha follado
pero hace unas horas
diecisiete mil se ha embolsado
en la encrucijada irrazonable
de las carreras de caballos.
Algún día follará
y se sentirá feliz y extasiado
sin saber que habrá puesto fin
a la suerte que lo ha cobijado.
La vida es de aquellos
que se parten la madre convencidos
de tener el mejor y más diestro golpe
en las narices del contrincante
o de aquellos que corren despavoridos
como maricas a pleno galope.
Entonces,
el que se queda en el punto medio
simplemente se jode
escuchando estruendos y alaridos.
En la tierra del solitario que escribe
mientras bebe y fuma y elucubra
la forma en la que transgrede el mundo
el horror y una lágrima de tibia sangre
llega al corazón y entre ocres deslumbra.
Tengo una plaga de hormigas
y son tan irremediablemente lindas
que tuve que matarlas a zapatazos
y buscar la ayuda de un insecticida.
No soy tan malo si piensas
que igual que ellas
también vivo y escribo
en constante y perenne agonía.
Ha caído ya la noche
en breve, los picos de la aurora
bordearán mi cama por los pies
y estallará en mil pedazos
la ventana que espía a ciegas
el terciopelo de un mejor después.
Y nada, mujer
bebo por esta mala costumbre
por la espera y por la gloria
de hallar puerto dando tumbos
abrazado de mi hermana la muerte
mientras se nos acaba el mundo.
Escribiré algunos malos poemas
mientras el rojo rompe el horizonte
y yo sin embargo,
vacilo en volarme o no
ambas manos o de lleno la cabeza.
Mañana me han pronosticado
un día terrible y sin sol.
Dieciséis horas fuera de casa
trece de ellas de rutinario trabajo
y el resto viajando en los trenes
que corren la ciudad por debajo
y ahora que tengo una hora para beber
mientras escribo esta torpe basura
soy la piedra anidada en el zapato
de los que han venido a hablarme del ser
sin entender de él la propia locura.
Algunas veces encuentro cierta paz
en esta habitación rojiza y desmembrada
tan llena de vacíos y de huecas botellas
en la que escucho mi pecho taladrar
el azul de los picos de una estrella.
Básicamente no entiendo mucho
mi memoria a corto plazo es torpe
mi capacidad intelectual es limitada
a las onzas que de mi botella sobren
yo sólo escribo y soy las manos latiendo
el pecho desgarrado, el terrible grito
y metido en él de noche escucho
temblar la tierra y la piel de la espalda.
Cierto es que duermo aletargado
por el alcohol vuelto compañero mío
y sin embargo sueño con el sueño
donde un adiós me esboza la muerte
que me ronda embriagado sin tenerte.
Pero las chicas pasan y me miran
y en su mirada algo en mí notan
algo distinto o algo totalmente aberrante
y se detienen a esperar que corte una flor
cuando me desgarra la letra y la espalda
los jardines carentes de soles.
No entiendo mucho de la vida
sólo soy un tren desbarrancado
y personas lanzándose al vacío
gritando con puños y ojos cerrados.
Si de noche te pienso
no preguntes cuando duermo
en qué putas pienso.
Escribo
cuando no puedo dormir
o cuando simplemente
no quiero hacerlo
cuando estoy jodido
o ebrio
cuando pisé caca de perro
con la bajeza de mi vientre
cuando me quiero morir
o cuando vivo por que pienso
que no estoy del todo podrido.
Tienes razón cuando ríes
cuando abrazas a los perros
cuando tu carcajada suelta
las plumas más finas de tus alas
cuando sueñas a ojos abiertos
cuando radiante te llora el pecho
sin conocer aún de rencores
cuando sin pretenderlo brillas
y me alumbras si estoy desecho.
Tienes razón cuando eres
mi poción más verdadera
contra una acartonada vida amarilla.
Hablando de cinismo
y de franquezas
me sorprendo noche a noche
como un viviente cadáver
tirado al sol y boca arriba
con las tripas aún tibias
latiendo y al mundo expuestas.
En las paredes de mi habitación
existen relucientes alfileres
sujetando alas de mariposas
libres ya del peso del gusano
huellas de mis afilados nudillos
y tinta negra en modo versado.
Cosas de todos los días -me digo-
antes de asomar la cabeza al mundo
que a diario empuña una escopeta
o una series de dagas como soles
matando al ojo que no ha dormido.
Alguien me dijo una vez poeta
y lo creí cómo hacen los estúpidos
leí a Bukowski como quien lee la biblia
del arrabal que mata mientras muere
compre el tótem de un terrible gato
para dedicarme a amar los huecos
en los que se acurruca la muerte.
Ron, café, la bendición del tabaco
lunas y lunas, soledades añejas
aún a la espera de ver mi sonrisa cierta
enmascarada en mi calavera de diario.
Sin embargo, estoy dispuesto
y puedo firmarlo, la muerte no es algo
que me tenga cuidado
estoy dispuesto a dormir cuatro horas
por cada día para mirar el levante
que me envuelve en ocres y grises
siempre y cuando
a mi lado descanse tu sombra
en aquellos penosos instantes
en los que escribo embriagado
y con tus pechos como directrices.
Quizás ya habrás notado
que estoy jodido y ensimismado
también un tanto torpe del pecho
y por mi amistad con la copa embriagado
por amar y amar mientras estoy desecho
cuando sólo venía a decirte
que irremediablemente te extraño.
Algunas noches
es tanto
lo que tengo que decir
que prefiero callarlo
para no empezar
a morir.
Aunque desde hace mucho
ya haya iniciado.
Casi siempre pretendo
dormir pasando la media noche
beberme algunos tragos
fumar mi inseparable tabaco
despertarme tarde
escribir un poco de la mierda que soy
reconfortarme con un buen café
y evitar a toda costa el sol.
En realidad
sólo pretendo un lugar cálido y bello
desde donde pueda crear
mientras se vayan muriendo mis sueños.
No entiendo mucho
de dios
de las matemáticas no aplicadas
en problemas reales
de la sonrisa de los imbéciles
muestran tibia y desparpajada.
Y entonces me preguntan del amor.
Me cuesta tanto
lo sabes
admitirme como poeta
y necesito tanto
también lo sabes
agenciarme para un día domingo
una certera escopeta.
La soledad ya me ronda el ombligo.
La gente es extraña
y yo
soy una mancha carmesí en la pared
dando un mensaje invisible
al sol.
Me afeito la cara a diario
y me permito
crecer la maleza en el alma
peino mi cabello
anudo perfectamente mi corbata
y nadie sabe de mi vicio
ni que escribo.
La gente es extraña
las chicas son extrañas
los hombres son extraños
los perros que ladran,
los atardeceres, dios, el diablo
el llanto nocturno de mi cama
cuando me mata lo que extraño
y la gente para mí sigue extraña.
Las doce cero seis am
y los gatos que fornicaban
a quemarropa bajo mi ventana
hace un mes que no vienen
a incomodar mi sueño de dormir
como duerme la gente decente.
Ahora mismo bebo el segundo trago
enciendo bajito el viejo televisor
tan solo para no sentirme tan sólo
y con mi alma siempre en llamas
el vigésimo segundo cigarrillo.
En la ventana
una mano toca desesperada
y no hago caso a nada
cuando estoy ardiendo.
Pero extraño los gatos que fornicaban.
Brasas ardiendo
silencio encabronado
tránsito de hormigas
libélulas en el vientre
tragos ambarinos
la cama destendida
humo por doquier
y en un rincón solitario
me mira dulce la muerte.
En el mundo sólo uno es capaz
de cuidar por su propio rabo
de besar de lengua sus propias quimeras
de embalsamar sus más sentidos muertos
de cuidar del calambre sus piernas.
Yo, siendo un terrible bebedor
soy el cabrón que se levanta de noche
a escribir la más terrible presión
en el pecho de las llantas de los coches
que por encima aún no me han pasado
por que mi futuro más fiel me han robado.
Ya he aguantado mucho
ya he perdido mucho
y ya no quiero perder
pero al demonio escucho
mutando a diario su ser.
Entre la apología y el cinismo
tengo prendido el pecho a las manos
y soy el resplandor de lunas oscuras
contrapuestas a los picos de una estrella
que sobrevive a versos inhumanos.
Y estando ya casi ebrio del todo
me muestro con el pubis y el alma
gangrenada de tanto y tanto lodo
a la espera de una ración de calma.
He aprendido
a morirme tan lentamente
que nadie realmente me sabe
cuando postrado en la cama
me ronda por los pies la muerte
ni ha de saber del cuervo
que saliva en mis ojos
noche a noche
esperando por la fría madrugada
mientras burdamente
recibo palmadas en los hombros.
Ayer mismo pensaba en calma
que me desconoció desde antaño
en mi cabello a las tres de la mañana
luciendo febril y no como ahora revuelto
pensaba en dormir embriagado
después de escribir mis tripas
sobre el blanco del papel sin culpas
sin mirar atrás
sin rebuscadas grandezas
sin el sabor caduco de la sal de mar.
He aprendido, es cierto
y soy un buzón de esperanzas ajenas
y soy también
un desesperanzador de los sueños
que sueñan atravesándome
a plena luz del día las venas.
Hoy que bebo sin querer beber
que escribo sin querer escribir
hoy que te extraño como un extraño
no me juzgues si en mi deber
el mañana no pretende vivir.
He aprendido, nena
no sé si poco o mucho
y eso mismo es lo que cercena.
Casi no me queda nada
creo que de sobra lo sabes
la humareda azul en mi habitación
un par de tragos de esta botella
esta letra remarcada con las entrañas
y la luna abrazando mi corazón.
Hoy pude haber matado a alguien
sencillamente a cualquiera
a la chica del supermercado
al taxista, al vendedor de flores
al mesero, a la puta de la esquina
y entonces preferí recluirme
en esta habitación a solas
para beber los últimos tragos de la botella
y escribir en estas miserables líneas
una frase totalmente mexicana:
"Me lleva la chingada".
Cigarrillos al pormayor
tabletas contra la gastritis
tragos clandestinos y a solas
mi habitación rojiza
la ventana desde donde miro los gatos
la voz de tu voz en mi caracola.
El vientre a todas luces inflamado
la presión de desvivir este mío vivir
abrazando un recuerdo sin brazos.
Las chicas que me han invitado un trago
los tipos que me quieren romper la nariz
los idiotas que sin más me envidian
los gatos que nunca fornican de noche
y en su odisea no me dejan dormir.
La falta de la miel de tu cálido abrazo
las letras que desde las entrañas brotan
los besos marchitos que no te he dado
la fatídica muerte que a diario me ronda.
Y aquí sigo
sin embargo.
El mundo es de los hijos de puta
de los vacunados contra los escrúpulos
de los estúpidos aquellos que suprimen
el alter ego por el detestable ego
de los que cazan sin tomar en cuenta
que algún día serán apetecible presa
de los que escupen al cielo
de los que no saben que en él
nace a cada momento la ola del mar
de los que saben que no saben amar
ni que la mierda sobre sus botas
será de donde emerjan los gusanos
mañana mismo
cual su destinación para pudrirse
en calma y a solas,
en un cuarto de hotel con una puta
embalsamada del rojo de la sangre
de la ausencia
y del recuerdo de su propia madre.
Sólo soy un alcohólico
y un soñador a ojos abiertos
un cabrón cualquiera
que aprendió a romperse la madre
una ola que va y viene de un puerto
visitado por besos de quimeras.
Soy un tipo melancólico
que no tiene más que un triste talento
que me brota de las manos como sangre.
Los hombres de verdad
buscan putas que no conocen el mar
los hombres de mentiras
buscan cualquier chica que los mira
los poetas buscan sanar su corazón
en amores que no tienen nunca razón.
Después de todo
podridos ya estamos
procesados, reciclados
como escoria del lodo
arrastrado en los zapatos.
Somos corruptos y si no
lo que somos es carne corruptible
una plegaria sin fe y sin ser creyente
un combustible esperando el comburente.
Pero yo solo soy un poeta de los malos
que irremediablemente siente y siente
el andar en hormigueo de la muerte
que salta de mis manos a mi falo.
Después de todo
quien nos jode es el demonio carmesí
el espejo, la ausencia, la distancia
la necesidad de al menos subsistir
lanzando besos al aire como los locos
que dejaron atrás sus mentes rancias.
Somos amantes y dios
nos brinda siempre de noche la espalda
cuando aprisionamos la espesa nada
entre las piernas creciendo en hondonadas.
Pero yo solo soy un poeta de los malos
de los que escriben por que extrañan
la senda que conduce fuera de la maraña
que acontece sin ti siempre en mi trago.
Esta luz artificial que alumbra mi cuarto
siempre ha sido fiel partícipe y ha sabido
que en mis tormentas rezo un te amo
expresado a pesar del viento por escrito.
Tendido ya en mi cama
mirando las azules cortinas
de la misma y triste ventana
fumando una docena de cigarrillos
bebiendo un poco de ron con cola
escribiendo con tinta negra
en las entrañas de mis papeles blancos
cuando no estas conmigo
y el mundo me declara la guerra
entre soplidos guturales de caracolas.
Tendido ya en mi cama
más muerto que lo que otrora vivo
escuchando los ladridos del perro
que amenaza con sus mandíbulas
la utopía que confundí con el cielo
mientras otros sueños soñé tendido
en sobriedad desde mi cama.
Y me despierto ahora mismo
soñando sin dormir contigo.
Estoy a estas horas ebrio
y sólo
y entre mis piernas
tiemblan solas mis ganas
de crecer y crecer
para después reducirme
-entre tus piernas-
al punto más poéticamente mínimo.
Yo soy de los que van y vienen
y sin embargo, siempre se quedan
naufragando en el recuerdo del sol
que fue capaz de iluminar mis banderas
adscritas con fe al blanco de la muerte
y a vivir la vida de manera vehemente.
Es cierto que tanta espina de la rosa
en demasía me hace daño
y me duele tanto que evito la sonrisa
de la puta de la esquina
y que antes de dormir embriagado
tu voz late en mis oídos azarosa
y te necesito aquí bajo mi vientre.
Mientras tanto
dios y el diablo siguen jugando
a las vencidas
a pesar de los que beben a solas
y mantienen firme su manifiesto
de besos brindados a la lejanía.
Tu nombre
se ha convertido ya en un símil
de una dura patada en los huevos
cuando dejo de ser un bien del hombre
y es mi alma un artefacto estéril
que no redunda en la noche de tus senos.
Tengo cinco horas para dormir
y después ir terriblemente a trabajar
y yo ya del todo ebrio y sin ti
busco arena y una furtiva ola del mar.
Mi sueño es dejar de soñar
con amapolas y verdes germinados
en los camellones en los que transita
desnuda del alma y enamorada la muerte
mi sueño va más allá de tus pechos
y de tus labios abrasando mi falo
en esas horas en las que desierto
meto los pies en el recuerdo del mar.
Mi sueño habla de ser lo que soy
recargando mi cabeza a tu lado
mientras las calles desaparecen
y las bancas de los parques me sonríen
a sabiendas de ser un terrible perdedor
que lleva por doquier alquitrán y tabaco
cuando la soledad más le crece
esperando curarse mientras por mi ríes.
Tengo una constante
divida en subcategorías
en esta irrazonable vida mía
en la que el vicio siempre arrogante
espera hallar en su centro virtud
y un transitar sin ser del todo detestable
mientras a diario me juego la razón y la salud.
Hemos crecido
se nota
la vida nos ha dado ya
varias patadas
en el centro del culo
y sin hallar blindaje para ello
aquí seguimos
varados entre letras aladas.
A punto está la media noche
de dejar caer su terrible guadaña
y yo ya estoy por dormir
sobrio, oscuro, ensimismado
y esto que estoy por decir
quizás sea lo más estúpido
y lo más absurdamente sincero:
Valgo la pena,
Nena.
Y eso incluye lo borracho
y lo poeta.
Me revuelvo los cabellos
noche a noche
mientras la gente duerme y los gatos
sádicamente copulan
hasta que enciendo la luz
de esta sombría habitación rojiza
en la que no me atropellan los coches.
Algún encanto tienen las penumbras
que sin quererlo a diario me rondan
en torno a la soledad innegable del trago
y el cenicero ya luce
hasta el culo de colillas de cigarros
en su mayoría consumidos por el viento
que arrastra hasta aquí mi sombra
enamorada del punzar del sentimiento.
Apago entonces las luces
para seguir a tientas el sendero
de todo aquel que de noche
revuelve en cofradía sus cabellos
buscando un dejo de sutil belleza
en este panorama de un mundo
que no es ni será nunca bello
si de noche hay en él, extraños
sin poder siquiera bien dormir
y a solas se revuelven los cabellos.
Algún encanto tiene o al cabo tendrá
esta manía de escribir mientras espero
la caricia blanquecina de la ola de mar
o quizás
mientras espero silentemente
el beso en nácar de la muerte.
Yo
el ermitaño escritor
el absurdo y sucio y realista poeta
el actor jugando el papel de ganador
cuando me viene en gana la escopeta
que cubrió de alguna extraña gloria
al genio que se declaró perdedor.
Yo
aquel cabrón sin educación
ni mayores conocimientos que la sombra
de haber aprendido la vida en las calles
aquel cantor cantor que canta sin voz
mientras toca sus melodías sin forma
portando el carmesí como estandarte
de una manera radiante y atroz.
Yo
el que de noche y a solas bebe
el hombre de humo de mis cigarrillos
el vidente de tragedias sin tercer ojo
que busca cada noche en tu ombligo
a medida que mi vida termina y muere
metida en un albor de radiantes rojos.
Yo
simplemente
el idiota que te escribe
como quien redacta
una carta a la muerte.
Mi padre es un guerrero
capaz de retar a golpes al diablo
o a la mismísima muerte
es un ángel que se guarda
entre los huesos las blancas alas
y un hombre que no necesita la suerte.
Mi padre es un arcoiris remendado
un silente reparador de sueños rotos
y un fumador que a diario disfruta
del humo que el tabaco le ha brindado
para hallar la certeza de los locos.
Mi padre es un dios que a menudo calla
los designios inhumanos de los tiempos
en los que el corazón late y se encalla
frente a la fatalidad del sentimiento.
Mi padre es un guerrero y un ejemplo
del que a diario y seriamente tomo nota
cuando más me encuentro desecho
y bebiendo una terrible copa a solas.
Simplemente
estoy que me muero
esta noche
y me muero de ausencia
de latidos silentes
me muero de preocupación
de espesas lejanías
de la enfermedad de mi padre
de la crueldad que es tener miedo.
Me muero entre sales de mar
bajo la roca seca que ya no da flores
sobre el cadáver putrefacto de la gloria
me muero a través de este versar
cigarrillos y tragos de distintos colores
condenados por siempre a la escoria.
Me muero y sin embargo te pienso
besando mis labios y siempre abrazando
el crujir inhumano de mis propios huesos.
Simplemente estoy que me muero
esta noche de demoniacos perfiles
resplandeciendo en esta habitación
que tantas veces te dijo te quiero
para colorear mis daltónicos abriles
revolucionando mi más azul corazón.
Sería bueno empezar esto
con un te amo
y cuando apenas he comenzado
se me viene el mar sobre los ojos
volviéndome un tanto gris
y ciertamente huraño
entonces nada digo
pero cada vez que te miro
entre el silencio
te abrazo.
A mi padre.
Debo confesar
que mi mejor poema
fue aquel
el primero en el que dije
te amo.
Espero lo sepas.
La carretera que lleva a ninguna parte
está poblada de cadáveres de perros
y de putas ebrias que han querido cruzar
la frontera de las soledades añejas
ilusionados de hallar bajo los pies la mar.
También en ella hay grisáceos poetas
bebiendo a la sombra de su gloria
hay señoritas tristes buscando futuro
y gatos empuñando contra sí
el maullar nauseabundo de una escopeta.
Aún tengo el pulgar arriba esperando
quién me lleve y beba conmigo un trago.
Algunas noches, para mí
el mundo es un lugar terrible
en el que me abrazo a una botella
mientras fumo y torpemente escribo
pasajes que les cuento a las estrellas.
La gente que me sabe
me sabe mal por que sólo sabe
del tipo ganador que se muestra
cuando el sol está en lo alto
y sin embargo desconoce
el verso de este vil perdedor
que el corazón a oscuras se revienta.
Entonces bebo, fumo, escribo
entonces noche a noche sin saberme
muero un poco mientras vivo.
Quizás tenga ya en mi arsenal
guardado en esta tísica despensa
un poco más de media vida
y un par de miles de malos poemas
un corazón un tanto gris y reumático
y el recuerdo del resucitar de los días
que me impregnaban un tono nacarado.
Aunque quizás sea mucho peor
y estas letras contengan mi nada.
Avísame cuando el mundo se detenga
y no sea yo quien escriba idioteces
dispuestas a morir fieles a la hondonada.
Sobre la mierda
las moscas se posan
hacen el amor
y ponen huevecillos
que traerán pupas
y larvas que al nacer
se comerán esa misma mierda
para después volar.
Sobre la mierda
éstas nuevas moscas se posarán
harán el amor
y pondrán huevecillos
y así por siempre
y entonces me pregunto
si el hombre es una mosca sin alas
o la mierda es la misma
sin importar la especie
encasillada a una vida malva.
Dios está consciente
de que hay algo mal conmigo
una bacteria, un mal congénito
un deformado y gris cromosoma
no lo sé ni él lo sabe de cierto
pero ambos de sobra sabemos
que la locura en mí a diario se asoma.
Ya me bebí un six y terminé una cajetilla
de grueso y oscuro tabaco esperando
que la fortuna y la razón me lleguen
en esa noche que no me ha llegado.
Has ido y venido
y sin embargo cuando te encuentro
sonríes como en los ayeres
que trajeron consigo viento fresco
y nidos de pájaros azules
buscando cofradía en la sonrisa
de las calles a oscuras
y de la libertad del viento.
Aquel dios
en el que sabes bien que no creo
sabe que no miento cuando escribo
mucho menos después de beber
un par de tragos que no vacilan
cuando en las manos la letra late
y la idea central de mi burda poesía
se basa en la nube grisácea del ser
que recuerda tu charla y tu risa
coronando pasados en mate.
Has ido y has vuelto
de la lejana España aquella
y yo, a manera de un te quiero
te ofrezco mi letra carmesí y huraña
y este abrazo, terriblemente certero.
No todo es tan malo
tengo una luz artificial
una cama, una ventana
este pecho mío vomitando
miles de resacas por vivir
estas manos
esta letra triste y vulgar
eyaculando al alba
y algunos sueños revoloteando
que no me atrevo a escribir.
La constante del hombre
de nuestros tiempos
a pesar de caer en tanto vicio
es buscar la belleza en la felicidad
y no en la pretención de mejores vientos
que detengan el vendaval.
Sin embargo
nadie lo sabe
ni quiere siquiera saberlo
por que se han quedado
felizmente con el vicio
pensándolo como felicidad.
Estamos jodidos.
Soy capaz de aniquilarme
tranquilamente una mañana de domingo
mientras el mundo mira el fútbol
o lee aquellas tristes revistas
mientras se saca la pelusa del ombligo.
No soy como el imantado norte
ni logra seducirme del todo el sur
cuando vacilo con la navaja de afeitar
que pretende un distinto corte
que me lleve a la ola del mar.
Soy capaz de lo impensable
por que mi existir no es razonable.
Generalmente
soy un tipo sensato
al que la gente quiere
pero tengo cierta necesidad
de revestirme en la piel
de este penoso gato.
Aún tengo orugas
esperando salir vivas
de mi penoso vientre.
Aquí hay en demasía hambre
crímenes sin castigo
hogares sin techo
borrachos en las aceras
poetas vendiendo su alma
putas cansadas sin orgasmos
niños castigados en las esquinas
señoritas mostrando las bragas
hombres golpeando a sus mujeres
cantineros que no te escuchan
enjambres de tristes perros
y tanta soledad
que florece desde la espina
de una rosa ahogada en la mar.
Aquí hay una utopía en los placeres
que muy a menudo y de noche siempre
conducen la vida directamente a la muerte.
Y entonces, todo esto parece
un treta del dios del inframundo
que me ha visto caer de bruces
tantas veces y hasta el culo de borracho
y ahora me ofrece viandas
revestidas de caderas para olvidar
lo que soy y lo que siento, por un segundo.
Algunas veces hay que rechazar a dios
mejor dicho, la mayoría de las veces.
