La vida es de aquellos
que se parten la madre convencidos
de tener el mejor y más diestro golpe
en las narices del contrincante
o de aquellos que corren despavoridos
como maricas a pleno galope.
Entonces,
el que se queda en el punto medio
simplemente se jode
escuchando estruendos y alaridos.
En la tierra del solitario que escribe
mientras bebe y fuma y elucubra
la forma en la que transgrede el mundo
el horror y una lágrima de tibia sangre
llega al corazón y entre ocres deslumbra.
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